Björn Håkansson

POEMAS DE BJÖRN HÅKANSSON

O FUTURO

Alguém, uma pessoa que conhecia,

estava preocupado com o futuro.

Dizia-me que costumava ter terríveis pesadelos

Com que sonhas? perguntei-lhe

Sonho que tudo continua como antes

e que o que se transforma

se transforma de modo como tina podido prever

Não seria culpa tua nesse caso, respondi-lhe

Também essa resposta fazia parte do sonho, disse

Agora não há saída alguma

onde possa despertar

Rymd for ingenting, 1962

JESUS

Descuidadamente pregado estou

trato de me desentender da minha responsabilidade pelo futuro

Em verdade não fui suficientemente claro

Os zelotes acusavam-me de timorato

e os saduceus de loucura revolucionária

enquanto os romanos me tomavam por um zelote

que queria derrubar os estado

Eu aceito o estado, por agora,

à espera de se faça algo supérfluo

Aceito o sofrimento, por agora,

enquanto as armas apenas sejam cravos

Mas espero ter sido claro ao menos num ponto:

o poder de César não vem de Deus

e nós não somos maus.

É César quem nos consome, não nós,

são os seus caprichos que satisfazemos

incluso quando cremos actuar livremente

Com frequência confundimos mutuamente com ele

interrompemo-nos a meio de uma conversa e dizemos

friamente: a minha cabeça mantenho-a eu, muito obrigado–

não confundamos amabilidade com abnegação

Então escuta-se o obsessivo pulsar do seu coração

Tenhai cuidado, para que não fiqueis surdos por isso

Tenhai cuidado, para que não cuideis que é o vosso

Mas ninguém escuta; o tilintar das moedas enche

os ouvidos, a mais a mim que me dão por morto

Tenho de me convencer a mim mesmo para deixar de perguntar:

É acaso pecado a falta de clareza? Ou ainda mais

esclarecimentos fizeram de mim um maldito incompreendido?

O muro é branco como um muro com veias incrustadas

Discípulos e proclamadores, olhai para aqui. Tenho sede!

Fazei uma soma da minha situação

dai-me a vida eterna.

Kärlek i Vita Huset, 1967

DESTINATÁRIO: OLOF PALME

Querido companheiro de partido!

O produto nacional aumenta dia a dia

e os prédios de apartamentos surgem da terra.

Não nos queixamos, porque estamos bastante bem,

mas de vez em quando pomo-nos a pensar.

Agora, por exemplo, a Esso anuncia que procura cozinheiros e empregados de quarto

e criadas, mulheres de limpeza, recepcionista,

também massagista para a sauna, a tempo parcial,

e maquinista, com a missão concreta de cuidar

da piscina coberta. Há ginásio, bar

e locais para reuniões e congressos, ao que parece.

(Anexamos o anúncio.)

Congratulamo-nos, obviamente, pelos postos de trabalho

que graças à localização regional desta construção

nos contenta (ainda que a força de trabalho,

sobretudo na cozinha, seja italiana).

Gastos da construção: quatro milhões.

O jornal local fez uma magnífica reportagem.

(Anexamos o artigo).)

Não nos interpretes mal, somos socialistas leais.

Cremos pois

na necessidade de ter prioridades no sector social

e, em geral, das vantagens em fazer economias.

Cremos

nas vantagens da paz laboral e da solidariedade

entre as classes sociais, caso continuem a existir.

Cremos

que a colaboração com algum grande capital nacional

é a condição para uma óptima planificação de recursos

tendo em conta a actual estrutura da nossa sociedade

e a divisão do poder no campo da economia.

Mas perguntamo-nos, talvez pelos demais,

que talvez perguntem: quem decidiu, realmente,

que a Esso possa construir um hotel com semelhante envergadura

para viajantes comerciais e, no verão, para turistas,

enquanto nós, que vai para quatro anos vivemos em 1700 andares

e carecemos de sauna, praia, serviços, lojas, pub,

berçários, farmácia, banco, polidesportivo e locais

tanto para os nossos hobbys como para as nossas reuniões?

