O Bosque Cintilante # 2

Pyotr Ilyich Tchaikovsky: Dança Espanhola, de O Lago dos Cisnes

De tanto perscrutar o interior das coisas

e sempre regressar ao ponto de partida,

sei bem como é precário o fogo da existência

e em dúvidas e tempo sempre alguém se perde.

O mundo e os seus mortos me perseguem

quando mais densa a invernia alastra

à minha ânsia sobre o temor por tudo

o que tenaz e irascível surpreende

cada um dos momentos da agonia

com que persigo a terra da esperança.

Por este testemunho a luz me atinge

e sei a que esplendor hoje pertenço.

in O Bosque Cintilante,  Maia, Cosmoroama, 2008

O Bosque Cintilante # 1

Antonio Vivaldi: Primavera, de As Quatro Estações

Vi as pedras à deriva ao longo da estrada,

a caminho de Veneza.

Tanta brancura foi mais do que um sinal,

entre o dia e a noite só um sonho cresce.

Superar a Deus, criando a transparência.


in O Bosque Cintilante,  Maia, Cosmoroama, 2008

Pier Paolo Pasolini - no 90º. aniversário do seu nascimento

Pier Paolo Pasolini

Soledade Santos

Soledade Santos, poeta convidada

3 poemas:

ALGUMA COISA

Abrimos caminho para as velhas casas

tal como para as pessoas.

Algumas aceitam-nos e deixam

que desvelemos esconsos

os murmúrios de vida

e a argamassa do tempo.

Quietas por trás das roseiras

parecem dormir.

Mas podem ser os acidentes

visíveis nos caminhos

de quem nunca regressou.

Assim a casa do cimo.

Em volta da mesa da cozinha

sentam-se só mulheres.

E no cheiro da salsa que se pica

miudinha para os ovos verdes

alguma coisa ali se aquieta,

alguma coisa que tem raízes

numa parte ignorada,

numa outra casa onde imperava

sobre um bando de rapazes

uma rapariga que não tinha

mãe irmãs nem primas.

Não se pode mudar de luz

nem outros espelhos além dos primeiros

nos acolhem o rosto.

Mas há casas assim densas

onde os cheiros

e a vibração das madeiras

e a gota que pinga

da torneira mal fechada

nos vestem

contra as injúrias do tempo e o frio

que nem sabíamos sentir.

(in Quatro Poetas da Net, 2002 - com alterações)

RETRATO

Comecemos pela minúcia dos dedos

pelas magnólias verdes dos teus olhos castanhos.

Contemplemos todas as batalhas

efémeras que perdeste

e os arroios que então se abriram

na espessura do teu corpo

e a boca lavrada pela sede incessante

e a glória da voz em vitral lento.

Consideremos também o teu nome

e para ele haverá que achar metáforas

estrelas em céu de Agosto.

Por fim busquemos no fundo

da memória a chave

para o texto que ainda não decifrámos.

Enquanto isso

a ninguém direi dos pássaros

que moram na tua cintura.

(inédito)

DISCIPLINA

Tantas horas as palavras afloram

os dedos e a comissura dos lábios

e se afogam no silêncio.

E o tempo vai. Fogachos brilham

e extinguem-se. Extingo-os. Memórias

acutilam a decisão. Repito gestos –

refaço o perímetro do mundo.

(inédito)

Fotos ilustração dos poemas: © de Amadeu Baptista



Soledade Santos nasceu no Sabugal, Guarda, em 1957. Reside no concelho de Alcobaça, onde é professora. Participou nas colectâneas Quatro Poetas da Net (2002), e Divina Música (2010). Tem poemas publicados na revista DiVersos, edições Sempre-em-Pé, e em vários sítios da internet. Em 2010, publicou o livro de poemas Sobre os teus pés a terra, pela editora Artefacto. Colabora no blogue da revista Ágio e no blogue de tradução Mudanças e Companhia.

Rui Costa

Amanhã, dia 3 de Março, pelas 21h30, os amigos do Rui Costa e a Poetria juntam-se à volta da poesia do Rui no Espaço Gesto (Rua José Falcão, 107, Porto).

A sessão será apresentada por Henrique Fialho e Rui Lage.

