Lou Reed 1942-2013

QUEREMOS AS NOSSAS VIDAS!!!

Tarjei Vesaas

                                                POEMAS DE TARJEI VESAAS

ERA UMA VEZ

Era uma vez uma pequena bétula

a que tinham prometido folhas novas

para meados de maio.

Apenas roçagava a terra

por isso

e porque era tão ligeiro.

E chegou também como lhe tinham prometido

um vento de maio.

Mareou-a um pouco

e adoçou-lhe o tronco

e ficou dolorida em todos os seus rebentos.

Um pássaro chegou a pousar

num ramo nu –

e disse que tinha chegado a hora –

Não se deu conta de nada

naquele dia.

Mas quando chegou a noite

a sua magra nudez e o seu esplendor

tinham-se coberto de um verde tenro.

Mareada e viva.

Libertou-se, lentamente.

Libertou-se completamente das raízes, criou.

Navegou como um velame verde pela colina.

Longe daquele lugar para sempre,

– pensou a bétula.

                Leiken och lynet, 1947

A SUPERFÍCIE ESTÁ CALMA

A superfície está calma

no país do fogo,

não se pode ver nada,

tudo está em equilíbrio.

Mas estão passando coisas

a esta hora,

como avalanches flamíferas

em montanhas interiores.

Eles sabem-no, esses poucos

que viram através das fissuras

e sentiram o golpe de calor.

Os homens sentem-se atraídos pelos homens

na sua fome de fogo através de milhares de quilómetros

– e de repente nada há incerto,

olho a olho

mutuamente, sobre a verdade, sobre

a profundidade do fogo e o selvagem encontro dos fogos.

                Løynde eldars land, 1953

OS TEUS JOELHOS E OS MEUS

Os teus joelhos e os meus

e o cálido musgo.

E os anos moços.

O teu sedento medo,

como o meu.

E pesado como o meu.

O olho de Deus num sol

em chamas.

A tua própria confusão

dentro da minha:

Adeus.

                Ver ny, vår draum, 1956

O PÁSSARO

O pássaro estava preparado

junto à estrada esperando.

O pássaro era um milagre.

A sua grande asa

era esquecimento.

O ritmo do pulsar do seu coração

era o meu.

Juntos navegamos

para o desconhecido.

Sem perguntas.

Sem penas.

                Lyv ved straumen, 1970

PEQUENO ROEDORES

A madeira da cerca de trigo range

sob a capa de neve.

O monte pesa como o mundo.

Mas há outras coisas

em que pensar:

A pressão da neve está

esmagando lenta

e silenciosamente

o peito de pequenos roedores

na terra que já não se vê.

Todos aqueles que não tiveram tempo de alcançar refúgio

quando desabou a tempestade de neve e os enterrou

quando corriam por ali.

Pequenos roedores

jazem entre as pálidas palhas húmidas

do verão passado,

sem que saibam onde estão

ou o que aconteceu.

Brilhantes olhos negros abertos

comprimidos contra a erva molhada.

Abertos de par em par para a tempestade.

Descansam em paz até à primavera.

Na primavera

algum pássaro os encontrará

bicá-los-á nervosamente,

levantá-los-á com o bico

e atirá-los-á para o lado.

                Lyv ved straumen, 1970

NO UMBRAL

As sombras deslizam cruzando o campo

como amigos frios, serenos

depois de um dia abrasador.

A nossa alma é um silencioso

país de sombras.

E as sombras vêm deslizando

trazendo amistosos enigmas

e um oculto florescer.

Levantamos serenamente o olhar

Estás já aí,

escura flor minha?

                Lyv ved straumen, 1970

VENTO PERIGOSO

O vento sopra e sacode.

Dançam as velhas folhas.

Rangem as velhas portas.

Mas as velhas ideias tornam-se

novas e perigosas

no vento jovem.

