Søren Ulrik Thomsen

Poemas de Søren Ulrik Thomsen

Irmã eu vi-te

vi-te

num espelho

como um barco

chegaste deslizando pelas minhas costas.

Estalou uma incrível tempestade,

também na tua casa rangem as portas nos seus gonzos,

como eu me escuto agora escutaste a ti mesma

e o pertinaz passo do sapo através do aguaceiro.

No teu interior levanta-se a imagem

de um jardim cheio de escuridão e giz,

plantas de sombra, musgo avermelhado,

também tu lindas com o quase nada.

Nye digte, 1987

Passou o tempo dos milagres,

o espaço povoa-se de sombras.

Outubro está aqui

diáfano como uma pedra fria e uma esperança.

Deitar-me-ei junto à irmã

até que as nossas faces ondeiem

como candeeiros numa silenciosa plantação.

Nye digte, 1987

Uma enorme música detém-se –

uma economia febril que fluía

do sonho até ao corpo e voltava uma

e outra vez

desliza.

Há canções que já não se podem cantar,

e canções que ainda não existem;

entre elas sopram notas inquietas

– nós mesmos somos sinais

negros e vibrantes

claves levantadas na pauta de setembro.

Nye digte, 1987

DENTISTA. TUMBA. ALIANÇA

Para Michael Strunge

Quando cheguei era outono, mas quando saí do dentista já era inverno. Paro diante do escaparates das lojas e sorrio abertamente à minha imagem reflectida, e os meus novos dentes de ouro relampejam da rosada escuridão das minhas mandíbulas, pareço um velho nazi de cinema. Nas necrologias assim escreveram que assim tinha que acontecer, mas eu não quero participar na cerimónia de dar algum sentido à tua morte que só pertence à vida. Compro uma rosa e procuro a tua tumba.  «Sinto-te a falta», digo e parece-me que sorris – mas é algo que apenas imagino. Aqui estou com as minhas primeiras brancas e o meu desejo de um anel de noivado. E aí está tu, num lugar entre demasiada terra e demasiado céu. Dentro da mina agitada cabeça.

Nye digte, 1987

Há um barco com as luzes apagadas

um livro aberto

na página do silêncio.

Não há atalho que leve ao mundo

na manhã cedo

enquanto cai a chuva

há um homem,

que sou eu,

na cozinha gelada.

Mas não um caminho

que saia do mundo.

Nye digte, 1987

Quanto mais viajo na zona red-light do meloso sul

(onde o que mais amo são as velas das sombrias catedrais)

mais descubro que até eu mesmo sou Cinzento,

cinzento como a Irlanda e as pesadas cracas

cinzento como essas duas semanas

em que o outono acabou e o inverno ainda não começou –

mas sobretudo cinzento

como o cinzento de Copenhague:

Como o corta-fogos do pátio traseiro

palpitando a 1000 x um desconhecido número de matizes de cinzento

indo e vindo por entre todas as cores e nenhuma

carregando cada uma com a sua incompreensível transformação

sob a luz grande e nervosa da tarde

que cai também sobre mim, sentado aqui no quarto que dá para o pátio

com o meu lápis e a minha dor de cabeça

balançando como um mar:

Copenhague é apenas um lugar/ onde chove

em gotas saltitantes

e eu sou só um homem/ como todos

um universo caótico e brilhante que existe

na sua velocidade

a caminho de outro mundo.

Nye digte, 1987

Porque levamos já sete dias de tempestade

e a luz se foi e não há aquecimento

e todos aqueles cabos

que mantêm o mundo unido numa rede fanática

(que nunca captura outra coisa que o vento que tomba tudo esta

noite)

partiram-se – por isso convidei a uma festa.

Um dos convidados de honra és tu, que me abandonaste

e me devolveste as minhas ânsias –

o outro és tu, cuja estranha casa abandonei

para deitar-me na minha cama saudosa.

Como entrada pede-se aos convidados que levem

o seu poema mais malogrado

sobre o que se construiu o melhor

o inesperado

o que tens na mão um dia qualquer

o que não quer deixar-te em paz

o que nunca poderás esquecer.

Nye digte, 1987

Cada manhã me levanto uma hora antes

para, escrevendo poesia, alcançar uma vida e outra:

será que pode haver uma sintaxe tão exacta

que possa apanhar o sol no espelho de uma folha

e rasgar o seu luminoso mar na ondulação das suas linhas,

uma palavra tão bela que possa despertar até a Bela Adormecida,

se se colocar como uma brasa sobre a sua azulada língua congelada,

uma frase tão clara, que queime um caminho

sobre a fronteira de treva em treva –

um poema que, pesado como sino fundido

na noite das Almas, anuncie que chegou a hora?

Se tu no poderoso manto da chuva

num dos primeiros autocarros

passares sob a minha janela, verás

uma vibrante imagem marcada de

aflição e concentração brutal.

Hjemfalden, 1991

A última hora é a melhor do dia.

Para tudo é demasiado tarde e demasiado cedo.

Bem poderia ser que fosse feliz,

mas também poderia ser o excesso de tabaco,

enjoa-me, e a mim nada me importa:

Porque de qualquer modo a cabeça me doerá pela manhã

já que me ocorre que inclusivamente tu poderás morrer.

O poema em que trabalhei toda a tarde

Não faz mais do que fumegar como uma velha lamparina.

Esvazio o cinzeiro e saio para mijar.

A cada dia acaba tudo.

Hjemfalden, 1991

Versão minha - © Amadeu Baptista

Søren Ulrik Thomsen, nasceu em 1956. O seu primeiro livro de poesia data de 1981. Poeta consciente dos valores do idioma é considerado como um dos mais notáveis da sua geração.