Será projectado um vídeo por António Costa e José João Morais e serão lidos textos por Cláudia Novais, André Sebastião, Regina Novais, Linda Moria e Isaque Ferreira. o lidos textos por Cláudia Novais, André Sebastião, Regina Novais, Linda Moria e Isaque Ferreira. A. Pedro Ribeiro, André Guerra e Fred reeditarão canções do projeto poético-musical Mana Calórica, de que Rui Costa foi um dos fundadores.

Os livros dos meus amigos meus amigos são

Alice Macedo Campos

a mulher sus.pensa, edita-me, Porto, 2011

Carlos Alberto Machado

Corpos, azulcobalto, Évora, 2011

Rui Almeida

Caderno de Milfontes, volta d'mar, s/l, 2011

Os meus (mais belos) poemas sobre o Porto - # 8

tarde de mais,/ talvez,/ venho a saber o que seja/ a rotação da terra.

no final da manhã,/ olho o rio,/ o rio,/ este princípio de sabedoria e de incerteza./

tudo à minha volta é como um sonho/ e uma vertigem./ há sempre,/ aqui,/

um caminho de árvores entre a neblina,/ muros brancos,/ vozes,/ muito ao longe,/

e uma ferida incandescente,/ sinais. a rotação da terra é,/ entendo,/ nietzsche, próspero,

tudo o que vem da infância e atravessa/ a casa,/ os sons longínquos,/

a chuva nas janelas,/ a noite que amplia o extenso temporal com os berros

dos gatos e os uivos,/ os uivos fundos,/ lacustres,/ dos lobos.

vejo um caminho de pedras,/ um caminho de perdas./ em volta

tudo é desassossego,/ e uma sombra,/ alta,/ bate nos vidros da sala,/

embaraça as mãos,/ estilhaça. com o poder da noite/

e o demorado êxtase dos relâmpagos,/ vivos,/ a rasgar

o centro da escuridão,/ sinto que alguma coisa escava o meu coração,/

sombra a sombra,/ brilho a brilho,/ andaime a andaime,/ fogo a fogo,/

e subo/ e desço a cruz,/ a encruzilhada à minha frente,/ sombria,/

enquadrada pela luz,/ intratável e ténue,/ que vem da vide,/ o vaso

roxo,/ a cristaleira em que o pó delimita os detalhes

da demolição./ esta cidade é a rotação da terra,/ eu penso,/ o rio

uma metamorfose,/ os barcos o sentido/ em que a irredutabilidade

evolui,/ como uma marca na face,/ um corte de navalha

que expande o rosto até à ruína,/ numa corrente de vultos.

há,/ na mesa,/ uma nódoa,/ o meu pai hoje,/ já morto,/ bebe

em silêncio,/ eu,/ como ele,/ sorvo o real,/ agora,/ e intuo que nada é real,/

porque há,/ aqui,/ papéis em desalinho,/ lápis e tesouras,/ uma chávena,/

uma chave partida,/ um copo sujo de vinho, abandonado,/

enquanto eu,/ sempre quero o que não quero,/ e mais não faço,/

sempre,/ que permanecer,/ irrisório e frágil,/

para que não aconteça senão o que,/ neste momento,/ tarda,/ ainda.

vejo o estremecimento das mãos de meu pai,/ a toalha,/ alvíssima,/ adamascada,/

flutua sobre a minha cabeça,/ e sei,/ de súbito,/ que a rotação da terra prolonga

as reconciliações do mundo,/ e estou preso,/ assim,/

a um acerto e a um desacerto,/ diria,/ de despojos,/ um cerco

onde há uma avaliação absoluta de pontes,/ em que tudo prefigura

a continuação do fim,/ entre constância e assombro,/ memória e declínio,/

sendo os muros o que se enlaça e perdura/ na geografia

imprecisa/ da infância,/ gravada sobre a perda,/ a perda,/ blake, pavese.

eis,/ de novo,/ o milagre do rio,/ a rotação da terra

converge para todos os lugares e nenhum,/ diverge/

onde o real antecipa a destruição/ e a destruição antecipa

o aniquilamento,/ uma nódoa na toalha adamascada,/ alvíssima,/

que interfere,/ intensamente,/ com a trasladação,/ o seu registo

na imensa caixa negra desta terra queimada,/ este rio, sem fim.

in Negrume,  & Etc, Lisboa, 2006

Foto: © de Amadeu Baptista