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Doze fragmentos de Veneza

DOZE FRAGMENTOS DE VENEZA

Estou certo que não voltarei a ver-te

em Veneza, esse exacto lugar das cintilações

e dos pequenos brilhos. No vaporetto

o nosso olhar cruza-se mais uma vez,

e notamos que, algures, nos palácios do mundo,

o nosso amor já não é sumptuoso,

embora pelos teus olhos tivesse lido

Saba e as paredes vermelhas da morada

de Casanova. O cais é largo, flutuam

as flámulas da república sobre as criptas,

mas não nos voltaremos a encontrar

no caminho de Murano, onde nos perdemos,

ainda de mão na mão.

….

Na gaveta de baixo, onde encontraste

o velho exemplar de uma Bíblia

italiana, guardaste a roupa interior.

Seguidamente, gravitaste pelo quarto, a perder

peças: uma saia vermelha, um lenço azul,

uma renda de um amarelo inexorável.

O banho foi demorado, de imersão.

Depois voltaste ao quarto, sublime,

com a toalha turca enrolada na cabeça

e os seios nus, húmidos e resplandecentes.

…

Ver-te dormir, esta última noite:

tens o mesmo sorriso de sempre,

o sorriso de quem está acordado.

…

A praça de S. Marcos recebe-te com o aplauso

de um ligeiro aguaceiro. Na esplanada

do Gran Caffè fica o timbre da tua voz

a invectivar a praga de turistas japoneses

que chegaram no Mediterranean  Princess

esta manhã e que, como tu dizes, não desarmam.

…

Vivaldi veio aqui com as suas noventas

órfãs tocar violino. Nos teus olhos

a música instala-se e sorris

como se estivesses adormecida.

…

O vento despenteia-te ou és tu

que despenteias o vento? Na tua mala

guardas todos os utensílios necessários

à logística da brisa.

…

Só mesmo tu podes comer uma fatia

de pizza com donaire. A tua língua

miúda é o adorno que falta a qualquer boca.

…

Nada há mais melancólico que as janelas

de Veneza: em nenhuma delas te encontro

a acenar.

…

Ao fim da tarde só existes tu

e um infindável acervo de jornais.

A lídima Europa não sabe o que fazer

a tanta população desempregada e transformas

a pergunta de Montale em afirmação veemente:

Credi che il pessimismo sia davvero esistito!

…

Na água podre do canal ocultam-se

reflexos de ouro: os teus cabelos soltos.

…

Onde estivemos para que nos perdêssemos?

Nem flores rutilantes nem estrelas de néon

marcaram a nossa passagem nesta cidade aquática,

onde tu e eu despedaçamos o coração. Agora,

há só lágrimas a cair das pontes de Veneza.

…

Aqui vamos, com as mãos desirmanadas

e o coração gasto por escolásticas e afins.

Sabíamos como todas as paixões são peripatéticas

e que o amor acabaria um dia, embora não aqui,

entre a ponte de Rialto e o Museu da Ca’d’Oro.

Agora, sigo atrás de ti, como um gato sem sombra

num beco sem saída enquanto a tristeza ilumina Veneza

e a púrpura se transforma em densa cinza.

Poema e fotos - © Amadeu Baptista

 

 

 

 

Rabbe Enckell

                                                  POEMAS DE RABBE ENCKELL

Tinha uma flecha,

mas jamais encontrei arco para a lançar.

Então tomei a flecha e atei-a a um ramo

de uma planta jovem

para atestar o seu delicado lançamento

em direcção à luz.

Dikter, 1923

A primavera está sentada atrás de uma pedra

com neve na sombra.

Silva com uma dura folha de erva na boca

tão penetrantemente

que a cochonilha pergunta à formiga quem é,

tão penetrantemente

que os mosquitos começam a dançar sobre o pântano!

Flöjtblåsarlycka, 1925

Resplandecem sol e primavera,

Estou na cama.

Sol e primavera.

