AMADEU BAPTISTA

Os meus (mais belos) poemas sobre o Porto - # 5

2012-02-24T11:21:00.000Z

durmo nos joelhos do meu pai por um preço incalculável,/ esta noite

não demorarei a encontrar a inquietação,/ a minha mãe

está ausente no estreito corredor que atravessa a casa,/ há,/ no ar,/

um alarme circunscrito à travessia,/ a travessia do sonho em que sou pequeno

e desvalido,/ com as mãos encharcadas de medo/ e vertigem./ o alvoroço

vem de um lugar próximo e longínquo,/ vem das traseiras da casa

onde as crianças subvertem o sentido do real,/ vem de um sismo que atravessa

a cabeça e a inclina para a terra,/ pondo-me/ sem sentidos,/ com os olhos

no mar./ o alvoroço vem de um lugar onde a voz cai sumptuosamente

sobre o chão,/ vem como uma luz que me atropela,/ sendo esta noite

uma hegemonia de sombras em que não há céu,/ já,/ não há senão

uma câmara irradiante onde me encontro febril/ e a minha carne cede

ao impacto de uma pulsão,/ lancinante./ durmo nos joelhos do meu pai e estou assustado,/ no limiar do mundo não há mais do que duas árvores/ e uma inscrição

apocalíptica,/ um pano vermelho abriga-me da luz,/ mas estou indefeso,/ estou

cercado por monstros marinhos e tigres,/ monstros marinhos e corvos,/ monstros

marinhos e rumores/ incertos./ as mãos de minha mãe tomam/ a minha cabeça,/

afastam as sombras que me sitiam,/ mas o pai está atento,/ o meu pai

faz-me dormir nos seus joelhos por um preço incalculável,/ risca um fósforo

na minha pele/ deixa que as chamas me subam pelos joelhos

e sitiem a cabeça,/ deixa que o sulco na carne alastre pela sua navalha

e atinja o meu sangue,/ e a minha cabeça se incendeie./ o alvoroço

vem de eu olhar fixamente o horizonte,/ estou nessa linha intacta

como se flutuasse,/ o meu incêndio é um mistério enorme,/ enorme

como o regozijo de meu pai por esta sarça que arde./ vou por este caminho

com o vagar do cordeiro,/ vou alucinado pelo intenso chamamento

febril,/ e subo/ e desço/ ao vale onde se concentram as sombras./ o fogo

assinala a porta que não devo cruzar,/ o fogo é intenso como uma sombra,/

o meu pai vela por mim por um preço incalculável,/ e minha mãe assiste-me,/

de longe./ a cada queda,/ há um silêncio incontornável à minha volta/ sempre que me

encontro febril e tenho medo,/ um medo insano,/ contínuo,/ árduo,/ enquanto

o incêndio alastra ao corredor estreito que se abre/ à minha frente,/ e a minha

convalescença estabelece a premonição sobre todas as coisas,/ a ira do pai,/ o afã

maravilhoso da mãe,/ sobre a navalha que se abre/ e fecha,/ o fósforo que o meu pai

risca na minha pele para que eu arda,/ arda até que a noite desvele o meu sono e seja

manhã,/ e a claridade toque a minha pele,/ e todas as sombras sejam apenas sombras

quietas de árvores pacíficas./ de todas as árvores,/ quietas e pacíficas,/ mais

do que a da sombra da que chamam figueira,/ a árvore do diabo,/ diz meu pai,/ quero

a sombra da árvore a que chamam ácer,/ dos seus ramos mais altos/ é possível ver

a linha do horizonte transfigurar-se em assombro,/ mais do que a figueira,/ o meu pai

sempre condenou o ácer,/ não sei porquê,/ a boa árvore/ da madeira dos barcos,/ do mar.

esta noite o vento beneficia o rumo do sonho,/ diz minha mãe,/ o que é turvo/

transparece,/ amplia incalculáveis/ redutos entre o mundo e mundo,/ oiço/ e estou

febril/ a desocultar a transumância,/ a alacridade,/ vivo e vigio,/ e a navegação

é intensa,/ magnífica,/ sobre os joelhos do meu pai,/ sem mais sobressaltos

que o alarme circunscrito à travessia em que eu/ cresço.

in Negrume, & Etc, Lisboa, 2006

Foto: © de Amadeu Baptista

José Afonso, Sempre!!!

2012-02-23T11:49:00.000Z

Os meus (mais belos) poemas sobre o Porto - # 4

2012-02-22T12:44:00.000Z

a japoneira,/ a magnólia,/ a macieira/ vários encontros cruzados,/ em projecto,

no pátio superior da casa/ da rua do monte dos judeus,/ setenta e oito./

tenho a certeza que havia um odor a canela no ar,/ tenho a certeza

que a aproximação do rio fazia recrudescer as sístoles/ e as diástoles da noite.

venho de um desses eventos em que a predestinação condiciona a história/

familiar,/ venho do meu avô barqueiro/ a levar dois tostões pela travessia/

venho de uma casa onde havia um candeeiro a petróleo/ e se comiam

peixes de água doce,/ e faziam excursões para a degustação formidável do sável.

alguém descasca uma maçã na ribeira do porto./ sobre o rio árduo,/ minha mãe

usa uma máquina a petróleo e uma luz esverdeada nos olhos,/ e lava/

numa pedra/ todos os fumos que se engastam na roupa por causa da morte./

todos os medos que a vida não há-de/ nunca/ suprir.

minha mãe chora,/ enquanto os meus irmãos apreendem a maçã e a fazem sua./

os meus irmãos/ usam de todas as prerrogativas de serem órfãos nos dias festivos,

quando descemos a miragaia para cortar o cabelo/ e roubamos/ na loja de secos

e molhados/ do senhor avelino/ outra maçã. a do início,/ a mais elementar.

sob os arcos, há uma venda de açúcar e azeitonas,/ os rapazes usam

fisgas e baraços vermelhos,/ meu pai lá está,/ no ponto em que a avó esmeralda

desespera por estar morta,/ e a salvação possível é só esta qualidade/

do ar, aromática,/ que chega do jacarandá luminoso do largo do viriato.

sei, certa noite, que um homem se esganou num guindaste,/ sei,

certa noite, que o meu pai arrecada ameaças no bolso de trás das calças de sarja./

eu vejo ali ao fundo uma traineira pronta a partir,/ e mulheres, nas barcas/

a carregar carvão, com sacos de serapilheira a proteger-lhes a cabeça.

também a minha cabeça está coberta de cal, hoje/ em dia. passo

ao muro dos bacalhoeiros e estou na única cidade que amo,/ uma cidade

com um rio fecundo, porque as crianças mergulham em voo no seu leito,/

crianças que estão freneticamente a celebrar são joão e a baptizar as águas.

chama-se este rio rio douro e trago à colação os meus ancestrais,/ porque não há

rio mais ancestral que este,/ com os seus brilhos tonitruantes no crepúsculo./

posso mesmo dizer que o início da queda se afeiçoou a estas pedras,/ assim,/

cinzentas,/ porque a expressão dos azuis deste rio é volátil/ como um poema.

escolho este miradouro de varandas solenes e clarabóias iridescentes./

sobre a praia,/ estreita,/ tudo se enquadra num encontro e num tema,/ a infância,/

certas vantagens e desvantagens,/ o porte pétreo que uma incisão nas veias

subordina à razão e ao coração./ para lá, ou para cá,/ de qualquer fronteira.

esta casa é o mundo./ não posso senão dizer mais uma vez a cameleira/

a nespereira,/ a ameixoeira branca/, íamos cortar o cabelo com o cabedelo nos olhos/

e podíamos partir a qualquer momento, sendo apenas anjos,/ como se sabe,/ na cidade da virgem que este rio pagão,/ sob a névoa,/ transfigura,/ profana, amavelmente.

a infância é um farol leal a ir na correnteza do que de montante/ a jusante,/ apraz ver

crescer/ bravio, constante,/ na enseada fluida em que tudo se guarda/ até à eternidade,

como a memória de uma enchente./ a enchente tenaz em que ouvimos um grito atroador e vamos,/ num navio fantástico,/ fantasma,/ fitar o pesadelo aos pilotos da barra.

no mais, tudo é reencontro,/ sempre. com os que acompanhamos,/ com os que nos acompanham,/ abrimos as mãos ao reconforto/ e subimos à arvore mais alta

para contar estrelas,/ como nessa noite em que a casa ardeu/

a precipitar todos os seus habitantes na torrencialidade,/ estranha, desabrida.

no dia em que morrer não morrerá este brilho./ na magia dos trânsitos,/ no alvoroço

contínuo que da outra margem me chama,/ e a que respondo/ porque minha mãe

o comanda,/ eu sei que a salvação é não haver no céu mais nenhuma glória

se não se espelhar neste rio,/ ou não tiver este nome,/ como porto, ou abrigo.

in Negrume, & Etc, Lisboa, 2006

Foto: © de Amadeu Baptista

Os meus (mais belos) poemas sobre o Porto - # 3

2012-02-21T00:06:00.001Z

a entrada da casa é ínvia/ e lúgubre,/ uma curva,/ e outra,/ e outra,/

adensam a fadiga,/ não há para onde ir quando/ se vai,/ assim,/

com a luz sobre as mãos/ e a boca desvairada/ num lugar sempre rápido

a ratificar o estremecimento./ acendo a pedra e a escuridão é,/ ainda,/

a escuridão do início,/ o mesmo rio,/ íngreme,/ sobre a minha cabeça,/

que tem,/ nas margens/ uma imensidão de luzes que vacilam,/ e homens que vacilam,/

e aves,/ que vacilam. além,/ no desvão,/ as antigas sombras de tudo,/ em frente,/

os mortos,/ que chegam em jorros torrenciais/ de um lugar íngreme,/

como este lugar, e me falam,/ falam/, falam/, até/ tudo o que dizem/ ser

absolutamente inaudível./ o que me dizem os mortos está já dito na noite,/ nos retratos,

nas paredes,/ o que oiço,/ a altas horas,/ vacila entre o estremecimento e a hesitação,/

talvez porque a infância seja lenta,/ ou a respiração seja só um golpe

desenfreado que sucumbe no arco das costelas./ agora,/ à esquerda,/

a escada./ entre subir ou descer/ não há escolha,/ as grandes emoções,/

os mais sensíveis sinais que estouram a cabeça e o coração,/ são um ramal

de sentidos,/ um afluente duradoiro do entendimento./ assim, subo e desço

a escadaria,/ em movimentos irregulares,/ mas precisos/ e,/ no patamar,/ encontro

o rastro de uma devoração,/ o instrumento com que se ergueu o sacrifício

e consumou o crime,/ numa larga bacia azul,/ cheia de água/ ou éter,/

sobre a qual as mulheres ficam a falar entre si em profundos murmúrios,/

escavados silêncios./ o que vejo é impossível ver,/ flutua um corpo

nessa imensidão azul e eu não posso senão soltar um grito

sobre a cidade,/ para depois seguir atrás de uma urna branca,/ uma pequena

urna branca onde estão os restos mortais de alguém que me dizem/

ser meu irmão./ o meu pai rosna,/ hoje,/ para dentro,/ a minha mãe,/ hoje,/

está calada como uma rocha,/ eu,/ hoje,/ rosno como o meu pai rosna/

e estou na casa desabridamente,/ a ver sem poder ver,/ e a riscar,/ nas paredes,/

a fogo,/ a minha dissemelhança entre todas as coisas da terra,/ todas as coisas.

subo ao telhado da casa e vejo a aparição,/ a aparição é uma casa alagada/,

que, sem nitidez,/ me predestina ao desastre,/ voar,/ voar poderia ser

o lenitivo eficaz para a dissipação,/ o momento adequado

para soltar a dor e ir,/ num sussurro,/ fechar a velocidade com que o mundo

entretece,/ na mágoa,/ a amargura./ hoje rosno/ como meu pai rosna,/

faço tudo em profundo silêncio quando estou na memória,/ letra a letra./

tudo vem do início e volta para o início,/ como um novelo a que se puxa

a ponta para que a eternidade se expanda infinitamente,/ sem nunca deixar de ser

eternidade./ agora,/ volto,/ de novo,/ à escada,/ volto,/ de novo,/ à esquerda,/

subo e desço, grumo a grumo,/ os degraus e as sombras,/ projectando,/ também eu,/

sombra à minha volta,/ enquanto rosno por dentro,/ como meu pai,/ e perscruto

a infindável solidão de tudo,/ o que vacila à minha volta,/ a casa,/ o rio,/ as sombras,/

os mortos./ de novo,/ agora,/ a fadiga./ estar parado no centro da catástrofe

é uma vertigem inestimável,/ no arco das costelas a respiração intensifica-se

e a cabeça rende-se ao cansaço,/ rende-se para ver o que não é possível ver,/

mas vibra no olhar como o brilho de uma lâmina,/ ou uma criança/ morta.

