Os Selos da Lituânia / 4

naquele tempo, a vida indescritível do quintal

sulcava no meu peito os mais profundos sortilégios.

os dias pareciam ser intermináveis e era possível

sentar-me numa pedra a ver correr as horas

num lento êxtase

pelos muitos planos que os muros fixavam

entre as várias escadarias e as sombras

de um extenso jardim de rosas e agapantos.

um dos cães da casa era um cão cego,

negro, com as patas brancas e castanhas,

que dormia num recanto entre alguns sacos

de carvão vegetal e guardava

as coisas num silêncio que sempre me pareceu

atroz, seguindo com a cabeça os ínfimos ruídos

que suspeitosamente à sua volta vinham

perturbar a prestação guardiã.

após as escadas e um corredor

sombrio havia um tanque de água cristalina

e um outro mais pequeno circundado

por tufos de avencas e de pássaros

entre o silêncio das plantas e da pérgula

onde inúmeras trepadeiras formavam

uma pequena selva, com flores cor de fogo,

de pétalas diáfanas, irradiando clarões

pela tarde dentro. num minúsculo barraco,

quase destruído, guardavam-se as alfaias

e a minha aventura era ampliar

a serventia daqueles instrumentos,

sendo um ancinho a imagem de um dragão,

um carrinho de mão um carro de combate

e uma pá o símile de uma espada

que numa antiga batalha me tivesse transformado

num herói  absolutamente incontestado.

uma ameixoeira branca ampliava o encantamento

do lugar. nas suas folhas entrevia brilhos

que pareciam chuva, embora não chovesse.

o que era irreal mostrava-se, de súbito,

a única custódia possível para os olhos.

havia também um largo patamar

onde as mulheres da família se sentavam

a coser os vestidos ou a bordar

uns panos que me pareciam asas de algum anjo

vagamundo, no lugar em que mãos ladinas

e cruéis matavam as galinhas para o domingo próximo,

enquanto o cão cego permanecia a um canto

com os olhos brilhantes,

como dois topázios.

n Os Selos da Lituânia, Lisboa, & Etc, 2008

© do poema e da foto: Amadeu Baptista

Os Selos da Lituânia / 3

estão doze imagens iluminadas

por fraca lamparina de azeite

e há uma cómoda negra no canto do quarto.

na primeira gaveta, uma mancha

vermelha para guardar

e, no gavetão de baixo, uma cama

para dormir. o pequeno cobertor

cheira a lavado e em volta do meu sono

uma luz protege-me,

embora não consiga adormecer

e oiça passos ao longe, e o som surdo de vozes

a bater nos meus pulsos

como se tivesse que os cortar

pelo mundo ser injusto

e além de um oratório este lugar

ser exactamente o sítio onde durmo.

se pudesse ir à rua neste instante

procurava entre as mulheres a minha mãe

e pedia-lhe que me levasse para onde

fosse possível chorar e a memória fosse

uma passagem para a vigília surpreendente

que há nas coisas inesperadas.

mãe, mãe, cometeste o pecado de não me veres

dormir, a minha alma hesita, sou apenas

esta tábua que ao longe range

e atravessa o quarto onde nenhum lençol me abriga

e os santos e os anjos pontificam

para que perdure o alarme e os olhos ceguem

nesta lâmpada incólume, esta ameaça

que continua a pairar sobre esta cama

e faz com que te chame em cada noite

e tu não estejas, 

e tu não venhas livrar-me

da roda do martírio, enquanto

reclamo a carícia perdida,

a criança que fui,

do primeiro vagido ao derradeiro.

in Os Selos da Lituânia, Lisboa, & Etc, 2008

© do poema e da foto: Amadeu Baptista

Os Selos da Lituânia / 2

não tive pai nem mãe, no sentido

bíblico do termo. creio bem

ter nascido de uma pedra, em volta

havia o perfil da magnólia

e era extenso o azul do firmamento,

ao derredor da cabeça, tocada e doce. o mundo,

o mundo a que cheguei, não era mais

que uma pedreira, de onde os homens

partiam em silêncio para os campos

em que a solidão recrudescia, a solidão

inúmera dos campos onde os bois

partilhavam o destino com as fontes

e viam, muito ao longe, as ânforas

e a lâmpada, a corça e o veado,

as torres das cidades sitiadas.

a estrela que me coube

era pobre e distante. num momento

não pude mais fazer que recolher

sombra das sombras com as mãos,

à procura de um rumor que incitasse

ao êxtase e à aventura, procedendo

como se não fosse mais que um desconhecido

a perguntar ao vento e à geada

pelo significado oculto que entrevia

no rosto dos meus contemporâneos.

não tive pai nem mãe, sobre a ternura

só aprendi o que havia

de recolher de um vaso, muitas vezes

apenas sangue, muitas vezes

o descorado clamor dos céus,

quando a chuva molhava os meus cabelos

como se fossem peixes fora de água.

não tive pai nem mãe, o que recuso

é dessa direcção que sempre vem

e aqui se demora para que a magnólia

transfigure os seus frutos em furacões.

in Os Selos da Lituânia, Lisboa, & Etc, 2008

© do poema e da foto: Amadeu Baptista

Os Selos da Lituânia / 1

escrever pode ser, naturalmente, ter três anos,

estar na praia num dia muito quente

e sentir que alguém nos apanha pela cintura

e mergulha nas ondas violentas

de um mar revolto, vendo num relance

a multidão em volta, toucas amarelas,

biquínis coloridos e o homem da bolacha

americana, de boné enfeitado com uma âncora,

a percorrer o areal em toda a extensão

que vai do paredão à casa do banheiro.

vir num soluço à tona de água e voltar

a submergir com um grito preso na garganta

para ver do mar o fundo, aquelas algas

ameaçadoras num bailado aquoso

que as lágrimas ainda mais adensam.

