Isabel Cristina Pires

POEMAS DE 'CIDADE DAS IMAGENS'

INQUÉRITO A UM ANJO HERÁLDICO

(Anjo Heráldico,
Mestre dos Túmulos Reais, séc. XVI)


Sofre de asma psicossomática? – Sim.
É orgulhoso? - Sou exatamente como você.
Tem comichão nas asas? – Sim.
Quer comentar? – Não.
Qual a diferença entre anjos e arcanjos? - Os olhos.
Como? - Os arcanjos usam rímel.
Qual a sua peça de teatro favorita? – Hamlet.
Porquê? - Precisam todos de mim.
E o seu livro favorito? - Os Peanuts.
Porquê? - Partilham bem o vácuo.
Se fosse água, seria o quê? - O lago Baikal.
Porquê? - Soa-me a lodo.
E se fosse um animal? - Seria um crocodilo.
Perdão?? - Estou farto de ser o mister nice guy.
Porque usa duas faixas cruzadas sobre o peito? - Para me lembrar que não sou um crocodilo.
E se fosse uma árvore?... - Seria uma escada de bombeiros.
Mas uma escada de bombeiros não é uma árvore! - Vê-se que nunca salvou um gato.
Acredita que existe? - Não, mas acredito em respostas.




JOÃO BAPTISTA

(João de Ruão, séc. XVI)

Nu. Pior que nu, está esfarrapado.
Pior que esfarrapado, está indiferente
ao olhar. Está longe das próprias vísceras,
e a viagem que faz perante nós
só tem partida. Os braços e as mãos
foram traídos pelo escultor, os pés em ferida
não têm mando ou destino,
é uma nuvem sem cor que o arrasta
sem fome nem sede nem desejo.
Não é no mundo dos vivos
que um dia irá morrer, apesar
da mão de Salomé, aquela que viu tudo
inalcançável. João transformou-se no deserto
e só ele caiu na eternidade - é esse o olhar
com que nos ignora, são esses os farrapos
que apodrecem .
A dor, a grande dor que não se vê,
é o alimento dos deuses
e dos homens.



PIETÀ

(Frei Cipriano da Cruz, séc. XVII)

I
Quem não tem a sua Pietà dentro do peito?
Quem não viveu o grande Nunca Mais?
Quem não viveu?


II
Mas como se mostra um filho morto?
Esta lava, esta nudez, este estupor
da carne abandonada?
A dor é simples e letal, e só depois
se abre o teatro do obsceno.
A mãe desaparece e fica a diva,
o filho não morreu, não vai morrer,
não vai nunca morrer, a mãe não sabe
deste happy end da salvação, do volte-face
após três dias, e chora e ergue os olhos
e tiram então fotografias que vendem mil jornais
e levam a todo o lado aquela injusta
tragédia. A morte vende sempre, dizem eles.


III
Stabat Mater. Eis a mãe dolorosa
exausta de existir, com o corpo
dissolvido em ácido sulfúrico. É uma dor de bicho,
que mata todo o pensamento, toda a Terra.
Para lá da madeira, da pintura,
o íntimo vapor de um ser humano
queima a alma.


IV
O pesadelo aconteceu.
A mãe que abraça um filho morto
perde-se do mundo para sempre.
Nunca mais, repete. Nunca mais.
Nunca mais existe toda inteira:
a mão esquerda de Deus
cortou de mais.


V
São estátuas dentro de estátuas
num duplo silêncio que sepulta.
Esta é uma morte escancarada
que faz cair a casa onde moramos.
O Cristo arrefece de hora a hora
num corpo nu e azul todo estendido:
a morte que vejo é sem esperança.


VI
Se ressuscita, não sei - a tirania
do agnosco ! Sei
que lhe festejam a vinda
num domingo solar da primavera,
quando tudo sai da terra num triunfo.
Conheço o grande aleluia
e os paramentos de festa.
Do Cristo ressurrecto nada sei.


VII
Só sei
que tudo ressuscita.



