Arvo Turtiainen

                                                      POEMAS DE ARVO TURTIAINEN

OS LIVROS

Os livros piedosos ensinam-nos:

Homem, faz-te melhor, melhor

Para que pareças mais com Deus.

Quando os nossos membros cresceram

e já podíamos trabalhar,

puseram-nos a ler um livro de pedra, o Livro da Vida.

Pão era a sua primeira palavra

e cada frase terminava em pão.

Aprendemos a ler aquele livro,

aprendemos a lê-lo bem.

Foi-nos revelado que a superioridade começa

quando o pão cresce; que a bondade termina

quando chega a fome,

e que qualquer se pode acercar de Deus onde

não há que lutar pelo pão.

O livro a vida fala claro.

Das suas palavras alimentam-se os que serão sábios de verdade

e nos explicam a unidade do Pão e do espírito.

                Muutos, 1936

50 GRAUS ABAIXO DE ZERO

Nas noites de janeiro

rangem os dentes das estrelas

ao morder

o pão do frio.

Nas noites de janeiro

navega a lua

como um ataúde

rumo ao seu gélido inferno azul.

Os bosques negros

estremecem.

Congelam as cortinas

da aurora boreal.

Nas noites de janeiro

resplandece

o punhal do frio

na mão da morte.

                Palasin kottin, 1944

AGRADAM-ME O PÃO E A CARNE

Agradam-me o pão e a carne,

agrada-me beber vinho e cantar,

agradam-me as crianças e as mulheres bonitas,

agradam-me os velhos e as velhas

bondosos que falam sós.

Agradam-me os juncos e as árvores,

o brilho das águas nas noites de lua,

a sábia conversação dos amigos.

Na realidade eu nasci para o amor,

por isso raramente me vedes

tal como sou.

                Minä rakastan, 1955

TRABALHA ENQUANTO VIVAS

Nasces; morrerás.

O que há entre o começo e o fim,

será a tua vida.

E a tua vida serás

tu.

A tua obra será

o que és.

Os que ficarem, dirão

Como foi.

Por isso, não te preocupes:

Bastar-te-á viver

A trabalhar.

                Minä rakastan, 1955

EU, CRIANÇA DA RUA

I

Quando nasci escreveu um poeta

sobre o mundo:

            Tão estrepitosamente como os pinheiros

            caem as antigas convicções.

            Vamos afogar-nos no fel do outono

            ou viver entre as flores do verão?

            Não sei. Eu simplesmente vejo

            como mudou o mundo

            sob lamentos, ruinas e tempestades.

            Aguentá-lo-eis, povos?

Nasci num mundo de guerra

II

Quando tinha dez anos

vi o czar

            passou num automóvel pela rua Esplanadi

            e nós estávamos à esquina do restaurante Capilla

            agitando bandeiras

            que o professor tinha distribuído

Tínhamos que gritar viva viva viva

            mas ninguém gritava

            o czar ia de pé no automóvel descapotável

            era muito pequeno

            e tinha o nariz algo azulado pelo frio

III

Quando tinha catorze anos

            um guarda vermelho ferido na cabeça esteve

            toda a tarde, e noite, até ao meio-dia seguinte

            morrendo entre estertores sob a nossa janela

            na rua Korkeavuorenkatu.

            Não sabia nada deste mundo, nem sequer

            que tinham tomado Helsínquia

            havia já vinte e quatro horas. Quando por fim morreu

            o papá guardou as suas coisas:

            uma carteira com doze marcos, um relógio de bolso

            com uma medalha na corrente com a inscrição:

            III Prémio. Campeonato de Luta, União Operária.

No verão chegou uma mulher

para recolher as suas coisas,

disse:

Paavo teve colhões.

IV

Quando tinha quarenta anos

voltamos a estar em guerra, três guerras tinham-me passado

por cima e tinha lido sobre outras trinta.

Com os que morreram nelas

podiam-se ter formado dez nações,

todas do tamanho da Finlândia.

Teriam trabalhado,

arando, semeando, segando,

construído estradas, cidades, fábricas;

teriam celebrado aniversários,

teriam ido de férias no verão,

muitos teriam lido poesia, alguém

teria escrito sobre tudo isto

V

Quando escrevi isto

Nos cinquenta e oito anos do meu nascimento

Recordei as palavras do poeta:

Vamos afogar-nos no fel do outono

            ou viver entre as flores do verão?

