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Manuel António Pina (1943-2012)

Ontem uma amiga pediu-me que aqui pusesse um poema de Manuel António Pina, mal eu sabia
que o iria fazer hoje, pelas piores razões.
Faleceu Manuel António Pina, de quem deixo aqui a sua poesia, com um aceno

cúmplice no café Orfeuzinho há alguns anos atrás. 

De Manuel António Pina:

Cuidados Intensivos

A esta hora e neste sítio
(miocárdio ventricular esquerdo)
é a abstracta vida que me assalta.
Eles não sabem
que o seu coração pulsa,
ferido, no meu coração,
que a minha dor alheia
vagarosamente mata
os seus sonhos, os seus sentidos,
os seus dias visíveis e invisíveis,
a linha dos telhados
ao longe sobre o céu.
Como saberiam
(com que palavras exteriores?)
que existem
dentro de mim
de um modo fora de mim,
os parentes, os amigos,
a vaga enfermeira da noite,
que enquanto o meu Único coração
morre na minha cabeça
a luz do quarto se
apaga para sempre
e o silêncio se fecha
sobre os corredores?
No quarto ao lado alguém
a noite passada morreu,
provavelmente eu.
Os livros, as flores
da mesa de cabeceira
conhecerão estas últimas coisas
em algum sítio da minha alma?

 

*******                     

Vê se há mensagens
no gravador de chamadas;
rega as roseiras;
as chaves estão
na mesa do telefone;
traz o meu
caderno de apontamentos
(o de folhas
sem linhas, as linhas distraem-me).
Não digas nada
a ninguém,
o tempo, agora,
é de poucas palavras,
e de ainda menos sentido.
Embora eu, pelos vistos,
não tenha razão de queixa.

Senhor, permite que algo permaneça,
alguma palavra ou alguma lembrança,
que alguma coisa possa ter sido
de outra maneira,
não digo a morte, nem a vida,
mas alguma coisa mais insubstancial.
Se não para que me deste os substantivos e os verbos,
o medo e a esperança,
a urze e o salgueiro,
os meus heróis e os meus livros?

Agora o meu coração
está cheio de passos
e de vozes falando baixo,
de nomes passados
lembrando-me onde
as minhas palavras não chegam
nem a minha vida
Nem provavelmente o Adalat ou o Nitromint.

 

(in Cuidados Intensivos, 1994)

  Manuel António Pina, jornalista e escritor, nasceu em Sabugal a 18 de Novembro de 1943. A sua obra é principalmente constituída por poesia e literatura infanto-juvenil. É, ainda, autor de peças de teatro, obras de ficção e de crónica. Durante mais de três décadas foi jornalista no Jornal de Notícias, do Porto. Em 2002, sob a chancela da Assírio & Alvim, publicou ‘Poesia Reunida’. Em 2011, foi galardoado com o Prémio Camões.

A Sombra Iluminada / 3

Fotos: © de Amadeu Baptista

(Covão D'Ametade, sopé dos Cântaros Gordo, Magro e Raso, Estrela)

Adriano Correia de Oliveira

'Lembrar Adriano'

hoje, às 21.15 horas

por Carlos Andrade, José Silva e João Teixeira

Quinta de Bonjóia

Rua de Bonjóia, 185

Campanhã, Porto

Entrada Livre

Cecília Barreira

Cecília Barreira, poeta convidada

TRÊS POEMAS

País

Chove sempre nesta 

terra de dor, vazio 

e morte. Chove 

tanto. Terra do 

sul, terra da 

morte dos toiros.

Terra do esplendor 

de impérios que já 

não são.

Terra de encómios, 

de cinzas, de 

memórias tão intensas.

Terra suja de 

cal e marasmos.

Terra sem sabor,

 pouca terra de 

aldeias.

Pouca terra. comboios.

ausências. Tanta 

dor do meu país.

Vómito

Não sei por que sofro.

Não sei por que 

estar só é uma 

condição de existir.

Não sei de imaginários 

de fruição, nem 

de escolas do bem.

Sei de solidão, de 

vómitos, de cruzamentos, 

de esperas.

Sei do refinamento; 

sei do riso de 

quem descobre que 

sofrer é a suprema 

condição da felicidade.

Pessoas

Todas as pessoas têm família.

As pessoas que não têm família

deviam ser sepultadas vivas.

Porque a família é a condição de existir,

única e autêntica.

Vivam as famílias,

atribuladas com os sacos de compras

de natal.

Amarguradas com a espera 

para a televisão.

Seduzidas pelos totolotos da fama.

Todas as pessoas têm família.

As pessoas que não têm família

deviam ser enterradas dentro 

de morgues apropriadas.

As famílias vivem felizes para sempre,

como nos contos de fadas.

As famílias são todas iguais,

como as formigas em casas de madeira.

As famílias são arquitectos do dever,

da moral e dos bons costumes.