in Negrume, & Etc, Lisboa, 2006

Foto: © de Amadeu Baptista

Os meus (mais belos) poemas sobre o Porto - # 2

2012-02-20T10:29:00.000Z

noite de natal de mil novecentos e cinquenta e oito./ se pudesse pedir

o que quer que fosse/ pediria uma cria de cão,/ no centro da sala ergue-se

a instalação do presépio,/ o meu pai rosna,/ os meus olhos seguem

uma ferida na luz,/ uma ferida nítida que sulca a sombra como uma ameaça.

escrutino a cama humilde e os animais apostólicos,/ não entendo

o amparo ansiado e o desvanecimento,/ sei,/ de súbito,/ como ignoro

o mundo e a manhã é indiscernível,/ como paira,/ aqui,/ a ansiedade

e a dor,/ enquanto tudo corrobora o prodígio,/ e uma árvore

cresce desmesuradamente para dentro da terra./ não sei como se nasce

e morre,/ ignoro quem sou,/ onde estou,/ para onde vou,/ num friso áureo,/

os anjos/ constrangem-me à prece inusitada,/ e evoluo no sentido do silêncio/

para presumir a sagrada obstinação de um amor/ que não entendo,/ jamais entenderei./

quero uma cria de cão neste natal longínquo,/ se pudesse pedir o que quer que fosse/

pediria que me levassem pela cidade para ver a noite sobre os telhados das casas,/

onde a instalação do inferno é uma encruzilhada e nada dista do rio/

e das suas têmperas escarlates,/ como barcos perdidos da redenção da maré./

assim,/ aguardo, apenas./ o milagre é esta provisão de tempo em cima da mesa,/

um burro e uma vaca enredados num caminho de areia,/ estéril,/ com o meu pai

a rosnar,/ sempre a rosnar,/ enquanto a casa se enche de clarões,/ e alguém demanda

a estrela da tarde,/ a estrela da manhã,/ a estrela de cinco pontas,/ a estrela polar.

nascer para morrer,/ eis o que me dizem./ sou pequeno demais para entender

o que oiço,/ mas aguardo,/ ainda,/ que haja luz na luz,/ e tudo se amplie em cada brilho,/ embora nada saiba da perversão premeditada e Deus esteja,/ como sempre,/

num abatimento contínuo/ aqui,/ ali,/ em toda a parte,/ na escura cruz,/ que alguém

quebrou,/ há muito,/ muito tempo./ é noite de natal/ esta noite,/ uma noite

de alucinação e delírio,/ quero uma cria de cão e alguém morre na casa adjacente,/

o meu desvario é não saber como saber o que quer que seja a eternidade,/ e como a luz se enreda no coração porque alguém nasceu,/ alguém pode chegar a qualquer momento/

com os seus cânticos idólatras, / o perdulário resgate./ se pudesse pedir o que quer

que fosse/ pediria para ser uma criança inocente/ sem hipótese de fuga,/ quero uma cria de cão,/ o meu pai rosna,/ quero a celebração deste natal/ sem transacções de mirra/

e incenso,/ quero,/ no espírito,/ uma ferida mortal para que a noite não seja senão breve

e o meu pai rosne com fulminante exaltação,/ e eu,/ seu filho,/ mais não possa

que contemplar todos os lados da insatisfação/ e do castigo./ nascer para morrer,/ eis

o que me é dito,/ neste rebanho vou/ para que a adoração progrida em silêncio/

sobre todas as encruzilhadas do mistério/ e eu cresça e diminua/ sobre a natividade

como há-de uma crisálida crescer,/ em metamorfose,/ enquanto na cama adjacente

a morte recrudesce,/ e uma constelação demarca a despedida infindável,/ a inclemência

certeira,/ a inquietante armadilha de estar viva,/ ainda,/ a dívida,/ a dádiva/

por que o meu pai rosna./ almejo/ a uma cria de cão,/ uma cria negra de cão,/ porque

ignoro como se nasce,/ como se morre,/ para onde vamos,/ e a multidão,/ ululante,/

com os joelhos em sangue,/ pode,/ ainda,/ vir aos passadiços do mundo esperar,/ impacientemente esperar,/ apenas,/ que a noite,/ esta noite,/ dissipe o temor,/

a amargura,/ o tormento,/ que,/ como uma ameaça,/ uiva de dentro da terra.

in Negrume, & Etc, Lisboa, 2006

Foto: © de Amadeu Baptista

Os meus (mais belos) poemas sobre o Porto - #1

2012-02-19T13:16:00.000Z

ponho-me a sorver o real a tantos de tal a uma velocidade

única,/ o meu pai está acantonado num silêncio incandescente,/ o meu pai

é um homem desabrido e passa a mão pelo pêlo do cão,/ o real

é uma imensidão de coisas distribuídas pelas várias prateleiras da casa,/

otelo, homero,/ uma canção a entretecer melodias em outras melodias/

corvos azuis, fios de prata. eu estou a sorver o real pela garrafa,/

diz meu pai,/ e a minha infância recupera de uma febre extensa e única,/

o gargalo onde o sorvedouro da vida redemoinha, entre ruas escuras, com árvores,/

em cujos ramos está a claridade de uma cozinha antiga,/ uma cozinha

onde o real é uma galinha degolada,/ tigelas purpúreas,/ sangue coalhado,

um medo indizível a percorrer todas as dependências da casa,/ a paisagem

em frente, onde o edifício da alfândega se recorta e o rio é um turbilhão inenarrável,

juncado de matérias inflamáveis,/ um corso na deriva,/ sendo que a noite amplia

tudo,/ a mulher que passa em silêncios atordoadores, a magnólia que o vento/ arrasa,/

o palácio/ onde as colunatas são deslumbradas sereias para o encanto/

e o enamoramento. aí vi a escuridão e os seus inúmeros terrores, meu pai

não tinha outro lugar para resplandecer senão a treva,/ há dias

em que avançamos lentamente por dentro da memória e a memória ganha

uma aura inqualificável, duas patas para andar, uma pena na cabeça,/

um susto,/ setenta e sete vezes cão e ave na fantasmagoria do sonho/ e do pesadelo.

digo que chovia pesadamente nesse tempo frenético, no vão de escada

guardei uma estrela,/ guardei no bolso do bibe um símile da luz

para que os olhos se habituassem à escuridão,/ meu pai batia as mãos no meu rosto/

no meu corpo,/ e eu vi, vi, os gritos na cabeça,/ os gritos nas têmporas.

vi meu pai abandonar-me à escada íngreme,/ lá longe,/ onde a fonte se chamava

fonte da colher e havia uma envergadura azul sobre as pontes magníficas,/

eu a andar,/ a andar sempre sobre o sem sentido do mundo,/ empédocles, hamlet/

no coração/ numa dívida, uma dúvida. minha mãe/ em frente, ao lume, a aquietar

o desassossego do pai, enquanto sucessivas vagas de pássaros me sobrevoavam

os lábios, embora/ eu nem sequer soubesse cantar. um músculo inesgotável

dobrava-se dentro/ do meu peito, via a mulher a prender o cabelo,/ a puxar

para si o peixe,/ a insígnia,/ todos os lugares onde a perdição é o nome da catástrofe

e uma criança chora,/ aflita,/ e nada pede, senão que a memória do choro

não permaneça no instante de um círculo circuncêntrico,/ na garrafa desarvorada,/

no fluxo do aguaceiro, onde o cão lúgubre rosna a meu pai,/ porque o meu pai é

um animal acossado, a beber, sempre a beber em pulsões exclamativas e intermitentes

e a sorte é a pouca sorte/ e nem um grão certifica a abundância,/ além dos pés/

descalços,/ os andarilhos pés descalços a abrir o real para os ângulos terrestres,/

abrindo, em relâmpagos,/ o temor e o destemor,/ a primeira e a última provação./ pai,

pai,/ eu caio,/ tu cais, nós caímos,/ tudo está a ruir à nossa volta,/ nesta data,/

perfazemos a terceira queda consecutiva, por que me abandonaste.

in Negrume, & Etc, Lisboa, 2006

Foto: © de Amadeu Baptista

Ζήτω η Ελλάδα !!! / Iannos Ritsos, um poema

2012-02-18T01:02:00.003Z

18 de Fevereiro de 2012 / Solidariedade Internacional com o povo grego!

Iannos Ritsos, um poema

O SANGUE

Depois, uma mancha de sangue apareceu no asfalto;

a mancha crescia, ampliava-se, inundava

o pátio, o poço, a vedação do poço;

de fora ficou um metro de corda – só isso.

O relógio da catedral ficou vermelho;

no correio, o mesmo. A mancha ampliava-se,

engolia as casas, os postes telefónicos, o sol

e a nós mesmos – escondia-nos dentro do vermelho.

E só por ver a sua imensidão, sentimo-nos de novo

belos, simples, ordenados, absolvidos.

(versão minha)

Iannos Ritsos nasceu na Grécia a 1 de Maio de 1909. Aderiu ao Partido Comunista Grego, em 1931. Publicou Tractor, em 1934, inspirado no futurismo de Maiakovski. Devido às suas ideias políticas, algumas das suas obras foram queimadas em público. Foi internado em vários campos de reabilitação. No entanto, a sua produção poética é imparável, com dezenas de títulos. Em 1956, é-lhe atribuído o prémio nacional de poesia pelo livro Sonata ao Luar. Conjuntamente com Giorgios Seferis e Odysseus Elytis, é considerado um dos mais importantes poetas gregos do século XX. Faleceu a 11 de Novembro de 1990.

O ESCRUTÍNIO FENÍCIO EM ANTÓNIO RAMOS ROSA

2012-02-17T11:11:00.000Z

O abecedário treme, escuramente.

A palavra faúlha é obscura.

De abismo em abismo cada letra

é o infrene flagelo da procura.

Eis como algumas voam como hastes

e penetram a carne, golpe a golpe.

Irrompentes, emergem e claudicam

para que não baste, ainda, a clausura.

Alguém as escreve, alguém as vê

e sente o alarido do seu silêncio vasto,

a cabeça com brilhos animais

que rebentam com tudo o que há no mundo.

Nem sequer são punhais, apenas crina

de um cavalo feroz e transparente

que o áugure sofre, toma e aglutina

aos casulos mortais da impaciência.

No seu destino ardem, como facas

de luz nas superfícies brancas,

um silvo ágil na sombra das espiras

que marca sobre o fogo a distância

que vai da alma ao espírito em lenta progressão

sobre as coisas infinitas, as tensões,

a pura perda, o rasgão no peito,

o escrutínio fenício do poema.

in Dez Poemas Inéditos para António Ramos Rosa, Edições Asa (FM), Porto, 2004

Desenho de António Ramos Rosa

Margarida Ferra

2012-02-16T11:19:00.000Z

Margarida Ferra, poeta convidada

3 poemas:

Escadas de incêndio

Desci a correr pelas escadas de incêndio
de betão, expostas ao vento mais do que ao sol,
suportei a velocidade áspera na mão esquerda,
dei a um filho o flanco,
outra criança por um braço,
e provavelmente um par de asas seguiu-nos
mas não ousei virar-me porque diante de mim uma
outra perspectiva da cidade.

Caminho agora de igual modo todas as horas,
repito os gestos essenciais,
a melhor memória e desvelo.
Sei-os de cor e desenho-os,
nos meus dedos e nos pulsos, como novos.
Confirmo: sou a mesma que cozinha no mesmo fogão
a gás, outra água, outro combustível,
e tempera com tomilho, a pedra mármore intemporal.
Mais eficaz do que essa escada secreta e tosca,
a repetição salva-nos. Um erro
nunca pode ser emendado, nem quase isso.
Não há lugar mais firme que
debaixo da acumulação das tarefas
repetidas com esforço e zelo, sem excessos.
E sobre o tapete uma coreografia monocórdica,
segura, que faz dos dias
dias em que não se usa a escada de incêndio

(in revista Ágio)

Escreve sempre que precisares

Escreve sempre que precisares de me dizer
que há gelo nas tuas mãos e nas paredes do frigorífico.
Os legumes que trouxe ontem
não sobrevivem a mais do que uma geada,
muito menos nós.

Escreve sempre que precisares, podes
dizer-me outra vez que nunca houve inverno,
que este ano não há verão,
que estamos aqui e não estamos porque não sabemos
se somos nós ou se somos aquelas
quatro pessoas que vão à rua agora,
encontraram a porta certa.

Escreve sempre que precisares, faz
uma lista de compras, uma lista de desejos,
anota todos os pedidos que deixaste
em poemas atrasados.
Escreve sempre que precisares
de mais um postal com selo e carimbo.
Escreve sempre que riscares
na tua agenda mais uma morada.

Sempre que eu precisar vais devolver-me
uma caligrafia rebuscada que não é a tua,
curvas a mais que não fazias na letra d.
Já não há desses manuscritos,
só eu e os carteiros aprendemos a decifrá-los
(e toda a gente sabe que nem isso é verdade).
Vai escrevendo. Sempre que eu precisar,
as frases podem desviar deixas decoradas,
repetidas como as mentiras,
demasiado gastas para serem inócuas.

