Árvores no Coração # 9

CERCIS SILIQUASTRUM

Começaram a chover árvores vermelhas no meu pátio esta manhã.

Pequenas árvores, dizem que do diabo, não sei bem porquê.

Provavelmente porque é assim que se manifesta o diabo,

Logo pela manhã, com árvores floridas que rompem os céus

Para que caiam nos mais inusitados lugares, um pátio, um corredor

Sem fim, uma área restrita delimitada por uma corda onde estão

Peças de roupa branca a secar e um tanque com água.

Onde está a criação está o diabo, o que não se sabe é onde

Estamos nós na criação que nos cabe, um pintor talvez saiba

A que voz responder quando estende na telas os seus pigmentos,

Mas um poeta, que pode um poeta arrancar do silêncio avassalador,

Que pode fazer para exorcismar a inquietude, as letras que não sabe,

As figuras que vê em queda no horizonte infinito?

Um pintor mais não faz que seguir o curso da maldição, vê as árvores

E circunscreve-as à interrogação do desenho, o pincel enche-se

De filamentos, enche-se de acções corrosivas, de circunvoluções

Que tomam a árvore por um animal para que tudo possa ser visto,

Mesmo que jamais se veja. Mas um poeta, que pode um poeta

Fazer na derrogação que lhe cabe assim que acorda e atravessa o pátio,

Esse lugar obscuro onde a luz prevalece, que pode o poeta

Quando chovem árvores vermelhas no chão árido da casa, no chão

Pejado de fantasmas e de sombras? Que pode o poeta nesse promontório

Em que recrudescem as visões e o que se faz vem de um lugar

Onde tudo é um confinamento de frio e desrazão?

Começaram a chover árvores vermelhas no meu pátio esta manhã.

Cada voz que se interroga é um diabo que voa, o pintor

Sabe que a vida é um delírio, que tudo se faz pedra a pedra,

Pelo que pinta sempre muito mais do que vê, gritos nas árvores,

Cabelos nas linhas que separam e aglutinam as imagens,

Traços em que há monstros discordantes, olhos que faíscam,

Bocas que uivam, desconformes, hiantes, temerárias.

Só o poeta sabe que é perda a perda que tudo se faz.

Está em queda, nunca se há-de encontrar, não se admira

De que lhe chovam no pátio árvores vermelhas como se fossem

Diabos, observa tudo e sabe como há ofícios terríveis

Que nunca se completam. O pátio esta manhã está cheio

De árvores que dizem ser do diabo e fica o poeta aterrado

Por não saber que lado da verdade assinalar para que persista

Deus no plano de construir aguaceiros sobre árvores sem resgate,

Fica sem saber que árvores escolher na desolação permanente,

Que vozes escutar quando tudo morrer para voltar a nascer.

O pintor, geral pelas minúcias, acrescenta efeitos no real,

Aparelha as árvores com engastes brilhantes, erupções de folhas,

Lugares, rostos, escadas, trepidações de peixes a subir os ramos,

Bichos estrondosos nas raízes, mãos nos troncos, corações vegetais.

Quanto ao poeta, olha. Não mais do que olha. E vê como choveu Deus

No pátio esta manhã como se fossem árvores o que caiu do céu,

Como se fosse a árvore de que se diz ser a árvore do diabo

O que choveu toda a manhã sem mais detalhes além da roupa branca a secar

E um tanque com água onde as árvores caíram ininterruptamente.

 © (inédito) Amadeu Baptista 

arte de Agostinho Santos

Árvores no Coração # 8

PLATANUS ACERIFOLIA

Árvores de perseguição, é preciso correr para a janela para agarrar

A intensidade destes verdes, destes ocres, destes vermelhos,

Para saber que a vida é a predestinação dos relâmpagos, por mais

Janelas cegas que encontremos. Árvores de correr atrás, pela copa,

Para que o mundo se anime e tu voltes de onde estás, mistério

Que só estas árvores desocultam quando tudo é cinza em redor

E a desolação do horizonte a única certeza. Árvores de abraçar,

De respirar, por já não termos qualquer atenuante, por ser escura

A negligência desta hora, por tudo estar desabitado

Na extensão dos astros e o soluço do homem se ouvir

A léguas de distância, a séculos e séculos de ausência.

