Os Selos da Lituânia / 7

7.

já não me lembro se era inverno ou verão.

sei que o sol estava baixo e a sombra dos prédios

se alongava pelo rio e um último feixe de luz precipitava

o início de um crepúsculo de cores muito saturadas.

alguém veio chamar a minha ama

e ela levou-me pela mão como se houvesse

no ar o sinal de uma catástrofe

maior do que poderia pressentir.

só parámos em frente à entrada principal do palácio das sereias

de onde vi, ao longe, a carga policial

sobre os manifestantes que se aglomeravam no largo da alfândega.

de um lado havia gente em silêncio

e do outro guardas a cavalo.

dir-se-ia que apenas esperavam

o momento adequado para o impulso

de raiva que se lhes vislumbrava

estampada nos rostos. eu não sabia

o que não sabia existir. de súbito, senti

um nó na garganta

que apertava tanto que me fez doer

a nuca, os braços, as clavículas,

as pernas, os joelhos. a minha mão

na mão da minha ama, que senti tremer.

de súbito, provindo do silêncio

em que tudo decorria, sem prévio

aviso, ouvimos um estampido, e outro, e outro, ainda.

dos homens a cavalo, alguém puxara

de uma pistola e disparara sobre a multidão

silenciosa, que começou a gritar e a correr,

arremessando pedras sobre os guardas

de esporas nos cavalos, que espumavam

e levantavam as patas dianteiras.

nas janelas das casas vi

gente que levantava bandeiras negras

e vermelhas, outras brancas,

e apupava a polícia e clamava

palavras que até ali desconhecia

e aprendi, para sempre, serem

as mais essenciais para quem da vida

só espera a liberdade. do sítio de onde

estava, num relance, vi um homem

com sangue a escorrer do peito e da cabeça, estando muitos

caídos pelo chão, que os cavalos pisavam

e a quem os guardas batiam com bastões,

enquanto outros não paravam de correr,

procurando refúgio atrás das poucas árvores

e de alguns automóveis ali parados.

por essa altura, todo o meu corpo

se pôs em convulsões, acompanhando

os gritos que ainda hoje oiço

da infância.

in Os Selos da Lituânia, Lisboa, & Etc, 2008

© do poema e da foto: Amadeu Baptista