Sair à rua / 4

Sair à rua / 3

Nuno Dempster escreve a propósito de 'Açougue'

Açougue, de Amadeu Baptista

por Nuno Dempster

Em 2008, Açougue, livro de poemas de Amadeu Baptista, foi galardoado em La Coruña, Galiza, com o XIV Prémio de Poesia Espiral Maior. No mesmo ano, a obra é publicada pela editora que organiza esse concurso. Passados quatro anos da edição galega, foi editada este ano em Portugal pela & Etc.

Como os livros de poesia que conheço de Amadeu Baptista, uns com mais visibilidade que outros, Açougue obedeceu a um programa de concepção e montagem perfeitamente determinado: cada ano de vida do poeta, o seu poema, e cada poema tendo, como título, o ano em que se insere. Do poema Mil Novecentos e Cinquenta e Três, ano de nascimento do autor, ao Dois Mil e Oito, o ano do prémio e da edição galega, vão cinquenta e seis poemas; na edição portuguesa deste ano, o autor acrescentou quatro poemas, tantos quantos os anos que medeiam entre as duas edições. Portanto, Açougue saiu em Portugal com sessenta poemas.

Não tendo esta edição sofrido outras alterações que a junção desses poemas, é legítimo imaginar que Açougue poderia ser um livro em contínuo, digamos assim, os anos como marcos miliários da vida do poeta. Se viesse a ser reeditado novamente, não seria de rejeitar que essa edição fosse acrescentada de um poema por cada ano passado, se a anterior o foi. Esta particularidade faz-me pensar que, sob o mesmo título, poderíamos ter um livro que, em cada edição, se acrescentasse e, sendo o mesmo, não deixaria de ser diferente. Esta hipótese, a meu ver, resultaria num esquema original e numa surpresa, se tal fosse viável, quer por escolha do autor, quer pela realidade económica e editorial de hoje.

Amadeu Baptista reúne neste livro os temas que fundamentam a sua poesia. Pela estrutura concebida para a obra e da sua leitura, retira-se um claro sentido antológico, quer pelo espectro temático diria que total, quer sob o aspecto da forma, que vai da mancha leve do poema, de versos mais ou menos curtos (1) à mancha cerrada, de versos quase uniformemente longos (2) ou mesmo muito longos no caso do ultimo poema do livro, Doze Mil e Doze. Por outro lado, a forma vai do poema curto, ao médio, ao longo e ao muito longo, variantes que se encontram facilmente na vasta poesia de Amadeu Baptista. A estes aspectos soma-se o do discurso poético, alternando muito pontualmente com a norma, que é a poesia ser facilmente entendida, alternância sem mais significado do que uma variação própria da dita qualidade antológica, assumindo sentidos metafóricos a nível de poema (3), hermetismo tout court (4) e mesmo um caso de surrealismo (5). Curiosamente, estas excepções e variações encaixam com perfeição na ideia impossível do livro em contínuo, que ao longo da sucessão dos anos adquiriria forçosamente um carácter antológico.

Para lá destes aspectos formais da obra, menos interessantes para quem não se entretém – é o termo – a pensar nestas coisas com o teclado, temos a poesia de Amadeu Baptista, que Açougue representa amplamente

A infância com o seu cenário de lugares como origem primeira, Miragaia, o Norte, o cortejo dos seus mortos, o amor, o erotismo, o sonho, o dia-a-dia, o encontro consigo mesmo, as quedas decorrentes de se viver, a morte, por vezes um pendor metafísico, um pendor para o sonho do ser, para o inominado e o sentido da incompletude que suscita esse sonho. Uma poesia que é também mais da vida própria, mais do poeta e do seu entorno do que a relação com o mundo exterior, embora esta exista na poesia de Amadeu Baptista, mas pontualmente (6).

O olhar do poeta foca e retira ilações do que ou de quem lhe está próximo, o poeta incluído como sujeito, e, com frequência, exprime o sentir pensando em poesia, mais dedutiva que especulativamente, sobre os factos e circunstâncias que o poema apresenta, socorrendo-se por vezes do jogo da antítese nos seus versos, um dos modos de ampliar o sentido do poema.