Há um quiosque junto à auto-estrada em que as crianças compram

chiclete com cromos coleccionáveis todos os dias

Agora perguntamos – e não o tomes de modo pessoal –

se tu ou o governo têm algo a ver

no plano de prioridades de serviços acima mencionado

ou se tudo continua a estar dirigido como sempre

dos Estados Unidos. Agradecendo-te antecipadamente a resposta

assinamos

                                   Quatro trabalhadores eleitores de Löten

Mellan två val, 1969

COM A MINHA FILHA

Em Novembro as sombras são

delicadas

como esqueletos infantis.

Desenham-se

sobre os vestígios da folhagem

carnosa do verão

Sob as árvores, junto ao muro,

estou com a minha filha

Ela assinala, eu respondo:

mejengra, gorrião, chapim-azul

A sua mão é tão frágil

que me dá vontade de a levar

à boca, de a beijar

e dizer: Não saias de ao pé de mim!

O mundo não é mais do que uma fina película

que apenas deixa que passe

o sol

Fica comigo

Aquece-me, para que a minha sombra

nunca tenha que encolher-se

dentro do frio.

Fronter i Tredje Världskriget, 1975

PARA A MINHA MULHER NO SEU ANIVERSÁRIO

O orvalho gelado deposita uma cintilação

sobre a erva

Os passarinhos esvoaçam com viveza

nos arbustos de bérberis

Uma mosca desesperada procura

uma abertura na janela

É outono

sem que haja dano como antes

Nas nossas conversas mencionamos

exemplos de filamentos

auréolas

e clareiras inesperadas

onde o bosque descansa

A rotina é um perigo

mas ninguém se queixa de que o coração

pulse regularmente

O hábito põe um selo

Se se quebra

a inspiração não terá sítio

onde dançar

O trabalho é o centro da família

Temo-nos um ao outro

mas se faltar o trabalho

não nos bastaremos

um ao outro

E não te queixes de que quase tudo

caia sobre o abismo.

Vento e água levam

os nossos fracassos

e depositam-nos

na boa terra.

Fronter i Tredje Världskriget, 1975

MONSTRO

Em Creta procuramos o labirinto

No labirinto procuramos o Minotauro

No Minotauro procuramo-nos sós

um ao outro

e quando encontramos o que procurávamos

e matamos o que não compreendíamos

começamos a procurar novos monstros

como se fosse uma saída

o perder.

Utanför familieboken, 1992

Versão minha - © Amadeu Baptista

Björn Håkansson, nasceu em Linköping, em 1937. Licenciado em Letras. Além de poesia escreveu romance e foi crítico literário em jornais e revistas. Poeta comprometido dos anos 60.

Portugal

SONETO EXPOSTO

Os desengonçados trânsitos cavernícolas.

A eterna crise com os dentes afiados.

Um país de paisagens marítimas e vinícolas,

em que uns são filhos e outros enteados.

O recorte da serra na distância.

Os pardais semoventes sobre as praças.

Alguns homens sombrios com a ânsia

de não serem roídos pelas traças.

O redil organizado como um caos.

Uns quantos menos bons e outros muito maus.

Uma planície, uma cidade, um chaparral.

E em volta disto o mar, sempre indiferente

do que queira ou não queira a sua gente.

E fica no soneto exposto Portugal.

© de Amadeu Baptista

Prémio de Poesia Cidade de Ourense

Notícia do jornal Faro de Vigo, de hoje:

«El escritor portugués Amadeu Baptista ha sido el ganador del XXIX Premio de Poesía Cidade de Ourense por la obra Un pouco acima da miseria. El jurado lo califica como "un libro de excepcional personalidad. Una respiración poética amplia, un trabajo minucioso de lenguaje, que está en la base de una tensión poética intensa". Amadeu Baptista nació en Oporto en 1953. Cuenta con una amplia bibliografía. Colaborador habitual de periódicos, revistas, libros colectivos y antologías en diversos países de Europa y América.»