            Não sei. Eu simplesmente vejo

            como mudou o mundo

            sob lamentos, ruinas e tempestades.

            Aguentá-lo-eis, povos?

VI

Que rápido se levantam casas nos bairros novos,

que rápido deixam as crianças o lar e se vão,

que rápido desaparecem os velhos atrás das cortinas

e ficam vazias as janelas.

Que rápido tantos

novos cemitérios

VII

Contemplava o meu umbigo

brotaram dele umas bandeirinhas vermelhas

atirei-as para a rua

para que as pessoas as agitassem alegremente

continuei a contemplar o meu umbigo

brotou uma rosa, uma rosa

Que me entrou pelo ouvido

e me lavou os miolos

VIII

Deixei crescer a barba

é uma barba muito estranha

cor de líquen

falo atrás da minha barba

digo o que  me dá na gana

todos a olham com respeito

dizem

que barba tão sábia

IX

Sente-se numa tarde azul de abril:

as torres estremecem, um tremor corre

dos pináculos até à rocha, até às raízes

da pedra, do cimento, da terra,

sente-se no ar, na respiração ofegante dos homens.

Todos queriam fazer algo impossível:

Porem-se em pé de um salto, erguidos como torres,

entrelaçar-se uns com os outros como as ruas

ou as árvores na penumbra, entregar-se

como a tarde ao falo do farol.

Quem não quereria, perguntai ao vosso coração,

     quem não

                     quereria foder uma vez em abril.

                Minä paljasjalkainen, 1962

Versão minha - © Amadeu Baptista

Arvo Turtiainen (1904-1980). Nasceu em Helsínquia. Estudou na Escola de Estudos Sociais; foi ajudante de dentista, jornalista e tradutor. Pertenceu ao grupo esquerdista Kiila (A cunha). Nos seus primeiros livros reflectiu sobre os conflitos sociais da época e nos seguintes sobre a sua experiência na prisão. Apaixonado pela cidade, incorporou nos seus poemas a linguagem das ruas de Helsínquia e o jargão da capital.

Mais um poema de 'Um pouco acima da miséria'

PROVA DE VIDA DE GABRIEL CELAYA, UM POUCO ANTES

DO SEU FALECIMENTO

Está um estouvamento de cães que se riem

ao longo da estrada. Um poeta deve alisar

as rugas que a vida lhe impõe, por isso

paro para pensar e sei que aquele riso

é infecundo, como a asfixia que me levou

à miséria. Paro para pensar e volto atrás

no tempo, ainda que o tempo seja o termo

em que tudo se vence, e reencontro os meus pais

nas estradas de Espanha, e os mortos

que foram desarmados para a extradição

da vida nas montanhas do País Basco, tal como eu

vítimas da fome intemporal que acompanha

os povos, esta gente circundante que não tem

senão lençóis de esparto como última mortalha.

Paro para pensar e procuro a última força

da minha alegria,  e vejo as árvores enegrecidas

do meu país, um desvario de luas  infatigáveis

que sobre as nossas cabeças pulsa como uma tormenta,

uma agonia sanguinária que desde sempre alongou

o silencioso vazio dos caminhos, a treva que estoura

as cabeças dos homens e os reduz a não mais que ânsia

e medo sob a força torrencial do sol e dos campos em volta.

Paro para pensar e pergunto-me o que é a miséria

sem que saiba o que possa responder-me, embora a veja

sempre, e estendo os olhos para o infinito da terra onde nasci,

a sua gesta brutal, e sei que hei-de ter sempre fome

de poesia e de luz neste emparcelamento da dor,

e que as ramificações da infâmia sempre afligirão

as minhas entranhas, a minha luta diária,

a minha mágoa irretorquível sobre este mundo

de palavras sitiadas pela aridez envolvente.

