OLE WIVEL

POEMAS DE OLE WIVEL

O PEIXE

Escondes-te

na forma lisa do peixe

e deslizas silencioso na água,

sobes e desces serenamente

com as tuas delicadas barbatanas.

O que vês

com os teus inexpressivos olhos?

À primeira vista sentimos-te

como se fosses hostil aos homens.

A tua boca vazia

conta-nos apenas o que existe

na límpida esfera da bolha

um segundo – e rebenta.

Não fazes mais do que sonhar

na água suave, até ao dia

em que o dia se levante e as ondas

chicoteiem a costa estrondosamente.

Lá jazes tu, ensanguentado

entre espuma e algas – e és o nosso salvador.

I fiskens tegn, 1948

CRIAÇÃO

A assombrosa paisagem sob as minhas mãos –

como um pássaro elevado sobre colinas e bosques,

como uma nuvem que vagueia pelo mundo e o divide

em fulgurações de sol e lagos de sombra

assim percorrem as minhas mãos as tuas ardentes formas.

Agora a tua paisagem inclina-se debaixo de mi na noite –

estamos de pé um contra o outro como céu e mar,

a tormenta arquejante chicoteia as trevas à nossa volta

convertendo-as em espuma branca de fugitivos pedaços de sonhos

e todos os barcos do dia cabeceiam na nossa tormenta.

Agora que o esquecimento nos libertou, já não nos recordamos

do que é névoa de chuva ou bruma de mar.

Atrás dos nossos olhos fechados descansa a madrugada

como uma andorinha que vá estender as suas asas

para nos transformar de novo em mundos separados.

Jœvndøgn, 1956

A CATEDRAL DE COLÓNIA

Os carros passam de largo.

Como um martelo de passado

através do verosímil

e da lei da evolução continua de tudo

vemo-la cicatrizada e explodida

entre as ruas.

Uma pedra sulcada de sonhos

ou melhor:

uma antena do passado

feita para captar as bênçãos do céu

que completamente ignoramos.

Fazemos barulho no seu interior arrastamos cadeiras

vendemos postais gritamos talvez

(como quando se raspa a unha numa pedra).

Mais valia demoli-la

sobrevoá-la

símbolo inútil de estados interiores

que ninguém reconhece (arcos de luz estendidos

sobre o espaço do silêncio). Esforço ultrajante

longe do lugar onde nos encontramos realmente

estes minutos opressivos

e finalmente a embriaguez da morfina.

Calma  e saudade unidas

Elevando-se para o

que é inacessível a análises e provas.

E no entanto ninguém ignora

a existência de sons

que o ouvido não capta.

(A idade e o tabaco debilitam

as papilas gustativas da língua.)

Soa a música sobre as nossas cabeças

E o que vemos

São as engenhosas e vazias estruturas das estantes de música.

Nike, 1958

BOCCA DELLA VERITÀ

Santa Maria de Cosmedin

Que ocultava o poço sobre o qual paira esta cobertura

como o rosto de um sonhador sobre um sonho –

lodo de cloaca lixo água de merda

ou água pura do diurno frio lunar das montanhas?

Agora cravada a um muro junto à porta da igreja

um grito afogado em mármore e olhos desorbitados

passas de longe ante a boca da verdade.

O sagrado sempre é traído por acção

denominação e veneração

Fazer-se imagens à sua própria imagem

cantar para esquecer

receber a hóstia para viver oculto

consagrado no corpo e sangue do sacrificado.

Escuta este arrepiante grito mudo

atrás de ti

renegados que fogem que não suportam

a boca da verdade.

Fora o ruído e a luz

gigantesco pesadelo da metrópole

cambalacho prostituição

necessidades filisteias da legalidade

alquimia da bolsa.

Mas cada um só

combatendo  em vão sob o fogo do sol

posto avançado na borda do abismo

denominado apenas por suportar o inominado

intocável com a morte nos ossos

e a marcha das formigas sobre os dentes nus.

Templet for Kybele, 1961

DI-AN

O presidente Nixon com os cabelos a flutuar ao vento

e barro vietnamita nos seus sapatos enlameados

troca palavras amáveis com

os soldados rasos.