Árvores de fazer uma cama para dormir, para não dormir de todo,

Árvores de velar todo o dia e toda a noite na humanidade que delas

Se desprende, francas e humildes no seu mistério de árvores

Que não sabem o que seja a solidão ou a eternidade. Árvores

De tocar as raízes, de colocar na cabeça como uma coroa,

De fazer levantar os braços para cima para que seja

Um troféu que instiga a permanecer. Árvores de lamber

O tronco, a seiva, a infinita doçura que empreendem, catedrais 

De um silêncio sem fim que desdobra nas coisas sussurros

Incessantes, brilhos celestes, potestades que ajudam.

Árvores cobertas de ouro que a treva não destrói, a revivificar

O chão de húmus e sortilégios, pequenos vendavais que se amontam

Na berma dos caminhos. Árvores de gestos cautelosos,

A que é preciso ouvir como a uma criança,

Uma vereda que se atravessa, uma insónia contínua,

Um trovão que se talha, um animal que perscruta a selva

Para atravessar a cidade. Árvores a que prender fitas

Tal como tu atas o cabelo para que o possa desprender,

A que dançar de roda como se a exultação surgisse

Na soberania de ver crescer estas árvores de sombra,

Esta emocionada abundância de cintilações.

Árvores de guardar no coração e nos olhos, no corpo e no espírito,

Para dar guarida ao que divino se ergue em cada um dos plátanos

Que aqui proliferam como se mais nada houvesse,

Ou nada mais bastasse. Árvores em que escrever no tronco

O teu nome com uma navalha para que nenhuma árvore

Se abata, para que nada se ignore, para que cada um

Dos teus nomes corresponda a um outro nome

E nada se aniquile senão a solidão no universo destas árvores.

© (inédito) Amadeu Baptista 

arte de Agostinho Santos

Árvores no Coração # 7

CASTANEA SATIVA

O incessante ramalhar dos castanheiros no souto imaginário.

Ser ainda criança deve ser este movimento ampliado no tempo,

Para saber-se que não há recuo sobre os caminhos, enquanto as folhas

Destas árvores aguardam os dias luminosos do outono.

É geral esta ênfase das coisas que buscam a perenidade,

Da encruzilhada chegam as sombras dos castanheiros e sabemos

Como há um prenúncio de aves a iluminar o céu, uma delonga

De sinais que os deuses espalham sobre a terra, como se tudo

O que teve início voltasse ao princípio dos tempos e a criação

Voltasse a nascer. Sobre estas árvores deita-se a criança e o poeta,

Deita-se o pintor e tudo o que toca o torpor em que a génese está inscrita,

Velhos troncos a suster a claridade e as sombras de modo a que a clorofila

Solidifique nos pulmões e possa instituir-se sob os predomínios da arte

Esse sopro em que alguma coisa se acrescenta ao que já existe, ainda

Que imaginariamente, num gesto, numa sílaba, numa cor que se expande

Do que nunca existiu mas é nosso de súbito, agregador e tangível.

Nunca se afasta de nós, a criança. Está deitada sobre a terra

E a luz do souto embranquece-lhe os cabelos, é certo que envelhece,

Mas esse fechamento é uma abertura para o que não pára de surpreender,

Uma criança, um poeta, um pintor que uma floresta restrita protege

De todas as tempestades e de todas as bonanças, como se o que houvesse

A salvar não fosse mais que o incessante ramalhar dos castanheiros

Do souto imaginário. O que passa por aqui não tem salvação,

Mas acrescenta milagres entre lagos e montanhas ao que vive do sol

E da neve, acrescenta prodígios ao que confia na ordem celeste

E sabe que vai morrer, o que pastoreia sonhos, ilusões, incertezas

Sobre cada sombra, cada silêncio, cada uma das árvores da mata imaginária.

A arte é este souto. Estamos a dormir e alguma coisa canta nos interstícios

Do mundo, responde-nos a perguntas que nunca foram feitas, a questões

Que se tornam transparentes e translúcidas sob este crescimento,

Esta jornada mortal que retoma o eterno e a imortalidade, este jogo

De hipóteses que se reformulam sem fim, como se nenhum desfecho

Houvesse, nenhum outro destino na desassombradas veredas.