se não for isso, pode ser, exactamente,

ter um profundo conhecimento da palavra

garrotilho, ter estado de cama com sarampo

e a janela para a rua resguardada

por um pano vermelho que vai do chão ao tecto,

sentindo muita sede, sem poder

sequer molhar os lábios. ou, então, ouvir

a tarde toda os gemidos de alguém

a quem diagnosticaram esclerose múltipla, a regredir

na idade e a ir morrendo aos poucos

de drageias brancas. escrever pode ser, exactamente,

ter um medo mortal de ir à escola, e sofrer

os efeitos maiores da crueldade

que os mestres manifestam nas crianças,

as páginas à deriva entre a baba e o ranho,           

as pernas aflitas por todo aquele pânico,

doridos nós dos dedos e o coração

aos saltos. não sendo isso,

escrever pode ser, provavelmente,

um ajuste de contas com o passado,

ou até mesmo a lembrança dessa noite

em que o vento varreu o nosso quarto

e destelhou as casas circundantes, vitimando

o garboso pundonor do gato que cruzou

a estrada e foi atropelado por um balde

amolgado. não sendo isso, pode ser o cavalo

inquieto que no prado, certa vez, se vislumbrou, ou animais

degolados, com as vísceras entrançadas

num novelo no alpendre, perto da roupa

pendurada na corda de secar. ou a noite,

imensa e perdurável, em que alguém

bateu à nossa porta e não entrou,

e nós com a lanterna tentámos ver

sob a chuva que vergasta ainda

as sebes que há em volta do cercado,

o cata-vento em forma de avião, os cardos

do baldio. se não for isso, será, precisamente,

aprisionar o rosto a um lugar

para não ceder, ir com o corpo adiante procurar

o ritmo das paixões, as mais vorazes,

as que podem produzir assassinatos, estontear

as cabeças, irromper de um céu de sombras

verdadeiras, mesmo que não haja céu,

mesmo que não haja sombras

e nas letras resplandeça

pouca coisa.

in Os Selos da Lituânia, Lisboa, & Etc, 2008

© do poema e da foto: Amadeu Baptista

João Tomaz Parreira

NOTÍCIA DO CERCO DE BIZÂNCIO




Assim foi que, estando a cidade sitiada
Mais do que os baluartes guarnecidos,
Era urgente distinguir o sexo
Dos anjos, a forma exuberante
Das suas asas, se o seu corpo
É o da mulher jovem com um busto fresco
Ou o do mancebo com músculos rectilíneos
Assim foi
Quando era preciso que rezassem com os joelhos
Dobrados, os monges discutiam
Com a harpa do sexo escondida nas cabeças.




20-05-2015

© João Tomaz Parreira, do poema; da foto: Amadeu Baptista

Isabel Cristina Pires

POEMAS DE 'CIDADE DAS IMAGENS'

INQUÉRITO A UM ANJO HERÁLDICO

(Anjo Heráldico,
Mestre dos Túmulos Reais, séc. XVI)


Sofre de asma psicossomática? – Sim.
É orgulhoso? - Sou exatamente como você.
Tem comichão nas asas? – Sim.
Quer comentar? – Não.
Qual a diferença entre anjos e arcanjos? - Os olhos.
Como? - Os arcanjos usam rímel.
Qual a sua peça de teatro favorita? – Hamlet.
Porquê? - Precisam todos de mim.
E o seu livro favorito? - Os Peanuts.
Porquê? - Partilham bem o vácuo.
Se fosse água, seria o quê? - O lago Baikal.
Porquê? - Soa-me a lodo.
E se fosse um animal? - Seria um crocodilo.
Perdão?? - Estou farto de ser o mister nice guy.
Porque usa duas faixas cruzadas sobre o peito? - Para me lembrar que não sou um crocodilo.
E se fosse uma árvore?... - Seria uma escada de bombeiros.
Mas uma escada de bombeiros não é uma árvore! - Vê-se que nunca salvou um gato.
Acredita que existe? - Não, mas acredito em respostas.




JOÃO BAPTISTA

(João de Ruão, séc. XVI)

Nu. Pior que nu, está esfarrapado.
Pior que esfarrapado, está indiferente
ao olhar. Está longe das próprias vísceras,
e a viagem que faz perante nós
só tem partida. Os braços e as mãos
foram traídos pelo escultor, os pés em ferida
não têm mando ou destino,
é uma nuvem sem cor que o arrasta
sem fome nem sede nem desejo.
Não é no mundo dos vivos
que um dia irá morrer, apesar
da mão de Salomé, aquela que viu tudo
inalcançável. João transformou-se no deserto
e só ele caiu na eternidade - é esse o olhar
com que nos ignora, são esses os farrapos
que apodrecem .
A dor, a grande dor que não se vê,
é o alimento dos deuses
e dos homens.



PIETÀ

(Frei Cipriano da Cruz, séc. XVII)

I
Quem não tem a sua Pietà dentro do peito?
Quem não viveu o grande Nunca Mais?
Quem não viveu?


II
Mas como se mostra um filho morto?
Esta lava, esta nudez, este estupor
da carne abandonada?
A dor é simples e letal, e só depois
se abre o teatro do obsceno.
A mãe desaparece e fica a diva,
o filho não morreu, não vai morrer,
não vai nunca morrer, a mãe não sabe
deste happy end da salvação, do volte-face
após três dias, e chora e ergue os olhos
e tiram então fotografias que vendem mil jornais
e levam a todo o lado aquela injusta
tragédia. A morte vende sempre, dizem eles.


