Os segredos das árvores # 1

Fotos: © de Amadeu Baptista

Miguel Bombarda

Gil T. Sousa

Gil T. Sousa, poeta convidado

último degrau

assim te levaria
pelo último degrau da lua
e no definitivo clarão
do vinho que me queimasse
deixaria ir
quase tudo o que morria


de poemas (2001)

os que se perderam

que rebentem estradas
sob os pés
dos que se perderam
que nos seus olhos gelados
cresçam fogueiras
*
que o silêncio se curve
como um animal sem voz

de falso lugar (2004)

kopenhagen script

-1-

as árvores furiosamente nuas
largam os seus pássaros negros
num outro mês qualquer
e as estradas separam as folhas
rolam as pedras cansadas de sol
para que o sul seja um lugar
onde a água espera
e o destino se esconde
em forma de ilha
que mão amputar
se assim nos pedem o frio?

-2-

são tão largas as horas
que se consegue ver
a solidão dum comboio vermelho
a raspar a noite
como homens à procura de uma porta
definhando gloriosamente
nas suas estações de
desespero

-3-

pelas gárgulas das catedrais
escoam-se noites antigas
que homens pacientemente sábios
recolhem letra a letra
a neve, tão mansa,
guarda-lhes a sombra e os passos
que numa janela alta e distante
um outro homem há-de ler

-4-

às vezes os navios doem
como ópio num pulmão derrotado
ou como quando tu ficas
no impossível meridiano da ausência
e eu te aceno de um silêncio
que é quase a loucura dos pássaros

de água-forte (2007)

 

 

Fotos (ilustração dos poemas): © de Amadeu Baptista

Poemas: © de Gil T. Sousa

Gil T. Sousa (1957) nasceu e reside  em Vila Nova de Gaia e é Licenciado em Comunicação Social pela Escola Superior de Jornalismo do Porto.

Escreveu:  poemas (2001) e falso lugar (2004) e água-forte (2007) edições privadas do autor.

Nos anos 90 participou em leituras públicas de poesia, 4.ªs-feiras do pinguim café no Porto e na Casa Fernando Pessoa em Lisboa, no âmbito dos encontros promovidos pelo canal de poesia de irc

de que foi um dos fundadores.

É autor dos blogues: poesia, falso lugar e exercícios de esquecimento, onde escreve e divulga poesia regularmente desde 2004.

Lars Forssell

POEMAS

GOSTA OSWALD

Alguém, um poeta, morre jovem.

            É como quando se vai deste mundo um caçador de tesouros

– levando o mapa secreto na cabeça.

            Mas que profícuo pensamento imaginar que quando um dia

o mar deixar este mundo o fundo estará coberto de tesouros!

            Telegram, 1957

A SALAMANDRA

Eu não elejo as chamas

Lançam-me sobre elas

Na intensamente amarela sinto-me inquieta

Na recta não sinto nada

A fumegante é como eu mesma

A transparente evito-a

Se pudesse eleger eu

Mítico réptil

Gostaria de viver tranquila a minha desassossegada vida

Em ti

A resplandecente.

            En kärleksdikt, 1960

DURMO EM TI

Durmo em ti

Não o podes saber

Próximo do nascimento durmo

e perto do sedutor

Dás voltas na cama

Como uma baleia grávida

Como um plâncton de grandes olhos

Adormeço em ti

Amo-te

Não o saberás nunca

Próximo da morte durmo

e faço estalar as minhas carapaças.

            En kärleksdikt, 1960

BALADA 1952

I

O teu sexo é vermelho escuro

E húmido como carne de fruta

E o negro bosque que o cobre

Ondeia quando sopro

Ali no mais profundo há uma maçã de inverno

Viscosa como após a chuva

E sobre o teu rosto deslizam

As sombras das asas de sete pássaros

Uma perna sobre as minhas costas

Um mão nos meus testículos

E a tua boca abre-se como uma amêijoa

E sinto-me seguro

II

E tu dormes

Com os olhos semi-fechados e os reclames luminosos

Pintam diabos nas paredes

É em Paris ou em Roma

Ou Salzburgo ou

O mundo está demasiadamente connosco

Nós estamos junto

Amanhã vamos a

O teu pé sobre a minha boca

O teu alento sobre o meu pé

III

E amanhã acordamos

Um assobio da rua

No ouvido protesta a bigorna

E tu lavas-te atrás da cortina

E quando saímos vencemos

            En kärleksdikt, 1960

O LAMENTO DOS AMANTES

O ácer

espera a primavera

Sabe que voltará

e regará as suas raízes.