É como se alguém me estivesse esperando

não sei onde na distância.

Sol e primavera.

É como se alguém me estivesse esperando na rua do lado

com esperança e fé.

É como se alguém, alguma coisa,

não sei onde, aqui, ao lado da porta,

junto à minha cabeceira

quisesse alcançar-me na sua necessidade e angústia.

Sol e primavera.

Flöjtblåsarlycka, 1925

Tu e eu,

estamos sentados, enrolados como pinguins

num bloco de gelo

que anda à deriva por um deserto

oceano.

Um dia,

quando o gelo se tiver derretido,

quando as nossas almas congeladas de realidade

se tenham fundido

ao ígneo resplendor do sol que se aproxima,

derreteremos

ou voaremos!

Flöjtblåsarlycka, 1925

Ali está, um ouriço sobre pedras escorregadias.

Será uma tarde pesada

sobre pesados muros de pedra.

Junto a eles caminham os homens

vestidos de negro.

O próprio ar, uma grade de ferro.

Aí anda, um ouriço.

Os homens notam os seus agudos picos,

mas não sabem que os picos são como a seda.

Tão indefeso!

Eles notam: um animal longe do bosque.

Lá pode defender-se,

aqui não!

Agora ele vai arrastando por todas as ruas

uma angústia palpitante

com os suaves picos de dor às costas.

Flöjtblåsarlycka, 1925

A primeira vitela do verão olha para a terra com olhos brilhantes.

Nos seus grandes olhos negros nadam as nuvens e a espuma da

    impetuosa corrente

e o incolor mosquito da primavera foge da verde folha da

    bétula a reflectir-se neles

como se fossem águas cegas do bosque.

Vårens cistern, 1931

Ris-vos

dos meus pequenos poemas fósforos,

A sua inocuidade converteu-se na intriga das pessoas.

Mas é melhor ter uma caixa deles no bolso

que dormir com dez extintores de incêndio em casa.

Contentaram-se com

iluminar-me intensamente o rosto ao acendê-los

- e apagar-se.

Vårens cistern, 1931

MINIATURAS POÉTICAS

O orvalho da manhã depositou pequenos pesos

no cálice da alquemila – reina o equilíbrio.

Com trémulas lâminas controla a erva

o peso de cada gota.

Mas o sol toca com o seu dedo o orvalho e logo não resta nada.

E as ortigas da vala sabem muito bem

que o peso do orvalho não é mais do que a obra de um desajeitado

ao lado do imenso rio de Pernambuco.

Vårens cistern, 1931

A massa ensolarada

da Acrópole

não me assusta.

Eu vi

o celeiro cinzento

das colinas finlandesas,

as suas proporções

de templo

sem peso

levantar-se

até à extensão sem fim

do céu primaveril.

Vårens cistern, 1931

Poesia: uma risonha praça –

Aqui se libertaram as rosas da coação

mas com o odor de algum abismo

uma alma fugitiva entendeu-a.

Valvet, 1937

O mar dá voltas às suas recordações,

até que resplandecem luzidias:

e no entanto significam muito pouco.

Porque o mar é ele mesmo uma só

grande memória

um só grande agora.

Por isso: exige da frase

o suave brilho aveludado da folha perfeita

ou obriga-a a adquirir a forma de uma protuberância na rocha.

Que felicidade nada recordar

nada! E no entanto ser um testemunho

de alguma coisa passada – um testemunho da audaz linha

do rosto, da emancipação da mão,

na reserva da boca – um testemunho na voz.

E o que disseres é indiferente

como a casca de ovo partida no ninho abandonado.

Andedräkt av koppar, 1946

Só há uma verdadeira felicidade:

fazer-se mais consciente do seu próprio destino.

No inferno existe essa felicidade que irradia

um atónito resplendor em torno dos condenados.

Sett och återbördat, 1950

Para o velho pode ser um consolo

olhar-se na fonte da juventude

Quando alguém se vê nela

vê muito mais do que ela.