                Lyv ved straumen, 1970

Versão minha - © Amadeu Baptista

 

 

 

Tarjei Vesaas (187-1970). Nasceu em Vinge (no norte do país). É de origem camponesa, Estudos na Universidade Popular. PO seu primeiro livro de poesia data de 1946. Vesaas é um dos grandes romancistas noruegueses. Também escreveu teatro.

 

Um inédito

RONDA DOS TRAIDORES

Povos traídos já o foram muitos.

De gregos a romanos a mais de muitos centos

todos foram incorporados no grande índice

dos bichos que sentiram a lâmina na goela,

ou a entrar nos flancos para que não pudessem

ser o quanto queriam nos seus sonhos débeis.

O mal é esse mesmo, que possa a traição

grudar-se aos ossos e os mentecaptos

se sirvam dela nos banquetes férteis

em que de lampreia e faisão se embrutecem,

enquanto nos baldios a pobreza cresce.

Contudo, os brutos serão sempre os outros,

que ao longo da história se omitiram

por um gesto em falso ou um maligno passo,

ou até mesmo um decreto do senado.

Ou dormiram demais, ou no seu sono leve

trabalharam muito para que a indulgência

lhes custasse a família, os filhos, o sustento

e fossem retalhados como cordeiros mansos

que das regiões claras só podem conhecer

a escuridão infrene que os aniquila.

Traídos os traidores da ousadia

de permanecerem traídos para sempre

melhor seria que sangrassem dos ouvidos

ou que a boca de raiva lhes espumasse

pelas lídimas trafulhices de que são vítimas.

Ainda assim, não se passa nada. À vida

vão uns tantos para sofrê-la, a ranger

os poucos dentes ralos e a pôr as unhas

a salvo de qualquer lima, que está caro

o aço e nada é mais diverso

do que querer-se algo e nada se fazer

para que alguma coisa mude para que tudo

fique tal como estava antes do que se quis

 mudar no âmbito das pirâmides

ou dos jardins suspensos. Traidores, portanto,

é o que mais há nas longas multidões

que os povos significam, ajoelhadas

bestas que aqui ovacionam e mais além

irão querer linchar sem que para isso

tenham paixão bastante. Dúvidas há

de que sejam homens, ou que da sua

espécie a humanidade seja em seu ardor

e escala de ansiar o pão, a paz, a liberdade,

sem que, no entanto, alastrem pelo mundo

a reclamar a luz que deveria pertencer-lhes.

E ainda falam do tempo irrepetível,

dos becos sem saída, das vozes inaudíveis,

da coroação do espanto, dos mares repletos

de fúrias e desmandos. A uns e outros todos

se vão traindo, cheios de culpa mas nunca

 com remorsos de enquistarem assim os corações

nefastos, demasiado puros da pulhice alheia

que só deles mana. Não se lhes cansa o olhar

das grades  que em volta  assestam

as prisões que para si criaram,

danados de requebros não mais do que servis

à espera das migalhas que irão cair

do espavento dos bolsos que alguns benévolos

premeditadamente planeiam denegar

à fome secular e à calamidade.

Melífluo é o combate marcado por recuos,

surtos de aleivosias, suplicações, errâncias,

e a boa-fé fenece entre os traídos, prostrados

sobre a lama que os seus pés abriram

sem que de nada mais se arroguem que a traição

que lhes corre no sangue e lhes domina o espírito.

A uns e outros se abatem pelas costas.

Os de cima os de baixo e os de baixo

os de baixo, que é sempre a cair

que há-de ficar-se em coisas de ignomínia,

ou nas sujeições ignóbeis da desgraça,

ou no destemor que alguns da covardia

sacam, havendo sequazes e facas disponíveis,

usadas com perícia  a perorar

as circunstâncias graves em que se vive

num território de recursos parcos.