É um dia de julho de 69 na base de Di-an

quando produz a seguinte proclamação

escutada no mais profundo silêncio:

Empreendemos uma tarefa difícil

e temos tido sorte.

Na história se escreverá creio

que nesta guerra de grande amplitude

os Estados Unidos viveram um dos seus momentos de maior glória.

Gravskrifter, 1970

O INDIFERENCIADO

Grita-lhe, Job,

fedendo na sombra da morte,

desonrado

por esse déspota que se orgulha

do rinoceronte e do cinturão de Órion.

Grita-lhe

antes de te renderes,

ao indiferenciado deus-tigre

que ignora o grito da criança

em chamas.

Não fomos nós, velho

fanfarrão de baleia e bruxo de estrelas,

os que fizemos uma orgia

de sede de sangue.

O teu filho

expiou a nossa ira contra a tua omnipotência,

vítima-canibal

para que por fim pudesses esfumar-te

nas tuas brumas e névoas

e estender um sol misericordioso

nas marcas do crucificado,

secar  as suas sangrentos cravos

com as tuas lágrimas.

ÍCARO

Estar aqui ao sol

entre gaivotas e peixes,

ouvir o suave ressoar dos vermes

sob a erva.

Os caminhos desertos, as crianças longe

na escola com os inimigos da bola

e sacristães cansados.

Agora tem que ser,

gaivotas e peixes

usam o universo cada qual no

seu fluido elemento,

gritando ou silenciosos

tridimensionalmente

enquanto um don juan caído na praia

com as suas patinhas engorduradas

luta com um mosquito zumbidor.

Voo por entre campanários e ondas,

vejo nadar os peixes para trás

na água clara

entre medusas e algas,

equilibrados e sensíveis à luz

eu:

gaivota-aficcionada,

excelso ou o contrário,

caio para as profundidades

com coração palpitante

contra estas ondas de ladrilho

e voo para casa a coxear,

inválido agradecido. 

Versão minha - © Amadeu Baptista

Ole Wivel (1921- 2004). Nasceu em Copenhague, em cuja Universidade estudou literatura. Fundou uma editora de vanguarda, que publicou a importante revista literária Heretica, de que foi co-director. Estreou-se em livro como poeta em 1948. Professor numa Universidade Popular. Membro da Academia Dinamarquesa a partir de 1964.

UM SONETO

os deuses portugueses

os deuses portugueses estão cegos.

recebem sacrifícios, mas vê-se que ignoram

que já não há celeiros nem campos semeados

e que o povo é uma dor com a cruz às costas.

os deuses portugueses estão surdos.

não ouvem como alastra no país

uma praga de impostos que o reduz

à condição de escravo às mãos do inimigo.

os deuses portugueses estão mudos,

como há muitos séculos sempre estiveram,

mas com a agravante agora de que deviam

trazer algum consolo e algum ânimo

aos que sofrem com a fome e a ignomínia.

os deuses portugueses estão loucos.