Para os amigos e visitantes deste blog deixo um poema do original 'Um pouco acima da miséria', que acaba de vencer a edição deste ano do Prémio de Poesia Cidade de Ourense e que conta, desde já, com a publicação da obra a concurso em Espanha:

MURMURAÇÃO DE LEÓN TROTSKY NO SEU LEITO DE MORTE

Natália Sedova, olha-me, peço-te que me olhes fixamente

– de mim não escutarás um único gemido, mas dir-te-ei

que a última flor do terrífico é a beleza, como te disse há muito,

como repetidas vezes te disse e agora repito neste meu último fôlego:

o terrífico é a beleza, tal como tudo é neve em nós,

de vitória em vitória, ou derrota em derrota,

ou um verso aterrador de Pushkin ou Maiakovski.

Não vês a revolução permanente neste trapo vermelho

enrolado à volta da minha cabeça, enquanto ponho

os olhos num infinito não muito distante?

Que te parece este exílio, estes dias luminosos de tequila e mezcal,

estes encontros com Frida, que de tudo fala como se pintasse,

enquanto tu cozinhas deliciosamente e eu escrevo sem parar

como se não haja em nós senão comoção?

Nesta cama, onde já só aguardo a morte,

porque é de morte que estou ferido,

não te parece que tudo em mim potencia a neve e o degelo

em contraponto à dor, esse axioma de múltiplos postulados

que a dialéctica acabará por resolver,

tal como resolverá a luta de classes?

Não te parece que, desde que o mundo é mundo, o mundo

é só mudança e que para a revolução revertem

todos os sacrifícios e todos os sonhos?

Não me viste a conduzir

os exércitos entre Kazen e a Ucrânia

e como, de acordo com Lenine, o encadeamento

das batalhas faz todo o sentido?

Deixa que olhe o tecto desta casa estranha e que veja o que vejo:

com certeza é mágoa o que diviso, mas, ainda assim, deixa

que veja um exército alucinado sempre em marcha, um exército

em busca de futuro, mesmo que não haja futuro, ou não haja

soldados quando a guerra terminar.

Deixa que sinta este arrepio a percorrer-me o corpo

como uma ventania poderosa que varresse a estepe

e nunca mais parasse,

e fizesse de mim um homem retemperado e livre.

Inquieta-te ou não te inquieta o esgar

que me modela o rosto, agora que a morte

penetrou o meu crânio e nada mais poderei fazer

do que sentir estas dores intratáveis e a ligadura

a encher-se de sangue, enquanto tu, Natália Sedova,

pões os olhos em mim e ouves comigo o riso longínquo de Estaline

a celebrar, não a morte de um inimigo de classe,

mas a classe de um inimigo – eu mesmo neste leito,

sem temor, sem pavor pelo fim, apaziguado

pela benignidade revolucionária de quem está a morrer?

Digo que é preciso acautelar as coisas, cada clarão, cada

gesto suspeito, e que não devemos confiar se alguém

se apresentar em nossa casa como sendo um amigo,

um amigo belga que não é belga, mas alguém insidioso

que quer ter uma história para contar, uma história

tremenda, a história do meu assassinato,

e quer frequentar a nossa intimidade para nos matar,

porque no Kremlin governa Estaline e, com ele, está a neve,

a neve implacável que sem tréguas nos persegue

e é um curso sangrento, entre sápatras e sequazes,

um curso de brancura que nos quer eliminar.

Creio na fuga, no exílio permanente.

Talvez a revolução seja isso, ter um inimigo

às costas e nunca lhe ver os olhos,

e ter de dormir com a eficácia de um fugitivo,

juntando as botas a um canto, e os filhos,

e toda a parafernália de pensamentos

que aliviem, ainda que por instantes,

o medo e o paroxismo de ser acossado

por uma mão invisível e omnipotente, uma mão

mais poderosa que a mão do acaso, ou a mão de Deus.

Abro a cigarreira e é neve o que encontro,

a caneta que uso é com neve que a encho,

e, quando escrevo, é neve o que alastra

no papel, neve a expandir-se sobre a terra,

enquanto a minha boca é neve que cospe,

a neve da proscrição, a neve da Sibéria,

da Turquia e da França, neve infinita

como a única amargura de quem não pode permanecer

em qualquer lugar que esteja e, em cada sombra,

apreende uma ameaça, em cada ruído, em cada

estalido das juntas de madeira da cama em que dorme.