Traidor é sempre quem trair se deixa,

atento ou desatento à luz dos anos,

pasmado ou exaltado no seu entusiasmo

de ser sem terra, ou ter sido dela

há muito expulso, ou ser seu pasto

em vida como o será quando for morto,

a privar com os vermes que, afoitos,

em cada aresta sopesam o momento

para abocanhar a carne das ovelhas

que, cegas e ordeiras, transitam

no foco de infecção  para que alastre

a irredimível doença de que todos

sofrem. Ah, os rostos giram

nas quadraturas dos séculos, vãos uns

ceder e outros descompor-se, outros

empenham a palavra e voltarão com ela

atrás,  pelo caminho ínvio, ainda outros

murmurarão a surdina entorpecente

de um rumor, de uma conjura, de um juro

que se cobra, de uma mácula caída

sobre a melhor nódoa , de uma arma aperrada

contra o dilecto amigo, de um rei que abjurou,

de um crente que se fiou, do alento

de um homem que a si mesmo se traiu,

assim como traiu os seus mortos antecedentes

e consequentes, em velhas e novas gerações 

de traidores no comum descampado

dos tempos indizíveis, coberto de fósseis e sangue

ressequido. Ah, todos traímos a infância, o menino

selvagem, o castanheiro espesso, o regaço

de quem nos olhou  pela primeira e pela última

vez como um filho querido e nos deixou partir

para a imobilização, a providência, o sossego,

a contagem incólume dos cabelos,

o beijo na face e a mão sobre o ombro,

a candura aos portões da Babilónia, os catorze

mil cegos que Samuel viu arrastar-se

nas montanhas da Macedónia a caminho de Ohrid,

vítimas estes da traição que a fereza é.

É desse lixo que os monturos se ampliam,

traição sobre traição sem mais remédio

do que ver o mundo a dissipar-se nos resquícios

da compaixão, do nojo, da bondade.

E no horizonte crespo o deserto amplia-se,

passam os comboios mas tudo está perdido,

o mar adensa-se e as traições

progridem, obsessiva e suja

a noite cobre tudo a ocultar quanto se fez

de criminoso e baixo e se sepulta nos bustos

de estuque que as galerias mostram,

um rol de heróis que a própria mãe venderam,

sem mais consolo do que viverem disso,

por um domínio, um lugar, uma quantia,

uma vara de porcos, castrados e cevados.

Inédito - © Amadeu Baptista

Mário Dionísio

UM POEMA DE MÁRIO DIONÍSIO

Que nojo   São carcaças

de gente morta por dentro

Escondem mucos pegajosos

que empestam toda a paisagem

São abutres pelados são carcaças

de olhos vítreos de intenção

são bostas de sangue e o centro

de onde mana a corrupção

Só nunca serão carrascos

porque lhes falta a coragem

O medo os faz silenciosos

pelas costas atrevidos

Movem-os ódios e ascos

flatulências de ambição

pequeninos verrinosos

gordurosos retraídos

São fura-greves são espias

vaidosos de ser pisados

segregam epidemias

de vergonha   São repolhos

de gangrena engravatados

São piolhos são piolhos

são piolhos

Contra o Empobrecimento

Gunnar Ekelöf

                      
                                               Poemas de Gunnar Ekelöf

CADA HOMEM É UM MUNDO

Cada homem é um mundo, habitado

por seres cegos em obscura rebelião

contra o rei eu que nos governa.

Em cada alma há mil almas prisioneiras,

em cada mundo há mil mundos soterrados

e esses mundos cegos, subterrâneos

são vivos e verdadeiros, ainda que imperfeitos,

tão certos como eu sou real. E nós, reis

e príncipes dos mil possíveis que há em nós,

somos ao mesmo tempo servos, prisioneiros

de algum ser maior, cujo ser e essência

compreendemos tão pouco como o nosso superior

ao seu superior. Da sua morte e do seu amor

se tingiram os nossos próprios sentimentos.