Escreve em vez de costurares.
Mesmo que soubesses, não há remendos suficientes,
arranhaste sem possibilidade de cura os joelhos,
os cotovelos e as canelas
(dançar sempre foi um antídoto fora do teu alcance).
Escreve que eu vejo nas tuas as minhas quedas,
os meus soluços nessas curvas
a mais que não fazes na letra d:
as tuas linhas são rectas, verticais e justas,
as minhas letras são apenas caracteres.

Escreve sempre que puderes
só em vez de apenas,
recursos humanos em vez de
resíduos urbanos. Talvez sejamos mais
do que pessoas, temos tamanhos diferentes
e não servimos nos lugares que nos foram destinados.

Escreve sempre que precisares de uma porta
onde caibas,
nunca trago chaves comigo.

(in revista Correntes de Escritas)

Ontem adormeceste, ainda
tínhamos as facas todas na boca
e três por abrir.
Ficou uma pousada
em equilíbrio geométrico
na linha dos lábios.
Não sei de quem eram
esses lábios de onde
o gume imóvel não deixava sair
as palavras duras
e, mais tarde, os pesadelos.
Outra, o cabo na minha mão,
esqueci-a antes da última
costela flutuante
depois do coração.

De manhã éramos só nós, frios,
e a memória das cinzas na rua.

(in Curso Intensivo de Jardinagem, & Etc, Lisboa, 2010)

Margarida Ferra.Tem 34 anos e dois filhos. Licenciou-se em Ciências da Comunicação pela Faculdade de Ciências Sociais e Humanas da Universidade Nova de Lisboa. Trabalhou numa pizzaria, num jornal, numa galeria de arte contemporânea, em duas livrarias e no Palácio da Ajuda. Trabalha agora num grupo editorial, não o mesmo onde publicou, em 2010, um livro com 32 poemas - tantos quantos os anos que tinha na altura. Curso Intensivo de Jardinagem saiu pela &etc.

Fotos: de Margarida Ferra © de José Mário Silva; ilustração dos poemas © de Amadeu Baptista;

Rua Monte dos Judeus, 78

2012-02-14T12:08:00.001Z

Um laço e um lance de escada,
a sombra revelada é talvez o vulto esperado,
a folha do último outono sobre a clarabóia,
essas linhas paralelas ao teu rosto
onde a ausência rasga uma espera inútil,
um zumbido dentro da cabeça como o primeiro prenúncio
da morte.

A ferida alastra,
a rua enche-se desses mercados ruidosos,
laranjas e amoras que queimam a realidade,
um pregão que anuncia a passagem de mais uma hora,
o gesto parado sobre a cabeça do anjo
que ergue a taça sulfurosa, suspende
o brilho sobre os ombros,
incrimina a paixão.

Agora o sangue alastra e a cidade arde
no ardil da tintura, a gaze
asfixia o olhar,
as mãos desprendendo-se para um lugar
de absoluta solidão,
esse silêncio que corre nas veias
como soro e antídoto
de uma outra grandeza mais feroz,
essa que afasta a sombra do corpo sobre a fronte imaculada,
o lençol que precipita a luz nos olhos cegos,
o destino que vai com o sol para as fogueiras da noite.

O corredor bifurca em dois corredores sem saída,
a panóplia de fragmentações agora recomeça e abate-se sobre o coração,
é ainda possível recordar o quarto minguante que vivemos
no primeiro encontro, saber que não são já as mesmas mãos que escreveram
a subtil despedida, apenas a iniquidade, talvez a pouca sorte,
sem dúvida o constrangimento
de tudo ter sido como que irreal neste espaço brutalmente real
e ter sido a lágrima derramada em vão.

in Antecedentes Criminais Antologia Pessoal 1982-2007, V. N. de Famalicão, 2007

Poemas de Caravaggio - Três elegias

2012-02-12T12:27:00.002Z

1.
É em manhãs assim que não sei como escrever
elegias, vou ao ágora do poema e só encontro
cães, e os cães estão sôfregos pelo que paira no ar,
a extensa litania que submerge a cidade e irrompe
do sentido para prevalecer. É uma manhã napolitana,
com fumarolas e lâmpadas a crescer pelas praças,
e os cães estão a céu aberto a marcar com as patas
o exíguo território a que se confinam os mortos,
os mortos amontoados nas ruas, como se fossem
uma barreira para o mar, uma barreira de coral
com pés e mãos, e bocas hiantes no sobressalto
do mundo. É em manhãs assim que alguma coisa pica
o sangue, e me lembro de ti um pouco antes de seres
definitivamente mulher, e és uma rapariga camponesa
a enumerar as ondas, a descer sobre os campos
onde todas as batalhas decorrem, todos os clarões.
És hoje esta elegia, mas não sei, ainda, como hei-de
escrever-te, permaneces no templo e guardas na luz
o teu contorno marítimo, onde há colinas nuas
e arbustos pequenos como os teus dentes miúdos.
Os cães aguardam, e uivam, e rosnam, e é esse o sinal
para o arrebatamento, vem um braço de vento tocar-te
o rosto e sou eu que toco os teus cabelos, numa carícia perfaço
um juramento em que estás presente, ainda que estejas
ausente, e só saibam os cães onde, e como, procurar-te.
Encontro-te, talvez, um pouco acima do céu, um pouco abaixo da terra,
encontro-te exactamente onde Nápoles se olha no escuro
e onde tenho a boca em fogo para pronunciar o teu nome,
ainda que em manhãs assim não saiba como escrever
elegias e a partida seja um rio intranquilo em que tudo
te lembra. Eu e os cães ouvimos vozes nocturnas, e, de repente,
apareces, e a manhã estremece, e vibra, muito branca,
sendo que os cães sabem tudo de ti e eu te choro
sob esta sombra, ainda que o sol brilhe sobre o mar,
ainda que a janela entreaberta enquadre a nitidez de uma silhueta
com o teu rosto, e eu não seja mais que um navio votivo, perdido a jusante.

2.
Claro, o mármore transpõe o teu rosto para o tempo
e deixa-te a sorrir pelos séculos, sobretudo nas estações
do ano em que a luz é mais densa e a memória é, ainda,
um indício de como se trabalha na terra e como a terra
nos trabalha a nós. No mármore ficam todas as sedimentações,
todas as maçãs, todos os ritmos em que o apaziguamento
recobrou os sentidos e te leva pela casa a altas horas
da noite a murmurar canções indizíveis, às vezes coisas obscenas,
que tu cicias com um sorriso cândido quando há gente em volta
a insistir em ouvir a tua voz. No mármore ficam os filhos
que tiveste ou lamentaste não ter e, também, as noites de luar
em que te chamas madrigal e invocas os anjos para que sejas
tu mesma um anjo. E ficam os mantimentos que escolheste anos a fio,
a tua sombra magnífica sobre o fogão, e o teu perfume,
esse perfume dourado a conjecturar sobre o amor
como se o amor fosse não só uma essência mas todos os jardins
do mundo. Claro, o mármore cinge-te às coisas que só tu pudeste
ser, mas incredulamente, como tu dizes, e continuas a ser
nesta irremediável dimensão da pedra em que tudo se transforma
para que a sua fria dureza manifeste algo idêntico ao teu corpo
e tu te reencaminhes na eternidade sem outra vocação
que a de voltares a nascer logo que possível para vires mimar
o gato, as flores, a neve quase azul da primavera e, depois, reacenderes
a lareira com os teus finos gestos de adoradora do sol.

3.
Não sei como pode um homem desolado conduzir
os exércitos e dar à emboscada um sentido preciso
no rumo do combate. Não sei como posso
ainda erguer-me e sentir o sol na cara,
ou ver, ao longe, os duzentos cavalos a desbravar
a montanha e sentir, com eles, o coração
acelerado e triunfal, não sei como posso
sentir a aljava de buxo nos meus dedos
ou desmontar a tenda na hora do regresso
sem que saiba de que sono e ausência precaveste
os mais íntimos enigmas que o teu corpo
fechou sobre ti mesma. Não sei como tolerar
o intolerável e ir à guerra e sentir vertigens
pela falta que me fazes cada dia e noite.
Não sei como pode a água ser clara e a trepadeira
florir assim, com luz vermelha, se a dor que me mantém
é a tua sombra imóvel, e inviolável, nesta casa. Não sei
como entender o que grita e ruge e se amotina
no meu peito porque não voltarás a encher o meu bornal
nem estarás comigo a ver a bruma densa
sobre os campos de feno. Não sei, não sei
sequer como erigir uma elegia em que te possa
lembrar na desvelada ternura que entregaste
aos prisioneiros que fiz na última batalha.
Não sei como suprir o que esta perda
me trouxe de frio e maldição, ou como adormecer
contigo na memória e a garganta áspera
do vinho negro e doce da libação amarga.

(in Poemas de Caravaggio, Maia, Cosmorama, 2008)

Caravaggio, 'Cabeça de Medusa'

Óleo s/ tela colado sobre disco de madeira de choupo, 60 x 55 cm

Galleria Degli Uffizi, Florença

Alice Macedo Campos - Lançamento

2012-02-11T11:06:00.000Z

Dia 18 de Fevereiro, pelas 16 horas

Lançamento do livro de Alice Macedo Campos 'a mulher sus.pensa'

Local: A Cadeira de Van Gogh, Rua Morgado de Mateus, 41, 4000-334 Porto

Pena Agravada

2012-02-07T11:41:00.000Z

Estou a cumprir pena perpétua.

Na infância, uns filhos da puta rodearam-me
com triângulos escalenos e não pude
fazer mais que emocionar-me. Nesse tempo,
a minha ocupação eram as luzes coloridas e um rio
em que as barcas abrangentes conduziam as almas
para o inferno, sem que dessa escuridão se suspeitasse.
Nos anos cinquenta a miséria absoluta confrontava-se
com um menino inocente, que o alarido dos vizinhos
amedrontava, sendo que alguns deles sangravam dos ouvidos
e dormiam ao relento sob as árvores, e bebiam
até que pelas veias corresse apenas álcool. Com cuidado,
olhava-os nos olhos, a fazer do silêncio um primeiro
recorte obsessivo de palavras, películas vermelhas
que invadiam a nítida frescura do meu pátio.
Estava ali e queria persistir, talvez porque pensasse
que há lugares ilesos um pouco para além
dos gemidos da noite e do chicote
com que a turbulência arrasa certas vidas
que não podem mais que o pão quotidiano,
sobretudo se o desamparo é não o ter.
Agir, por essa altura, era crescer, embora o crescimento
seja uma fortuna inverosímil, que se pega
ao corpo a assinalar o teor que há na dor
de modo mais profundo e explícito, em que a morte
é como um sinal de perigo, mas não exactamente
uma ameaça. Fazia sete anos e era pastor aquando
do passamento da mulher amada, a quem chamei avó
e sei que é um álamo verde nestas margens
em que me reduzo a pó nesta memória
de a lembrar agora a inscrever nas praças do seu tempo
um meneio escandaloso de passar por elas
com os cabelos soltos e a anca em fogo.
Compôs-se então de treva a claridade e aprendi a ler.
Foi-me tormento a escola e o terror
de ter por mestres gente que batia nas crianças
e andava curvada sobre o tempo
que se estendia cinzento sobre os dias,
sem qualquer alegria que a tristeza anódina
dos que perderam para sempre a macieira
mágica. Cheguei a presumir que nos temiam,
sendo as nossas certezas tão escassas
mas tão vociferantes essas figuras
que nos faziam crer que compensava o crime
de nos manterem reféns no estrado,
completamente prontos para a impunidade
de uma régua mortífera nos nós dos nossos dedos.
Mijávamo-nos de pavor pela violência inumerável
da aprendizagem, onde o fulgor coalhava
com notícias do céu tão abstractas
como o facto de sermos navegantes
há tanto tempo que não o lembrávamos.
Até que um dia, já adolescente,
descobri o poder da poesia que, a par com o mar,
aprendi a fitar com imprudência, por serem
revoltosas essas águas em que o dia
e a noite se confundem. Era essa imprudência
o desassombro de ouvir o longínquo e o genesíaco,
com homens e mulheres a recortar-se
da imensidão dos tempos, a cantar a dolência
e o sublime, a invectivar o mistério e a ampliar
o enigma que há entre os enigmas, ou o surto
de sentidos que, num sopro, agrega ao infinito
o infinito, para que haja mais infinito no sentido.
No meu país, então, grassava a guerra
e para os da minha idade só havia
essa promessa como compromisso,
que abarcava a morte pela extorsão
e a posse da terra, e a escravatura
de outros homens em tudo iguais a nós.
Longos anos durou essa aflição, até que um dia
o mais cruel dos meses comportou
a amenidade esperada, dando à paz
um fugaz clarão de expectativa.
Por essa estrada ia a descobrir os gregos
e não tardei a ver com que punhais
trabalha a insídia e aos abutres
se não devem confiar os braços levantados
para a prece comum. Os pobres
estão mais pobres do que nunca e despojado
o mundo pelos roubos que, entre acerto e desacerto,
cada um de nós vai consentindo, por cobardia,
fraqueza, ignomínia. Ainda assim eu quis resistir.
E li mais gregos, e instintivamente olhei o mar.
E fui, contra a corrente, nessa corrente
de vozes subterrâneas e ventanias densas
que me tornaram órfão de tudo quanto amei
e perplexo amante de um recontro tenso
com o poema oculto no poema
em que, mais do que o amor, surpreendi a morte
com que, fora de mim, por dentro me revejo,
agora que, ungido pelo vazio, só mesmo a poesia
sobrevem. Triângulos escalenos trouxeram-me a este cais
e, tal como na infância, uns filhos da puta me rodeiam.