Falar, pois, de Açougue é falar da poesia em geral de Amadeu Baptista, tão completamente estão os seus vectores de força neste livro, premiado num ano em que viu publicados mais cinco livros seus de poesia e em que arrecadou mais quatro prémios.

(1)     pp. 10, 11, 12, 13, 14, etc

(2)     pp. 53, 66, 75, 77, 78, 80, 85

(3)     pp. 10, 43, 51

(4)     p. 55, três últimas estrofes

(5)     p. 87

(6)   p. 77

Este texto também pode ser lido no blogue de Nuno Dempster, cujo endereço é: http://esquerda-da-virgula.blogspot.pt/

Liberto Cruz

Liberto Cruz, poeta convidado

3 Poemas

O dia passa. A noite

Chega. Doce e dolente

Se estende na folhagem

Dos caminhos e ali

Repousa fria e ágil.

Céleres recolhem aves.

A casa voltam as gentes

E mesmo as coisas dormem.

Chega depois outra noite.

E outra noite ainda.

E outra e outra. Tudo

Recomeça se repete.

Até que a noite seja

Gente coisas animais.

Vou da montanha ao mar

E passo do mar ao rio.

Depois do rio ao vale

Desço. E outra vez subo

À montanha. E de novo

Ao rio ao mar ao vale

Corro. Paro. Descanso.

Uma vez mais recomeço.

O mar o rio o vale

A montanha noite e dia

Percorro vejo visito.

Se de ave mesma cega

Umas asas eu tivesse

Até pelo céu corria.

É de repente a noite.

Os dedos tremem a fronte

Arde uma ambulância

Passa e o tempo pára.

A morte parece certa.

Uma saudade longa

Da mulher amada vem

E da vida não vivida.

Surge depois a fronteira:

O passaporte não tens

A declarar nada há.

Junto estás do abismo:

Olhas então e hesitas.

Escolhes. À vida tornas.

(Os três poemas apresentados pertencem ao livro de 1994, Caderno de Encargos.

In Poesia Reunida 1956-2011, Coimbra, Palimage, 2012)

Fotos (ilustração dos poemas): © de Amadeu Baptista

Poemas: © Liberto Cruz

Liberto Cruz, nasceu em Sintra, em 1935, e licenciou-se em Filologia Românica, em 1959, na Faculdade de Letras de Lisboa. Entre 1967 e 1968 lecionou Literatura Portuguesa na Universidade de Alta Bretanha, em Rennes, onde, em 1969, criou a cadeira de Literatura Angolana. Foi conselheiro cultural da Embaixada de Portugal em Paris, cargo que ocupou até 1988, data a partir da qual assumiu a direção da Fundação Oriente. Poeta, romancista, ensaísta, traduziu também Samuel Beckett, Blaise Cendrars, Jean Husson, Robert Pinget, Le Clézio, Duras e Sade. Em 1961, fundou a revista literária Sibila; dirigiu, entre 1964 e 1966, a coleção Poesia e Ensaio da Ulisseia e, entre 1965 e 1966, colaborou na rubrica de crítica literária do Jornal de Letras e Artes. 

Colaborou nas revistas Poesia Experimental (1964-66) e Hidra (1966-69) e, desde 1971, na revista  Colóquio-Letras. As suas primeiras obras poéticas, Momento, 1956, A Tua Palavra, 1958, Névoa ou Sintaxe, 1959, e Itinerário, 1962,vindas à luz na viragem da década de 50 para a década de 60, reflectem um momento de transição na poesia portuguesa, pelo reequacionamento da relação entre a linguagem poética e a realidade. Após as tendências contraditórias de uma poesia de intenção social, alia, por vezes, um experimentalismo, assumido por este autor apenas, e sob o pseudónimo de Álvaro Neto, em Gramática Histórica. Entre essas primeiras obras e Distância (1976) ou Caderno de Encargos (1994), medeia um percurso marcado pela busca

de uma cada vez maior contenção imagística e metafórica, mas também discursiva, num itinerário

de conquista de uma "sabedoria apaziguadora". 