A criança vive desse nome agreste, tal como o poeta e o pintor

Não mais esperam que um casulo em que possa frutificar, uma ronquidão

De árvores a avançar no solo agreste, o souto imaginário

De que as aves surgem como sombras espantosas, em busca

De uma nova fadiga, uma viagem ao centro do desconhecido,

Uma transposição de cânticos de que os vínculos do universo

Se resgatam sob as imperfeitas desinências da infância e da morte.

Tudo se faz com um compromisso, o que entre os dedos se prende

É o que se perde entre os dedos, a arte é o que de inadiável os castanheiros

Anunciam, um fruto opaco que um obstáculo guarda e protege

Para que haja depois uma proximidade a retribuir, a alimentar, vinda

De um souto imaginário, uma dúvida perpetua, o trânsito de um corpo.

© (inédito) Amadeu Baptista 

arte de Agostinho Santos

Árvores no Coração # 6

 SALIZ SALICACEAE

Digo que são salgueiros o que vejo da minha janela. Digo

De que destas árvores vem um uivo que se escuta muito longe

E que o ar se dissolve nas lágrimas sumptuosas destes ramos.

Digo que o mistério é sermos das árvores e que tudo

O que se amplia em nós vem desta reminiscência inaudível. Digo que o rio

Abençoa estas árvores, e a chuva, e todas as tempestades do universo,

E que a magia é saber que existes algures, muito para lá do desaforo

De tudo ser pertença do silêncio. Onde estes ramos tocam a minha cabeça

Estou eu com um clarão a invadir-me, a ver estas árvores

Como cavalos rudimentares e solenes, como frutos inusitados

Que ascendem da treva. Digo que há um desabrigo de ossos

Na presença destas árvores, um abismo, uma casa em ruínas

Que decompõe a noite em partes coloridas, simétricas. O pintor

Toca-as, põe-lhes olhos e bocas, reparte-as pela tela, invoca

O que elas têm de implacável, talvez um anjo, talvez um demónio,

Por certo uma parte de sombra que o coração não sabe como acolher

Mas vela as coisas com agudo discernimento. Os salgueiros

Que vejo da minha janela improvisam pactos e concordâncias,

Não sabemos porque choram, porque uivam ininterruptamente,

Nem eu sei onde estás, em que lugar me proteges,

Em que caminhos abres o coração ao que te rodeia e faz de nós

Seres absolutos e frágeis, seres sem mais comedimentos do que a esperança.

Talvez a natureza não seja mais do que uma interrogação, o que cresce

Nos ramos dos salgueiros em direcção à terra sem que nenhum mensageiro

Se anuncie, sem que nenhuma dor deixe de assinalar, do mesmo modo

Que os salgueiros tomam o rio como um rumor verdadeiro, um cântico,

Uma peroração que nunca cessa. Digo que os salgueiros

São o que somos a cada momento, sede que não se mitiga,

Fome que não se apazigua, ainda que os campos em volta se iluminem

E a cada hora os pássaros reprimam a fadiga de aqui estarmos.

Digo que os salgueiros são a minha janela, tu estás longe,

Tudo está longe quando a beleza sem mácula não me assiste

Mas sobre a terra caem pequenos milagres, pequenas núpcias

Que transformam o desencanto em encantamento, feitiço

De árvores que evoluem ao longo da minha janela e te trazem

Para perto de mim na crucial desolação do universo.

Não sei que abandono seja este, o amor é ubíquo, os salgueiros

São a constelação esperada, segue o rio o seu curso de ser mais do que rio,

Tudo em volta reverdece, ainda que destas árvores chegue um uivo que não cessa,

E tu e eu sejamos a grande colheita em que tudo é fulgurante silêncio.

© (inédito) Amadeu Baptista 

  arte de Agostinho Santos

Árvores no Coração # 5

OLEA EUROPEA

Estrelas fixas, estas árvores de prata. Progrido no extenso olival

Para que alguma coisa valha a pena, quem sabe se as aves que o sobrevoam,

Quem sabe se a luz remota que aqui cai para que os milagres se sucedam

E possam chegar os homens com as suas varas para beber a terra.

Em cada oliveira vejo um rosto, há rostos de muitos séculos que habitam

Estas árvores, estão nelas como graça e espírito, a escrever em cada folha

O nome que sempre tiveram e ninguém conseguiu ler, nomes do início

Do universo, em marcha, sempre em marcha para que o há-de ser limpo

E vem, de novo, expandir-se nos brilhos de que cada sombra.