Flyende speget, 1974

A imagem também tem uma origem

No espelho mais além do reflexo

A luz cria uma origem

e a luz cria o espelho.

A escuridão – cria a luz?

Flyende speget, 1974

Perdido fio de Ariadne

O labirinto será eternamente o teu mundo

No final de tudo continuará a ser entrada

e a noite é a morada do universo.

Flyende speget, 1974

Quando te fazes velho

                    os dias fundem-se em um

e contas só com o tempo

                    que há sempre

enquanto vives

e o mesmo vento corre em todas as árvores

e o que vês é ao mesmo tempo

algo que recordas.

Flyende speget, 1974

Versão minha - © Amadeu Baptista

 

 

 

                                                                    Foto: © Amadeu Baptista

 

 

 

Rabbe Enckell (1903-1975). Nasceu em Tamela. Pintor, poeta, crítico de arte e de literatura, ensaísta e dramaturgo. Enckell forma com Edith Södergran, Diktonius e Björling uma geração poética que teve uma enorme influência na poesia finlandesa e sueca contemporânea. Recebeu o prémio Bellman em 1956.

Liberdade, a sério

Rui Almeida

OS LIVROS DOS MEUS AMIGOS MEUS AMIGOS SÃO

Leis da Separação é o novo livro de Rui Almeida,

que acaba de ser dado à estampa, com a chancela da Medula.

Fica o primeiro poema do livro:

Não digas a ninguém que estás contente,

Dorme, sossega,

Livra-te da vigilância

Dos que esperam demais de ti.

Não digas da alegria nem a ti próprio,

Amua, faz de conta

Que és mais rápido

Que a incoerência deles.

Dorme, pousa

A cabeça na incerteza

Do mundo e

Sossega a brandura das mãos.

Os que mandam são feitos

De papel reciclável.

(in Leis da Separação, s/l, Medula, 2013)

                                                                    Foto: © Amadeu Baptista

Steinn Steinarr

                                                   POEMAS DE STEIN STEINARR

PROMETEO

Hoje sou um prisioneiro nos cárceres do capital,

com as mãos calosas, os cabelos grisalhos.

Nenhum vivente é mais odiado

nenhum vivente morrerá de morte mais horrível.

Aqui me têm.

O meu trabalho está feito.

Mas vencerá o povo

pois entreguei-lhe um fogo

que arderá eternamente

nos corações:

O ódio ao opressor.

                Ljód, 1937

CIMENTO

Construí um forte

e delimitei o meu campo

dentro da vossa vida.

Vistes como me levantava

com grandeza exaltante

dominando a cena

e gritastes:

admirável! admirável!

Um dia completarei a minha acção

endurecendo num silêncio inescrutável

nos vossos corações.

Ljód, 1937

LETRA SEM MÚSICA

Quis cantar

e era a minha voz tensa e rouca

como um ferro a oscilar

friccionado contra uma lima velha.

E voltei a tentar

e chorei e supliquei como uma criança

e o meu peito encheu-se de um canto

que não se ouvia.

E o meu peito tremia

bramindo como um mar enfurecido

e o meu sangue fervia e borbulhava

ao ritmo da canção:

o canto da vida atormentada,

enferma, enlouquecida

com a febre do dia,

e vós não ouvíeis.

Ljód, 1937

AUTO-RETRATO

Pintei um rosto na parede

de uma casa improvável:

o rosto de um cansado, de um doente,

de um homem solitário,

que olhava das paredes cinzentas

a luz esbranquiçada

um momento.

Era o meu próprio rosto

ainda que nunca o vísseis

porque pintei sobre ele.

Ljód, 1937

D. QUIXOTE

Um dia D. Quixote

selará o seu baio

e dirá a Sancho Pança:

Esse homem abastado

que assassina e incendeia

calcando com as suas botas

a terra dos pobres

deve cair

pois é meu inimigo.

Foi ele que nos seduziu

por desertos sem caminhos

e a nossa guerra santa

converteu em engano trágico

e a Dulcineia a bela

submeteu à servidão.