Não posso fazer mais que emocionar-me.

in Antecedentes Criminais Antologia Pessoal 1982-2007, V. N. de Famalicão, 2007

Wislawa Szymborska (1923-2012)

2012-02-02T08:50:00.000Z

Wislawa Szymborska

POSSIBILIDADES

Prefiro cinema.
Prefiro os gatos.
Prefiro os carvalhos nas margens do Warta.
Prefiro Dickens a Doistoievski.
Prefiro-me gostando dos homens
em vez de estar amando a humanidade.
Prefiro ter uma agulha preparada com a linha.
Prefiro a cor verde.
Prefiro não afirmar
que a razão é culpada de tudo.
Prefiro as excepções.
Prefiro sair mais cedo.
Prefiro conversar com os médicos sobre outra coisa.
Prefiro as velhas ilustrações listradas.
Prefiro o ridículo de escrever poemas
ao ridículo de não escrever.
No amor prefiro os aniversários não redondos
para serem comemorados cada dia.
Prefiro os moralistas,
que não prometem nada.
Prefiro a bondade esperta à bondade ingénua demais.
Prefiro a terra à paisana.
Prefiro os países conquistados aos países conquistadores.
Prefiro ter abjecções.
Prefiro o inferno do caos ao inferno da ordem.
Prefiro contos de fada de Grimm às manchetes de jornais.
Prefiro as folhas sem flores às flores sem folhas.
Prefiro os cães com o rabo não cortado.
Prefiro os olhos claros porque os tenho escuros.
Prefiro as gavetas.
Prefiro muitas coisas que aqui não disse,
e outras tantas não mencionadas aqui.
Prefiro os zeros à solta
a tê-los numa fila junto ao algarismo.
Prefiro o tempo do insecto ao tempo das estrelas.
Prefiro isolar.
Prefiro não perguntar quanto tempo ainda e quando.
Prefiro levar em consideração até a possibilidade
do ser ter a sua razão.

Wislawa Szymborska, in "rosa do mundo" assírio & alvim, 2001

A poetisa polaca Wislawa Szymborska, Nobel da Literatura de 1996, morreu ontem, aos 88 anos. Deixou mais de uma vintena de livros de poesia. “Morreu tranquilamente, durante o sono”, na sua casa em Cracóvia, anunciou o seu assistente Michael Rusinek.

Theo Angelopoulos (1935 - 2012)

2012-01-26T10:40:00.000Z

Alice Macedo Campos

2012-01-24T12:21:00.000Z

Alice Macedo Campos, poeta convidada

3 Poemas do livro 'a mulher sus.pensa'

a linguagem pára diante da mulher, corpo a corpo
se encaram e se entregam, as melhores palavras, as
que chegam em bandejas de prata, com a escama ainda
exposta, e o sangue, avançam como éguas, ouve-se daqui
o seu galope, deslizam na pele à velocidade dos meus pulsos,
e correm. estavam porém um espelho e a minha voz deste lado,
a luz claramente acesa sobre o medo, pronta a cegar-nos os olhos
e a boca fechada, a gramática impura dos amantes fez do verbo estar
um filme que acontece fora de nós, na paisagem e nos brilhos, onde a
música toca um instrumento tântrico que nos adversa, na hora de cantar.

(in 'a mulher sus.pensa', edita-me, 2011)

quantas luas foram já o teu olhar, perguntei,
mas estava a interrogação contrária na linha do mar,
como um ponto frágil que derrete à primeira água, sempre
que te ausentas. e o teu nome suava ao longe uma lágrima antiga,
nunca antes chorada, que derrama no tempo, e amanhã, e depois disso,
este poema verso a verso, sobretudo os que faltam. vejo-te daqui, lânguida,
o dorso da noite como um ombro que suporta o peso excessivo de viver, e sinto,
embora a distância seja a de um grão, que é aqui que terás de morrer, para sempre.

(in 'a mulher sus.pensa', edita-me, 2011)

toda a vida chorei este dia e foi um saco lacrimal que se rompeu.
sou talvez muito nova para sofrer um cancro, este, de te amar.
esta carta é uma oração e uma prece. e sua penitência.
a deus nosso senhor e todos os seus familiares.
por eu ser a mais vulgar das raparigas.
sem perdão nem castigo.

(in 'a mulher sus.pensa', edita-me, 2011)

Alice Macedo Campo. 33 anos, natural e residente em Penafiel, publicou 3 livros, 'o ciclo menstrual da noite', em 2008, 'um cão em cada dedo', em 2010, e 'a mulher sus.pensa', em 2011

Fotos: ilustração dos poemas © de Amadeu Baptista

Rui Costa (1972-2012)

2012-01-19T21:10:00.001Z

Autobiografia

Não preciso mas tu sabes como eu sou

Encaminho-me pouco divirto-me assim nas copas

Das árvores soprando pensamentos para o mundo que há de noite.

As pessoas quando acordam são outras, já sabias,

Essa névoa contemporânea do medo miudinho

Que perdemos nas cidades e nos corpos, tu entraste

Antes de mim nos jogos, o enxofre da música e o

Lago do feitiço, inocente homem breve que sonha

Tu bem sabes.

Depois aluguei a bruxa por uma vasta noite.

E a minha vida mudou, a noite cresceu,

A vertigem ardeu-me nos braços até a sangria

Do tédio quando para sempre julguei que te perdia.

Na luta perdi um ou dois braços,

Mais do que o que tinha. Mas esta memória é um palácio,

São corais no pensamento. Jardins e fantasmas,

O gume nas mãos sorvendo, criança estratosférica

E profunda: sem braços e agora sem mais nada.

Não me percebeste, enchi-me de fúria.

É uma arte, queria eu dizer, matar sem retrocesso e

Atraso – ah aqueles braços para apoiar as mãos - ,

Ceifando. Saturno e o vento na proa erguendo.

O: navio:no:mar:parado:parado: completamente.

Parado.como dizer? Não dizer, eu sou.uma vida

Medonha e múltipla. E agora descanso

Deitado nestas mãos que mexem

Sem apoio, sabes, nascendo dos teus olhos

P’la manhã.

( in A Nuvem Prateada das Pessoas Graves, Edições Quasi, 2005)

Adenda: O funeral do Rui será no cemitério de Santa Marinha coordenadas: 41 07' 43,83''N, 8º 37' 37,64''O) pela 10h30 da manhã do dia 20 de Janeiro. O corpo estará numa das capelas mortuárias do cemitério a partir das 9h00 da manhã do mesmo dia. Após uma breve cerimónia o corpo do Rui seguirá para o cemitério de Macieira de Cambra, Vale de Cambra (coordenadas GPS: 40º 51' 31,39''N, 8º 22' 28,36''O).

Informa António Aguiar Costa, irmão do Rui.

GUSTAVE COURBET

2012-01-17T01:03:00.001Z

GUSTAVE COURBET: A ORIGEM DO MUNDO (1866)

Para os que esqueceram

a nudez com que aqui chegaram,

e de onde todos chegam,

crio.

A perda,

a perda que é sempre só resgate,

vem comigo,

quer dizer,

ponho-a nos quadros

para que, na exibição do ultraje,

nada se extinga,

nada se perca

e tudo se transforme.

Este é o rosto invisível de um quasar,

e a mulher que posa é Joanna Hiffernan,

a amante de um amigo,

enquanto o mundo,

o velho mundo,

se esquece que há em Deus

muitos mistérios

e que são os homens que os fazem.

O que se escuta, aqui?

Talvez só se escute alguma coisa estranha,

que os ocres e os vermelhos sublinham

com as insinuações brevíssimas na folhagem

que corre no talude.

Ou o ruído,

quase imperceptível,

de uma aranha a fazer a teia,

a luminosa teia da manhã.

Ou, talvez, se escute

a dimensão do universo,

com os seus firmamentos irreais,

as suas bocas, hiantes,

a adocicar os negros,

os meios tons,

a grave claridade de um grito a derramar-se

no fundo de um ribeiro.

Ou isso, ou muito mais:

o pôr-do-sol,

as raparigas que passam com os seus lenços

brancos,

perseguidas por homens em cujos olhos

vai o carro de Zeus,

e Apolo,

e as Eríneas,

e a aurora,

com o seu labor operário

no ar recém lavado

da imundície da cidade,

onde a soberba dos ricos

ainda dorme

e onde há órfãos insones,

em busca,

pelos cantos,

de um pão, ainda que recesso.

Eu crio:

estrume,

ou esterco,

crio,

para que o meu testemunho,

sob o efémero,

possa aguilhoar as almas

e consumar

a união entre o diverso e o transitório,

e não haja mais escândalo

que o escândalo

de ser a soberba a nossa ignorância

e a nossa ignorância a desventura.

O que há para ver nos genitais de Joanna?

O fogo?

A presença divina?

A parte da memória que não sabemos

onde está escondida?

A anunciação?

A carroça de feno que os peixes

empurram porque não há

estrelas na noite?

A expectação?

O ribombar dos canhões

no campo de batalha?

O fim de tudo?

A deposição?

O terror do martírio?

A serpente?

Ou só, apenas,

o indício seguro

de que a nossa humanidade é assim,

terna e tenra,

oferente e solícita,

ainda que tudo seja

aterrador

e a aflição

nos cerque?

Joanna é doce,

suporta sem queixume

a pose que lhe impus,

e sabe como,

no princípio,

cobria tudo a treva,

e a mulher chegou

toda de branco,

com uma luz nos olhos e os dedos

abertos

para a farinha,

e que, aos seus ombros,

vieram aves

que, de árvore em árvore,

cantaram o fulgor das primícias,

os frutos,

o sangue vivo

que vinha da mulher numa corrente

purificadora.

Eis o conjuro:

estar vivo.

E passam nos meus olhos

imagens dos amigos,

e Juliet Courbet, dormindo,

como uma criança,

Gabrielle Borreau,

que olha o infinito,

e Besançon,

e os campos floridos,

onde brinquei em menino

a roubar ninhos,

a explorar as grutas,

a desvendar a vida.

Joanna é doce,

sorri-me quando pode

e canta,

para entreter a monotonia

a que a pose para este quadro obriga:

e eu olho-a,

e olho-me,

e escuto-a a cantar

como se fosse um pássaro de ausência,

e eu um homem

sem mais remédio

do que pintar assim

como que fascinado,

como que enfeitiçado,

a suprir uma falta,

uma falta imensa na luz que me convoca.

Para os que esqueceram a nudez

com que aqui chegaram,

e de onde todos chegam,

crio,

apenas.

(in Doze Cantos do Mundo, Sintra, Edição CM Sintra, 2009)

Sobre as imagens # 14

2012-01-16T17:40:00.001Z

PENTECOSTES

Tomé não acredita que é possível ouvir a harpa

sem que se lhe tanjam as cordas, e eu sorrio

do alto da sua cabeça, onde um incêndio alastra

para que o fogo se amacie.

Se leões fôssemos, também não atenderíamos

à transfiguração, uma vez que só pelo desconhecido

os lobos se acolhem, para que neles pulse um coração de cordeiro,

sendo que tudo é milagre quando

nos encanta.

E em verdade, em verdade te digo, meu amor,

que no assento etéreo a que subi

não sei como esquecer-te,

por razões e desrazões da minha carne,

que só pelo mistério se conhecem.

E assim Tomé me toca o lado,

e tu sabes que rangem estas tábuas

de discernimento e confusão sobre as imagens,

enquanto há tâmaras para oferecer-te

e esta elegia pela qual te entrego

a essência mais pura do amor,

amando-te pelo que és,

amando-te pelo que foste e em Cafarnaum

se repete, para que se perfume o ar

deste pecado que me faz aqui voltar,

porque vos amo

e só assim, porventura, há-de ficar,

por uma vez,

consumado o ardor desta paixão.