A sua poesia reunida foi recentemente publicada, neste ano de 2012. Autor de Antologias de uma fotobiografia de Ruben A, bem como de antologias sobre este autor, encontra-se agora no prelo uma biografia deste autor, em colaboração com Madalena Carretero Cruz.

É presidente da Associação Portuguesa dos Críticos Literários

 

Vitor Silva Tavares

Inger Christensen

POEMAS

Se estou de pé

só na neve

é lógico

que eu seja um relógio

senão como ia a eternidade

encontrar o seu caminho?

Lys, 1962

 

Apoio-me ternamente na noite,

com a ajuda de uma balaustrada oxidada,

encontro o caminho da minha face e do meu ombro,

encontro o caminho da minha ternura:

ferro e carne.

                     O mais são bandeiras

que ondeiam silenciosas, a interrogar fora e dentro,

no espaço da noite, no espaço da alma:

                                                              morte?

ponho a mão sobre o rosto palpitante

da noite,

retiro um pouco de óxido da minha face.

Lys, 1962

 

O EFÉMERO

A pedra na praia evapora-se.

O lago perece sob o sol.

Os esqueletos dos animais

estão escondidos sob as areias eternas do deserto.

As coisas caminham,

habitam uma na outra,

navegam como pensamentos

na alma do espaço.

Caravanas de areia viva.

É isto uma ameaça?

Onde está o meu coração?

Prisioneiro na pedra.

Escondido num lago.

Pulsando profundamente

num camelo corcovado,

que jaz na areia

a gemer e que vai morrer.

Lys, 1962

 

Sempre acreditei que a realidade

era algo que se ia ser

quando se fosse adulto.

Na praça está Fata Morgana

com ar fatigado a gritar:

últimas notícias – últimas notícias.

Lys, 1962

N. do T.: Fata Morgana (ou Fada Morgana, meia-irmã do rei Artur) como referência à possibilidade desta feiticeira poder mudar de aparência, num efeito de ilusão de óptica. Trata-se de uma miragem, que se deve a uma inversão térmica. Objectos que se encontrem no horizonte, como, por exemplo, ilhas, falésias, barcos ou icebergues, adquirem uma aparência alargada e elevada, similar aos ‘castelos dos contos de fadas’.

 

É muito estranho

há ovos por todo o lado

Deve ter havido um engano

os ovos estão tão juntos

Creio que não há sítio para nós

Junta mais os ovos

É impossível fazê-lo

Teremos que nos apertar mais

mas meu amor que se vai passar

com tantos ovos por todo o lado

que vai ser de nós

por todo o lado

Deve ter havido um engano

Lys, 1962

 

Estou sentada no galho da minha sensatez

serrando, serrando com uma tosca serra oxidada

brinquedo escondido da minha infância

serro serro aproxima-se o inverno

apressai-vos apressai-vos mãos ansiosas

arremessai-me arremessai-me a mim mesma

Lys, 1962

VOZES DE HOMENS

Vozes de homens na escuridão

–  uma vez num templo –

vozes de homens ao sol

–  uma vez eu fui a cariátide

número  nove –

vozes de homens no parque

–  eu era uma estátua

nua intocável

sem outro espelho

do que os dedos do ar

entregue de pensamento a pensamento

sem outra melancolia

que o ranger das folhas –

vozes de homens no parque:

por que me despertaram?

Lys, 1962

 

CONSPIRAÇÃO

A baía obviamente azul.

A vitória absolutamente segura.

As pedras pedra.

Tu ausente.

Lys, 1962

 

PAZ

As pombas crescem no campo

da terra terás de ressuscitar.