ODE A UM EXTINTOR DO MUSEU
OU ACERCA DA INVISIBILIDADE

Cheguei carregada de sulcos e de nuvens.
Ao meu lado direito, um objeto sem ânsia,
o mais sujo degrau de um sistema de castas
com o seu aço vermelho de palhaço.
Encosta-se à parede com um abstruso
bico aberto, e ali permanece o dia inteiro
feito de horas que o lambem com vagar,
como uma gata que lambe os seus gatinhos.
Este extintor é o soldado necessário
que me dá e que me tira um mundo inquebrável
e ausente. Mas ele é o que é, nada consente, saiu
de uma sarjeta e foi elevado à assepsia
brilhante da cidade, um esgoto de platina, o balde
e a vassoura de ir ao baile, o brado obsceno
no chão da catedral. Aqui não o distingo
como coisa: vivemos para ser cegos num museu,
ou depressa morreríamos no rigor maníaco do dia.
Mas hoje vi. Ninguém tão exilado, tão leal, tão sem
cartas de amor e sem ninguém que olhe o bom criado.
E o facto de estar só, e invisível, e tão longe de todos,
sendo de todos talvez o salvador,
transforma-o, aí está, num ser humano




in 'Cidade das Imagens', 2015



© Isabel Cristina Pires

© das fotos: Amadeu Baptista

HOMENAGEM A LUÍSA DACOSTA

DEPOSIÇÃO DAS CINZAS DE LUÍSA DACOSTA

NAS ÁGUAS DE A-VER-O-MAR

Não sei, querida, se de onde estás agora

consegues ver o mar.

Não sei se nesse lugar os teus amigos

te visitam e entregam finalmente

a faca que aos gritos reclamaste

na casa onde estavas para morrer.

Não sei se o céu te recebeu e agora tudo

não é mais do que uma letra

que falta contornar.

Onde estás escuta-se o Nocturno

para Orquestra, op.70, de Martucci?

As aves são as mesmas que tu viste

a progredir no azul da praia?

Há aí crianças?

No termo dos teus dias pedias aos amigos

uma faca para te matares.

Uma razão benigna cobria-te o espírito

porque o que tinhas era insuportável

e não há o que tenha gumes mais desesperados

do que a lucidez.

Quem morre há-de saber o que encontrar.

Após a luz uma outra luz existe,

que é mais profunda e chega de mais longe,

o oculto brilho que habita a faca que pediste.

Com muito poucas sombras à tua porta,

tu cerzias a escrita, enquanto os pássaros

te tocavam a cabeça

e um esbracejo de mulheres se afadigava

a estender a migalha de sargaço

que a nortada trouxe.

Sabias bem como atravessar os campos da noite

e que, algures no tempo, deixaremos

de cá estar para registar a perda.

Sabias bem, querida,

que na polpa do corpo só o desejo resta

e que a sede permanece e não se extingue.

Subiste às árvores durante toda a vida.

Por ti subiu o fogo e às águas vens,

para que o tudo e o nada se consumam

e de ti façam uma árvore de vento.

A tua escrita, querida, ficará

cerzida a essa árvore, com a bênção

das marés que hão-de vir,

onda após onda sobre o areal

de tudo quanto amaste.

A palavra é sagrada,

escreveste, um dia.

E assim há-de ser para todo o sempre,

até que nunca mais haja partida.

 © da foto e do poema (inédito) Amadeu Baptista

Árvores no Coração # 10

CUPRESSUS LUSITANICA

Nenhuma ferida fica quando a árvore ocupa o coração.

Árvores no coração, uma tigela de caldo, uma pedra onde pousar a cabeça,

Os seixos rolados que a serra entrega e, depois, a tarefa de contar

Cada um dos morros cor de argila que a enchente trouxe de longe

Com as boas ervas em redor, a saxífraga, a segurelha, o sésamo em flor.

Escrever é contar o que fica após a ausência, há dias em que a solidão

Desarvora em planícies em que nunca estive, florestas inimagináveis,

Bosques eternos, e o que fica são sempre as árvores, da copa à raiz,

Sombras que se entrelaçam às sombras e dão ao corpo um motivo

Para, ainda assim, resistir.

Espero cegar para poder ver, o ar enche-se de aromas e os ramos

Prometem frutos que escondo nos bolsos para mais tarde

Morder com a avidez de quem cria cada encruzilhada,

Porque cada árvore é um rumo, um crescimento a capturar

O que se encontra perdido, o tronco derrubado que vai reflorescer.

Clareiras há a que me entrego sem quaisquer rodeios,

Mas é às árvores que peço uma resposta, uma resposta definitiva

Para o que se não pode perguntar, o que em silêncio nos abraça,

O que tem um austero sal a envolver-nos, o que é um panorama

Que nos enche de vertigens, e aflige, e sufoca para que tudo aconteça

E tudo se possa rememorar como algo que sob a terra pulsa.