(in Sobre as Imagens, Cosmorama, Maia, 2008)

Vasco Fernandes (Grão Vasco), 'Pentecostes', óleo s/ madeira, 1501/6

Sobre as imagens # 13

2012-01-15T20:36:00.001Z

ASCENSÃO

Sobre as imagens, subo. E tal como para que cresça

diminuo, também assim, erguendo-me, descaio sobre mim

e sobre a minha intimidade. Nó a nó, progrido,

fechando-se o ciclo para que me abracem os pés

e haja no sentido da oblação um corrupio de serenos sobressaltos,

onde só eu me reconheço para que os outros

se reconheçam a si mesmos, purificando o caminho

ou subvertendo a ordem do divino.

E assim é que a terra se enrodilha aos meus joelhos,

e são como colunas de mármore as minhas pernas,

e todo eu sou um edifício

onde o céu e o globo se entrecruzam

para que não haja apenas a ressonância antiquíssima do sagrado

a vibrar-nos no corpo,

mas todo o desespero justaposto à esperança.

Como a chuva que cai e o orvalho que se ergue,

eis o que sou, no meu silêncio firme,

trazendo para os hóspedes a refeição certíssima,

cruzes e estrelas,

sem as quais, provavelmente,

não poderíamos encontrar-nos.

Não há exílios na terra que me sejam estranhos,

assim como não há exílios no céu a que eu alheio seja,

ainda que a figueira da Barbaria, por minha expressa ordem,

esteja seca e as asas do arcanjo sejam negras,

se negras as quiser.

A grandes tragos bebo desta terra

de que me distancio para que fique mais próximo

o próximo e o semelhante,

o céu e as suas nuvens reflectidas

na superfície branca que, em sonhos,

nos alegra os dias e sobrevoa as noites

em que nos sepultaram, sendo o sopro de Deus

selvagem e impiedoso.

Exalto-me, como porta. Franqueio-me

à passagem dos gentios

para que o voo se expanda

e a demanda não cesse,

serpentes a silvar eternamente

e aves a pairar na planície,

sendo que é a luz que procuramos,

a luz escura

dessa chama selvagem chamada

humanidade e compaixão.

(in Sobre as Imagens, Cosmorama, Maia, 2008)

Vasco Fernandes (Grão Vasco), 'Ascenção', óleo s/ madeira, 1501/6

Sobre as imagens # 12

2012-01-14T15:13:00.000Z

RESSURREIÇÃO

O galo da madrugada canta e a minha cabeça crepita.

Lá fora, o mundo chama o mundo, há raparigas que passam

sob os pinheiros e os cedros, aprestam-se os barcos

para a faina da pesca, coze-se o pão, prepara-se a mesa

em Madian para o próximo repasto, e os corvos

volteiam sobre os campos semeados, em busca de alimento e água.

Ao longe, escuto os cães que uivam, escuto o alvorecer,

escuto o epilético e o paralítico, escuto os impropérios,

e sei que há um lume em cada casa a crepitar

para que profundamente se respirem os aromas do pão, sete,

setenta e sete vezes amassado,

sete,

setenta e sete vezes engolido,

porque a vida urge, a vida e o seu esplendor.

E em Judá há camponeses a arrotear a terra, escuto o pintassilgo

e o rouxinol, e a água sobre as pedras, mágica dançarina

a estender veredas sob o céu, brincando com a inocência

de quem no rio lava, escrupulosamente, as roupas da família, enquanto sonha

com uns brincos de prata ou um bracelete de bronze, ou nem sonha,

porque é a vida dura e está difícil,

está muito difícil a vida de quem lava.

E há uma mulher que afeiçoa ao seio o filho que nasceu, e um avô

que abençoa o neto e o recomenda ao céu, enquanto escuto os fulminados,

escuto aqueles a quem esta justiça ainda não basta, escuto os seus bordões

pelos caminhos, os seus passos inquietos nos desertos, seguindo as caravanas,

seguindo a estrela da manhã, tudo o que têm como seu destino,

ou tudo o que não têm,

um pouco de tomilho e segurelha que lhes alivie a treva,

um bálsamo ou um bago das vinhas vindimadas,

um grão para moer,

um dedo de farinha,

uma porção, ainda que minguada, de piedade.

E escuto, e escuto, e escuto

– e ressuscito.

(in Sobre as Imagens, Cosmorama, Maia, 2008)

Vasco Fernandes (Grão Vasco), 'Ressureição', óleo s/ madeira, 1501/6

Sobre as imagens # 11

2012-01-13T18:56:00.001Z

DESCIDA DA CRUZ

Vi os homens do alto da cruz, mas não vi o demónio.

O demónio dir-me-ia que a morte é vital, mas nada ouvi, aqui,

nesta paixão, sendo que apurei o ouvido e nem o eco das montanhas

do Moab ouvi, só ouvi como é doce a paixão e como esta crucificação

rende preito à esperança dos homens, tal como, de mim para comigo,

disse tantas vezes, e à multidão dos homens repeti.

Há coisas que não ouço e que não vejo, o demónio não vi, eis o que sei,

ele, se me visse nesta cruz, por certo choraria, pelos seus mil olhos

eu sei que choraria, pelos seus mil demónios no olhar, enquanto

chega a morte para que tudo se perfaça sobre o sofrimento,

a esponja do vinagre, a lança no flanco, os gritos das mulheres,

o grave galope dos cavalos a reter a multidão na sua esperança aflita.

Vi os homens do alto da cruz, mas não vi o demónio, essa luz

tão diferente, esse asco assinalável, mas não menos amistoso

pela demoníaca presença se aqui tivesse vindo, sendo que não me negaria

como outros me negaram, ah, não, não me negaria o que me persegue,

diria quem eu sou e qual o meu nome, e como os maltrapilhos desta terra

exercem pelo seu nome o nome que eu tenho, todos quantos

só pela minha dor rejubilam e se podem salvar.

Não vi aqui o demónio, nem vi Deus, vi o cálice e vi o abandono,

e vi a terra toda ensanguentada e Adonai ausente, ausente em parte incerta,

enquanto as mulheres e os homens se enlaçavam,

e foi a manhã inicial,

e a coroa de espinhos perfurava as minhas têmporas,

e os homens e as mulheres se enlaçavam,

e foi a noite inicial,

e por amor se uniram e geraram filhos,

(in Sobre as Imagens, Cosmorama, Maia, 2008)

Vasco Fernandes (Grão Vasco), 'Descida da Cruz', óleo s/ madeira, 1501/6

Paulo José Miranda

2012-01-10T13:00:00.001Z

Paulo José Miranda, poeta convidado

Três poemas inéditos:

Experimenta escrever uma linha
E depois dessa uma outra abaixo da primeira
Escreve ainda mais uma por debaixo da segunda já traçada
Com esforço faz agora a linha quatro ser maior do que qualquer das três primeiras
Continua a escrever assim sem parar nunca
Linha após linha após linha após linha
Até que te percas do número correspondente às linhas já traçadas
E não consigas sequer escrever nem mais um ponto
Depois de fazeres tudo isto
E talvez muito surpreendentemente
Podes ver que não acontece nada

Lembra a primeira noite do mundo
Aquela em que te abandonaram no escuro
Sequer a chama de uma vela
Para iluminar as coisas e o limite imposto
Não esqueças por favor a primeira noite do mundo
Não se saber nada e um choro profundo

É o fim da tarde
Os prédios repousam finalmente do calor do dia
E os pássaros do pequeno jardim gastam as últimas canções
Roçando de sono as asas pelos galhos das árvores
Só as perguntas tristes teimam ainda em iluminar o horizonte
Quantas pessoas a esta hora estarão mergulhadas em não fazer nada
Mergulhadas em esquecer que o mundo é o imenso património deles
Quantas dessas pessoas escondem seus rostos novos ou já muito gastos
Em lágrimas e lembranças que rasgam o que sopra cá por dentro
Quantas pessoas não sabe sequer o sabor de uma palavra
Não sabe sequer como preparar uma simples palavra
Como aquele prédio enorme e visível que nunca chegou a ser acabado
E ele será para sempre assim
Será para sempre até que num belo dia de sol ou chuva rua sem sequer ter sido
Finalmente não se escuta mais os pássaros neste fim de tarde
O silêncio sobe pelas paredes dos edifícios
Já não é mais o fim é o início de outra coisa

Nasceu em 1965 na Aldeia de Paio Pires. É poeta, escritor e dramaturgo. Licenciou-se em Filosofia pela Universidade de Letras de Lisboa. É membro do Pen Club desde 1998. Viveu em Istambul entre 1999 e 2003, tendo viajado nesse período pelo Mediterrâneo e Médio Oriente.

Publicou três livros de poesia, cinco novelas (a mais recente em Junho deste ano), uma peça de teatro e um livro de aforismos acerca da América (EUA). O seu primeiro livro de poesia venceu o Prémio Teixeira de Pascoaes em 1997 e a sua segunda novela arrebatou o primeiro Prémio José Saramago em 1999. Recebeu uma bolsa de criação literária do Ministério da Cultura para escrever a sua terceira novela e uma outra da Fundação Oriente, para viver três meses em Macau e escrever a sua quarta novela. Colaborou em revistas de vários países e há estudos acerca da sua obra em Portugal, Espanha, França e Brasil. Neste momento, e desde há seis anos, vive no Brasil.

Fotos: ilustração dos poemas © de Amadeu Baptista

Ilias Foukis

2012-01-09T11:30:00.002Z

Ilias Foukis

IMORTALIDADE

Se nós os dois

nos amássemos durante um dia

na manhã seguinte

acordaríamos a pensar

que com a mesma energia

poderíamos amar-nos durante um ano.

E amando-nos nós

durante um ano

como um nítido horizonte flutuaria

perante nós a ideia

de que contrariamente ao desvanecimento

da luz dos olhos

nos amaríamos cada vez com mais fulgor

durante um século.

E se nós os dois

conseguíssemos tal milagre

ligeiros e despreocupados como todas as jornadas

apressar-nos-íamos a pensar

que poderíamos amar-nos

por todos os séculos.

Mas esta última ideia

seria já gravosa…

Gravidade omnipotente

que ao fazer-nos levantar

nos mataria.

(versão de Amadeu Baptista)

Ilias Foukis nasceu a 20 de Agosto de 1969, em Kefallovriso Ioannina, Grécia.

Escreve poesia desde 1988. Em 2007 publicou ‘Testamento de um Deus Menor’, que foi traduzido em inglês, francês, italiano, checo e castelhano. Desde o ano 2000 vive e trabalha em Atenas.

Sobre as imagens # 10

2012-01-08T17:42:00.001Z

PRISÃO DE CRISTO

Malco está a meus pés, com a cabeça ensanguentada

pela orelha cortada. Simão Pedro empunha, ainda, a espada,

ou porque ouviu as trombetas, ou porque alguma coisa o deslumbra,

em mim, ou na soldadesca que avança. E Judas, vestido de amarelo,

toma a minha face direita e beija-me, ternamente. A minha solidão

é insuportável, mas nada faço contra tantas moedas, o preço raso

de um campo de sangue. Aguardo, apenas. E faço-me o viático

que me alimentará, sendo que a bruma é uma lei inexorável.

O que me respondo que não seja só silêncio, não sei.

Sei pouco do que sou, entre homem e noivo a caminho do Tetraca

que me apresentará ao Cônsul

de quem não posso dizer não ser mais um amigo,

embora ele não saiba muito bem o que é a amizade

e eu só tenha o exemplo de Iscariotes para lhe dar: segue-me

para todo o lado, adivinha-me os passos, lê-me o pensamento

e entrega-me, quando é chegada a hora

– entrega-me, sem mais.

Agora é tudo simples, límpido e simples

como num salmo ou um poema:

Malco reconcilia Simão Pedro e a sua espada

e Simão Pedro reconcilia Malco, pelo seu ferimento,

bem como Judas me concilia

com o meu destino e eu reconcilio o destino

de Judas e da soldadesca

que me veio colher à flor do mar e do enigma,

enquanto eu, com tanta solidão insuportável,

rejubilo por esta companhia,

a companhia de dois toros de oliveira,

um cão e um braçado de sarmentos

para que baste o que basta

e já não basta.

(in Sobre as Imagens, Cosmorama, Maia, 2008)

Vasco Fernandes (Grão Vasco), 'Prisão de Cristo', óleo s/ madeira, 1501/6

Sobre as imagens # 9

2012-01-07T16:08:00.002Z

CRISTO NO HORTO

Disse Maria:

«Todos têm um filho, menos eu».

Disse Maria Madalena:

«Todos têm um homem, menos eu,

que os tive a todos».

Diz João, o Baptista:

«És tu aquele que há-de vir ou devemos esperar outro?»

Dizem os discípulos:

«Todos te querem ter,

mas, deixa-nos dormir, agora,

este sono de justos, Jesus».

Dizem Anás e Caifás:

«Quem dizes tu que és?»

E diz a Escritura:

«Eu sou aquele que é».