poema e foto - © Amadeu Baptista

Jorge de Sena

UM POEMA DE JORGE DE SENA



LAMENTO DE UM PAI DE FAMÍLIA

Como pode um homem carregado de filhos e sem fortuna alguma
ser poeta neste tempo de filhos só de puta ou só de putas
sem filhos ? Neste espernegar de canalhas , como pode ser ?
Antes ser gigolô para machos e ou fêmeas , ser pederesta
profissinal que optou pelo riso enternecido dos virtuosos
que se reveêm nele e o decepcionado dos políticos que com ele
não fazem chantage porque não vale a pena . Antes ser denunciante
de amigos e inimigos para ganhar a estima dos poderosos ou
dos partidos políticos que nos chamarão seus génios . Antes
ser corneador de maridos mansos com as mulheres deles fáceis .
Antes reunir conferências de S. Vicente de Paula para roçar
o cu da virtude pelas distracções das sacristias escuras e
e ter o prazer de acudir com camisolinhas aos pobres entre os quais
às vezes aparece um ou uma que dá gosto ver assim tão pobre por
por se lhe verem os pêlos pelos rasgões da camisa ou algo
de mais impressionante para o subconsciente que sempre está nos olhos
que docemente se comovem com a miséria . Antes ir para as guerras
da civilização cristã ou da outra , matar os inimigos da conta corrente
e das fábricas de celofânicas bombas . Antes ser militar .
Ou marafona de circo . Ou santo. Ou demónio doméstico
torcendo as orelhas dos filhos à falta de torcê-las aos filhos
da puta . Ou gato . Ou cão . Ou piolho : Antes correr os riscos do
DDT , das carroças que os municípios têm para os cães suspeitos
de raivosos como todos os cães que se vê não lamberem as partes
das donas ou mesmo dos donos . Antes tudo isso que assistir a tudo ,
sofrer de tudo e tudo , e ainda por cima ter de aturar o amor
paterno eos sorrisos displicentes dos homens de juízo
que deram pílulas às esposas , ou as mandaram à parteira secreta
e elas quiseram ir . Antes morrer .
Mas que adianta morrer ?
Quem nos garante que a morte
não existe só para os filhos da puta ? Quem me garante que
não lá , assistindo a tudo , e sem sequer poder chamar-lhes
filhos da puta , com o devido respeito a essas senhoras que
precisamente
se distinguem das outras por não terem filhos nem desses nem dos outros ?
Mas mesmo isso não consola nada. A quantidade , a variedade
gastaram a força dos insultos . E não se pode passar a vida ,
esta miséria que me dão e querem dar a meus filhos , a chamar nomes
feios a sujeitos mais feios do que os nomes . Como pode um homem
sequer estar vivo no meio disto , e sem saberem primeiro quem,
para não se inquietarem com o problema de terem morto por engano
um irmão , desfalcando assim a família humana de algum ornamento
que a tornava menos humana e mais puta.

Kjell Heggelund

POEMAS DE KJELL HEGGELUND

DESCULPAS

Tu não podes exigir-me

ouro nem plumas nem estepes infinitas

em troca eu tenho muito que te ofereça:

perdão, desculpas, etc.

e quando tudo isso se tiver gasto

uma nova ronda:

perdão, desculpas, etc.

assim é que já vês

que não posso oferecer-te grande coisa.

Reisekretser, 1966

INSUFICIENTE

Como se eu não tivesse suficientes sonhos

para colorir uma cidade a ponto de despertar

Como se não tivesse suficiente vontade

para tirar brilho dos passeantes

Como se não tivesse suficiente desprezo

para aplaudir a todos e a cada um deles

conferencistas que escutei

Como se não soubesse

que isso não é suficiente

Como se não tivesse claro

que também se necessita de vontade de sobreviver

Reisekretser, 1966

EXPLORADOR

Equipado como explorador

atracção absoluta da aldeia

objecto de censura, estímulos e comentários

mais ou menos sólidos

Os piores os graciosos,

os humorísticos

que entornavam a parte traseira do seu sentimentalismo sobre mim

explorador desamparadamente equipado

cansado com censuras,

estímulos e comentários

Deveria exigir poder, cópias, certificados

autorização, testemunhos

Eu mesmo deveria ter censurado, estimulado, comentado

para que serve um explorador?

Mas esta maldita comichão na nuca, olhos, pescoço

(para não falar da parte de trás)

intervém como elemento perturbador de propósitos,

jeito e sentido comum

Estás com um sorriso e um modo

tão totalmente explorador

como se pudesse ser

Reisekretser, 1966

TOLERÂNCIA

Os teus deuses não são os meus deuses

A tua verdade não é a minha verdade

A tua solidão não é a minha solidão

Mas também a tua solidão tem o seu valor

Também os teus deuses estão contabilizados

Também se contará com a tua verdade

Assim é e não desesperes

I min tid, 1967

EXPECTATIVAS

O silêncio derrete-se na

noite

Em breve todos os sons

Amanhecerão

Em breve recolherás tu mesmo

o doce fruto da manhã

I min tid, 1967

ENTRE NÓS

Entre nós não há ninguém

que te veja Connosco

podes sentir-te

seguro Entre nós não incham

as mãos de ninguém Connosco florescem

luzes brancas Entre nós estarás

a salvo das sombras

Connosco encontram-se o vento

e a chuva Entre nós

as noites repartem-se igualmente Connosco

convocam-se as corujas Entre nós

cumprirás o teu dever Connosco exigem-se sorrisos

mais do que palavras Entre nós

há muitos que acreditam

I min tid, 1967

TUDO TUDO TUDO É POSSÍVEL

Tudo tudo tudo é possível

tudo é possível tudo é

possível eles compreenderam tudo

é possível agora tudo pode

acontecer Tina nem tudo

nem tudo Bernhardt tu

não lhe disseste tudo a ela

é possível agora tudo

pode acontecer Tina isso

sabe-lo tu também por que

não por que por que não

Contamos até zero?

