Os Selos da Lituânia / 3

estão doze imagens iluminadas

por fraca lamparina de azeite

e há uma cómoda negra no canto do quarto.

na primeira gaveta, uma mancha

vermelha para guardar

e, no gavetão de baixo, uma cama

para dormir. o pequeno cobertor

cheira a lavado e em volta do meu sono

uma luz protege-me,

embora não consiga adormecer

e oiça passos ao longe, e o som surdo de vozes

a bater nos meus pulsos

como se tivesse que os cortar

pelo mundo ser injusto

e além de um oratório este lugar

ser exactamente o sítio onde durmo.

se pudesse ir à rua neste instante

procurava entre as mulheres a minha mãe

e pedia-lhe que me levasse para onde

fosse possível chorar e a memória fosse

uma passagem para a vigília surpreendente

que há nas coisas inesperadas.

mãe, mãe, cometeste o pecado de não me veres

dormir, a minha alma hesita, sou apenas

esta tábua que ao longe range

e atravessa o quarto onde nenhum lençol me abriga

e os santos e os anjos pontificam

para que perdure o alarme e os olhos ceguem

nesta lâmpada incólume, esta ameaça

que continua a pairar sobre esta cama

e faz com que te chame em cada noite

e tu não estejas, 

e tu não venhas livrar-me

da roda do martírio, enquanto

reclamo a carícia perdida,

a criança que fui,

do primeiro vagido ao derradeiro.

in Os Selos da Lituânia, Lisboa, & Etc, 2008

© do poema e da foto: Amadeu Baptista