Como quando um enorme navio passa

ao longe, sob o horizonte, onde o mar é

o espelho de entardecer.  – E não sabemos dele

até que chega o seu ondular à praia,

uma onda primeiro, depois outras e muitas mais

que rebentam num murmúrio até que tudo fica

como antes. – No entanto, tudo é diferente.

Assim somos nós, sombras, presas de uma estranha inquietação

quando algo nos diz que viajámos,

que algum dos possíveis foi libertado.

            Färjesång, 1941

Creio no homem solitário,

naquele que caminha solitário,

que não acorre como um cão farejar um homem,

que não foge como um lobo ao farejar um homem:

Ao mesmo tempo homem e anti-homem.

Como alcançar a amizade?

Foge do caminho superior e exterior:

O que é rebanho nos outros é-o também em ti.

Vai pelo caminho inferior e interior:

O que é fundo em ti é-o também nos outros.

É difícil acostumar-nos a nós mesmos.

É difícil desacostumar-nos de nós mesmos.

No entanto o que arrisca jamais se verá desamparado.

No entanto o que o faça continuará a ser um solitário.

O não prático é o único prático

sem medida.

            Färjesång, 1941

EUFORIA

Estou sentado no jardim, só, com o teu caderno de apontamentos, uma

    sanduíche, uma garrafa e o cachimbo.

É de noite e há tal calma que a luz da vela arde sem flamejar,

derrama a sua luz sobre as toscos tábuas da mesa

e brilha na garrafa e no copo.

Tomas um gole, enches o cacimbo e acende-lo.

Escreves uma linha ou duas e fazes uma pausa e contemplas

a franja de clarão vespertino no seu lento caminho até ao clarão

    matutino,

o mar de ramagens, espumando no seu branco verdoso sob a

    incerta luz da noite estival,

nem uma borboleta em torno da luz mas sim coros de mosquitos no carvalho,

as folhas tão imóveis contra o céu… E o álamo range na

    calma:

À tua volta derrama-se a natureza de amor e morte.

Como se fosse a véspera de uma longa viagem, pela noite:

Já tens o bilhete no bolso e por fim fazes as malas.

E podes sentar-te e sentir a proximidade de países longínquos,

sentir como tudo está em tudo, ao mesmo tempo o seu fim e o seu princípio,

sentir que aqui e agora são tanto a tua partida como o teu regresso,

sentir que morte e a vida são tão fortes como o vinho dentro de ti!

Sim, fazer-se um com a noite, um consigo mesmo, como a chama da

    vela

que me olha nos olhos com calma, inescrutável e tranquila,

como o álamo que palpita e sussurra,

um como o bando de flores que assoma da escuridão e

    escutam

algo que tinha na ponta da língua mas nunca consegui dizer,

algo que nunca quis trair ainda que o tivesse podido fazer.

E dentro de mim borbulha a mais pura felicidade!

E a chama ascende… É como se as flores se fossem aproximando, se fossem

aproximando mais e mais da luz, em luminosos ponto de arco-íris.

O álamo estremece rumoroso, o clarão vespertino

    prossegue

e tudo o que era indizível e distante é indizível e próximo.

    Eu canto o único que concilia,

    o único que é prático, igual para todos.

            Färjesång, 1941

NOTA A «DEDICATÓRIA»

Em atenção às exigências estéticas

(que também são as da funcionalidade)

os arquitectos fizeram as nuvens quadradas.

Sobre os bosques desolados estendem-se assim os subúrbios

Por cima das colinas, alinham-se as altas nuvens cúbicas

reflectindo-se profundamente no confiante lago florestal,

imensas filas de janelas vazias

sublinhadas pelo belo néon do pôr do sol.

Ali brincam, em montões de cúmulos piedosamente respeitados,

    saudáveis meninos

(jamais tocados por mãos humanas)

enquanto revoluteiam em volta deles com sombrinhas rotativas

amas municipais severamente remuneradas.