Punkt 8, 1968

AS GRANDES PALAVRAS

Deixei as grandes palavras atrás

de mim. Deixei as grandes palavras atrás

de mim. As grandes palavras vão-se fazendo

palavras cada vez mais pequenas diante de mim

As grandes palavras eram suficientes nos meus tempos

As grandes palavras proporcionam um rumo seguro

enquanto desaparecem

Punkt 8, 1968

NÃO RESTA NADA JÁ

Não resta nada já da noite

Os que depositaram a sua confiança no sol

ficaram desencantados Eu mesmo falo

da primavera como se nada tivesse acontecido

Não sei se por isso

tenho mais sentido da realidade que outros

Punkt 8, 1968

UMA MANHÃ HAVIA GUERRA

Uma manhã havia guerra. As pessoas saiam

para os terraços para ver os aviadores

que voavam tão baixo que podiam ver

Que nós os víamos. (Eu tinha desejado

muito tempo ver um aviador vivo)

Punkt 8, 1968

JULHO

Estar morto é melhor

que estar sentado a olhar o mar

ainda que isso também seja belo escreveu Alf Larsen,

um dos grandes poetas do mar.

Outros tiveram a mesma sensação.

Talvez por isso muitos dizem que sentem

muito próxima a eternidade quando lêem

poemas dos poetas do mar?

Não creio que ninguém sinta

a proximidade da eternidade

quando lê jornais.

Mas são jornais o que as pessoas lêem

também no verão, que é o melhor tempo

que temos. É quando podes

ir de férias – para o mar, ou para

as grandes cidades e passear por lá

e pensar no contente que estás

porque existes

e que é uma sorte que não

vás viver eternamente.

No diário Dagbladet, 16-8-1969

Versão minha - © Amadeu Baptista

Kjell Heggelund (1932). Nasceu em Hamar. Licenciado em História da Literatura, professor universitário. Autor de numerosos ensaios e antologias de poesia. Tradutor de Éluard e outros surrealistas franceses. Co-director da revista Vinduet. Director editorial.

Väinö Kirstinä

POEMAS DE VÄINÖ KIRSTINÄ

Quando voltámos a casa

e nos inclinámos sobre a mesa do quarto

e vimos os simples veios da madeira

o cansaço transformou-se em conhecimento

sobre a necessidade da viagem

do seu sentido:

regressar e ver a mesa da nossa casa,

os seus desenhos ainda por cartografar

Lakeus, 1961

Ontem à noite permaneceu desperto até que chegou a rapariga

e construiu com palavras uma jóia, o pobre.

Com que cerimónia pensava oferecer-lha,

como se iam ornamentar mutuamente

a jóia e a rapariga.

Mas chegou a manhã

e permaneceram em silêncio.

Lakeus, 1961

QUEBRAR-SE

Quando as formas se diluem,

separam-se os homens, animais e plantas,

a ordem cai, é tempo de ressaca

e o adeus chega,

tu sabias esperar tudo diferentemente dos animais.

E hoje já te lamentas:

é duro, é difícil.

Só é o lugar que desconheces, e a hora,

podes aguentar muito tempo

ou quebras-te como um cântaro, uma janela, um coração.

Puhetta, 1963

CAMINHANTE

Quando caminhas estão todas as luzes vermelhas e o tráfego

é um caos. O guarda-chuva balança ao compasso do ruído

 dos teus tacões. Nos teus olhos cabem a abelha rainha e a cidade,

a fímbria das folhas sorriem ao vento.

As sombras, frescas, inclinam-se sobre o verdor das árvores.