Um ofício impaciente adensa cada um destes ramos, tudo parece feito

De lentidão, como a natureza institui, mas o enigma

Fez para outras rasuras e outras intensidades, como vi em Djerba,

Como vi em Atenas, como vi em Oran, rápidas essências

Que sobem das planícies como se mais nada houvesse

Que um laço repentino a unir todos os laços, todos os céus.

Os óleos destas árvores existem para que rejubilemos, a mesa é franca,

Em volta dela avistamos os rostos de sempre, o rosto das árvores,

Que são como de homens, estrelas fixas a escutar os nomes dos séculos,

O que alguns preservam nas ramificações de cada cor, como faz a mulher que passa

Na bicicleta vermelha que amplia na paisagem sobre esta prata, este verde,

Este cinzento, este talismã que responde aos mais ténues ecos do coração,

No fulgor da noite constelada em que cada alma se faz bênção.

Os reis do mundo são estas árvores sem fim, nenhum outro poder

Se revela senão por este sol que contêm, sol de sóis, milhares de sóis

A tecer luz para que vejamos na treva e tudo fique limpo e isento

Como estas árvores pelas quais passo e a que abraço o tronco

Para que a vitalidade sobrevenha e tudo tenha um nome.

Por que choro quando toco estas árvores? Por que se me enchem

Os olhos de lágrimas quando entrevejo este verde marginal

Que me toma o coração? Por que sinto, entre a ramagem,

Fios de frio que me fazem sangrar e ter vertigens? Por que nave

Tomo as oliveiras, estes seres frágeis que a custo respiram,

Mas o ar constrói para que respiremos melhor? Por que corre

Mais rápido o sangue nas veias por esta frescura ímpar, este viço?

Ah, as folhas adejam, adeja sobre as nossas cabeças a branca

Queimadura destas árvores, oliveiras de  Elêusis, de Tiro, de Alepo,

De um lugar a sul do meu corpo, onde todo o azeite se derrama

De ânforas antigas e há homens que comem pedaços de terra

Em grandes pratos de bronze enquanto cantam a agrura

De não terem nome, ainda que o seu nome esteja inscrito

No tronco destas árvores, nestas densas bagas verdes,

No horizonte sem fim que transfigura a vida e agita o vento.

  arte de Agostinho Santos

Árvores no Coração # 4

CUPRESSUS LUSITANICA

Vivi a infância rodeado de cedros. Talvez a infância

Seja esse odor que ficou nos meus dedos, que sempre pouso

O olhar em coisas longínquas, mesmo quando as vejo perto.

Talvez viver a infância rodeado de cedros me tenha preparado

Para este recrudescimento da mágoa perante as coisas, por mais

Cheias de graça que cheguem, perto ou longe de mim.

Talvez cada um de nós tenha um cedro inesquecível na infância

Como uma avalanche ou um sonho, e a infância não seja

Mais do que isso, um lugar que se torna desabitado assim que termina.

Que pode um cedro? Pergunto hoje, que desenrolei a infância

nas sombras longínquas. Um cedro pode levar-nos longe,

Doce que é, e rude, exactamente como longe me levou a infância,

Sempre aqui perto e sempre tão distante. Que se passou

Na minha infância para que eu tenha este ofício de impaciência

Ao que perdi, ao que tive e nunca foi meu? Que pode a infância?

Lembro-me que havia um cedro no centro do mundo.

Que o meu bairro era feito de ruínas assombradas,

Que as ruas em que passei eram habitadas por raparigas assombrosas

E uma montanha de sombras intransponíveis.

Onde estou eu nessas ruas, na transcendência dos quintais

Dos meus antigos vizinhos, nos terraços onde estive

A assobiar longos momentos, esse lugar de enlevo

Em que os cedros me respondiam com a transfiguração dos ventos?

Saí do paraíso para nunca mais voltar, os cedros pontuavam

A minha alegria, iam as nuvens no céu como redes de pesca

Que alguém desenrolava, os meus vizinhos sabiam

O que fosse o inferno, gemiam de noite, atiravam pedras

Aos candeeiros, faziam longas excursões a lugares que não existiam,

Esperavam o milagre da multiplicação dos cedros em pequenos

Oratórios onde era a escassa a luz, mas espessa, sublime.

Onde estou eu naqueles cedros que a minha infância perdeu?