E eu, aqui, neste reduto derradeiro,

ato as minhas mãos às Tuas

e sei que sou a voz que brada no deserto,

e o cego que esmola na estrada de Jericó,

todo um caminho de água viva e verdadeira

onde só a minha carpintaria flutua.

Ah, como nós, assim reunidos, ultrapassamos

os limites,

sem nos darmos conta.

Há, em Genesaré, uma estrada cheia de bodes azuis

que confinam o pecado às portas violentas do sagrado

– e eu, meu Deus, que posso mais fazer que invectivar

o anjo para que cesse, por uma vez, de nos matar?

E eu, aqui, que posso mais fazer do que abrir a porta e ver

a cintilante planície que o sonho mostra,

os seus punhais?

Que posso mais dizer senão que não virá o Messias

mas o homem que sou a este páramo,

sem mais fascinação que a dos mendigos,

trémulos de rouquidão e ansiedade,

porque toda a noite não dormiram

– e há a peste, a lepra, a fome e a tristeza

enquanto, neste horto, neva?

Ah, Senhor, faça-se e não se faça

quanto ordenas,

porque nos é impossível possuir a planície

e deter a sombra, áurea.

(in Sobre as Imagens, Cosmorama, Maia, 2008)

Vasco Fernandes (Grão Vasco), 'Oração no Horto', óleo s/ madeira, 1501/6

Os sons da planície / 2

2012-01-06T19:30:00.000Z

para a Catarina

Fotos: © de Amadeu Baptista

Sobre as imagens # 8

2012-01-06T15:37:00.000Z

ÚLTIMA CEIA

Um jogo sem dissuasões, este que vem

com o que ainda não aconteceu e vai acontecer.

Afrontar poderes e, depois, lamber as feridas,

com a boca cheia de prenúncios

para encarar a verdade. Tomar o pão

e dizer: ««Tu, aí, não temas,

dá-te ao esforço pedido porque não és de renunciar,

seja a garganta descoberta o que te pedem,

ou só umas folhas de loureiro para deitar ao fogo.»

E, depois, encarar a luz, de frente,

com os olhos a brilhar.

Dizer: «Tomas-me pela mão, doce rabi,

e acrescentas água à ânfora,

para que haja a remissão dos pecados»,

embora quem peque não saiba o que é pecar

se se excluir uma ou outra imprecação.

Mas tudo, tudo se consome: o rosto irradia,

aguarda a prece para que eu a diga e o louvor seja

um par de asas, e se transforme

a vinha em vinho,

a seara ao crepúsculo em puro movimento,

a minha carne em carne inquestionável,

sangrante, revigorada, revigoradora.

Anuncio aos presentes que há em tudo

um sentido visível e um sentido oculto;

e que todos somos irmãos, em mim, em nós.

E mais:

que tudo devo à brisa de que sou,

um homem sitiado pelas hordas dos famintos

que, tal como eu, se consomem

para ver a face de Deus,

sua, e minha, e nossa perdição.

E que esta é a última ceia,

e que eu, esguedelhado, deixo que o infortúnio

me estrangule porque há dois apelos sobre mim,

o da fome, que esta ceia há-de acalmar,

e, outro, mais magnífico,

chamado liberdade.

Ah, se eu morresse,

ah, se eu não morresse,

não seria assim?

(in Sobre as Imagens, Cosmorama, Maia, 2008)

Vasco Fernandes (Grão Vasco), 'Última Ceia', óleo s/ madeira, 1501/6

Os sons da planície/ 1

2012-01-05T20:57:00.000Z

para a Catarina

Fotos: © de Amadeu Baptista

Rui Cóias

2012-01-05T14:27:00.002Z

Rui Cóias, poeta convidado

Nada existe que não tivesse começado.
Mesmo na lonjura, decisiva porção iluminada,
em territórios despojados de todo o fim, em
areais de mares a desaguar desconhecidamente,
mais não olhamos senão a extensão do que vimos.
Se campos da livónia vão dar a campos da mazúria,
se mosaicos amaciam na água de banhos mornos,
e além houver só cemitérios seguindo cemitérios, e
a meio deles, parado sem vento, o bosque de bétulas,
se o sol é o lume do azeite a esmiolar o pão
ou o clarão lascado nas muralhas de helsingor,
se o enredo da morte é igual em toda a parte,
seja na flauta de santa maria ou no gaiteiro de tallinn,
é porque modulamos num lugar o que lastrou de outro.
Mesmo sem querer, ou sejam sombras afastando-se,
mais não tecemos que a linha de acasos e acertos
que uma corrente conduz, a cada um, em separado,
à passagem mais sensível do acabamento.
Mesmo isolando os lugares numa função laboriosa,
detalhando as suas divergências, e as pontas extremas
— a parecença entre o que são e o que pensámos serem,
mesmo nas regiões cruzadas por comboios extensos,
onde a noite cairá em escamas de lavanda,
seguiremos a mesma história — afundamos os pés no mesmo solo.
Naquilo por que vamos repetidamente levados,
ansiando o que se manifeste acolá na próxima enseada,
alisando com a mão os castanheiros onde inscrevemos, depois
de outros, nossos sinuosos nomes, nossos amores,
sempre tornamos ao ponto em que tudo se repete e inicia,
de que atingimos apenas um minuto só — um instante,
a lâmina que medeia o ano que passa e o ano que vem.

(in A Ordem do Mundo, 2005)

Foto: © de Alexandra Cool

2 Inéditos:

Schwarze Milch der Frühe wir trinken sie abends
wir trinken sie mittags und morgens wir trinken sie nachts
wir trinken und trinken
Paul Celan, Todesfuge

Leite negro da madrugada bebemo-lo ao entardecer
bebemo-lo ao meio-dia e pela manhã bebemo-lo de noite
bebemos e bebemos
Paul Celan, Todesfuge

Onde vieres também tu a sussurrar nas valas, nem que faminta esteja a tua voz
e se teus olhos os vir de madrugada, perdidos pelos campos, em sítios que estremecem - eu regresso – «eu
até nas ondas do meio-dia, na linha calma das cerejas, se te vejo, margarete, eu «escureço – «e escureço
como o cabelo com o tom escuro dos violinos me escurece, como
escurece o vento nos bosques frios em que morremos, escurecem as alamedas
escurece o leite negro que bebemos e bebemos.
Onde vieres também tu pelo adordo sublime do infortúnio, nem que franzido seja o teu sangue
e se teus lábios os vir ao entardecer, à hora mágica, lendo os poemas da galícia – eu regresso - «eu
até nos combóios que cavam um túmulo pelos ares, se te vejo, sulamith, eu «escureço – «e escureço
como o entardecer nas horas mais pequenas me escurece, como
escurecem as rugas pelos rostos, escurecem os poemas
escurece o leite negro que bebemos e bebemos.

*****

A few light taps upon the pane made him turn to the window. It had begun to snow again. He watched sleepily the flakes, silver and dark, falling obliquely against the lamplight. The time had come for him to set out on his journey westward. Yes, the newspapers were right: snow was general all over Ireland. It was falling on every part of the dark central plain, on the treeless hills, falling softly upon the Bog of Allen and, farther westward, softly falling into the dark mutinous Shannon waves. It was falling, too, upon every part of the lonely churchyard on the hill where Michael Furey lay buried. It lay thickly drifted on the crooked crosses and headstones, on the spears of the little gate, on the barren thorns. His soul swooned slowly as he heard the snow falling faintly through the universe and faintly falling, like the descent of their last end, upon all the living and the dead.
James Joyce, The Dead

Na matinal iridiscência dos ulmeiros, entre o trinado do futuro e a rédea da memória
entre a florestação da secura e o leito de novembro
as ervas e a terra suspiram a pérola inanimada, e também os sinos, como outrora em connemara
deixam custódias na feição dos teixos – raízes para o fundo
no ar mais transformado em ar escuro, galgando uma natureza mais fria do que o vento
irisada de verdes pelas orlas, como a morte na sombra da sua sombra
de ano para ano, nos rostos, debaixo dos passos
de ano para ano, solenemente débil, como a visão definitiva de todos começos, toda a confidência.
Então vem o inverno, de ondulações incertas – o inverno entre as suas cercas
abandonando pequenos cismas na distância, entre a neve azul comprimindo o seu longo crescimento
na balança entre uma e outra mão despejando a sua existência imersa
e a ronda do ano dá uma outra volta na charneca
abre-se na cor do cabelo que assim parece um lenço branco no xadrez das rosas brancas
sob os pavilhões das herdades, abre-se no clamor da hera
para deixar hirsuta, escassa, a caminhar na cratera do castanho
a fina, tímida passagem, dos que vivem e que morrem.

Reprodução da gravura 'Birth of the poet', sobre o a.m de autoria de Gabrielle Jones

Rui Cóias, nasceu em 1966. Licenciado em Direito pela Faculdade de Direito da Universidade de Coimbra. Livros publicados: A Função do Geógrafo, Quasi Edições, V. N. de Famalicão, 2000; A Ordem do Mundo, Quasi Edições, V. N. de Famalicão, 2005.

Abdelmajid Benjelloun

2012-01-04T18:02:00.001Z

QUEM PUXA AS CORREIAS DA MINHA RESPIRAÇÃO

A vida é uma pergunta a uma resposta que não é pergunta nem resposta.

A morte é uma lentidão imóvil, que não é nem lentidão nem imobilidade.

A mulher é uma ninfa celebrada, que não é nem uma ninfa nem uma festa.

O amor é uma impossibilidade possível que não é nem possibilidade nem impossibilidade.

O silêncio é um cosmos infinito que não é nem um cosmos nem um infinito.

O outro é um nós diferente que não é nem um nós nem um outro.

A razão é uma inteligência brumosa que não é nem uma inteligência nem uma bruma.

A palavra é uma interrupção da inteligibilidade, mas não é uma interrupção nem uma inteligibilidade.

O eco é um silêncio exasperado que não é nem um silêncio nem uma exasperação.

A viagem é uma permanência alheada que não é nem uma premanência nem um alheamento.

A morte é uma graça metafísica que não é nem uma graça nem uma metafísica.

As nossas respirações discutem sobre Deus, sem nós.

A eternidade é um matiz do silêncio ; os pássaros sabem-no, eles.

O homem não sabe nenhuma respiração de cor, por humildade extrema face a Deus.

Existimos a um milímetro de distância da eternidade, que é um silêncio invertido.

Por um pouco de eternidade, o homem aceita viver, mas por uma apoteose de Deus, recusa morrer.

Se o nosso corpo nos é dado unicamente para a nossa vida terrena, a respiração é-nos dada igualmente para a nossa externidade.

Só contam para mim os seres que fazem prova de intemperança com o céu.

Os seres humanos que não têm problemas de eternidade não me interessam.

A minha alma é uma esquadrilha de astros que dançam como electrões, para que as fadas os parem, para os tocar.

Todo o sorriso tem sede de Deus.

Podemos esgotar todas a nossas decrepitudes mas a nossa respiração permanece dirigida a Deus.

Quais são os homens que estão verdadeiramente em luz com a luz de Deus ?

Só o silêncio nos separa de Deus, em todo o caso.

Mesmo o homem mais piedoso se comporta com Deus como se lhe fizesse para pagar a todo o momento um preço para entrar no coração.

Respiramos sempre em primeiras núpcias com Deus, e o mais não interessa.

Os santos cuidam dentro dos corações férteis uma monocultura divina.

(in revista Di Versos, nº. 16, Janeiro de 2012 - tradução © de Amadeu Baptista)

Abdelmajid Benjelloun. Nasceu em Fez, Marrocos, em 1944.

Artista plástico e especialista em história marroquina contemporânea,publica poesia e aforismos desde 1976, ano do seu livro de estreia nesta área : Etres et choses,le même silence. Outros títulos do autor : Qui tire sur les bretelles de ma respiration ?, 1989 ;Une mouette réveillée d'une tempête,1990.Qui tire sur les bretelles de ma respiration?,1991 (edição ampliada);Murmure vivrier,1991 ; Les sept cieux apparents du mot,1993 ;Dogme et friandise ou pulsion de sourire, 1996 ;La flûte des origines ou la danse taciturne, 1997 ; L'éternité ne penche que du côté de l'amour. 1998 ; Le discobole amoureux et l'écho ou les années inutiles de l'horizon, 1998 ; Une femme à aimer comme on aimerait revivre après la mort, 1998 ; L'amour rajeunit l'univers et même la création,1999 ;Paroles déçues d'esplanade, 1999 ; Cette hébétude totémique avec elle,1999 ; Aphorismes, entre le lent et le long de l’an 1994,2001 ; A un détail près de l’éternité, recueil d’aphorismes, 2002 ; L’éternité ne penche que du côté de l’amour suivi de Dogme et friandise ou la pulsion du sourire et de Une femme à aimer comme on aimerait revivre après la mort, 2004 ; Nouvelles en lignes, fragments de miroir au noir, 2006 ;L’Eternité, belle comme le visage de mes enfants, 2007 ;L’âme fréquente aussi les beaux quartiers de l’esprit, 2008 ; Cette petite étoile frémissante du matin, 2008 ; Solstice de la soif, 2008 ; Un ruisseau n’est pas en manque d’âme, 2008. Foi traduzido em árabe, chinês, coreano,croata, castelhano e romeno.