A gaivota voou para o trovão, a pérola estabelecia o coração do verão

e eu escutei o último verão e escrevi na margem de uma nuvem,

dobrei a língua num gancho e calei-me,

chegou o outono, as noites cheias de ti e limpidez,

outono, límpidas são as maçãs e as noites,

em breve lubrificará a neve embriagadora,

na tília negra

azul vazio, não apenas as noites mas os dias cheios,

agora inclina-se a terra verde, silêncio e pulsações na profundidade do húmus.

Luonnollinen tanssi, 1965

A sorveira chamou à janela com dedos verdes

e escutou com os ouvidos as folhas.

Eu pensava na nossa alma imortal,

bebi vinho e fundi-me sem o meu eu com o Espírito,

esqueci o bem e o mal.

Um anjo desarrolhou-me uma garrafa de vinho que tirou de uma maleta,

cantamos como cucos até que adormecemos e em todo esse tempo

pareceu-me que eu era um despertador,

esqueci-me dos piolhos do tempo que me devoram

e do meu público finlandês.

Comi uma boa quantidade de lixo lírico

e de novo voltei a pensar na nossa alma imortal,

nos nossos irmãos cristãos que encontrei mais acima

no resplendor lunar de Saturno.

Adormeci no tapete com os pés nas constelações

e o copo sussurrava-me sem cessar toma outro

e a dormir pensei no que seria isso da propriedade colectiva

das esposas

e nos amigos mortos e no xadrez que jogámos em casa,

montei um cavalo alto

e lavaram-me com álcool por dentro e por fora.

Luonnollinen tanssi, 1965

Quando a corda realmente

se acaba

e tudo se gastou

que

mais se pode estropiar?

O extravagante

começa a procurar. O quê?

Os seus deuses?

Talo maala, 1969

Dois meses estiva a repará-la,

a casa já tem melhor aspecto.

Ficará bem?

As formigas têm o seu formigueiro sob o vestíbulo,

trepam pela macieira, têm pulgões,

a pintura cheira.

Uma abelha mete-se zunindo na parede.

Lá há um ninho.

Velei toda a noite,

levei os livros para o armário,

aqui começa-se de novo.

Sou velho,

os conhecimentos aumentam, a vitalidade diminui,

há demasiadas coisas,

faço um pequeno entalhe na árvore.

Talo maala, 1969

ROSA E MAÇÃ

Sob a roseira puseram um velho calendário e por isso floresce

a planta no S. João, que é festa móvel.

Sob a macieira enterrei uma carpa bichenta, para que não a comesse o gato.

A rosa e a maçã gostam muito dos despojos do carniceiro.

Dai à rosa sangue e vereis como floresce.

Talo maala, 1969

Durante estes anos é

como se alguém se precipitasse a olhar

quando acabasses de escrever a primeira letra de um poema

e te perguntasse por quê e o que vais dizer,

por quê, com que finalidade?

para que grupo social?

e tivesses que responder, antes de continuar.

Elämä ilman sijaista, 1977

Dia vazio, saio para um passeio,

 ocioso, desnecessário, estéril,

sem propósito fixo, apenas para me movimentar,

e ando sem ver nada novo,

 vi tudo antes

e não tenho nada que dizer,

excepto morte e inferno,

e o florescente verão à minha volta,

trevo vermelho, trevo branco, prados de ranúnculos,

a menina dá com a cabeça numa pedra, levo-a ao médico

o comprador do apartamento pede-me um desconto de 2.000 marcos,

aceito

e não tenho nada que dizer

encontro morangos silvestres, um cantarelo

e as nuvens.

Hiljaisuudesta, 1984

Que dizem, quando tudo o que fazes é estar santado a pensar?

Que não és um bom cidadão.

E – todo esse trabalho que fica por fazer, enquanto estás sentado?

Agora estás concentrado nele.

Em quantos assuntos podes pensar à vez?

Por quantos rails podes rodar à vez?

Hiljaisuudesta, 1984

Versão minha - © Amadeu Baptista

Väinö Kirstinä (1936- 2007). Nasceu em Tyrnävä. Licenciado em Letras, foi professor de finlandês. Trabalhou como dramaturgo na secção de ‘teatro’ da Rádio Finlândia. Tradutor de Breton, Baudelaire, etc.