O que digo é que uma sombra pode soterrar um homem,

uma sombra entre as sombras pode envenenar

a alma de um homem, e que as sombras são como a neve,

estendem-se à frente dos olhos e é como se a luz

favorecesse a ameaça, e fosse a revolução a  própria ameaça,

e nada mais houvesse que essa ameaça a perseguir-nos a cada instante

e em todos os lugares, de Kronstadt à Cidade do México,

de todos os lugares em que estive até todos os papéis que escrevi,

do mais simples panfleto até à sentença de morte de um desertor

ou de um burguês contra-revolucionário.

Creio na fuga, digo. Na fuga há uma tensão que favorece

o improviso, e a vida é isso mesmo, um improviso perpétuo

para sobreviver: junta-se um fio a outro, e outro a outro,

até que fica pronta a bagagem que essa corda

há-de prender –  nessa mala depomos tudo o que é nosso,

os livros que escrevemos, as mulheres que amamos,

as sombras que a nossa intimidade reconheceu

e a corda do improviso ata a esse passo decisivo,

a fuga que é preciso empreender porque as sombras, tal como a neve,

podem adquirir qualquer forma para quem é ameaçado,

a forma de um punhal, de uma pistola, de um copo

de veneno, de uma picareta de alpinista, de pontas aguçadas,

pronta a ser desferida sobre a nossa cabeça.

Digo que o exílio é como a neve, sempre e sempre

a adensar-se sobre nós, por mais que o fogo abrase,

ou nos incendeiem a casa, ou, no ímpeto da fuga,

passemos de um país a outro, e no novo país a que aportemos

tudo seja mais cálido, mais confiável, mais acolhedor.

Ah, mas o certo é que pomos um pedaço de neve no samovar,

preparamos o chá e a água fervente, o infusor de prata,

e é sempre neve o que bebemos, a neve perpétua

de nos querermos aquecer por dentro, a conhecer

o frio permanente de quem é acossado

e atrás de si pressente a perseguição implacável.

E os nevões sucederam-se, nevava em Alma Ata,

nevava nos contra-fortes dos montes Tien-Shan,

nevava em Prinkipo, a ilha predilecta da minha afeição,

onde ficou perdido o melhor cão que já tive,

nevava na Noruega – assim como nevou em todas

as casas do precário asilo que me foi permitido,

até mesmo aqui em Coyoacán, sobre a minha mesa de trabalho,

nestes lençóis, sobre a colecção de cactos que iniciei

para aquietar a fadiga da perseguição, da angústia, do desgosto.

Ah, Natália Sedova, está a nevar nesta cama e eu sei

que é o sangue que neva da minha cabeça que alaga as almofadas

e inunda o soalho e as tuas mãos, e que Rámon Mercader, a mando de Estaline,

conseguiu o queria, dar-me o golpe que a todos recompensa, por esta neve

infalível que sempre me acompanhou e me há-de levar

ao sepulcro e ao tempo futuro.

© de Amadeu Baptista

Jóhann Hjálmarsson

POEMAS DE JÓHANN HJÁLMARSSON

TARDE EM BARCELONA

Lá chegam as sombras

verdade de árvores verdes

e sob as palmeiras

António está a pensar

como as sombras são tristes.

O pão branco na mesa

e o vinho na garrafa

são a carne e o sangue

de António o de Granada

Formigas diligentes

anunciam a mensagem

dos homens que encontraram

na terra de Espanha

semente de esperança

Praça da Catalunha

arrulham as pombas

e esqueço no crepúsculo

que são tristes as sombras

Malbikud hjörtu, 1961

O ÁCER

Caem à terra no bosque as folhas do ácer:

palmas vermelhas de deuses com mensagens do céu.

Um homem com um cajado vai pelo estreito caminho.

Alcança-o a carroça do reino dos mortos

com umas poucas almas rumo ao infinito

lá onde o caminho alarga: já escurece.