Os livros dos meus amigos meus amigos são

2012-01-04T17:44:00.000Z

Alice Macedo Campos, 'um cão em cada dedo'

Incomunidade, s/l, 2010

V Feira do Livro de Poesia, Praia, Cabo Verde

2012-01-04T14:16:00.001Z

A V Feira do Livro de Poesia do Plateau vai realizar-se já no próximo dia 7 de Janeiro (sábado),
das 10H00 às 18H00, no Pátio do Café Palkus do Palácio da Cultura Ildo Lobo.

Da parte da tarde (a partir das 15H00) haverá uma sessão de autógrafos com o poeta Tinudu, autor do livro “Kaubersu”.

À semelhança das feiras anteriores, para além dos Livros de Poesia

(que serão a grande maioria),
haverá também uma pequena mostra de Banda Desenhada (álbuns e fanzines), entre outros.

Não faltem!

http://feiradolivrodepoesia.blogspot.com/

Sobre as imagens # 7

2012-01-03T18:06:00.004Z

FUGA PARA O EGIPTO

Acaso fogem os corpos celestes? Acaso o paraíso

se apaga por um trovão? Acaso os inocentes

arrasam a inocência quando a iniquidade se mostra

subterrânea e deixa o pó de ser pó? E estes gritos,

estes gritos nocturnos que Deus não recenseia mas a gládio

ceifa, acaso são menos inocentes porque de mim provêm

e eu não sei como contê-los ou como merecê-los?

E eu fujo? E não é esta solidão demasiadamente ruidosa

para que eu não me envergonhe de mim mesmo

e os meus nervos se dobrem, e a minha sede,

e o meu apaziguamento, ainda que fugitivo?

E não tem perdão Herodes, porque foi firmada a justa

sobre ritmos errados, ainda que na sua túnica haja um leão bordado

e se lhe cole língua ao céu da sua boca, por tanta raiva,

porque é indissolúvel o espanto de quem nada sabe do divino e mata?

Eu fujo, e leva-me para onde a minha fuga?

Para a recordação? Ah, em verdade,

em verdade me digo que há recordações tremendas para quem foge

enquanto o sangue corre e a inocência me devora

as entranhas,

e uma pena imensa me abisma o espírito,

e se me dana a alma,

por nada me condenar, ainda.

Por nada condenar o condenado.

Por nada me atingir senão a fuga.

(in Sobre as Imagens, Cosmorama, Maia, 2008)

Vasco Fernandes (Grão Vasco), 'Fuga para o Egipto', óleo s/ madeira, 1501/6

António Ferra, exposição

2012-01-03T18:06:00.001Z

Em Março de 2011 foi apresentado no Teatro “A Barraca”, o livro “Marias Pardas”

de António Ferra (prosa poética), publicado pela editora &etc.

A obra inclui imagens (também da autoria de António Ferra),

que o autor conjugou com o texto em fragmentos.

Os originais estarão em exposição na livraria “Fabula Urbis”,

a partir do dia 7 de Janeiro (inaugura às 18H00).

A exposição estará patente até 2 de Fevereiro.

A livraria “Fabula Urbis” situa-se junto à Sé de Lisboa, na Rua Augusto Rosa, 27.

Os livros dos meus amigos meus amigos são

2012-01-03T18:06:00.000Z

Versos Fatídicos (1994-2010), de Alfredo Ferreiro

Alfredo Ferreiro (AF).- "Fatídico" é esencialmente unha referencia explícita ao destino, e nese sentido entendo o traballo poético como un proceso gnóstico, como procura persoal de coñecemento; na mesma liña, asumo a poesía e a lingua secular da miña familia como descubertas coas que debo manter o meu compromiso, porque me tocan tan de perto que me definen e axudan a camiñar. Ao tempo, no plano social "fatídico" implica unha predición ou un vaticinio negativo: é o estigma, por un lado, que sofre esta cultura milenaria que foi o faro de media Europa no medievo e que agora, moribunda, non é recoñecida nen polos fillos que amamentou; por outro, a cruz que habemos de portar os escritores comprometidos co país... Non, mellor quero rectificar isto: a actitude dos escritores en galego non é unha cruz senón un facho que portamos desde hai moito con dignidade, e que vai indisolubelmente unida a outras reivindicacións conducentes á liberdade do individuo e da sociedade, tanto no sexual canto no social ou no nacional. Deste modo o esforzo persoal alimenta o compromiso social, e viceversa.

(in Alfredo Ferreiro, entrevista a 'Galicia Confidencial'

Alfredo Ferreiro, Versos Fatídicos (1994-2010), Positivas, Santiago de Compostela, Galiza

Sobre as imagens # 6

2012-01-01T21:52:00.000Z

APRESENTAÇÃO NO TEMPLO

Requer a potestade a degolação de um par de rolas

para que se não desgarrem as ovelhas.

Ou que dois pombos

se decapitem para que o que vem ao templo seja templo

e primícia, e a multidão acorra antes que Simeão o possa presumir

e os seus sonhos estranhos, por uma vez, se desvaneçam.

Ou que um anho se esfole, ainda vivo, e com as chamas se reparta,

para que o leilão das vinhas e dos órfãos não ocorra, e a blasfémia

não possa suportar-se, aqui, ali, de um extremo ao outro da cabeça,

da Galileia ao Sinai, de mais infinito a menos infinito.

Ah, mas eu amo os pardais e os chacais,

e os meus olhos arrasam-se de lágrimas,

e isto é um deserto além de um templo, o deserto

onde cada chaga é um esconjuro e a corça está ferida,

por mais contas que haja nos rosários de âmbar,

por mais balbuciante que se torne a salvação,

por mais profetas que se amparem nestas sujas goelas,

cândidas, inocentes, incandescentes.

Fosse este boi que chora uma serpente e ainda assim

deter-me-ia vexado pela ruína, e invocaria Deus e a cólera

mortífera, porque é o caminho longo para a lavra

e eu, ainda que só, me disponho para um rochedo em frente, onde não há

maior doçura que a que está nos animais, nem maior clamor

que a do azul dos céus, nem maior caça que a delirante suspeita

de não ser a noite irmã do dia, e aniquinável a raiva e a estranheza.

Magro e descalço hei-de voltar aqui. E a multidão

há-de pedir-me figos, e uma grande desordem há-de travar-se,

rasgar-se uma outra carne, ser outra a oferenda, brutal

e magnânima, grossas gotas de sangue hão-de abater-se

para que se eleve o fio desta voz, e a multidão bastar-se

do aroma do pão, recordando a palavra nele oculto.

(in Sobre as Imagens, Cosmorama, Maia, 2008)

Vasco Fernandes (Grão Vasco), 'Apresentação no Templo', óleo s/ madeira, 1501/6

Carlos Drummond de Andrade

2011-12-31T15:59:00.001Z

RECEITA DE ANO NOVO

Para você ganhar belíssimo Ano Novo
cor do arco-íris, ou da cor da sua paz,
Ano Novo sem comparação com todo o tempo já vivido
(mal vivido talvez ou sem sentido)
para você ganhar um ano
não apenas pintado de novo, remendado às carreiras,
mas novo nas sementinhas do vir-a-ser;
novo
até no coração das coisas menos percebidas
(a começar pelo seu interior)
novo, espontâneo, que de tão perfeito nem se nota,
mas com ele se come, se passeia,
se ama, se compreende, se trabalha,
você não precisa beber champanha ou qualquer outra birita,
não precisa expedir nem receber mensagens
(planta recebe mensagens?
passa telegramas?)

Não precisa
fazer lista de boas intenções
para arquivá-las na gaveta.
Não precisa chorar arrependido
pelas besteiras consumidas
nem parvamente acreditar
que por decreto de esperança
a partir de janeiro as coisas mudem
e seja tudo claridade, recompensa,
justiça entre os homens e as nações,
liberdade com cheiro e gosto de pão matinal,
direitos respeitados, começando
pelo direito augusto de viver.

Para ganhar um Ano Novo
que mereça este nome,
você, meu caro, tem de merecê-lo,
tem de fazê-lo novo, eu sei que não é fácil,
mas tente, experimente, consciente.
É dentro de você que o Ano Novo
cochila e espera desde sempre.

Carlos Drummond de Andrade

Foto: © de Amadeu Baptista

DESEJO A TODOS QUE O ANO DE 2012 VENHA REPLETO

DE SAÚDE, SORTE E AMOR!!!

Sobre as imagens # 5

2011-12-29T18:15:00.000Z

ADORAÇÃO

Ajoelham e adoram os que já se arrependeram

e na flámula inscreve-se o que há para dizer-se e repetir-se:

«paz na terra aos homens de boa-vontade». E eu,

com o incenso, a mirra e o oiro fico mais rico nesta pobreza

infinda, mordendo os lábios e arrepelando os cabelos,

embora disto se não saiba e isto se não veja,

porque não pode uma criança mais ser que ser criança,

mesmo humana e divina ao mesmo tempo.

Mas uma estrela guiou quem aqui está, e nós, pó de estrelas,

devemos atolar-nos na vasa tépida do rio, e, a vau, atravessá-lo

como se fosse um céu, um céu de magnificência e de prodígios,

a que os reis se confiam, porque há reinos absolutos sobre os reinos

onde o manjar alimenta o espírito e os seus estrépitos,

as suas desolações e as suas ruas festivas e felizes,

quer eu ria e sue sangue,

chore e ranja os dentes,

ou dê graças.

Pois é assim o meu reino, entre a fadiga e a fome da jornada,

porque quem chega e adora se sacia, ardendo o incenso, queimando-se a mirra

e incendiando-se o oiro, absorvendo-se tudo e tudo revertendo

para a libertação dos pobres, esses que se rojam sobre as pedras,

esses que Deus fulmina, esses, ainda, que batem com a cabeça

contra as pedras para que a adoração se prolongue e engrandeça.

Por mim, também ajoelho: há uma luz, fortíssima, que me ergue a cabeça

e ma abate, e sou um homem de boa-vontade,

e sou filho do homem,

e criatura de Deus, e abençoado,

pelo que assim adoro, para todo o sempre

– e este é o meu corpo e assim o entrego,

como uma palavra simples,

quotidiana,

imortal.

(in Sobre as Imagens, Cosmorama, Maia, 2008)

Vasco Fernandes (Grão Vasco), 'Adoração dos Reis Magos', óleo s/ madeira, 1501/6

José Emílio-Nelson

2011-12-28T15:14:00.002Z

José Emílio-Nelson, poeta convidado

2 Poemas inéditos:

5 MOVEMENTS op5 Webern [Boulez]

Abrupta rudeza, rude,
As pancadas rudes que descarnem os ossos, rasgam a pauta.
Reinstala o mais exausto, o que raspa o eco fechado, insidioso, sustenido, e [a
Música] arrebata, descamba.
A orná-la, a rispidez da espiral baloiçante em derrocadas.
Descai, por detrás, de lá de dentro,
Ascende-se ao vazio, soa tão imperfeito,
É incompreensível. [2,53]

Se vislumbram horizontes rejeitados, a deslizar
Ao longo das poeiras estendidas até ao regresso
À imobilidade.
Entorpecem os delírios da euforia. Espaçada,
A afastar-se de si,
O clarão afasta-se e emergem altos e baixos ofegantes,
Desfraldados, [2,13]

A finura sussurada. [0,43]

Desprende-se a ranger o que ilumina e espanta, retraça o
Divino. Resplandecente a escuridão que não se afasta da acalmia, fragiliza. [1,28]

Encosta o ouvido. Dedilha. A impaciência dispersa-se na profundidade
da quietude. Atrai
A mais densa inexactidão, ávida, sem afrouxar, altíssima,
O som primeiro, derrubado.
Esses movimentos oferecem uma indeterminável
Blasfémia a Deus. [3,19]

CORTESÃ, RIO OCEANO

Que bizarra cortesã. Rumorosa pérola,
Corpete enfunado, fustões (de crustáceo & cetáceo).
Cadências encrespadas. Cólera a arremessar espumas.
A cortesã encobre os céus de candelabros.
Cortesã, cortesã luxuriante nas entranhas,
Galanteia, enreda-se, sulca e morde, acaricia,
Arrasa prostíbulos, transborda, ribomba, assoma,
Zarpa mórbida, estrondosamente, enfeita cadáveres.
Toca o vasto céu e revela-o jaspeado.
Em cada braço o sal, descalça estremece
(De amido, de escamas). Poço fundo, coral.
Altura de profunda púrpura anil,
Violeta encordoada, espezinha o
Paredão afundado, a
Quebrada tristeza. Tapada nudez, descarnada,
Cegueira do instante.
Mutila a Terra
(Falésia da água eterna).
Vem e enluta, vem e ensurdece o ar (a arrolar o naúfrago),
Glauca, alta, obstinada fundição do céu nocturno,
Ondas que o cobrem e se estendem
E cintilam no cimo de tudo.
Bandeja de vagas, perfeito esperma, vingança
Uraniana, archote de ondas, na
Castração em que ressoa , estorce, resplandece.
(Eu vi o céu estrelado do baleeiro
Na quimérica, barroca barca de grafar.)