III
Stabat Mater. Eis a mãe dolorosa
exausta de existir, com o corpo
dissolvido em ácido sulfúrico. É uma dor de bicho,
que mata todo o pensamento, toda a Terra.
Para lá da madeira, da pintura,
o íntimo vapor de um ser humano
queima a alma.


IV
O pesadelo aconteceu.
A mãe que abraça um filho morto
perde-se do mundo para sempre.
Nunca mais, repete. Nunca mais.
Nunca mais existe toda inteira:
a mão esquerda de Deus
cortou de mais.


V
São estátuas dentro de estátuas
num duplo silêncio que sepulta.
Esta é uma morte escancarada
que faz cair a casa onde moramos.
O Cristo arrefece de hora a hora
num corpo nu e azul todo estendido:
a morte que vejo é sem esperança.


VI
Se ressuscita, não sei - a tirania
do agnosco ! Sei
que lhe festejam a vinda
num domingo solar da primavera,
quando tudo sai da terra num triunfo.
Conheço o grande aleluia
e os paramentos de festa.
Do Cristo ressurrecto nada sei.


VII
Só sei
que tudo ressuscita.



ODE A UM EXTINTOR DO MUSEU
OU ACERCA DA INVISIBILIDADE

Cheguei carregada de sulcos e de nuvens.
Ao meu lado direito, um objeto sem ânsia,
o mais sujo degrau de um sistema de castas
com o seu aço vermelho de palhaço.
Encosta-se à parede com um abstruso
bico aberto, e ali permanece o dia inteiro
feito de horas que o lambem com vagar,
como uma gata que lambe os seus gatinhos.
Este extintor é o soldado necessário
que me dá e que me tira um mundo inquebrável
e ausente. Mas ele é o que é, nada consente, saiu
de uma sarjeta e foi elevado à assepsia
brilhante da cidade, um esgoto de platina, o balde
e a vassoura de ir ao baile, o brado obsceno
no chão da catedral. Aqui não o distingo
como coisa: vivemos para ser cegos num museu,
ou depressa morreríamos no rigor maníaco do dia.
Mas hoje vi. Ninguém tão exilado, tão leal, tão sem
cartas de amor e sem ninguém que olhe o bom criado.
E o facto de estar só, e invisível, e tão longe de todos,
sendo de todos talvez o salvador,
transforma-o, aí está, num ser humano




in 'Cidade das Imagens', 2015



© Isabel Cristina Pires

© das fotos: Amadeu Baptista

HOMENAGEM A LUÍSA DACOSTA

DEPOSIÇÃO DAS CINZAS DE LUÍSA DACOSTA

NAS ÁGUAS DE A-VER-O-MAR

Não sei, querida, se de onde estás agora

consegues ver o mar.

Não sei se nesse lugar os teus amigos

te visitam e entregam finalmente

a faca que aos gritos reclamaste

na casa onde estavas para morrer.

Não sei se o céu te recebeu e agora tudo

não é mais do que uma letra

que falta contornar.

Onde estás escuta-se o Nocturno

para Orquestra, op.70, de Martucci?

As aves são as mesmas que tu viste

a progredir no azul da praia?

Há aí crianças?

No termo dos teus dias pedias aos amigos

uma faca para te matares.

Uma razão benigna cobria-te o espírito

porque o que tinhas era insuportável

e não há o que tenha gumes mais desesperados

do que a lucidez.

Quem morre há-de saber o que encontrar.

Após a luz uma outra luz existe,

que é mais profunda e chega de mais longe,

o oculto brilho que habita a faca que pediste.

Com muito poucas sombras à tua porta,

tu cerzias a escrita, enquanto os pássaros

te tocavam a cabeça

e um esbracejo de mulheres se afadigava

a estender a migalha de sargaço

que a nortada trouxe.

Sabias bem como atravessar os campos da noite

e que, algures no tempo, deixaremos

de cá estar para registar a perda.

Sabias bem, querida,

que na polpa do corpo só o desejo resta

e que a sede permanece e não se extingue.

Subiste às árvores durante toda a vida.

Por ti subiu o fogo e às águas vens,

para que o tudo e o nada se consumam

e de ti façam uma árvore de vento.

A tua escrita, querida, ficará

cerzida a essa árvore, com a bênção

das marés que hão-de vir,

onda após onda sobre o areal

de tudo quanto amaste.

A palavra é sagrada,

escreveste, um dia.

E assim há-de ser para todo o sempre,

até que nunca mais haja partida.

 © da foto e do poema (inédito) Amadeu Baptista

Árvores no Coração # 10

CUPRESSUS LUSITANICA

Nenhuma ferida fica quando a árvore ocupa o coração.

Árvores no coração, uma tigela de caldo, uma pedra onde pousar a cabeça,

Os seixos rolados que a serra entrega e, depois, a tarefa de contar

Cada um dos morros cor de argila que a enchente trouxe de longe

Com as boas ervas em redor, a saxífraga, a segurelha, o sésamo em flor.

Escrever é contar o que fica após a ausência, há dias em que a solidão

Desarvora em planícies em que nunca estive, florestas inimagináveis,

Bosques eternos, e o que fica são sempre as árvores, da copa à raiz,

Sombras que se entrelaçam às sombras e dão ao corpo um motivo

Para, ainda assim, resistir.

Espero cegar para poder ver, o ar enche-se de aromas e os ramos

Prometem frutos que escondo nos bolsos para mais tarde

Morder com a avidez de quem cria cada encruzilhada,

Porque cada árvore é um rumo, um crescimento a capturar

O que se encontra perdido, o tronco derrubado que vai reflorescer.

Clareiras há a que me entrego sem quaisquer rodeios,

Mas é às árvores que peço uma resposta, uma resposta definitiva

Para o que se não pode perguntar, o que em silêncio nos abraça,

O que tem um austero sal a envolver-nos, o que é um panorama

Que nos enche de vertigens, e aflige, e sufoca para que tudo aconteça

E tudo se possa rememorar como algo que sob a terra pulsa.