Paro para pensar e vejo-me capitão da república

e o voluntário que em Bilbao foi feito prisioneiro,

corria a guerra civil pelo meu mundo, com as ruínas

de Guernica a elevarem-se do fogo como uma denúncia

 – ah, em verdade  vivemos uns pelos outros, a luta enrijece

a cada dia que passa, ainda que os cães riam e seja

a estrada longa e acidentada, e vasta a miséria

para quem vive de versos, e por eles morra

à fome, ao frio, ao abandono. Sobre mim crescem

estorvos inabaláveis, pela afronta

da míngua obrigaram-me a vender a biblioteca,

é inexprimível o pesar de me ter visto afastado dos meus livros,

 às vezes demoramos o uso das navalhas

e a aprendizagem que delas carecemos,

mas é pela vertigem que vamos, enquanto

não ocorre o degelo e os nossos corações

estiolam por tanta desonra, tanta iníqua tristeza

a fluir infinitamente pelas ruas de Madrid.

É uma pátria que escrevo quando escrevo

o meu optimismo carregado de futuro,

o que tomei entre mãos é ao amor que se deve,

um amor de serenas pegadas e nomes magnificentes,

o amor da mulher que amei sem condições

e que sempre vislumbro no sortilégio das noites,

Amparitxu Gastón, que nunca deixou de incitar

a que viessem a nossa casa os mais preciosos amigos,

Blas de Otero, Pablo Neruda, Dolores Ibarruri,

e todos os que me ensinaram a avaliar

o crepúsculo e a manhã concomitante.

Paro para pensar e sei que o riso dos cães é infecundo,

talvez de pouco mais saiba neste tempo em que

a dignidade de um poeta de Espanha é tocada

pela selva negra da afronta, no fundo dos bolsos

não resta dinheiro para bálsamos e maçãs,

mas possuo uma boa quantidade de mortos

que de cara levantada vão como as estrelas

no firmamento sem fim, a luzir, sempre a luzir

porque é da luz que nos alimentamos

e da ferocidade incontornável de mesmo mortos

permanecermos vivos. Oh, sim, riam-se os cães

na iniquidade suprema, riam-se pela maldade

que sempre revelaram, riam-se pelas execuções

sumárias e arbitrárias, riam-se dos fuzilamentos,

do garrote, das perseguições, das detenções prepotentes,

da miséria, riam-se que o fim da estrada está próximo

e não há-de tardar a que nos libertemos.

(in 'Um pouco acima da miséria, Culluredo, Espiral Maior, 2014)

 ©  Amadeu Baptista

Outro poema de 'Um pouco acima da miséria'

MEMÓRIA DE EMILIO SALGARI SOBRE O SENTIDO DA MORTE

(para José Colaço Barreiros)

Está o mundo todo cheio de electricidade e a neurastenia

vem a golpes de vento dizimar-nos. O que se escreve

não é senão um modo de partir, tudo nos chama

para longe, as perturbações, as dúvidas, o soluço

que dentro do meu peito se amplia até ao infinito

e não me deixa a paz suficiente para tomar

das coisas a libertação que um dia há-de chegar,

fatídica e estranha como o soberbo furacão que assolou Génova

em 1899 e arrebatou o meu deslumbramento.

A luz há-de ser sempre escassa, assim como escassa é

a alegria nestes tempos de invulgar desgaste e sacrifício

para quem trabalha, mal se bastando de pão e de minestra

para enganar a fome e ter a ilusão de que procede

de outras dores a vigília prolongada e a tarefa 

de ao universo acrescentar mais universo.

Sento-me à pequena mesa desmontável, bebo um gole

de marsala para dissipar o efémero, e assim percorro

a confusão de papéis onde nunca me debelo

para escrever o homem que quis ser. Com os meus heróis

dou o corpo às balas e estou nos confins de mim mesmo,

estou na Malásia, no Bornéu, em Ceilão, na Cochinchina,

e confronto-me com os mil perigos dos mil horizontes,

e todas as sombras se reúnem e conjuram

para que seja avassaladora a derrota e a derrota

seja a salvação enquanto esgrimo com o destino

e os meus editores me roubam por  me pagarem

não mais que o pouco combinado, e me enterneço

pela pequena labareda que nos olhos de Ida ainda brilha,

sendo que ao nada sempre hei-de voltar por este odor a chuva

no meu leito ou pelos meus filhos, muito em breve, órfãos.

Temos que levar uma pá à frente de nós

e, no final, é essa mesma pá que nos sepulta:

nada mais é a morte do que este trânsito

entre as pedras da terra e os lugares

por onde nos perdemos, sejamos capitães

ou cavaleiros, faça ou não faça parte

a nossa arte da expiação possível.

