Árvores no Coração # 7

CASTANEA SATIVA

O incessante ramalhar dos castanheiros no souto imaginário.

Ser ainda criança deve ser este movimento ampliado no tempo,

Para saber-se que não há recuo sobre os caminhos, enquanto as folhas

Destas árvores aguardam os dias luminosos do outono.

É geral esta ênfase das coisas que buscam a perenidade,

Da encruzilhada chegam as sombras dos castanheiros e sabemos

Como há um prenúncio de aves a iluminar o céu, uma delonga

De sinais que os deuses espalham sobre a terra, como se tudo

O que teve início voltasse ao princípio dos tempos e a criação

Voltasse a nascer. Sobre estas árvores deita-se a criança e o poeta,

Deita-se o pintor e tudo o que toca o torpor em que a génese está inscrita,

Velhos troncos a suster a claridade e as sombras de modo a que a clorofila

Solidifique nos pulmões e possa instituir-se sob os predomínios da arte

Esse sopro em que alguma coisa se acrescenta ao que já existe, ainda

Que imaginariamente, num gesto, numa sílaba, numa cor que se expande

Do que nunca existiu mas é nosso de súbito, agregador e tangível.

Nunca se afasta de nós, a criança. Está deitada sobre a terra

E a luz do souto embranquece-lhe os cabelos, é certo que envelhece,

Mas esse fechamento é uma abertura para o que não pára de surpreender,

Uma criança, um poeta, um pintor que uma floresta restrita protege

De todas as tempestades e de todas as bonanças, como se o que houvesse

A salvar não fosse mais que o incessante ramalhar dos castanheiros

Do souto imaginário. O que passa por aqui não tem salvação,

Mas acrescenta milagres entre lagos e montanhas ao que vive do sol

E da neve, acrescenta prodígios ao que confia na ordem celeste

E sabe que vai morrer, o que pastoreia sonhos, ilusões, incertezas

Sobre cada sombra, cada silêncio, cada uma das árvores da mata imaginária.

A arte é este souto. Estamos a dormir e alguma coisa canta nos interstícios

Do mundo, responde-nos a perguntas que nunca foram feitas, a questões

Que se tornam transparentes e translúcidas sob este crescimento,

Esta jornada mortal que retoma o eterno e a imortalidade, este jogo

De hipóteses que se reformulam sem fim, como se nenhum desfecho

Houvesse, nenhum outro destino na desassombradas veredas.

A criança vive desse nome agreste, tal como o poeta e o pintor

Não mais esperam que um casulo em que possa frutificar, uma ronquidão

De árvores a avançar no solo agreste, o souto imaginário

De que as aves surgem como sombras espantosas, em busca

De uma nova fadiga, uma viagem ao centro do desconhecido,

Uma transposição de cânticos de que os vínculos do universo

Se resgatam sob as imperfeitas desinências da infância e da morte.

Tudo se faz com um compromisso, o que entre os dedos se prende

É o que se perde entre os dedos, a arte é o que de inadiável os castanheiros

Anunciam, um fruto opaco que um obstáculo guarda e protege

Para que haja depois uma proximidade a retribuir, a alimentar, vinda

De um souto imaginário, uma dúvida perpetua, o trânsito de um corpo.

© (inédito) Amadeu Baptista 

arte de Agostinho Santos