Nenhuma ferida fica quando a árvore ocupa o coração,

Ainda que tudo arda e o incêndio se propague às folhas mais íntimas

De cada árvore, esta que se partilha, esta a que sorrio de longe,

Esta que se levantou muito cedo para tocar a transparência e os enigmas

Do vento, esta que se plantou há séculos para não haver tempo,

Esta que abriga o cão sarnento que não faz mal a quem passa.

Tantas vezes espero que tu chegues que passo a ser o único interlocutor

Da ausência, o carro avança e as árvores fertilizam-me,

Sento-me num banco do jardim e é como se estivesse na floresta

Negra num desvario de palavras que não sei conter, tudo o que coração

Alcança nesta morte lentíssima, nesta morte emboscada

Que me espera enquanto a memória sobrevive e tudo o mais são árvores.

Vou-me à ravina, a precariedade da luz é o que ainda resta,

Crescem hoje estas árvores para que eu diminua, como há muito

Foi escrito, será de granito o mar, de cinza a minha cidade,

De cavalos que correm no planalto num tropel vertiginoso,

De conchas que se fecham com o sonho dentro delas, mas as árvores

Abrirão o círculo, a seiva que tiverem vingar-me-á, o remanescente

Tesouro, o cipreste que assinala a última casa e o último desejo.

Desejo que as árvores ocupem o coração e que nenhuma ferida reste

Para que possas chegar com a luz que as árvores guardam.

 © (inédito) Amadeu Baptista

arte de Agostinho Santos

Árvores no Coração # 9

CERCIS SILIQUASTRUM

Começaram a chover árvores vermelhas no meu pátio esta manhã.

Pequenas árvores, dizem que do diabo, não sei bem porquê.

Provavelmente porque é assim que se manifesta o diabo,

Logo pela manhã, com árvores floridas que rompem os céus

Para que caiam nos mais inusitados lugares, um pátio, um corredor

Sem fim, uma área restrita delimitada por uma corda onde estão

Peças de roupa branca a secar e um tanque com água.

Onde está a criação está o diabo, o que não se sabe é onde

Estamos nós na criação que nos cabe, um pintor talvez saiba

A que voz responder quando estende na telas os seus pigmentos,

Mas um poeta, que pode um poeta arrancar do silêncio avassalador,

Que pode fazer para exorcismar a inquietude, as letras que não sabe,

As figuras que vê em queda no horizonte infinito?

Um pintor mais não faz que seguir o curso da maldição, vê as árvores

E circunscreve-as à interrogação do desenho, o pincel enche-se

De filamentos, enche-se de acções corrosivas, de circunvoluções

Que tomam a árvore por um animal para que tudo possa ser visto,

Mesmo que jamais se veja. Mas um poeta, que pode um poeta

Fazer na derrogação que lhe cabe assim que acorda e atravessa o pátio,

Esse lugar obscuro onde a luz prevalece, que pode o poeta

Quando chovem árvores vermelhas no chão árido da casa, no chão

Pejado de fantasmas e de sombras? Que pode o poeta nesse promontório

Em que recrudescem as visões e o que se faz vem de um lugar

Onde tudo é um confinamento de frio e desrazão?

Começaram a chover árvores vermelhas no meu pátio esta manhã.

Cada voz que se interroga é um diabo que voa, o pintor

Sabe que a vida é um delírio, que tudo se faz pedra a pedra,

Pelo que pinta sempre muito mais do que vê, gritos nas árvores,

Cabelos nas linhas que separam e aglutinam as imagens,

Traços em que há monstros discordantes, olhos que faíscam,

Bocas que uivam, desconformes, hiantes, temerárias.

Só o poeta sabe que é perda a perda que tudo se faz.

Está em queda, nunca se há-de encontrar, não se admira

De que lhe chovam no pátio árvores vermelhas como se fossem

Diabos, observa tudo e sabe como há ofícios terríveis

Que nunca se completam. O pátio esta manhã está cheio

De árvores que dizem ser do diabo e fica o poeta aterrado

Por não saber que lado da verdade assinalar para que persista

Deus no plano de construir aguaceiros sobre árvores sem resgate,

Fica sem saber que árvores escolher na desolação permanente,

Que vozes escutar quando tudo morrer para voltar a nascer.

O pintor, geral pelas minúcias, acrescenta efeitos no real,

Aparelha as árvores com engastes brilhantes, erupções de folhas,

Lugares, rostos, escadas, trepidações de peixes a subir os ramos,

Bichos estrondosos nas raízes, mãos nos troncos, corações vegetais.