Nenhuma ferida fica quando a árvore ocupa o coração,

Ainda que tudo arda e o incêndio se propague às folhas mais íntimas

De cada árvore, esta que se partilha, esta a que sorrio de longe,

Esta que se levantou muito cedo para tocar a transparência e os enigmas

Do vento, esta que se plantou há séculos para não haver tempo,

Esta que abriga o cão sarnento que não faz mal a quem passa.

Tantas vezes espero que tu chegues que passo a ser o único interlocutor

Da ausência, o carro avança e as árvores fertilizam-me,

Sento-me num banco do jardim e é como se estivesse na floresta

Negra num desvario de palavras que não sei conter, tudo o que coração

Alcança nesta morte lentíssima, nesta morte emboscada

Que me espera enquanto a memória sobrevive e tudo o mais são árvores.

Vou-me à ravina, a precariedade da luz é o que ainda resta,

Crescem hoje estas árvores para que eu diminua, como há muito

Foi escrito, será de granito o mar, de cinza a minha cidade,

De cavalos que correm no planalto num tropel vertiginoso,

De conchas que se fecham com o sonho dentro delas, mas as árvores

Abrirão o círculo, a seiva que tiverem vingar-me-á, o remanescente

Tesouro, o cipreste que assinala a última casa e o último desejo.

Desejo que as árvores ocupem o coração e que nenhuma ferida reste

Para que possas chegar com a luz que as árvores guardam.

 © (inédito) Amadeu Baptista

arte de Agostinho Santos

Árvores no Coração # 9

CERCIS SILIQUASTRUM

Começaram a chover árvores vermelhas no meu pátio esta manhã.

Pequenas árvores, dizem que do diabo, não sei bem porquê.

Provavelmente porque é assim que se manifesta o diabo,

Logo pela manhã, com árvores floridas que rompem os céus

Para que caiam nos mais inusitados lugares, um pátio, um corredor

Sem fim, uma área restrita delimitada por uma corda onde estão

Peças de roupa branca a secar e um tanque com água.

Onde está a criação está o diabo, o que não se sabe é onde

Estamos nós na criação que nos cabe, um pintor talvez saiba

A que voz responder quando estende na telas os seus pigmentos,

Mas um poeta, que pode um poeta arrancar do silêncio avassalador,

Que pode fazer para exorcismar a inquietude, as letras que não sabe,

As figuras que vê em queda no horizonte infinito?

Um pintor mais não faz que seguir o curso da maldição, vê as árvores

E circunscreve-as à interrogação do desenho, o pincel enche-se

De filamentos, enche-se de acções corrosivas, de circunvoluções

Que tomam a árvore por um animal para que tudo possa ser visto,

Mesmo que jamais se veja. Mas um poeta, que pode um poeta

Fazer na derrogação que lhe cabe assim que acorda e atravessa o pátio,

Esse lugar obscuro onde a luz prevalece, que pode o poeta

Quando chovem árvores vermelhas no chão árido da casa, no chão

Pejado de fantasmas e de sombras? Que pode o poeta nesse promontório

Em que recrudescem as visões e o que se faz vem de um lugar

Onde tudo é um confinamento de frio e desrazão?

Começaram a chover árvores vermelhas no meu pátio esta manhã.

Cada voz que se interroga é um diabo que voa, o pintor

Sabe que a vida é um delírio, que tudo se faz pedra a pedra,

Pelo que pinta sempre muito mais do que vê, gritos nas árvores,

Cabelos nas linhas que separam e aglutinam as imagens,

Traços em que há monstros discordantes, olhos que faíscam,

Bocas que uivam, desconformes, hiantes, temerárias.

Só o poeta sabe que é perda a perda que tudo se faz.

Está em queda, nunca se há-de encontrar, não se admira

De que lhe chovam no pátio árvores vermelhas como se fossem

Diabos, observa tudo e sabe como há ofícios terríveis

Que nunca se completam. O pátio esta manhã está cheio

De árvores que dizem ser do diabo e fica o poeta aterrado

Por não saber que lado da verdade assinalar para que persista

Deus no plano de construir aguaceiros sobre árvores sem resgate,

Fica sem saber que árvores escolher na desolação permanente,

Que vozes escutar quando tudo morrer para voltar a nascer.

O pintor, geral pelas minúcias, acrescenta efeitos no real,

Aparelha as árvores com engastes brilhantes, erupções de folhas,

Lugares, rostos, escadas, trepidações de peixes a subir os ramos,

Bichos estrondosos nas raízes, mãos nos troncos, corações vegetais.

Quanto ao poeta, olha. Não mais do que olha. E vê como choveu Deus

No pátio esta manhã como se fossem árvores o que caiu do céu,

Como se fosse a árvore de que se diz ser a árvore do diabo

O que choveu toda a manhã sem mais detalhes além da roupa branca a secar

E um tanque com água onde as árvores caíram ininterruptamente.

 © (inédito) Amadeu Baptista 

arte de Agostinho Santos

Árvores no Coração # 8

PLATANUS ACERIFOLIA

Árvores de perseguição, é preciso correr para a janela para agarrar

A intensidade destes verdes, destes ocres, destes vermelhos,

Para saber que a vida é a predestinação dos relâmpagos, por mais

Janelas cegas que encontremos. Árvores de correr atrás, pela copa,

Para que o mundo se anime e tu voltes de onde estás, mistério

Que só estas árvores desocultam quando tudo é cinza em redor

E a desolação do horizonte a única certeza. Árvores de abraçar,

De respirar, por já não termos qualquer atenuante, por ser escura

A negligência desta hora, por tudo estar desabitado

Na extensão dos astros e o soluço do homem se ouvir

A léguas de distância, a séculos e séculos de ausência.