Foi ele. Foi ele.

E não o conhecemos.

Ljód, 1937

MAR

Caminhei sobre areias escaldantes

e o fragor dos mares longínquos

misturava-se ao rumor do meu sangue.

Parti de todos os portos

naveguei por todos os rios.

E no fundo do mar imenso

jazem a minha vontade e a minha consciência

e começo a duvidar

se o mar sou eu

ou se sou eu o mar.

Spor í sandi, 1940

FIM DO CAMINHO

Por fim após um dia pesado

termina o teu caminho. Sentado numa pedra

percorres com o olhar o panorama

um instante.

E recordas então

que uma vez, uma vez há muito tempo,

começaste a caminhar deste mesmo lugar.

Spor í sandi, 1940

PRELÚDIO

Tecei-me um manto de rosas silvestres

deixai que o vento acaricie os meus cabelos dourados

vou-vos encher o coração de cálidos aromas

e de um sol risonho.

Criatura, sou o teu Deus,

a tua tristeza será

a flor mais branca, a obra mais perfeita

que cingirá o meu rosto.

Spor í sandi, 1940

ASFALTO

Sob centenas de ferrados tacões

vi-te nos meus sonhos

a passear numa tarde de Outono

a tua dor silenciosa

com os teus gráceis passos

pelo escuro caminho

com os teus gráceis passos pelo único trilho

e sabes que te amo.

Spor í sandi, 1940

POEMA

Nada se salva, tudo, tudo morre

desmorona-se e deixa de existir.

Vã é a tua vida, pobre o teu saque

e o fim como se nada tivesse sido.

Como pó limpo de um vidro

são a tua alegria e a tua pena agora.

O teu rosto é uma máscara translúcida

que deixa ver o nada e o vazio.

Spor í sandi, 1940

SANGUE

O teu sangue flui cego, lento, exausto,

atrás das tuas obras, sonhos, pensamentos

misterioso e calado. E é a noite

morte em amanheceres de mil séculos.

A distância sem caminhos vela misteriosa e muda

e sabe da tua amarga e triste sorte:

o teu sangue, e o de todos, jovem, cálido,

vertido inutilmente aqui na areia.

Spor í sandi, 1940

FORA DO CÍRCULO

Caminho em círculo

em volta do que existe

e dentro desse círculo

está o teu mundo.

A minha sombra reflecte-se

no vidro.

Caminho em círculo

em volta do que existe

e fora desse círculo

está o meu mundo.

Ferd án fyrirheits, 1942

O TEMPO E A ÁGUA

(quatro fragmentos)

O tempo é como a água

e a água é fria e profunda

como o meu ser consciente.

E o tempo é uma imagem

que pintamos a meias

entre a água e eu mesmo.

E tempo e água

correm até esgotarem-se sem caminhos

dentro da minha consciência

            * * *

O sol,

o sol esteve a olhar-me

como mulher esbelta

de sapato amarelo.

A minha fé e o meu amor

dormiam no fundo

como flor bicolor.

E o sol pisou

– sapatos amarelos –

a flor na sua inocência.

            * * *

Diáfana e alada

vence de novo a água

a sua própria resistência.

Esse magma avermelhado

que fugindo me precede

não leva a nenhum rumo.

Sob os lábios cruéis

da matéria ardente

brota uma flor letal.

Num rectângulo

entre cone e o círculo

cresce a flor branca da morte.

            * * *

Eu era um rosto abatido

olhar azul profundo

era uma mão branca.

A minha vida deteve-se

igual a uma moeda

deixada a um canto.

E o tempo esfumou-se

como cai uma lágrima

sobre uma mão branca.

            Tíminn og vatinid, 1948

CHEGADA

Islândia, meu sonho, minha ânsia, minha dor

minha fraqueza e, à vez, minha força.

Este deserto alado de imensidão azul

ainda vive, está desperto.