Abril, 40 Anos

Um poema de 'O Claro Interior'

Nem toda a ausência é ausência.

Conheço o tumulto da ausência no coração dos homens,

conheço o surpreendente silêncio da ausência

que irradia sobre a perenidade,

conheço a ausência em que o sonho

transforma a pedra em cristal,

um elemento vivo no coração.

De tanto esperar o homem fixa abruptamente o sol,

é uma cegueira atroz e benéfica,

olhar o sol fixamente é ver o ramo púrpura dos cíclames

onde o êxtase encontra um caminho,

um porto de abrigo.

Às vezes, encontro-me perdido na ausência,

na minha ausência todas as cores se recobrem

de finíssimas películas de ausência, pequenos focos

de luz onde está inscrita uma lágrima e o coração

resplandece no súbito silêncio.

Às vezes, a ausência é uma oração, uma palavra

vertida no sangue para que a escuridão se desvaneça

e da ausência irradie um feixe de relâmpagos

onde é ainda possível a salvação,

onde é ainda possível um brilho na obscuridade.

De tanto esperar o coração sobressalta-se,

o coração pode mesmo rebentar

por tanta ausência acumulada,

o coração é um animal selvagem e frágil

que percorre a ilusão do mundo

no espaço exíguo de um tronco e uma casa.

A minha casa é a ausência,

a minha ausência é a treva,

o fogo da minha ausência atravessa a noite

e extasia e consome o meu corpo,

um elemento vivo no coração.

Nem toda a ausência é ausência.

Conheço a transfiguração do silêncio no exercício da ausência,

conheço o sobressalto no coração quando a ausência

atravessa essa nesga de céu que nos separa,

essa nesga de céu que perscrutamos incrédulos.

De tanto esperar o homem fixa tremendamente o mar,

é uma cegueira atroz e benéfica,

olhar o mar tremendamente e encontrar a ausência irradiante

de um navio em direcção a um lugar

que apenas existe porque a ausência sulca.

Às vezes, a ausência encontra-nos perdidos,

a ausência quando nos encontra é um poderoso arco-íris,

uma finíssima película de ausência

que os anjos que passam plenos de brancura

connosco atravessam na fronteira da ausência,

a fronteira do mar.

Às vezes, a ausência é apenas um gesto,

um gesto e uma chama que ilumina o deserto,

e o deserto é a ausência,

a ausência é o deserto

onde todos os poderes invocam o silêncio

quando o silêncio é atroz

no sulfuroso tumulto que nos une e separa

e mancha a ausência com a nossa ausência.

De tanto esperar o coração sobressalta-se,

o coração pode mesmo rebentar,

um elemento vivo no coração ameaça chorar

de tanta ausência na ausência acumulada

quando nos encontra a ausência,

quando toda a ausência é a ausência

e o ramo púrpura de cíclames

não encontra o caminho, o porto de abrigo.

Nem toda a ausência é ausência.

Conheço a ausência que se transforma em luz

e queima no espaço ardente do coração,

conheço a ausência onde tudo é o êxtase

e ilumina com o oiro a salvação e a perda,

conheço a ausência que permanece e resiste

e faz da ausência o pássaro e a fogueira –

o pássaro é a luz,

a salvação a fogueira.

De tanto esperar o homem perscruta avidamente o céu,

é uma cegueira atroz e benéfica,

perscrutar o céu é ver além da ausência

onde o êxtase pacifica a ausência e tudo arde, e arde

arrebatadamente.

Às vezes, a ausência é apenas a tempestade

que prenuncia a bonança incontornável,

a ausência respira essa paixão extrema,

sucumbe e alastra,

sucumbe e amplia-se,

é o bálsamo em que a metamorfose ocorre

e o corpo se expande para a levitação dos nomes

onde o apaziguamento invade a luz.

Às vezes, a ausência é um círculo sobre a cabeça

e a perda transforma-se em dádiva e dúvida,

esse sinal arrebata o coração, e arde, arde,

transforma o cristal em estremecimento,

um elemento vivo no coração

que a ausência toca, cobre e alucina.

in O Claro Interior, Íman. Almada, 2004

© do poema e da foto: Amadeu Baptista