Sucede que escrevi o quanto me exauriu

e nunca houve dinheiro que abundasse

para tanta copiosidade de romances.

Sucede que a felicidade não existe.

E que, a haver contentamento, só a limpa

probidade me há-de atravessar

desde a nascença até ao obscurecimento,

esconjurado que seja pelos numes.

Descem e sobem as águas, pelos corredores solitários

da tristeza vou com os meus tigres, será insípida a vida

se na mágoa não ranger os dentes, vulgares e irreparáveis

todos somos, mas nas trincheiras de Mompracem

tudo se aguenta, tudo se aguenta nos espaldões de Maracaíbo,

só a falta de liberdade é insuportável, a falta de ar

livre nos pulmões, como vi nas oficinas de Turim,

com os pobres desgraçados a serem triturados prematuramente.

Ah, eu cuspo sangue para manter os meus, esta é a obstinação,

vai comigo Sandokan e o marajá de Lahore,

vão comigo o Corsário Negro e o Corsário Vermelho,

vão comigo centenas de figuras que se dão à aventura

para que se esquadrinhe o resgate e todos nós estejamos

na dimensão do sonho para prevalecer, ainda que mortos,

ainda que abandonados, ainda que celerados na multidão dos cegos.

E há-de ser a vida esta cegueira ímpar, a de irmos cegando

para vermos melhor, a confirmar no corpo a extenuação

e abrindo com ele um trilho para o espírito, este fogo, esta estirpe,

este furor. Oh, sim, talvez o sangue se detenha se abrirmos as veias,

como vi ser feito com pauzinhos de alúmen de rocha,

talvez o sangue de súbito se deslace e logo estanque

para que tudo tenha sentido, a minha escrita vertiginosa,

a minha macaca Peperita, o meu cão Niombo, a tartaruga Lampo,

a galinha Nini, o meu gato Tigrote, os ministros de Yanez,

que não tardou em fazer-se imperador, a minha sagaz amiga Angiolina,

as moscas famélicas desta casa impossível, onde coalham

as estranhezas do mundo e os vaga-lumes transitam

como almas penadas. Oh, sim, talvez o meu suicídio venha a amparar

os meus, e eu do céu os veja a viajar nos meus livros, 

a recobrar da incómoda sensação de estarem vivos.

Foi a noite, surgiu a alvorada, é agora manhã clara.

Chegada está a hora de suprimir-me, já que me sai

ao caminho a primavera e ficou Ida fechada na asfixia

das lúgubres paredes do hospício. Nem sei como

não rebentou comigo o nó que me entupiu a garganta

por vê-la assim,  a um tempo afoita e aflita, comigo

a afogar-me num choro de lágrimas convulsas

e no mesmo mal de sempre: parcas moedas para ressarcir

o internamento que a depressão reclama. Ao sossego

do bosque levo os passos do meu desassossego

e faço o que há a fazer, com golpes eficazes sobre a carne

e o meu último fôlego. Agora sei como está a transparência

posta nestes campos em que desabrocha o jasmim

e a magnólia acende brilhos magníficos.

Agora sei como a estrela procurada me arrebata.

E eis que a morte chega, e com ela sobrevêm os sinais

do que é duradouro e extravasa as jornadas precárias

e as navegações. Cheio de electricidade o mundo há-de

desconjuntar-se mais cedo do que tarde, passe ou não passe

um estorninho sobre a minha campa, ou encontre-se ou não

oiro no Alasca. E esses sinais serão, talvez, uma vingança.

Uma vingança como uma vitória num duelo, ou numa prova

velocipédica. Uma vingança de que sairei ileso, por ultrajes

e penas dirimidos nesse momento exacto. Já sem obséquios,

no caixão de madeira clara, terei o rosto calmo, num corpo

descansado, com a redingote abotoada até ao último botão

e a cruz de Cavaleiro sobre o peito. E sorrirei ao ver os estudantes

a ornamentarem a minha urna com as primeiras flores

que na vizinhança de Corso Casale recolherem, chorando alguns,

e uns poucos devolvendo-me a deferência.