Sim, este é o meu lugar, a minha vida, o meu destino,

inclino-me perante a minha herança e a minha nação,

guardada estultícia, desonra engalanada,

minha vergonha, minhas lágrimas, meu sangue.

26-5-1954

Versão minha - © Amadeu Baptista

Steinn Steinarr (1908-1958) Foi o pioneiro da lírica modernista na Islândia. O seu primeiro livro, dos cinco que publicou, data de 1934. Destaca-se a originalidade das suas imagens e a sua visão do homem num mundo sem Deus, sem objectivo e sem sentido.

Jens August Schade

     

                                             POEMAS DE JENS AUGUST SCHADE

MULHER

De ouro e fogo é a festa do meu pensamento

por que há medo no teu coração?

atrás dos teus seios crescem flores

cheiras a maçãs e eternidade.

                Den levende violin, 1926

O MEU JOVEM AMOR

O meu jovem amor deixou-me só não recordamos

como

como um barco deslizando para um horizonte azul

como uma nota que vai morrendo assim desapareceu ela

e o sonho abateu-se sobre mim e a terra fez-se distante

como um harmonioso globo de prata

mas apareceste-me em sonhos

a tua voz uma chuva refrescante

a tua boca uma fruta madura para ser comida

feita para um homem esfomeado

lembro-te triste e consoladoramente como uma canção

de pássaros e árvores

existem mulheres que amam a um homem

da mesma maneira que comem uma iguaria ansiada…

                Den levende violin, 1926

A MINHA CANÇÃO

A minha canção sussurra na chaminé

a minha canção está em todas as partes

vagabundeia nocturnamente

tem ligações com as sombras

uiva pelos cantos da casa

e encontra-te como uma imagem

inesquecível do teu espírito nómada

as noites são um torvelinho de neve

o frio chora

o silêncio beija

a minha canção corre pelos caminhos

os postes telegráficos sabem-no

prodigalizam canções de amantes

o clima é meu

somos um

as noites de tempestade

o nosso amor é grande

múltiplas são as nossas carícias

e deliciosas oferendas

o mar tempestuoso

é um eco do meu sangue em ebulição

a minha mulher é ardente

e entrega-se

como a minha canção

                Den levende violin, 1926

NO CAFÉ

Uma formosa canção

um pequeno milagre gracioso,

destila o fonógrafo

enquanto eu estou calado.

E perante o assombro de todos

tiro a cadeira de debaixo de mim

e fico-me sentado no vazio.

Diante de mim está uma rapariga

de dentes feios

e olhar esquivo.

Está calada

– Os dois sabemos

o que sente um no interior do outro

e com força de leões beijam-se as nossas almas.

Ela eleva-se pelo ar

e eu também,

suspensos sobre as mesas

fazemo-nos amigos.

E acompanhados de estrondo e aplausos

por cima do milagre da canção

entrelaçamo-nos

e saímos do café a girar em carrossel.

                Hjerte-Bogen, 1930

DEUS CHEGOU Á CIDADE

         Fragmento

É porque estou na Dinamarca que tenho o aspecto que tenho.

É o trajecto da minha lua por cima da Dinamarca que faz

resplandecer assim o meu rosto!

É o mau amor pela lua que faz que eu dê luz aos seus raios,

é o meu amor pelo amor o que faz que eu escreva poemas sobre ele!

É a minha nostalgia infinita de outras latitudes que faz que o meu coração

estremeça de alegria por ter nascido aqui onde nasci!

É a força em tensão do meu claro espírito o que faz que possa

imaginar o globo terrestre e manter-me em equilíbrio sobre ele!

É o poder que sobre mim tem o meu globo o que faz que eu o domine

– e muito mais do que isso.

_ _ _

Nada me é mais fácil do que mantê-lo abraçado à planta dos meus pés

e de o abandonar de um salto – e para ele, por sua vez, de juntar-se comigo

de um salto para abraçar-se estreitamente a mim –

escutai, como oscila a rua quando caminho por ela!