O ancião coxeia pelo caminho gelado

detém-se, olha para trás. A árvore

sonha noites de inverno e luz azul de lua.

Transcorreu o tempo; nunca tinha estado aqui:

apenas o fugaz instante. Correm os esquilos

com o seu focinho assustado, pele da veleidade.

O ancião tenta procurar nas suas recordações

a sua memória leva-o muito longe deste bosque:

uma nuvem violeta num silêncio eterno.

Olha para trás. O que era o que viu

e onde estão os pássaros que cantavam outrora?

Procura com o seu cajado na chuva de folhas,

a sua alma sobe à árvore. E fala o ácer

com a voz de uma vida esquecida.

Mig hefur dreymt thetta ádur, 1965

CÂNTICO

No final desta tarde penso de outra maneira

porque em mim entrou o cântico da madrepérola.

O anjo do álcool sussurrou-me ao ouvido

como roca que fiasse em negro alcantilado:

Vives como um meteorito entre as estrelas

sem que possas desfazer-te ou cair no vazio.

Desço para a praia entre as margaridas.

Vejo um raio do céu cair sobre o espelho do mar

o amarelo mundo da areia abre as sua corola de pedras

e com o ruído de remos de um ignoto barco

revela-se-me então a solução do cântico,

a promessa do anjo.

Mig hefur dreymt thetta ádur, 1965

TRÊS FACES

Três faces da noite.

Quero ver-te adormecida

sob as laranjeiras.

Tu és o meu medo

que já não teme nada,

o meu grito que desgasta os troncos.

Eu sou o animal e o suave zéfiro.

Sou tudo o que quer alcançar-te,

e absorver-te e banhar-se na tua seiva,

e morrer uma morte viva na tua carne.

Colho-te e transfiro-te para a minha desesperança

e o meu desejo é um criador de mundos.

A minha primeira face é propriedade tua.

A minha segunda face é propriedade tua.

A minha terceira face é propriedade tua.

A minha falta de rosto é o riso da destruição

que faz em pedaços os sorrisos

e não lhe importa a procriação.

Quero estar a teu lado

para dissolver-me na noite

e para acordar com a manhã

num mundo em luta,

a tua voz

encerrada numa árvore rugosa.

Oh, nascimento e luta, breve vida animal.

Nytt lauf, nytt myrkur, 1967

PRAIA CATALÃ

Esta praia tão extensa

aonde leva?

Ouço os peixes

e a areia que se queixa

sob os meus pés.

Caminho pela margem

e as ondas voam sobre o mar

brancas, de peito azul.

Eu quero caminhar por esta praia

até que anoiteça

e quando a noite encher a terra

com aromas de anis

sentar-me-ei

e descansarei um instante

até que o novo dia

chegue pelo areal.

Praia do meu coração e praia da minha alma.

Alguma coisa no ar diáfano

recorda o nascimento

de um menino, redentor

da nossa desesperança

e da insónia

do pinheiros.

Nytt lauf, nytt myrkur, 1967

ILUSÃO

Aqui estás,

imaginação, ilusão.

Tenho-te não te solto.

És-me fiel

ainda que às vezes te faças

esperar

muito.

Por fim vens

a mim

e os teus pretendentes

perdem-te

e choram

em silêncio

ou com rugidos redobrados.

Tenho-te a meu lado

e no teu sorriso vejo

que não partirás,

soprem como soprarem os ventos,

respirem como respirarem as árvores,

e morram como morram os fogos.

Tu vives nas asas das borboletas

e no meu resplandecente desespero

nas ruas de outro país

e no quarto escuro

da dúvida.

Nytt lauf, nytt myrkur, 1967

SALMO

Há alguma coisa que não cresce

alguma coisa nas árvores e na luz do sol

e em todas as colunatas escuras.

Há alguma coisa em todos os nossos peitos,

que não dominamos,

que não pode crescer.

É algo

que não podemos perder.

É a presença de Deus?

A fé?

Nytt lauf, nytt myrkur, 1967

O RIO

Todo o dia estive a tentar

aproximar-me dos livros,

repousando numa cadeira estofada

do salão claro.