Grœs, 1963

PETRIFICAÇÃO

Lá na mesa

estão as minhas mãos

Sob o solo

estão os meus pés

Fora

muito longe em algum lugar

eu não vejo

o que tu vês

com os meus olhos

Grœs, 1963

ANELO

Respiro pela minha ferida

fico-me levantada pela noite

                 a luz acesa

procuro

procuro com as mãos

ainda que veja

encontro uma fenda no muro

                               beijo-te

Grœs, 1963

CONTACTO

Desenha um ténue círculo

no ar ou na água

pôr um dedo sobre a boca

e atenuar a fé

pôr uma mão sobre o coração

responder sinceramente:

não responder nada

não desejar nada

defender a tua mão estranha

com braços abertos

defender os débeis

com confiança

responder aos fortes

com confiança

os fortes e os débeis

todos têm mãos estranhas

todos têm mãos estranhas

que lentamente se movem e convertem

os débeis e os fortes

responder sinceramente

desenhar um círculo

no ar ou na água

Grœs, 1963

O CENÁRIO

Vous êtes déjà mortes au monde

                                   Sade

‘Eu’ não tenho vontade de mais ornamentos

‘Eu’ não tenho vontade de mais anedotas

                                    sobre montanhas pintadas

‘Eu’ não quero ver surgir mais universos

                                    dentro dos limites do sensato

‘Eu’ não quero ouvis mais sirenes de incêndios

                                    de cada vez que o sal sai

‘Eu’ não quero desaparecer

‘Eu’ sou a que escreveu o anterior

                                    e a que escreve o seguinte

‘Eu’ não quero fazer como se estivesse morta

Tenho medo

Isto é uma crítica de toda a ‘poética’

porque é uma crítica da angústia perante a impotência fáctica.

Det, 1969

A neve

de modo algum é neve

quando neva

em pleno junho

a neve não

caiu de modo algum

do céu

em junho

a neve

levantou-se por si mesma

e floresceu

em junho

como maçãs

adamascados

castanhos

em junho

perder-se

na verdadeira neve

que é a neve de junho

com flores e sementes

quando jamais se há-de morrer

Alfabet, 1981

Os alfabetos existem

a chuva dos alfabetos

a chuva que se cola

a graça, a luz

inter-espaços e formas

das estrelas, das pedras

o curso dos rios

e as emoções do espírito

as pegadas dos animais

as suas ruas e caminhos

a construção de ninhos

consolo dos homens

luz diurna no ar

os vestígios do francelho

comunicação do sol e do olho

na cor

a camomila silvestre

no umbral das casas

o monte de neve, o vento

a esquina da casa, o gorrião

escrevo como o vento

que escreve com a escrita

serena das nuvens

ou rapidamente no céu

como as andorinhas

em traços que desaparecem

escrevo como o vento

que escreve na água

estilizada e monotonamente

ou roda como o pesado alfabeto

das ondas

os seus  fios de espuma

escrevo no ar

como escrevem as plantas

com caules e folhas

ou dando voltas como com flores

em círculos e repas

com pontos e fios

escrevo como a margem de uma praia

escrevo uma orla

de crustáceos e algas

ou delicadamente como um nácar

as pontas da estrela do mar

e a baba do mexilhão

escrevo como a primavera

precoce que escreve

o alfabeto comum

de anémonas, de faias

de violetas e de alazões

escrevo como o verão

infantil como um trono

sobre as cúpulas da orla do bosque

como branco ouro quando amadurecem

o relâmpago e o campo de trigo

escrevo como um outono

marcado pela morte escrevo

como esperanças inquietas

como tempestades de luz

a atravessar recordações nebulosas

escrevo como o inverno

escrevo como a neve

e o gelo e o frio

e a escuridão e a morte

  escrevem

escrevo como o coração

que pulsa escrevo

o silêncio do esqueleto

e das unhas, e dos dentes

do cabelo e do crânio

escrevo como o coração

que pulsa escrevo

o rumor das mãos

dos pés, dos lábios

da pele e do sexo

escrevo como o coração

que pulsa escrevo

os sons dos pulmões

dos músculos

do rosto, do cérebro

e dos nervos

escrevo como escreve

o coração que pulsa

os gritos do sangue e das células

das visões, do pranto

e da língua

Alfabet, 1981

Versão minha - © Amadeu Baptista

Inger Christensen. Nasceu em 1935 e faleceu em 2009. Estudou pedagogia. O seu primeiro livro data de 1962. Publicou poesia, romance, obras dramáticas para a rádio e a televisão e uma narrativa sobre Mantegna.

A Sombra Iluminada / 1

Fotos: © de Amadeu Baptista