Que privilégio de mágoas posso se os recordo, se me vejo

Nos campos que circundavam a minha casa, naquele

Rumor de ventos inacessíveis, desbragados, a tanger

A minha inocência e a minha nudez? Onde estou na lonjura

Em que tudo falhei, reminiscência e caos em que os cedros

Estão mergulhados agora, como se fosse a solidão

A única imunidade que resta?

Dá nisto ter vivido a infância rodeado de cedros, o passado

É uma coisa branca que se crava na memória, na carne.

A imagem da vida cede a esse vislumbre, continuo a morrer,

Mas tenho comigo os cedros da infância, o incessante percurso

Do deslumbramento, este chão flagrante em que a humildade se abisma.

Tudo é grave e miúdo, agora. Tudo é diminuto neste tempo

Difuso, mas há uma hora em que me lembro dos cedros

Da minha infância, árvores brilhantes que é impossível ver,

Mas se sentem, sentem-se como um luminoso obstáculo,

Um obstáculo que ajuda a progredir, a perdurar, a intuir

Que é impossível adormecer na restrita faixa de luz que ainda resta.

© (inédito) Amadeu Baptista 

                                                                                      arte de Agostinho Santos

Árvores no Coração #3

ALNUS GLUTINOSA

Uma fila infinita de amieiros corre ao longo

Do rio e tudo mexe aqui. Pudesse eu e correria

Com essas árvores magníficas e por elas cantaria a cada passo,

Como se não mais existisse o silêncio avassalador

Que vai de margem a margem deste rio.

Inscrevo na terra a minha sombra, no rio

O meu reflexo. Há uma doce violência que me faz

Percorrer a selva, sob o escarcéu das aves que se refugiam nos ramos

Como se acabasse o mundo de nascer ou de morrer.

Entretanto, há o sol, o milagre a que pertencemos,

Eu, tu, as aves, os amieiros, a divindade que assestamos

No que cremos para que tudo se perca e tudo se transforme,

A multidão de verdes que arde em volta, a tarde que voa

Em obscuras transparências que tudo cobrem e tudo desafiam.

Crer no silêncio e nas aves que cantam há-de ser da ordem

Da origem do universo, o contraditório que invocamos,

Esta escrita que se espalha no coração da luz, esta luz

Que se lança de amieiro em amieiro para compor o bosque

Para que haja uma última possibilidade de salvação na clareira imprevista.

O que posso deter da beleza? O que detenho destes amieiros

Quando a noite chega e tudo não é mais que um extenso obstáculo

De treva? Que detenho das raízes deste rio, destes sons, destes arcos

Levantados em cada encruzilhada, onde, sem apelo nem agravo,

Me crucifico? Duro ofício é o de prevalecer, a morte

Chega em fluxos intermitentes, acode-nos, acorre-nos,

Corre connosco como esta fila de amieiros que se ergue

Ao longo do rio e, dentro da treva, são como um rio solar

Que queremos navegar.

São as árvores que fazem as aves voar ou as aves que incitam

Ao voo todas as coisas que existem? A fila de amieiros voa

Na densidade propulsora da noite, ou sou eu que voo

Nos interstícios da noite, sem que mais nada possa fazer

Do que escrever? Escrever é uma arte intangível, tal como o voo

De uma árvore é não mais que um percalço de treva sobre a terra?

Lado a lado com os amieiros, corro. Não importa se corro

De jusante para nascente ou de nascente para jusante, se do nascimento

Para a morte, se da morte para o nascimento. Faço tudo ao contrário

Do que seja plausível, as minhas expectativas são o que ocorre

Escrever a cada passada, uma a mais ou a menos para a morte.

Importa é que haja rio, árvores, aves, voo,

Como se acabasse o mundo de nascer ou de morrer.

Corro alegre e desesperadamente, corro ao lado das árvores

E desprendo-me da terra como estes amieiros que correm na margem do rio

Para que posse ser ave, e árvore, e criador.

Ah, uma infinita fila de interrogações vai comigo, ramagens

De extrema fragilidade que dão sombra, sol, sentido ao que apraz

Precaver no denso itinerário em que transito de um lugar a outro,

Para que me leve esta espessa luz que no coração hei-de guardar para sempre.

© (inédito) Amadeu Baptista 

                                                                                      arte de Agostinho Santos