Estão nas prateleiras

em ordenadas filas

belamente encadernados.

À vista estão os nomes

famosos, tentadores.

Mas não me levanto

nem vou à biblioteca

nem acolho um livro na mão.

Há um rio caudaloso

entre eles e eu

que chega até ao jardim

com as suas flores, as suas árvores, o seu sol.

Athvarf í himingeimnum, 1973

FUGA

O encontro com a multidão era demasiado para ele.

Voltar a ver as casas,

os automóveis, sentir as calçadas

e ouvir o estrépito,

rodeado de velocidade,

propósitos, deveres.

Encontrava-se num mundo estranho

onde tudo era demasiado familiar

para poder reconciliar-se

com tudo o que era estranho a si.

Era demasiado para ele

voltar a nascer nesse mesmo mundo.

Deu apenas alguns passos.

E assim começou a fuga.

Athvarf í himingeimnum, 1973

  

PRIMAVERA ISLANDESA

Os dias crescem. Deixou de fazer frio.

O sol e a calma sobem

à montanha coberta de gelo

recordação do inverno;

nas nossas veias derrete-se o passado:

testemunho da noite

e do gelo, esta estação inicial

e interminável. A terra com a sua cruz

que temos feito

com a nossa conveniência

o nosso inferno.

Ákvördunarstadur myrkird, 1985

É A MORTE A ÚNICA SAÍDA (Octavio Paz)

É a morte a única saída?

A meta, além dos mares e das montanhas.

A montanha é o eco da morte, a água é o reflexo

da morte.

E no entanto a morte é brisa, sopro no desfiladeiro,

onda na superfície da água.

É a morte a única saída?

A história tem o rosto da morte,

tudo o que se mostra aos nossos olhos,

tudo o que tocamos, pertence à morte.

No marco miliário está a morte

e na estrema das palavras.

O esvoaçar do mergulhão

no mais alto do páramo

revela-nos algo sobre a morte.

É a morte a única saída?

Nenhum caminho leva longe.

Mas quando nos detemos,

e não podemos continuar

a nossa vontade acompanha a morte

e as duas, incansáveis,

seguem caminho.

Ákvördunarstadur myrkird, 1985

COSTAS

                A vida é sonho (Calderón)

Despertar nesta ânsia:

ver os mares e oceanos,

rochas, algas, areia amarela.

E recordá-lo aqui, na praia branca

junto a outro oceano, outro mar.

A calma da tarde transborda

sobre as mesas, os pratos, as mãos, os olhos.

Há proximidade e distância no ar,

um pouco de impaciência, e sobretudo

saudades de ontem.

Gluggar hafsins, 1989

A REPETIÇÃO

A repetição está no vento cálido

que esta noite não arrasta consigo

senão lembranças, lembranças, lembranças.

O vento é repetição, o canto é repetição.

Recordarás

que esta noite era cálido o vento.

Após muitos anos e muitas repetições

serás mais velho que esta noite

e importar-te-á ainda menos

se a lua andaluza ali em cima

que interrogas

está cheia ou não

ou se é visível.

Agora está no minguante,

essa voz da repetição

por cima de nós

e no mais íntimo de nós

branca de orvalho

como uma cúpula longínqua –

onde não chega o vento cálido.

Gluggar hafsins, 1989

CÂNTICO

No final desta tarde penso de outra maneira

porque em mim entrou o cântico da madrepérola.

O anjo do álcool sussurrou-me ao ouvido

como roca que fiasse em negro alcantilado:

Vives como um meteorito entre as estrelas

sem que possas desfazer-te ou cair no vazio.

Desço para a praia entre as margaridas.

Vejo um raio do céu cair sobre o espelho do mar

o amarelo mundo da areia abre as sua corola de pedras

e com o ruído de remos de um ignoto barco

revela-se-me então a solução do cântico,

a promessa do anjo.

Versão minha - © Amadeu Baptista

Jóhann Hjálmarsson, nasceu em 1939. O seu primeiro livro, de 1956, causou sensação no panorama literário islandês. O seu estilo é muito variado. Os seus versos são umas vezes simples e directos e outras vezes cheios de imagens complexas. Publicou 14 livros de poemas.