As famílias observam o mundo

por detrás dos buracos de fechadura

e masturbam-se lentamente.

As famílias convivem  com os pecados,

e a ingenuidade dos novos ricos.

As famílias fazem amor

aos sábados, depois do banho

e do hipermercado.

As famílias são a base

para compreendermos o que afinal

nos preenche a mágoa.

As famílias são a prova

fundamentada da nossa iniquidade

e vontade de vomitar e defecar.

Vivam todas as famílias

de todos os países do universo

extraterrestre e terrestre.

Vivam as famílias e as pessoas

que, por acaso, também vivem nas famílias.

Morram os sem família, os sem abrigo,

e os sem amor, e os sem sentido.

Morram e vivam, 

mesmo que não seja permitido.

in 7&10, Lisboa, Europress, 2003

Fotos (ilustração dos poemas): © de Amadeu Baptista

Poemas: © Cecília Barreira

Cecília Barreira é actualmente professora de Cultura Contemporânea na Faculdade de Ciências Sociais e Humanas da UNL. Escreveu alguns livros de poesia, entre eles, o livro 7&10 em 2003. Dedica-se mais à escrita ensaística no universo da história das mentalidades. Tem um heterónimo: mas não revela o nome.

António Ramos Rosa

parabéns, António Ramos Rosa, pelo 88º. aniversário

TRÊS POEMAS DE GÉNESE (SEGUIDO DE CONSTELAÇÕES)

Não podemos ter a certeza da nomeação
Entre o acto ou a coisa e a palavra há uma cesura intransponível
Vivemos paralelamente entre dois mundos como estranhos
e só a invenção pode constituir a fábula
de uma unidade que será sempre incerta ou futura ou improvável
Ou talvez possamos fazer um pacto com o inexprimível
e aceitar o insondável como um solo absoluto
e embalar-nos no silêncio ou no berço da nossa morte
Se uma adolescente expõe o seio diante de um espelho
e se deslumbra apaixonadamente e levemente beija a sua imagem
nenhuma palavra poderá dizer o frémito desse instante absoluto
mas é esse o desejo da palavra que procura um lábio
para sentir que ele é o mundo que desponta e o estremecimento do contacto
consigo própria no apaixonado círculo do seu movimento voluptuoso
Ela navega na solidão de imagem em imagem
para encontrar o outro para beijar nele a sua própria boca
e no seu sexo fecundar a ave subterrânea
das suas anelantes entranhas fustigadas pelo tufão do desejo.

*

Quando uma mulher se despe numa clareira rodeada de arbustos
e sobre uma toalha se estende ao sol o seu desejo é ambíguo
porque não quer ser vista e ao mesmo tempo a sua pele estremece
sob um olhar ausente ou de alguém escondido entre a folhagem
Também a palavra se expõe e oculta no seu fulgor de lâmpada
alimentada pelo fogo obscuro que aspira à nudez solar
Ela inclina-se sobre a água para ver a sua imagem
com o olhar não dela mas de um outro que a move
para ser a presença pura no olhar de ninguém
e poderá ser um dia o de algum leitor que se deslumbra com a sua abstracta nudez
Sem esta duplicidade e sem este puro recato através do silêncio
ela não possuiria o frémito ideal da sua exposição
e seria opaca ou demasiado transparente sem os meandros cintilantes
que a tornam fugidia como um fio de mercúrio
e a sua nudez teria a consistência inerte
de uma pedra sem fogo e sem sal sem o focinho do desejo
Por isso o poema é uma mulher que se enrola na sua nudez
até ser tão redonda como redondo é o ser
com a sua língua bífida entre os lábios do seu sexo

*

O que não é ainda o que está para ser o que já está a ser
e que não sendo excede sempre em íntima dissonância
que perpetua o mundo para além de nós
e em nós abre uma fenda mas também um espaço neutro
em que a palavra poderá encontrar a rosa do possível
sobre o impossível solo que a nega e que a suscita
O que o ser mais deseja é a integridade de um sentido
que envolva o não sentido que o transponha numa lenta coluna
de existência reunindo a sede e a móvel nascente
que não existe senão no movimento dos passos sobre o deserto
para que a página se ilumine e a boca respire o azul do dia
Mas o poema é sobretudo o movimento do sono adolescente
em que o mundo não é mais que maresia cintilante
e o ritmo das esferas o rolar de uma bola de esterco que um escaravelho empurra

 

in Génese (seguido de Constelações) 2005

António Ramos Rosa, nasceu em Faro, a 17 de Outubro de 1924. É autor de uma obra poética extensíssima e de rigorosa qualidade (de uma intensa actividade poética, crítica e ensaísta), que o transforma, sem margem para qualquer discussão, no decano da poesia portuguesa deste século e do que passou.

A Sombra Iluminada / 2

Fotos: © de Amadeu Baptista