Cada dia se faz noite e assexuados trabalhadores vitaminados

chegam em rebanhos às suas casas, por turnos, segundo convénios colectivos

à sua vida privada, a Svea, a rainha das hormonas,

rigorosamente vigiada por guardas que inspiram segurança.

E faz-se noite e silêncio. Somente o helicóptero do lixo

sussurra devagar de porta em porta

conduzido por um futuro pária, um anarquista e poeta

perpetuamente condenado a retirar toda a pornografia da fantasia.

À distância parece um gigantesco insecto

zunindo perante o grupo de madressilvas rosáceas

por cima, oh, muito por cima dos saudáveis bosques dos

    desportistas

onde não vagabundeará jamais vagabundo algum.

N. do A.: Svea é um nome feminino, comum na Suécia, que deriva do nome da tribo que conquistou a terra que hoje é a Suécia.

            Non serviam, 1945

NON SERVIAM

Sou um estrangeiro neste país

mas este país não é um estrangeiro dentro de mim!

Não me sinto em casa neste país

mas esta país comporta-se como na sua própria casa dentro de mim!

De um sangue que não se pode aguar

tenho nas minhas veias um vaso cheio!

E o judeu, o lapão, o artista que há em mim

sempre procurará a sua consanguinidade: investigar nos registos,

dar uma volta em torno do fetiche lapão no ermo desolado

com uma veneração sem palavras por algo já esquecido,

cantar canções lapónias conta o vento: Selvagem! Negro! –

Lutar e protestar contra a pedra; Judeu! Negro! –

à margem da lei e sob a lei:

prisioneiro na sua, a dos brancos, e no entanto

– bendita seja a minha lei! – na minha.

Converti-me pois num estrangeiro neste país

mas este país instalou-se comodamente dentro de mim!

Não posso viver neste país

mas este país vive como um veneno dentro de mim!

Certa vez, a Suécia selvagem,

a dos instantes breves, suaves, pobres,

sim, foi a minha pátria! Enchia tudo!

Aqui, na estreita e confortável Suécia,

a dos compridos e bem abocanhados instantes

onde tudo está fechado para evitar correntes de ar… tenho frio.

N. do A. Non Serviam: frase latina atribuída a Lucífer como recusa de servir a Deus: ‘não servirei’.

Non serviam, 1945

A PROVA DA ÁGUA

Então disse-me:

Os únicos poetas que me interessam

são os que levam cuidadosamente

com mãos nervosas

um vaso cheio de sangue

em que caiu uma gota de leite

ou um vaso cheio de leite

em que caiu uma gota de sangue…

Agora que já o vi, agora quero ver

a firme captura de um vaso cheio até cima

de água do manancial.

Om hösten, 1951

POÉTICA

É o silêncio o que deves escutar

o silêncio escondido atrás de apóstrofes, alusões

o silêncio na retórica

ou na assim chamada perfeição formal

Isto é a busca de um sem sentido

e vice-versa

E tudo o que com tanta arte tento escrever

é por contraste algo sem arte

e todo o repleto está vazio

O que escrevi

está escrito entre linhas

Opus incertum, 1959

DE «O LIVRO DO SUICÍDIO»

Calma. Basta de palavras duras. Já não resta muito de mim

Não chores por mim. Aqui já não há fogo que apagar

Não me olhes. Sou uma ruína, em qualquer instante derrubar-me-ei

Não quero que ma vejas a derrubar-me

Já não resta sensação alguma do meu eu, do meu peso

Perco o pé, flutuo no ar. Aqui a força da gravidade da terra e

    a do céu anulam-se mutuamente

Já não me resta sensação alguma do que sou e do que não sou

Olho em volta: sou eu este? ou aquele?