William Heinesen

POEMAS DE WILLIAM HEINESEN

EM CASA NA TERRA

Conheço um país

onde o dia invernoso sobre o mar

é como o crepúsculo entre velhas tumbas.

Aqui, em frente a uma ceia de pão e peixe

há uma velha e magra anciã sem carnes

de mãos venosas e dedos retorcidos

mas com um coração transbordante de formosos sorrisos.

De novo estou em casa.

O leite sabe a feno e a fumo de turfa.

A chaleira borbulha compenetrada sobre o fogo.

Lá fora cantam

incompreensivelmente muitos milhões de toneladas de água.

Lá fora revoluteiam alegres bandos nocturnos de estorninhos invernais.

As ovelhas descansam no monte

com orvalho e aurora boreal na lã.

Na praia está a grua

no mesmo lugar e na mesma posição

que na época do faraó Pepi I.

Na água passeiam barbos e xarrocos

pelos bosquezinhos de palmeiras de algas

saudando sem pressa com a cauda

o caranguejo.

E o anarrico – vermelho anilina e verde fel

e violeta como uma mão congelada

e aziagamente negro azulado como gangrena num pé

e com lúpus no estômago e lepra no costado

e com duas cânulas na cabeça –

colou-se com a sua ventosa a uma pedra do fundo,

agarrou-se com os dentes ao planeta Tellus,

e finge que é uma flor tão formosa

como a mais bela no céu e no inferno.

E que acontece com a cria do picão

que é tão minúscula como a mais pequena vírgula do apocalipse?

E que ocorre com a baleia,

esse filho grande e solitário de Deus,

que espirra tão confiada nos lugares desolados?

Ai mãe, quando estamos satisfeitos

de comer, de falar, de nos rirmos e de nos maravilhar-nos,

vai cada um para seu lado:

eu para a minha cama,

onde distraído abro a eclusa intemporal do sonho –

tu para a tua tumba,

onde sussurra a erva familiarmente

com a sua voz de escuridão e eternidade.

Hymne og harmsang, 1961

HYMNUS AMORIS

                        Anna Magdalena e Johan Sebastian Bach

                                               piæ memoriæ

FANTASIA

«Dentro de mil anos,

sim, dentro de milhões de anos

dir-te-ei:

Sabes onde estás?

Está no meu coração.»

FUGA

Sim! responder-te-ei com alegria

dos intemporais campos celestes por onde caminho:

«Estou no teu coração,

e que feliz que sou!

Sou o sal no teu sangue,

o vetusto sabor a mar de que vieste.

Sou a maré eterna

de noite e dia nos teus olhos

que a luz criou

e que voltou a criar a luz

e lhe deu conteúdo.

Sou o caracol do teu ouvido,

a bigorna e o martelo

que bate delicadamente a matéria prima sonora do mundo

dando-lhe sentido.

Sou a brisa

que percorre as coroas dos teus pulmões,

o oxigénio e o dióxido de carbono

que se permutam eternamente

com o verdor doméstico da terra.

Sou a humidade na tua boca,

as papilas gustativas da tua língua,

o ácido clorídrico na retorta do teu estômago,

a força nas tuas entranhas

que extraem a essência do núcleo da terra

e alimentam as miríades de células vitais do

teu corpo.

Sou o profundo mistério da concepção

no teu interior

em cujas trevas a lua

se acende e se apaga invisível.

Sou o jovem fruto solitário

da vetusta árvore do mundo da tua matriz

e sou o manancial de leite

nos teus seios.

Sou o cálcio nos teus ossos,

a flexibilidade nos teus tendões e membros,

o coriáceo do teu cabelo e das tuas unhas.

E sou o iluminado aroma

que emanam os poros da tua pele.

Sou a veemência

nas correntes das tuas artérias

e a mansidão

no delta azul das tuas veias.

Sou a incandescente energia

nas ramificações bruxuleantes dos teus nervos

sim, sou a carga eléctrica da vida

na tua alma.