Árvores de fazer uma cama para dormir, para não dormir de todo,

Árvores de velar todo o dia e toda a noite na humanidade que delas

Se desprende, francas e humildes no seu mistério de árvores

Que não sabem o que seja a solidão ou a eternidade. Árvores

De tocar as raízes, de colocar na cabeça como uma coroa,

De fazer levantar os braços para cima para que seja

Um troféu que instiga a permanecer. Árvores de lamber

O tronco, a seiva, a infinita doçura que empreendem, catedrais 

De um silêncio sem fim que desdobra nas coisas sussurros

Incessantes, brilhos celestes, potestades que ajudam.

Árvores cobertas de ouro que a treva não destrói, a revivificar

O chão de húmus e sortilégios, pequenos vendavais que se amontam

Na berma dos caminhos. Árvores de gestos cautelosos,

A que é preciso ouvir como a uma criança,

Uma vereda que se atravessa, uma insónia contínua,

Um trovão que se talha, um animal que perscruta a selva

Para atravessar a cidade. Árvores a que prender fitas

Tal como tu atas o cabelo para que o possa desprender,

A que dançar de roda como se a exultação surgisse

Na soberania de ver crescer estas árvores de sombra,

Esta emocionada abundância de cintilações.

Árvores de guardar no coração e nos olhos, no corpo e no espírito,

Para dar guarida ao que divino se ergue em cada um dos plátanos

Que aqui proliferam como se mais nada houvesse,

Ou nada mais bastasse. Árvores em que escrever no tronco

O teu nome com uma navalha para que nenhuma árvore

Se abata, para que nada se ignore, para que cada um

Dos teus nomes corresponda a um outro nome

E nada se aniquile senão a solidão no universo destas árvores.

© (inédito) Amadeu Baptista 

arte de Agostinho Santos

Árvores no Coração # 7

CASTANEA SATIVA

O incessante ramalhar dos castanheiros no souto imaginário.

Ser ainda criança deve ser este movimento ampliado no tempo,

Para saber-se que não há recuo sobre os caminhos, enquanto as folhas

Destas árvores aguardam os dias luminosos do outono.

É geral esta ênfase das coisas que buscam a perenidade,

Da encruzilhada chegam as sombras dos castanheiros e sabemos

Como há um prenúncio de aves a iluminar o céu, uma delonga

De sinais que os deuses espalham sobre a terra, como se tudo

O que teve início voltasse ao princípio dos tempos e a criação

Voltasse a nascer. Sobre estas árvores deita-se a criança e o poeta,

Deita-se o pintor e tudo o que toca o torpor em que a génese está inscrita,

Velhos troncos a suster a claridade e as sombras de modo a que a clorofila

Solidifique nos pulmões e possa instituir-se sob os predomínios da arte

Esse sopro em que alguma coisa se acrescenta ao que já existe, ainda

Que imaginariamente, num gesto, numa sílaba, numa cor que se expande

Do que nunca existiu mas é nosso de súbito, agregador e tangível.

Nunca se afasta de nós, a criança. Está deitada sobre a terra

E a luz do souto embranquece-lhe os cabelos, é certo que envelhece,

Mas esse fechamento é uma abertura para o que não pára de surpreender,

Uma criança, um poeta, um pintor que uma floresta restrita protege

De todas as tempestades e de todas as bonanças, como se o que houvesse

A salvar não fosse mais que o incessante ramalhar dos castanheiros

Do souto imaginário. O que passa por aqui não tem salvação,

Mas acrescenta milagres entre lagos e montanhas ao que vive do sol

E da neve, acrescenta prodígios ao que confia na ordem celeste

E sabe que vai morrer, o que pastoreia sonhos, ilusões, incertezas

Sobre cada sombra, cada silêncio, cada uma das árvores da mata imaginária.

A arte é este souto. Estamos a dormir e alguma coisa canta nos interstícios

Do mundo, responde-nos a perguntas que nunca foram feitas, a questões

Que se tornam transparentes e translúcidas sob este crescimento,

Esta jornada mortal que retoma o eterno e a imortalidade, este jogo

De hipóteses que se reformulam sem fim, como se nenhum desfecho

Houvesse, nenhum outro destino na desassombradas veredas.

A criança vive desse nome agreste, tal como o poeta e o pintor

Não mais esperam que um casulo em que possa frutificar, uma ronquidão

De árvores a avançar no solo agreste, o souto imaginário

De que as aves surgem como sombras espantosas, em busca

De uma nova fadiga, uma viagem ao centro do desconhecido,

Uma transposição de cânticos de que os vínculos do universo

Se resgatam sob as imperfeitas desinências da infância e da morte.

Tudo se faz com um compromisso, o que entre os dedos se prende

É o que se perde entre os dedos, a arte é o que de inadiável os castanheiros

Anunciam, um fruto opaco que um obstáculo guarda e protege

Para que haja depois uma proximidade a retribuir, a alimentar, vinda

De um souto imaginário, uma dúvida perpetua, o trânsito de um corpo.

© (inédito) Amadeu Baptista 

arte de Agostinho Santos

Árvores no Coração # 6

 SALIZ SALICACEAE

Digo que são salgueiros o que vejo da minha janela. Digo

De que destas árvores vem um uivo que se escuta muito longe

E que o ar se dissolve nas lágrimas sumptuosas destes ramos.