Não pode prescindir de mim e abraça-se a um dos meus pés tão prontamente

quanto me distancio com o outro!

Oh, isso é o delicioso da terra, que ama os seus filhos e não os deixa

afastar-se dela –

amo-a, porque tem uma cabeça dentro da que em que me encontro –

e essa cabeça parece-se com a minha a julgar pelo que se vê no espelho!

_ _ _

É porque nasci na Dinamarca que tenho o aspecto

que tenho – não poderia ser de outro modo,

é porque nasci na Dinamarca que a minha mãe me mandou

pelo mundo para que modestamente o olho e fale dele como

poeta!

É porque nasci na Dinamarca que escrevi o que escrevo os poemas

que escrevo! Não poderia ser de outro modo!

                Jordens ansigt, 1932

NEVE

Olha, por fim chegou a neve,

e eu que acreditava que não íamos ter neve,

e agora parece realmente que vamos ter

                                         uma considerável quantidade de neve

sem que passemos a vida pensando na neve,

                                         sem que caia um floco.

Também o ar tem neve dentro,

está como que carregado de neve,

talvez haja uma grande tempestade de neve ao longe,

é como se alguém a sentisse dentro de si mesmo,

sem na realidade nada saber,

excepto que vem e então a poderá ver.

Estive o tempo todo à espera da neve,

é divertido que tenha chegado.

Sim, agora está ali mesmo

olha-a, que branca que é,

como esta neve me faz feliz,

eu acreditei todo o tempo, realmente, que ia chegar.

E então ela aparece de repente

é divertido que venha assim, inopinadamente,

sem que faça nada para o conseguir,

eu não sei se a arrebatou o ar,

veio assim por sua conta.

                Kœllingedigte, 1944

NO CINEMA

Nós, dois delinquentes que gostam de ir ao cinema

enquanto milhares de pessoas trabalham com gás e marmelada

e coisas curiosas como formulários de declaração de impostos e outros,

sentimo-nos à vez como gangsters e reis,

quebrando, dessa maneira, as regras do mundo,

ali sentados soprando-nos mutuamente nos ouvidos e fazendo coisas

    estúpidas

no cinema, olhamos as imagens

e toco-te as pernas debaixo do vestido,

pões a mão no meu braço e olhas romanticamente o tecto do salão

enquanto as imagens vão passando e se tornam estranhas,

ágis no corpo, e fazem outras coisas,

enquanto o mundo se arrasta ali em cima no cenário,

fechamos os olhos e pensamos noutras coisas, enquanto se beijam

um contido beijo de cinematográfico ali em cima, que nos afecta

profundamente pela sua inocência, também pela sua alma pura,

porque é ficção. É absolutamente falso

pagam-lhes para aquilo, ganham dinheiro daquela maneira,

enquanto nós estamos sentados e folgamos e o fazemos

    de verdade,

nesse sentido somos delinquentes num mundo atarefado, uns beijos

    mecânicos

propiciam-nos a grande inspiração

para um espectáculo autêntico em casa no nosso

    pequeno teatro selvagem.

                Helvede opløser sig, 1953

UM MORANGO

A misteriosa sensação secreta

de sentir um morango na boca

nunca se poderá comprar com dinheiro.

Não se conhece a razão

mas um morango fazer com que a alma

se ponha de vermelho vivo, até ao fundo.

Este morango, deram-mo esta manhã,

faz-me tão faliz

que ouvi o espaço celeste falar

a coisa mais deliciosa que saboreei.

                Schades højsang, 1958

Versão minha - © Amadeu Baptista

Jens August Schade, nasceu em Skive, em 1903. Fez breves estudos universitários, entra vida de grande boémia. O seu livro de estreia é de 1925. É um dos renovadores da poesia dinamarquesa do séc. XX. Além de uma abundante obra poética, escreveu romance e peça de teatro que indignaram a burguesia pelo seu conteúdo erótico. Faleceu em 1979.