Quanto ao poeta, olha. Não mais do que olha. E vê como choveu Deus

No pátio esta manhã como se fossem árvores o que caiu do céu,

Como se fosse a árvore de que se diz ser a árvore do diabo

O que choveu toda a manhã sem mais detalhes além da roupa branca a secar

E um tanque com água onde as árvores caíram ininterruptamente.

 © (inédito) Amadeu Baptista 

arte de Agostinho Santos

Árvores no Coração # 8

PLATANUS ACERIFOLIA

Árvores de perseguição, é preciso correr para a janela para agarrar

A intensidade destes verdes, destes ocres, destes vermelhos,

Para saber que a vida é a predestinação dos relâmpagos, por mais

Janelas cegas que encontremos. Árvores de correr atrás, pela copa,

Para que o mundo se anime e tu voltes de onde estás, mistério

Que só estas árvores desocultam quando tudo é cinza em redor

E a desolação do horizonte a única certeza. Árvores de abraçar,

De respirar, por já não termos qualquer atenuante, por ser escura

A negligência desta hora, por tudo estar desabitado

Na extensão dos astros e o soluço do homem se ouvir

A léguas de distância, a séculos e séculos de ausência.

Árvores de fazer uma cama para dormir, para não dormir de todo,

Árvores de velar todo o dia e toda a noite na humanidade que delas

Se desprende, francas e humildes no seu mistério de árvores

Que não sabem o que seja a solidão ou a eternidade. Árvores

De tocar as raízes, de colocar na cabeça como uma coroa,

De fazer levantar os braços para cima para que seja

Um troféu que instiga a permanecer. Árvores de lamber

O tronco, a seiva, a infinita doçura que empreendem, catedrais 

De um silêncio sem fim que desdobra nas coisas sussurros

Incessantes, brilhos celestes, potestades que ajudam.

Árvores cobertas de ouro que a treva não destrói, a revivificar

O chão de húmus e sortilégios, pequenos vendavais que se amontam

Na berma dos caminhos. Árvores de gestos cautelosos,

A que é preciso ouvir como a uma criança,

Uma vereda que se atravessa, uma insónia contínua,

Um trovão que se talha, um animal que perscruta a selva

Para atravessar a cidade. Árvores a que prender fitas

Tal como tu atas o cabelo para que o possa desprender,

A que dançar de roda como se a exultação surgisse

Na soberania de ver crescer estas árvores de sombra,

Esta emocionada abundância de cintilações.

Árvores de guardar no coração e nos olhos, no corpo e no espírito,

Para dar guarida ao que divino se ergue em cada um dos plátanos

Que aqui proliferam como se mais nada houvesse,

Ou nada mais bastasse. Árvores em que escrever no tronco

O teu nome com uma navalha para que nenhuma árvore

Se abata, para que nada se ignore, para que cada um

Dos teus nomes corresponda a um outro nome

E nada se aniquile senão a solidão no universo destas árvores.

© (inédito) Amadeu Baptista 

arte de Agostinho Santos

Árvores no Coração # 7

CASTANEA SATIVA

O incessante ramalhar dos castanheiros no souto imaginário.

Ser ainda criança deve ser este movimento ampliado no tempo,

Para saber-se que não há recuo sobre os caminhos, enquanto as folhas

Destas árvores aguardam os dias luminosos do outono.

É geral esta ênfase das coisas que buscam a perenidade,

Da encruzilhada chegam as sombras dos castanheiros e sabemos

Como há um prenúncio de aves a iluminar o céu, uma delonga

De sinais que os deuses espalham sobre a terra, como se tudo

O que teve início voltasse ao princípio dos tempos e a criação

Voltasse a nascer. Sobre estas árvores deita-se a criança e o poeta,

Deita-se o pintor e tudo o que toca o torpor em que a génese está inscrita,

Velhos troncos a suster a claridade e as sombras de modo a que a clorofila

Solidifique nos pulmões e possa instituir-se sob os predomínios da arte

Esse sopro em que alguma coisa se acrescenta ao que já existe, ainda

Que imaginariamente, num gesto, numa sílaba, numa cor que se expande

Do que nunca existiu mas é nosso de súbito, agregador e tangível.

Nunca se afasta de nós, a criança. Está deitada sobre a terra

E a luz do souto embranquece-lhe os cabelos, é certo que envelhece,

Mas esse fechamento é uma abertura para o que não pára de surpreender,

Uma criança, um poeta, um pintor que uma floresta restrita protege

De todas as tempestades e de todas as bonanças, como se o que houvesse

A salvar não fosse mais que o incessante ramalhar dos castanheiros

Do souto imaginário. O que passa por aqui não tem salvação,

Mas acrescenta milagres entre lagos e montanhas ao que vive do sol

E da neve, acrescenta prodígios ao que confia na ordem celeste

E sabe que vai morrer, o que pastoreia sonhos, ilusões, incertezas

Sobre cada sombra, cada silêncio, cada uma das árvores da mata imaginária.