Mas o fogo do nosso amor

será encoberto com fuligem

com os anos.

Amada.

Contradiz-me.

Corpos

entrelaçando-se mutuamente.

Nós somos um.

Mas sinto uma ameaça.

É o destino dos amantes,

boca contra boca,

pé contra pé,

ser lentamente empurrados para a morte.

Amada.

Contradiz-me.

Fragmento de Variações sobre Yeats, Ända, 1968

A ORELHA DE VAN GOGH

Van Gogh corta a orelha

Envolve-a num pano

Que lentamente se tinge de vermelho

E envia-o

A ti

Que fazes tu com essa prova

De amor, loucura, dor?

Atira-la com repugnância ao fogo da lareira

Ou ao lixo?

Ou esconde-la furtivamente, talvez com algum orgulho,

Num cofre?

Uma vez sussurras-te nela alguma coisa

Que tu esqueceste

Mas ele recordava

Tenho a vaga ideia de

Que essa orelha continua a existir

Atenta

Escutando eternamente

A luz do cruel campo de cereais

E o rumos do sol implacável

Ända, 1968

Se o amor não correspondido

nos olhos dela

fosse cobre

e a felicidade inexistente

fosse mármore ou granito

Então eu sei de um escultor

que a golpes de martelo e cinzel

poderia converter

o amor não correspondido

e a felicidade inexistente

em amor e felicidade

Mas não é assim

Os olhos dela não são cobre nem granito

mas dor

Então, de que serve o trabalho do escultor?

Det möjliga, 1974

Versão minha - © Amadeu Baptista

Lars Forssell. N. a 14 de Janeiro de 1928, em Estocolmo, onde faleceu, a 26 de Julho de 2007. Estudou na Universidade de Upsala, onde se licenciou em Filosofia e Letras. Estreou-se em 1949, sendo uma figura indiscutível da ‘geração dos anos 50’. Além de poeta, foi um dos grandes dramaturgos suecos do século passado. Também se destacou como ensaísta, tradutor, letrista e jornalista. Em 1971 ingressou na Academia Sueca. Recebeu inúmeros prémios, entre os quais se destacam o Carl Emil Englund e o Bellman.

Contra a exploração e o empobrecimento

O Bosque Cintilante # 45

Joseph Haydn: Rondo all'Ungarese, do Concertto para piano em ré maior

Magia, onde o calor cresce para um rebentamento

no interior do coração e a noite

volatiliza a expressão do tempo

em que já nem sequer a morte

pode ter sentido, vem

com essa treva de claridade e fogo visitar-nos

nesta faixa de carne e erva

onde a alma se demora a inventar-nos

para que a evanescência estabeleça

um traço de união com o que reluz

nesta ausência total de brisa e luz.

Que sob a noite o rosto se pareça

com a dimensão das coisas vislumbradas

na ansiosa essência que Deus nos proclama.

in O Bosque Cintilante, Maia, Cosmoroama, 2008
© de Amadeu Baptista

O Bosque Cintilante # 44

Wolfgang Amadeus Mozart: Adagio do Concerto para clarinete

Se anoitecesse agora, exactamente a meio desta manhã suave,

não teria a mínima importância, a luz

já me tocara para sempre sob a forma

de uma cintilação de fogo, um  brilho incontornável

que entre o coração e as mãos subitamente floresce

para que o enigma corresponda a um trânsito subtil,

uma forma aérea de exaltação e êxtase

que como milagre ocorre sempre que entendo

que desobedecendo obedeço à limpidez das coisas

e vejo no silêncio a luz da escuridão.

Por isso, compondo esta harmonia em que os contrários

se aliam para que além da melodia outro mistério nasça,

apenas sei que sei que o sortilégio alastra

e me confronta com a treva em qualquer lugar e tempo

para que ainda assim a luz na alma permaneça

e a noite da manhã nos transfigure.

in O Bosque Cintilante, Maia, Cosmoroama, 2008
© de Amadeu Baptista