Digo que o mistério é sermos das árvores e que tudo

O que se amplia em nós vem desta reminiscência inaudível. Digo que o rio

Abençoa estas árvores, e a chuva, e todas as tempestades do universo,

E que a magia é saber que existes algures, muito para lá do desaforo

De tudo ser pertença do silêncio. Onde estes ramos tocam a minha cabeça

Estou eu com um clarão a invadir-me, a ver estas árvores

Como cavalos rudimentares e solenes, como frutos inusitados

Que ascendem da treva. Digo que há um desabrigo de ossos

Na presença destas árvores, um abismo, uma casa em ruínas

Que decompõe a noite em partes coloridas, simétricas. O pintor

Toca-as, põe-lhes olhos e bocas, reparte-as pela tela, invoca

O que elas têm de implacável, talvez um anjo, talvez um demónio,

Por certo uma parte de sombra que o coração não sabe como acolher

Mas vela as coisas com agudo discernimento. Os salgueiros

Que vejo da minha janela improvisam pactos e concordâncias,

Não sabemos porque choram, porque uivam ininterruptamente,

Nem eu sei onde estás, em que lugar me proteges,

Em que caminhos abres o coração ao que te rodeia e faz de nós

Seres absolutos e frágeis, seres sem mais comedimentos do que a esperança.

Talvez a natureza não seja mais do que uma interrogação, o que cresce

Nos ramos dos salgueiros em direcção à terra sem que nenhum mensageiro

Se anuncie, sem que nenhuma dor deixe de assinalar, do mesmo modo

Que os salgueiros tomam o rio como um rumor verdadeiro, um cântico,

Uma peroração que nunca cessa. Digo que os salgueiros

São o que somos a cada momento, sede que não se mitiga,

Fome que não se apazigua, ainda que os campos em volta se iluminem

E a cada hora os pássaros reprimam a fadiga de aqui estarmos.

Digo que os salgueiros são a minha janela, tu estás longe,

Tudo está longe quando a beleza sem mácula não me assiste

Mas sobre a terra caem pequenos milagres, pequenas núpcias

Que transformam o desencanto em encantamento, feitiço

De árvores que evoluem ao longo da minha janela e te trazem

Para perto de mim na crucial desolação do universo.

Não sei que abandono seja este, o amor é ubíquo, os salgueiros

São a constelação esperada, segue o rio o seu curso de ser mais do que rio,

Tudo em volta reverdece, ainda que destas árvores chegue um uivo que não cessa,

E tu e eu sejamos a grande colheita em que tudo é fulgurante silêncio.

© (inédito) Amadeu Baptista 

  arte de Agostinho Santos

Árvores no Coração # 5

OLEA EUROPEA

Estrelas fixas, estas árvores de prata. Progrido no extenso olival

Para que alguma coisa valha a pena, quem sabe se as aves que o sobrevoam,

Quem sabe se a luz remota que aqui cai para que os milagres se sucedam

E possam chegar os homens com as suas varas para beber a terra.

Em cada oliveira vejo um rosto, há rostos de muitos séculos que habitam

Estas árvores, estão nelas como graça e espírito, a escrever em cada folha

O nome que sempre tiveram e ninguém conseguiu ler, nomes do início

Do universo, em marcha, sempre em marcha para que o há-de ser limpo

E vem, de novo, expandir-se nos brilhos de que cada sombra.

Um ofício impaciente adensa cada um destes ramos, tudo parece feito

De lentidão, como a natureza institui, mas o enigma

Fez para outras rasuras e outras intensidades, como vi em Djerba,

Como vi em Atenas, como vi em Oran, rápidas essências

Que sobem das planícies como se mais nada houvesse

Que um laço repentino a unir todos os laços, todos os céus.

Os óleos destas árvores existem para que rejubilemos, a mesa é franca,

Em volta dela avistamos os rostos de sempre, o rosto das árvores,

Que são como de homens, estrelas fixas a escutar os nomes dos séculos,

O que alguns preservam nas ramificações de cada cor, como faz a mulher que passa

Na bicicleta vermelha que amplia na paisagem sobre esta prata, este verde,

Este cinzento, este talismã que responde aos mais ténues ecos do coração,

No fulgor da noite constelada em que cada alma se faz bênção.

Os reis do mundo são estas árvores sem fim, nenhum outro poder

Se revela senão por este sol que contêm, sol de sóis, milhares de sóis

A tecer luz para que vejamos na treva e tudo fique limpo e isento

Como estas árvores pelas quais passo e a que abraço o tronco

Para que a vitalidade sobrevenha e tudo tenha um nome.

Por que choro quando toco estas árvores? Por que se me enchem

Os olhos de lágrimas quando entrevejo este verde marginal

Que me toma o coração? Por que sinto, entre a ramagem,

Fios de frio que me fazem sangrar e ter vertigens? Por que nave

Tomo as oliveiras, estes seres frágeis que a custo respiram,

Mas o ar constrói para que respiremos melhor? Por que corre

Mais rápido o sangue nas veias por esta frescura ímpar, este viço?

Ah, as folhas adejam, adeja sobre as nossas cabeças a branca

Queimadura destas árvores, oliveiras de  Elêusis, de Tiro, de Alepo,

De um lugar a sul do meu corpo, onde todo o azeite se derrama

De ânforas antigas e há homens que comem pedaços de terra

Em grandes pratos de bronze enquanto cantam a agrura

De não terem nome, ainda que o seu nome esteja inscrito

No tronco destas árvores, nestas densas bagas verdes,

No horizonte sem fim que transfigura a vida e agita o vento.

  arte de Agostinho Santos

Árvores no Coração # 4

CUPRESSUS LUSITANICA

Vivi a infância rodeado de cedros. Talvez a infância

Seja esse odor que ficou nos meus dedos, que sempre pouso

O olhar em coisas longínquas, mesmo quando as vejo perto.

Talvez viver a infância rodeado de cedros me tenha preparado

Para este recrudescimento da mágoa perante as coisas, por mais

Cheias de graça que cheguem, perto ou longe de mim.