A arte é este souto. Estamos a dormir e alguma coisa canta nos interstícios

Do mundo, responde-nos a perguntas que nunca foram feitas, a questões

Que se tornam transparentes e translúcidas sob este crescimento,

Esta jornada mortal que retoma o eterno e a imortalidade, este jogo

De hipóteses que se reformulam sem fim, como se nenhum desfecho

Houvesse, nenhum outro destino na desassombradas veredas.

A criança vive desse nome agreste, tal como o poeta e o pintor

Não mais esperam que um casulo em que possa frutificar, uma ronquidão

De árvores a avançar no solo agreste, o souto imaginário

De que as aves surgem como sombras espantosas, em busca

De uma nova fadiga, uma viagem ao centro do desconhecido,

Uma transposição de cânticos de que os vínculos do universo

Se resgatam sob as imperfeitas desinências da infância e da morte.

Tudo se faz com um compromisso, o que entre os dedos se prende

É o que se perde entre os dedos, a arte é o que de inadiável os castanheiros

Anunciam, um fruto opaco que um obstáculo guarda e protege

Para que haja depois uma proximidade a retribuir, a alimentar, vinda

De um souto imaginário, uma dúvida perpetua, o trânsito de um corpo.

© (inédito) Amadeu Baptista 

arte de Agostinho Santos

Árvores no Coração # 6

 SALIZ SALICACEAE

Digo que são salgueiros o que vejo da minha janela. Digo

De que destas árvores vem um uivo que se escuta muito longe

E que o ar se dissolve nas lágrimas sumptuosas destes ramos.

Digo que o mistério é sermos das árvores e que tudo

O que se amplia em nós vem desta reminiscência inaudível. Digo que o rio

Abençoa estas árvores, e a chuva, e todas as tempestades do universo,

E que a magia é saber que existes algures, muito para lá do desaforo

De tudo ser pertença do silêncio. Onde estes ramos tocam a minha cabeça

Estou eu com um clarão a invadir-me, a ver estas árvores

Como cavalos rudimentares e solenes, como frutos inusitados

Que ascendem da treva. Digo que há um desabrigo de ossos

Na presença destas árvores, um abismo, uma casa em ruínas

Que decompõe a noite em partes coloridas, simétricas. O pintor

Toca-as, põe-lhes olhos e bocas, reparte-as pela tela, invoca

O que elas têm de implacável, talvez um anjo, talvez um demónio,

Por certo uma parte de sombra que o coração não sabe como acolher

Mas vela as coisas com agudo discernimento. Os salgueiros

Que vejo da minha janela improvisam pactos e concordâncias,

Não sabemos porque choram, porque uivam ininterruptamente,

Nem eu sei onde estás, em que lugar me proteges,

Em que caminhos abres o coração ao que te rodeia e faz de nós

Seres absolutos e frágeis, seres sem mais comedimentos do que a esperança.

Talvez a natureza não seja mais do que uma interrogação, o que cresce

Nos ramos dos salgueiros em direcção à terra sem que nenhum mensageiro

Se anuncie, sem que nenhuma dor deixe de assinalar, do mesmo modo

Que os salgueiros tomam o rio como um rumor verdadeiro, um cântico,

Uma peroração que nunca cessa. Digo que os salgueiros

São o que somos a cada momento, sede que não se mitiga,

Fome que não se apazigua, ainda que os campos em volta se iluminem

E a cada hora os pássaros reprimam a fadiga de aqui estarmos.

Digo que os salgueiros são a minha janela, tu estás longe,

Tudo está longe quando a beleza sem mácula não me assiste

Mas sobre a terra caem pequenos milagres, pequenas núpcias

Que transformam o desencanto em encantamento, feitiço

De árvores que evoluem ao longo da minha janela e te trazem

Para perto de mim na crucial desolação do universo.

Não sei que abandono seja este, o amor é ubíquo, os salgueiros

São a constelação esperada, segue o rio o seu curso de ser mais do que rio,

Tudo em volta reverdece, ainda que destas árvores chegue um uivo que não cessa,

E tu e eu sejamos a grande colheita em que tudo é fulgurante silêncio.

© (inédito) Amadeu Baptista 

  arte de Agostinho Santos