Não chores por mim, aqui já não há fogo que apagar

Estou-me a repetir, mas isto que escrevo agora é tudo

    tudo o que tenho

Acaso é culpa minha? Apenas sou uma pedra que alguém atirou,

    um pedaço de madeira que alguém talhou

Desculpo-me. A culpa não é de ninguém, é minha e não de alguém

Escrevo isto lentamente, reflectindo: é tudo o que tenho mas

    não resolve nada

Mas a mim que me importa, eu amo-te

Tu és o meu formoso espelhismo

Lembro o tempo em que tu eras o meu formoso espelhismo

Tu és bela

Quis voar contigo, tal como voam todos, sim, como se foge voando

Mas os dois estávamos doentes e logo acabará tudo

Então, de que serve tudo isto?

Quero-te, logo me derrubarei

Acaso posso evita-lo? Estou a ficar invisível

Faço-te sinais com a mão, tu só vês a minha mão

A porta abre-se. é de noite, tarde

A luz se apaga, dei tudo o que tinha

Não guardei nada com que viver, por isso me estou a tornar

    cada vez mais invisível

Mas não morrerei

Algo fica: uma porta. Que outra coisa posso fazer senão sair de um

    quarto de mim mesmo

Não morro, simplesmente desapareço

Talvez, minha angústia, acorde um dia cheio de sabedoria e dúvida

então voltarei e buscar-te-ei.

Opus incertum, 1959

CONSIDERAMOS, PENSAMOS, SUSPIRAMOS, FALAMOS

Não posso contemplar os países meridionais

sem ver também o burro, o boi e a ovelha

as galinhas presas pelas patas em molhe, abandonadas

em ambos os lados da grelha da motocicleta

com as cabeças para baixo, paralisadas, cacarejando debilmente

o cordeiro com a carcaça aberta e depois cosido

com o espeto metido pelo cu e a dolente cabeça esfolada

sobre o carvão

e com os intestinos, kokorétsi, numa grelha próxima

o branco e manso boi sob o jugo, emparelhado com uma vaca

praticamente infinitos na Toscânia

ao asno gritando como uma porta de celeiro por olear

mas também trotando sob o peso de uma família inteira

ou sob um feixe de ramos grande como o universo

pássaros aos molhos que poderiam ter cheio o espaço com

    a nossa nostalgia

esses seres que nos alimentam, nos vestem, nos transportam

resignados sob nós, talvez perdoando-nos

esses são os verdadeiros cristãos!

N. do A. kokorétsi: em grego no original; kokorétsi é uma espetada de borrego

feitas as fressuras de borrego, preparada tradicionalmente para a Páscoa na Grécia

En natt i Otocăc, 1961

Vivo em virtude desta visão:

Duas torres

Um éden

Quatro caminhos

Uma entrada

Dois mananciais onde olhar-me

Uma fonte de que beber

Dois búzios a que escutar

e a que sussurrar

uma resposta a uma pergunta

que era uma resposta

Como se pudéssemos perguntar

como se pudéssemos sussurrar uma resposta

como se algum de nós perguntando respondendo

quisesse ter a confirmação de algo que não fosse

a imperfeição dos sentidos

No entanto o teu rosto é o jardim das minhas mãos cegas

Os teus seios são torres na sua sensibilidade dessa forma

que separa e une

A ta saída é a minha entrada

Os quatro caminhos são o nosso abraço

com braços e pernas:

Assim seremos oito

No entanto tu és uma deusa, intocada

e eu não sou mais do que um príncipe!

O que vale um príncipe

entre as tuas montanhas?

Um lugar que evitam os caminhantes

Partitur, 1969 póstumo

Versão minha - © Amadeu Baptista

Gunnar Ekelöf (1907-1968) Nasceu em Estocolmo. Estudou línguas orientais em Londres e Upsala, e música em Paris. Participou nas revistas literárias Spektrum e Karavan. Crítico literário de diversos jornais e revistas. Tradutor de T. S. Eliot, Rimbaud, Malraux. Ingressou na Academia sueca em 1958. Considerado um dos maiores poetas suecos do século XX.