Talvez cada um de nós tenha um cedro inesquecível na infância

Como uma avalanche ou um sonho, e a infância não seja

Mais do que isso, um lugar que se torna desabitado assim que termina.

Que pode um cedro? Pergunto hoje, que desenrolei a infância

nas sombras longínquas. Um cedro pode levar-nos longe,

Doce que é, e rude, exactamente como longe me levou a infância,

Sempre aqui perto e sempre tão distante. Que se passou

Na minha infância para que eu tenha este ofício de impaciência

Ao que perdi, ao que tive e nunca foi meu? Que pode a infância?

Lembro-me que havia um cedro no centro do mundo.

Que o meu bairro era feito de ruínas assombradas,

Que as ruas em que passei eram habitadas por raparigas assombrosas

E uma montanha de sombras intransponíveis.

Onde estou eu nessas ruas, na transcendência dos quintais

Dos meus antigos vizinhos, nos terraços onde estive

A assobiar longos momentos, esse lugar de enlevo

Em que os cedros me respondiam com a transfiguração dos ventos?

Saí do paraíso para nunca mais voltar, os cedros pontuavam

A minha alegria, iam as nuvens no céu como redes de pesca

Que alguém desenrolava, os meus vizinhos sabiam

O que fosse o inferno, gemiam de noite, atiravam pedras

Aos candeeiros, faziam longas excursões a lugares que não existiam,

Esperavam o milagre da multiplicação dos cedros em pequenos

Oratórios onde era a escassa a luz, mas espessa, sublime.

Onde estou eu naqueles cedros que a minha infância perdeu?

Que privilégio de mágoas posso se os recordo, se me vejo

Nos campos que circundavam a minha casa, naquele

Rumor de ventos inacessíveis, desbragados, a tanger

A minha inocência e a minha nudez? Onde estou na lonjura

Em que tudo falhei, reminiscência e caos em que os cedros

Estão mergulhados agora, como se fosse a solidão

A única imunidade que resta?

Dá nisto ter vivido a infância rodeado de cedros, o passado

É uma coisa branca que se crava na memória, na carne.

A imagem da vida cede a esse vislumbre, continuo a morrer,

Mas tenho comigo os cedros da infância, o incessante percurso

Do deslumbramento, este chão flagrante em que a humildade se abisma.

Tudo é grave e miúdo, agora. Tudo é diminuto neste tempo

Difuso, mas há uma hora em que me lembro dos cedros

Da minha infância, árvores brilhantes que é impossível ver,

Mas se sentem, sentem-se como um luminoso obstáculo,

Um obstáculo que ajuda a progredir, a perdurar, a intuir

Que é impossível adormecer na restrita faixa de luz que ainda resta.

© (inédito) Amadeu Baptista 

                                                                                      arte de Agostinho Santos

Árvores no Coração #3

ALNUS GLUTINOSA

Uma fila infinita de amieiros corre ao longo

Do rio e tudo mexe aqui. Pudesse eu e correria

Com essas árvores magníficas e por elas cantaria a cada passo,

Como se não mais existisse o silêncio avassalador

Que vai de margem a margem deste rio.

Inscrevo na terra a minha sombra, no rio

O meu reflexo. Há uma doce violência que me faz

Percorrer a selva, sob o escarcéu das aves que se refugiam nos ramos

Como se acabasse o mundo de nascer ou de morrer.

Entretanto, há o sol, o milagre a que pertencemos,

Eu, tu, as aves, os amieiros, a divindade que assestamos

No que cremos para que tudo se perca e tudo se transforme,

A multidão de verdes que arde em volta, a tarde que voa

Em obscuras transparências que tudo cobrem e tudo desafiam.

Crer no silêncio e nas aves que cantam há-de ser da ordem

Da origem do universo, o contraditório que invocamos,

Esta escrita que se espalha no coração da luz, esta luz

Que se lança de amieiro em amieiro para compor o bosque

Para que haja uma última possibilidade de salvação na clareira imprevista.

O que posso deter da beleza? O que detenho destes amieiros

Quando a noite chega e tudo não é mais que um extenso obstáculo

De treva? Que detenho das raízes deste rio, destes sons, destes arcos

Levantados em cada encruzilhada, onde, sem apelo nem agravo,

Me crucifico? Duro ofício é o de prevalecer, a morte

Chega em fluxos intermitentes, acode-nos, acorre-nos,

Corre connosco como esta fila de amieiros que se ergue

Ao longo do rio e, dentro da treva, são como um rio solar

Que queremos navegar.

São as árvores que fazem as aves voar ou as aves que incitam

Ao voo todas as coisas que existem? A fila de amieiros voa

Na densidade propulsora da noite, ou sou eu que voo

Nos interstícios da noite, sem que mais nada possa fazer

Do que escrever? Escrever é uma arte intangível, tal como o voo

De uma árvore é não mais que um percalço de treva sobre a terra?

Lado a lado com os amieiros, corro. Não importa se corro

De jusante para nascente ou de nascente para jusante, se do nascimento

Para a morte, se da morte para o nascimento. Faço tudo ao contrário

Do que seja plausível, as minhas expectativas são o que ocorre

Escrever a cada passada, uma a mais ou a menos para a morte.

Importa é que haja rio, árvores, aves, voo,

Como se acabasse o mundo de nascer ou de morrer.

Corro alegre e desesperadamente, corro ao lado das árvores

E desprendo-me da terra como estes amieiros que correm na margem do rio

Para que posse ser ave, e árvore, e criador.

Ah, uma infinita fila de interrogações vai comigo, ramagens

De extrema fragilidade que dão sombra, sol, sentido ao que apraz

Precaver no denso itinerário em que transito de um lugar a outro,

Para que me leve esta espessa luz que no coração hei-de guardar para sempre.