Sou os temerários dentes no teu sorriso

quando estás contente.

Sou a doçura secreta da ternura na tua tristeza.

Sou o redemoinho de fogo da tua angústia

e o fogo do meu enfurecido amor

fará da tua dor cinzas.»

Hymne og harmsang, 1961

OLÍMPIA

O lavagante já não se deleita

com o coração do marinheiro náufrago da guerra.

Apetecível apresenta-se agora no seu delicado vermelho

sobre o prato da jovem viúva

e em breve adquirirá maneiras mais elegantes

quando se incorporar ao seu metabolismo sublime.

O mugido agónico do boi emudeceu

mas mancha o seu claro sangue

os joviais dentes dela.

Foi teu destino, oh, afortunado,

partilhar o tecido celular com ela

e conservar o calor dos seus sonhos.

As migrações da enguia

que tanto emocionaram os sábios

acabaram nas profundidades sob a sua ágil campânula.

O esturjão não encontrou nunca refúgio mais belo para as suas crias

do que as sadias entranhas dela.

As mudas uvas do Reno e do Ródano

desprenderam um delicioso discurso na sua língua

e o seu novo amante sorriu placidamente.

E no final da série destas oferendas da vida,

a morte fez-se notar discretamente

através do efémero aroma a queijo putrefacto

e o espírito entregou o seu tributo

sob a forma de bênção sacerdotal

que como uma suave aura rodeava

a garrafa de licor dos amantes enfeitada com uma cruz

enquanto as suas bocas se encontravam.

Então um suspiro percorreu a criação

e o peixe voltou às suas águas

e os animais aos seus prados

e os mortos às suas covas nas trevas.

Hymne og harmsang, 1961

AS TREVAS FALAM AO ARBUSTO EM FLOR

Eu sou a treva.

Sentes a minha face sobre a tua?

Sentes a minha negra boca sobre a tua vermelha?

Sim, tu és a treva e assustas-me.

Tu és a noite e a eternidade.

Sinto o tua gélida respiração.

Tu és a morte.

Queres que eu murche,

E tenho tanta vontade de viver e florescer!

Sou a treva.

Amo-te.

Quero que murches.

Que floresças e murches.

Que murches e ressurjas com as tuas flores.

Que murchas e floresças uma e outra vez.

Sou a noite. A morte. A Eternidade.

Amo-te.

Desesperava se não existisses

e não me estivesses esperando aqui

com o ansioso alento das tuas fugazes flores.

Com o vivo tropel dos teus irmãos,

cálidos beijos vermelhos,

na profundidade do meu coração solitário.

Panorama med reghbue, 1972

Versão minha - © Amadeu Baptista

William Heinesen, nasceu em 1900, em Thorshvn, uma das ilhas Faroé e faleceu em 1990. Estudou na Escola Superior de Comércio de Copenhaga. O seu primeiro livro de poesia data de 1921. Foi pintor, músico e poeta. Escreveu romances de carácter épico, assim como numerosas novelas e contos centrados no seu universo insular. Foi membro da Academia Dinamarquesa a partir de 1961.

O Bosque Cintilante # 81

Felix Mendelssohn: Canção da Gôndola Veneziana

Religando esse ponto que em segredo

aguarda o leve clarim que vem dos anjos

à forma evanescente que o comanda,

eu sei de que mistério as mágoas se alimentam

e como é triste a lhaneza extrema.

Só por esse sobressalto reconheço

o que em mim dói e se extravia

nos gumes líquidos de Veneza.

O Bosque Cintilante, Maia, Cosmoroama, 2008
© de Amadeu Baptista

Nuno Dempster, Uma Paisagem na Web

Os livros dos meus amigos meus amigos são:

(...)

Eis o país
de há dois mil e duzentos anos
que não sei se agoniza,

os pequenos países hoje são
paisagens na Web
isentas de sinais,

mas sinto a predação,
ameaça tocada pelo vento sul
que traz a chuva e as más novas
e alaga o susto,
muito depois de Galba ter passado
na serra ali defronte.

(...)



Nuno Dempster

Uma Paisagem na Web

& Etc, 2013