 (in 'Um pouco acima da miséria, Culluredo, Espiral Maior, 2014)

 ©  Amadeu Baptista

Um poema de 'Um pouco acima da miséria'

IRENE PAPAS ENTOA VERSOS DESCONHECIDOS NO EPIDAURO AQUANDO DA INVASÃO ALEMÃ DA GRÉCIA

Venho com figuras de deuses no meu corpo

e estou a cantar. Na mão esquerda trago

uma camisa de linho e, na direita, uma bandeira

azul e a proa de um navio. Invoco os talismãs

propícios e sobre o promontório procuro a luz

de outrora e a que há-de vir. Eu e o meu povo

sabemos que desígnios transparecem

nos golpes que sofremos.

(in 'Um pouco acima da miséria, Culluredo, Espiral Maior, 2014)

 ©  Amadeu Baptista

Göran Sonnevi

                                     POEMAS DE GÖRAN SONNEVI 

Fora das janelas, atrás do televisor

mudou a luz. A escuridão

fez-se cinzenta e as árvores destacavam

os negros na clara luz cinzenta

da neve recém caída. De manhã

tudo estava nevado. Saio

para a limpeza após a tempestade.

Ouço no rádio que os Estados Unidos

publicaram um livro branco

sobre a guerra do Vietnam

em que se acusa o Vietnam do Norte

de agressão. À noite na televisão

vimos um documentário feito

na zona do Vietcong, ouvimos

o surdo levantar

dos helicópteros

do solo e o bando

dos metralhados. Há um par de semanas

noutro filme

a CBS entrevistou alguns pilotos

de helicóptero norte-americanos. Um deles

descreveu o seu orgasmo

quando por fim abateu

um Vietcong: os explosivos

atiraram-no pelo ar

para a frente, uns três metros. Seguramente

hoje nevará mais,

disse o meu vizinho, que, vestido de negro,  

vai para o seu trabalho. Ele

embalsama cadáveres e é enfermeiro de noite

num manicómio. O lugar onde vivo – Lund

e arredores – vai-se transformando num livro

cada vez mais branco. Aparece o sol e brilha

com um frio ardente na páginas amplas.

Os mortos são números que descansam, revoluteiam

como cristais no vento da planície. Até agora

calcula-se que tenham morrido mais de dois milhões no Vietnam.

Aqui não morre ninguém

senão por motivos pessoais. A economia

sueca na actualidade não mata

muita gente, em todo o caso

não aqui, na nossa pátria. Ninguém faz

a guerra no nosso país para defender

os seus interesses. Ninguém

nos queima com napalm.

O sol vai subindo até ao seu meio-dia.

Estamos em março de 1965.

Morre cada dia mais gente na suja guerra dos Estados Unidos.

Na foto do presidente Johnson

aquando dos últimos bombardeamentos

ao Vietnam do Norte – ele saía

de um automóvel ou entrava, não sei –

caem os flocos de neve

intensamente sobre as brancas páginas.

Mais mortos, mais justificações,

até que tudo fica coberto de neve

na noite que definitivamente

muda luz lá fora, atrás das janelas.

ingrepp-modeller, 1965

UMA MÃE…

Uma mãe está diante do edifício inacabado

de uma central nuclear

Leva o filho como protecção

contra as raivosas imagens dentro do

seu corpo

Fora o mar é cinzento

a terra cinzenta,

o filho dentro tudo

é cinzento

A mãe cinzenta, em espera

da lenta

invisível dor

                                   ***

Alguns exigem-nos um conhecimento exacto do

Desconhecido. Um conhecimento

que eles mesmos não têm

O que sabemos com segurança

é que eles não sabem

Este é um conhecimento exacto

Sabemos com exactidão que o nosso futuro

nunca poderá ser mais que

uma série de aproximações, uma séria de probabilidades

Mas que as nossas vidas no futuro

sejam completamente exactas, completamente

dependentes de

erros irremediáveis nos

cálculos, erros

irreparáveis na construção biológica

das nossas vidas futuras

Este é uma espécie de conhecimento exacto

                                   ***

Temos poder na nossa mão para tocar

toda a humanidade

à distância

Distância também no tempo

para o futuro, tocar

os não nascidos,

os corpos

ainda não concebidos

E não sabemos

o que sabemos

mas não por isso nos vão

perdoar  Ninguém.