© (inédito) Amadeu Baptista 

                                                                                      arte de Agostinho Santos

Árvores no Coração # 2

PINUS PINASTER

Não esperávamos que o desapontamento nos ferisse

E, no entanto, essa sombra vem tolher-nos.

Tanta coisa, que nos bate no ouvido, tanta agulha

Que os pinheiros largam na senda sinuosa. Lentamente,

As águas vão subindo. Promete este domingo um desabrigo

De prédios demolidos e tu, como sempre, desamarras

O bálsamo para que não alastre a treva sobre a pele,

Pões os teus dedos sobre a minha boca.

Escrevo sobre coisas que já aconteceram,

Ou sobre coisas que nunca poderão acontecer?

Ao meio-dia cai a luz implacável e tudo é chumbo

Que se não pode cunhar. Entretanto, pergunto

Pelo que saberão os pinheiros do destino, que arroubos

Podem, que ventania acumulam em cada uma

Das suas pinhas circunscritas. O silêncio arrebata-os,

Só podem mesmo construir florestas,

Para que haja barcas, odores, antigos cofres

Onde se acumulem tesouros, sonhos, o que seja.

Talvez a escrita seja a resina que a alma exuma.

Por esta dúvida há poetas que se matam, a cidade

Pouco ou nada sabe da angústia de quem vai

Pela floresta e, por estar perdido, não pode recuar.

Domingo? As águas sobem. Tal como a memória

A cidade é um estendal de circunstâncias, tábuas

Que ardem, desordens que rebentam, enquanto tu

Continuas presente e ausente permaneces

Sobre a ferocidade das coisas, sem que saibas

Que avalanches nos sitiam, o que seja o chumbo,

Ou o cunho que não há, mas poderia ter havido

Se houvesse um outro mundo.

Não sei o que vale uma palavra, o que contém

O bálsamo para que sobre nós perdure a aliança?

Pousas os teus dedos sobre a minha boca.

Na proximidade do pinhal a brisa prenuncia

Os teus cabelos, a tua mão na minha, os teus lábios

Nos meus. A senda é sinuosa, doloroso

Este domingo que nunca mais acaba,

Mas talvez nos salve este pinhal

Com as suas sombras, este dédalo de ramos

Que entre nós circula e nos aproxima num ponto ainda longínquo.

 © (inédito) Amadeu Baptista 

 arte de Agostinho Santos

Árvores no Coração # 1

TILIA PLATYPHYLLOS

As tílias, esse manancial de odores,

Com as suas sombras devolutas e acesas,

Chamam por mim, para que me lembre

Que tu, ainda que distante, estás aqui.

Eu abençoo as tílias, esta harmonia excelsa

Que a cidade alimenta à custa do erário

Dos sonhos que ainda restam, olhando-as

Como manancial ininterrupto de cintilações,

Irmãs dos mais íntimos brilhos dos teus olhos.

Quem inventou as tílias está doravante perdoado

De tanta coisa correr mal nas alamedas,

Crimes de sangue, estupros, o brutal drama

De uma criança desaparecida há meses,

A tua ausência, a cada dia mais insuportável.

O nevoeiro faz com que a paisagem

Seja um prolongamento do mistério se há tílias

Por perto, sombras que se adensam de luz,

Fulgurações que carregam de fogo a arte escura

De haver árvores assim, frágeis mas robustas

Na circum-navegação do mundo.

Por este renque de tílias acedo ao que de ti

Existe no universo paralelo em que eu existo

E sei que o teu cabelo tem este cheiro ameno

A árvores altas que, mesmo longe do mar,

É maresia que entregam, a extensa maresia

Em que mergulhas as mãos, este perfume

Que as tílias soltam, a estabelecer connosco

Um pacto divino.

Tal como tu, as tílias são divinas. Passei demasiado

Tempo sem saber o que seria o teu mistério,

Que sortilégio te habita, até que soube

Que ias pela noite recolher o fascinante aroma destas árvores

E o colocavas no mais recôndito lugar do teu coração.

Só alguém divino pode decifrar o enigma

Que nas tílias arde, só alguém como tu

Pode conhecer a substância pagã que em ti persigo,

Sempre que ando em volta das tílias dos meus sonhos.

Só alguém como tu pode estabelecer um tal pacto

Com a realidade e com a irrealidade, talvez porque,

Apesar da tua silhueta de corsa ou de gazela,

És como as tílias, estas árvores frondosas

Que a natureza acolhe como princípio

E fundamento de tudo quanto existe.

Não sei se és tu quem vai pelo caminho das tílias

Ou se são as tílias que construíram o caminho onde passas

Para que tudo tenha algum sentido. Não sei

O que serei sem o benefício da sombra destas árvores

Que fazem da luz a amenidade do teu corpo

E a bênção procurada desde que me conheço

E não sei de mim, pelo devastador silêncio que me cerca.

Não sei que nome tem esta casa de bálsamos e sementes,

Onde cada fragrância corresponde a uma porção de ti,

O tronco o teu peito, as folhas os teus lábios, as raízes

Tudo o que cresce além de ti no teu espírito,

O espírito das florestas e dos bosques, o espírito

Que habita a secreta densidade do teu sexo,

O jardim das delícias a que acedo quando enlaço

Cada um dos teus ramos, cada um dos enigmas

Que te descrevem. Sei que agora falo com as tílias,

Este deslumbramento de árvores que responde pelo teu nome.

Sei que agora não mais falarei só, que tu e as tílias

Respondem ao que pergunto e que há um odor poderoso

E inebriante na claridade que entregas,

Igual ao destas árvores que nos amam.

 © (inédito) Amadeu Baptista 

 arte de Agostinho Santos