                                               ***

Estamos todos como uma mãe

perante o filho desconhecido, aquele

de que nós

não sabíamos nada

Vemo-lo a morrer por todos

Não pode morrer

As séries de crianças inacabadas

Estarão também como uma mãe

à espera de

uma outra criança desconhecida.

Del omöjliga, 1975

A imagem das cabeças cortadas

sobre o brilhante papel da revista

um trevo de quatro folhas

contrapostas, as cabeças de Rimbaud

descansando, sanguinolentas   É

a imagem do terror, desta

vez de S. salvador

no ano da rebelião aberta

1981 Isto

Encurta a linha  Abreviatura

extrema é esta imagem de

uma cabeça mais curta, uma

razão mais curta, um

coração mais curto  Somos mais

Små klanger en röst, 1985

Isto é loucura   Isto é

dar-se por vencido de antemão, num

desfrute da aniquilação. Deixai-me

olhar isto também cara a cara, parte

do processo   Tão pouco a vergonha pode

ser completa   Destruído, toco

o teu coração   Pulsamos então

numa dupla pulsação, numa mútua

destruição   Pediste-me que visse a tua

pobreza   Pedi que viesses que eu não sabia

nada   Os restos da linguagem destruída

movem-se dentro de mim   Só existe este

movimento, aqui. Até à água. Para a vida

Små klanger en röst, 1985

EU NÃO QUERO

Eu não quero estar

em situação de superioridade em relação

a ninguém

e tão pouco de inferioridade

Porque é o limiar

da superioridade

Dikter utan ordning, 1985

ANO NOVO 1990

A luz do céu abre-se   É o sol

que sai, resplandece nos cristais da árvores

O sol inferior sai debaixo

de dentro do interior, da sua clara treva

É o mesmo sol, nós somos seus filhos

Quando se encontram os sóis nós já não existimos

Olho agora no tempo da nova luz   O que espero

não sei, tão pouco quase sei

o que desejo   Somos feitos de utopias, todavia

ainda não nascidas, no real, resplandecentes na dupla luz

Os conflitos podem começar aqui, sem violência, simplesmente

nada retendo   Tão simples?

Não! Como o pudeste acreditar?   Os conflitos existem no real

Também intrincados, e com violência oculta, também sob

o aberto    Quando se tira o aberto surge o oculto

Também deve desaparecer   Podemos falar uns com os outros

O canto é solitário, excepto na extrema voluntariedade, ou a sua

Aproximação, porque também nós somos seres humanos   Tu

ajudas agora a minha mãe a lavar a cabeça; alegra-me

Esse impulso de ternura   O não criado    A criança

Estamos no aberto; mas só enquanto não

está fechado, por fora ou por dentro   Nós não decidimos

Não há libertação que possa ser controlada; nem sequer a nossa

Dormimos um ao lado do outro, o sonho da primeira noite

Acreditei por instante ter compreendido algo mais

das estruturas da cegueira, em mi, fora de mim   Logo

compreendi que não tinha compreendido   Que não era

suficiente   Como se a cegueira escura

fosse sempre maior   Mas a luz vem então de dois lugares pelo menos

uma e outra vez, no seu movimento circular    Recolhemo-la,

em novas voltas incessantes   Como calculamos não importa

Soma-se em nós, na integral de cada instante   Como

vivemos juntos na realidade, com que cegueiras

com que visão   Com que espelhos que levantamos uns ante os outros

O sol inferior retorce-se em mim   Estou tenso em torno do seu universo

Talvez haja palavras mais pequenas   Olhei os rostos dos mortos,

uns sorriem na morte, e com os olhos abertos. O que antes havia

era pior, aquela utopia   Como se pudéssemos eleger

Mas podemos, todos, também no sol comum   Uma eleição livre?

Não!   Nenhuma eleição é livre, mas apesar disso podemos eleger

Se algo estiver aberto, ainda que por instantes, entre os regimes

Todos estamos informados do que não existe, o instante

anterior ao real   Mas então temos que estar vivos   Estamos na luz solar aberta

Na sua torrente, e também debaixo, em todas as partes. Na árvore

Trädet, 1991

Versão minha - © Amadeu Baptista

Göran Sonnevi, nasceu a 3 de Outubro de 1939 em Lund, onde cursou Filosofia e Letras. Inciou a sua actividade literária com a tradução para sueco de Ezra Pound e estreou-se como poeta em 1961. O seu poema Sobre a guerra do Vietnam marcou o início da explosão da poesia comprometida no seu país. Recebeu os prémios Carl Emil Englund e Bellman.

Sistina

Está em distribuição o meu novo livro 'Sistina', acabado de publicar pela 'Edita-me'. Aqui deixo a capa do livro e um poema do mesmo:

PINTURICCHIO: MOISÉS A CAMINHO DO EGIPTO

E A CIRCUNCISÃO DE SEUS FILHOS

Podemos escrever na terra, meus filhos, mas não conseguiremos

ler o que fica escrito, seja pelo ímpeto do vento que tudo desconcerta,

seja pela ínvia escuridão que sobre as nossas cabeças paira e ameaça,

como se não fôssemos nós também escuridão

e à nossa treva não correspondesse outro poder que não sabemos

distinguir e não sabemos de onde vem.

Por isso, convém que armemos o corpo de jurisdições ocultas,

de incisões na carne,

de voltas no prepúcio,

para que esteja em nós a voz dos antepassados

e o nosso rogo vá pelas várzeas e vá pelo deserto

dizer como não temos

como entender a nossa linguagem

e que ignoramos o que seja

a sarça ardente e o seu triunfo.

Ajoelhemos, meus filhos, mas não nos prostremos

nesta cúpula de fogo,

neste incêndio que reclama a nossa boca,

neste incenso combusto por uma ordem só de expectativas,

a anunciar-nos como,

e quando,

e onde

se produzirá o milagre,

sem que a ele possamos aceder,

sem que lhe chamemos nosso,

sem que ao nosso sangue aceda a clareza

que há nas promessas

e no céu se alicerçam.

Mas, sim, cumpramos os rituais que nos defendem,

sangremos a glande,

extirpemos a pele que nos molesta,

façamos o que a outros vimos nós fazer,

para que seja maior o nosso arco

e mais potentes

as nossas vacilações e decisões.

Na terra prometida está o leite e o mel

com que sonhamos,

mas há-de ser por nós e o nosso vezo

que ascenderemos ao divino

e letra a letra de nós mesmos diremos

de onde vimos e para onde vamos,

soem ou não soem as trombetas,

possamos nós, ou não,

vencer o que mitiga a nossa humanidade

e nos faz párias

e nos obriga, ainda, a que deambulemos sob o irrestrito solo

das inquietações,

a caminho do Egipto,

ou dele regressando.

Agora, neste sítio, onde há explosões de silêncio

e clarões inexplicáveis no horizonte,

agora que escrevemos na terra mas não conseguimos

ler o que fica escrito,

de nós só restará a nossa força,

solene ou não,

a nossa força de homens destinados a seguir em frente

para que não haja mais deserto nos nossos passos

e os nossos sonhos sejam quem nós somos

neste castigo de não sabermos nunca

o que nos domina, e expurga, e ofende.

Deus já fez de nós praga bastante,

obrigando-nos à viagem, ao exílio e à desgraça,

à desventura de, em terra bárbara, não sermos mais que bárbaros

que ao céu invocam alguma paz,

algum plano que nos faça livres,

sem dano nem vinganças,

sem terror.

Por isso, é assim que somos

e o nosso rosto sangra,

e estão os olhos cegos dessa luz que nos atinge,

e nos diz o silêncio que redime.

Por essa luz é que aqui viemos

e se há-de abrir o mar para que passemos,

e se aproximará de nós a morte a reclamar-nos,

e não aguentaremos o degredo,

e às tribos será imposta a peregrinação,

e estamos sempre como que perdidos entre a exaltação

e o bezerro de ouro,

entre o louvor e a comiseração,

o medo e a agitação de um êxodo que nunca mais acaba,

ou só acabará se nós morrermos.

Mas, sim, cumpramos os rituais

que nos defendem,

que somos nós, assim, o sacrifício

e o que lemos não o conseguiremos ler,

se na terra fica.  

Férias

Este blog vai entrar em férias. Espera-se que todos também vão de férias e que se divirtam. Até breve.