José Emílio-Nelson [Espinho, 1948]- Poeta, crítico literário e editor.
Reuniu a Obra Poética em dois volumes: A Alegria do Mal (1979-2004) e
Ameaçado Vivendo (2005-2009).

Foto de José Emílio-Nelson © de Rui Sousa; fotos ilustração dos poemas © de Amadeu Baptista; Poemas: © José Emílio-Nelson

Sobre as imagens # 4

2011-12-27T15:37:00.000Z

CIRCUNCISÃO

Com uma fina lâmina e uma agulha acerada

circuncidarão as voltas do meu corpo e nada mais farei

do que sorrir: o pintassilgo canta, ainda que o caminho

para a montanha seja só terra cá em baixo e luz sagrada

nas alturas. E em Magdala eu sei que há árvores que mudam

de lugar, sendo que as aldeias em volta permanecem,

com as suas casas de adobe e os seus jardins resplandecendo

na luz crepuscular, seja dia ou noite, ou partam

ou regressem os rebanhos das pastagens.

E sei que há carros de fogo que descrevem círculos

sobre os povos, e que para o amor é necessário paciência,

tal como é preciso paciência para que o fruto amadureça

e a maçã possa comer-se, ou o trigo, que precisa de tempo

e de calor para crescer, ou a águia, que em voos sucessivos,

sempre em volta da presa, há-de cumprir a missão

de alimentar os filhos, para que, de águia em águia,

progrida o mundo e se amplie a natureza.

Ah, correm os rios pelo meu corpo, e sei como

não permanecerão selados os meus lábios, e que no meu peito

fervilhará a azáfama dos homens, e que o sangue há-de correr,

e que assim me entrego, agora, desde já,

para que a extensão do sacrifício seja demolidor

e eu cerre e não cerre os punhos, e esta água

se verta para além do deserto da Jordânia e seja vinho,

e este vinho se expanda para além da discórdia,

para lá da vertigem,

para lá de Roma e de Alexandria,

para lá do inferno

e do paraíso.

(in Sobre as Imagens, Cosmorama, Maia, 2008)

Vasco Fernandes (Grão Vasco), 'Circuncisão', óleo s/ madeira

Natal

2011-12-24T11:40:00.001Z

Votos de um excelente Natal!

Giovanni Bellini, 'A Virgem e o Menino entre Maria Madalena e Santa Úrsula', óleo s/ tela, 77 x 104 cm (1490), Museu do Prado, Madrid

Sobre as imagens # 3

2011-12-23T18:10:00.000Z

NATIVIDADE

Assim nascemos, desconcertadamente desvalidos,

para triunfar da servidão e da pobreza. Caminha-se

toda a vida, mas o rudimentar momento da partida

indicia que a porta derradeira é a primeira e que, aqui chegados,

não somos mais que uma pedra nua onde pulsa um coração,

uma pedra que brilha, venham ou não os anjos acalentar

o templo, venham, ou não, outros pastores, de longe,

consolidar as nossas incertezas, trazendo uma medida de leite,

uma pele curtida, um bordão que possa florir.

Aqui estou, como se fosse orvalho sobre as palhas douradas

de uma manjedoura, e ouço na cabeça o clamor do universo,

esta angústia de tudo conhecer desconhecendo tudo, de que poder

vem a mim este poder, este tempo sem tempo

para o que foi semeado e à colheita chega já colhido

e os olhos do burro e o bafo da vaca docilmente adoçam

para que se não quebre nenhum osso e nenhuma promessa.

Assim se nasce, e nasce-se para morrer, mesmo que a estrela

brilhe e a ressurreição seja a insurreição prescrita para a morte

e a humildade avise que a vida é lobo e é cordeiro

e que quando se nasce a vigília principia, porque tudo é vital,

visível e invisível, e tudo está escrito e consumado,

e em Jerusalém não fique pedra sobre pedra

porque somos e não somos mais que uma pedra infinda.

(in Sobre as Imagens, Cosmorama, Maia, 2008)

Vasco Fernandes (Grão Vasco), 'Natividade', óleo s/ madeira, 131 x 81 cm (1506-11)

Sobre as imagens # 2

2011-12-22T18:11:00.002Z

VISITAÇÃO

No fundo azul, sobre a paisagem que Deus

assombra, os cães da aldeia uivam, e a loucura

mansa da mãe ergue-se para o dia, como se a luz

absorvesse, compacta e radiante, as virtudes do medo

e da expectação. É preciso um sinal para dizer

quem sou e de onde venho, e é assim

que construo a viagem, pelo brilho destes olhos

que, tal como vêem, tudo ignoram, embora esteja

a noite cheia de murmúrios e o dia, espesso, adense

o sortilégio por que a divindade exulta.

Fremem relâmpagos sobre este olhar baixo

que uma outra mulher vem perscrutar,

conjecturando como pode o mundo destruir-se

pela ternura e os inconsoláveis possuírem,

desde o tempo dos tempos, uma insaciável fome

de infinito. E há, na claridade, os cerros nus, e os desgraçados,

os coxos e os cegos, e os malditos que, inquietos e ávidos,

aspiram a este regaço, onde me acolho porque é ainda cedo

para que as minhas asas sejam uma cruz.

Na placidez inquieta minha mãe deslumbra

a minha vinda e a vinda do profeta percursor,

a que Isabel dará misericórdia e nome,

porque o sangue de ambos aquece e ambos somos

chuva de fogo e redenção, tal como está escrito

e sobre a minha garganta se inscreveu

quando a ave planante sobrevoou o poço e o vivificou.

É preciso um sinal para dizer quem sou e de onde

venho, sempre que o sol se ergue para norte

e o monte Hermon se enche dessas sombras

que nos consumirão, enquanto a chuva inunda

a luz e o meu corpo é só consolação, o pão, o peixe, o mel

e o júbilo dos homens que ainda não nasceram,

mas hei-de fazer ouvir, para que se prolongue o chamamento.

(in Sobre as Imagens, Cosmorama, Maia, 2008)

Vasco Fernandes (Grão Vasco), 'Visitação', óleo s/ madeira, 177 x 93 cm (1506-11)

Sobre as Imagens # 1

2011-12-20T16:37:00.000Z

ANUNCIAÇÃO

Minha mãe está atónita porque o chamamento

se irá cumprir. Ao que é chamada não há

como deixar de responder, nem tanta luz seria

suportável quando é por escuridão que o céu clama

e tudo, em volta, arde. Por isso, na imagem, está assim,

com o corpo estarrecido e o espírito suspenso por tanta graça

a irradiar desgraça sobre a amena tempestade

que em seu olhar flui, enquanto o anjo fala.

Não é tudo um equívoco, não há neste silêncio

senão esse propósito em que a transparência se faz opacidade,

porque não há como suportar sobre a cabeça tal leveza,

embora o anjo seja a sombra iluminada com que Deus se anuncia,

fazendo dessa súplica a ordem e a desordem onde o poder

perpassa com o alento de uma espada que busca o coração

para que o coração se expanda, em nome do mistério e do abismo.

Grandes estrelas alvoroçadas se entrelaçam.

E, imparável, vem o céu mostrar que em tudo

não somos mais que argila que um aroma contagia,

um caminho infinito entre as brumas da manhã e as areias da Betânia,

onde a água escasseia mas os poços

são coisa viva a entretecer as dúvidas divinas

sobre as dívidas dos homens

para que a remissão nos possa possuir

e não se confunda a terra.

Eis a terrível claridade que há nas trevas, o sequestro fecundo

onde se escuta o choro mas as lágrimas se não vêem,

porque assim são os servos e assim tece o abismo

a sua oferenda a quem não pode mais do que acreditar que o sonho

é já muito diferente do que se observa em cada pesadelo,

por insondáveis que sejam os desígnios dos que não podem mais que obedecer

e nada haja mais a fazer do que saber que há-de um inocente aqui chegar

por via da inocência desta jovem mulher, minha mãe.

E eu, ainda por nascer, sendo quem sou, o bálsamo e a ferida,

sei que o meu nome será mais do que um nome para o céu

e que a terra há-de cumprir-se pelo clarão que a eternidade

emana, enquanto o sangue desta mulher perplexa

for o meu sangue, o sangue derramado neste dia

em que o anjo expressa a esta luz o que na luz

é lento e se expande como água.

(in Sobre as Imagens, Cosmorama, Maia, 2008)

Vasco Fernandes (Grão Vasco), 'Anunciação', óleo s/ madeira, 173 x 92 cm

Rui Almeida

2011-12-18T17:06:00.000Z

Rui Almeida, poeta convidado

TRÊS POEMAS:

ESBOÇO DE LENDA

Para a Inês Ramos

Todas as garças da ilha retomam

A cada fim de tarde aquela árvore –

Regressam e, como frutos, adormecem.

Recolhe-as a cadência das vagas,

O exemplo de lonjura que é o mar.

Assim o homem que se protege em sua casa

E se apercebe

De que há quase tanto de si nos outros

Como em si mesmo.

Assim os barcos que se assemelham

A asas brancas abertas.

Cidade da Praia, Fevereiro de 2011

A cor das minhas mãos,

Como a de papel áspero,

Dilui-se na força com que segredo

As notícias acumuladas pela inércia

O ruído das articulações

Sugere a ansiedade encontrada

Na textura do tampo da mesa

É uma sucessão de sinais

A acordar o frio e a vontade de sentir,

É um espelho a ressoar nos olhos

E a abrir sulcos de entendimento.

Sonhos Pop (Pop Dell’Arte)

Justapor ao espelho,

Com abundância, a tinta,

Retirar aos pormenores a força,

Suster, condensar, os brilhos

Em estratos de elisão, simples

Como tudo é, sem força.

Os delinquentes sorriem,

Atravessando as fossas que abriram;

Os que esperam abandonam os livros

E respira-se menos ar, agora,

Mas ainda há sonhos

A magoar uma ou outra ironia.

Rui Almeida nasceu em Lisboa, em 1972. Mantém, desde 2003, o blogue Poesia distribuída na rua. Publicou em 2009 o livro de poemas Lábio Cortado (Editora Livrododia), ao qual havia sido atribuído o Prémio Manuel Alegre, da Câmara Municipal de Águeda. Está incluído nas antologias Os Dias do Amor – Um poema para cada dia do ano (Ministério dos Livros, 2009), Divina Música (Conservatório Regional de Música de Viseu, 2009), Resumo – a poesia em 2009 (Assírio & Alvim, 2010) O prisma das muitas cores - Poesia de Amor Portuguesa e Brasileira (Labirinto, 2010), Nada onde pousar o sonho (Desafio Miqueias, 2010) em delírio há vinte anos (non nova sed nove, 2011). Tem textos publicados nas revistas Saudade, Big Ode, Callema, Sítio, Inútil, Sulscrito e ainda nas revistas online Minguante e Diversos Afins.

Fotos: © de Rui Almeida, Sara A. Costa; fotos ilustração dos poemas © de Amadeu Baptista Poemas: Rui Almeida

Cesária Évora, 27/8/1941-17/12/2011

2011-12-17T15:22:00.000Z

Caravaggio / 6

2011-12-16T17:42:00.000Z

CARAVAGGIO, UM ESBOÇO

Eu sei, há uma diferença indizível entre o que ergo

na luz das minhas telas e a vida, sob o fulgor

do anjo a transfiguração é mais surpreendente,

embora deste lado seja ainda mais sombrio

tudo o que dói, o coração,

o que deseja o corpo e o corpo impõe,

os sobressaltos do mar, o olhar

tão infinitamente cansado sobre as coisas. Mas o que faço,

Jerusaleme, é apenas seguir a intuição

de que alguma grandeza há nesta aventura,

uma dor insuportável por mais suportável que pareça,

um grito entre uma escolha e outra,

com a nítida certeza de que a um outro inferno

corresponde esta sombra sublime, este vermelho

brutal a que uma papoila moída deu lugar.

Neste lado do mundo pouco espero,

ou só aguardo um tempo em que do génio

possa subtrair outra palavra para poder ampliar

a noite com uma outra emboscada, um outro golpe

sobre o que advém da eternidade e se consuma enfim

na prega de um vestido, uma janela aberta, o intenso vigor

de um homem que passa carregado de pão e de tristeza.

Por isso, quando passo entre os esconsos lugares da minha vida

bem pouco mais do que ruínas me sitiam

na extenuação de que venho e de que sou,

embora haja ainda um sorriso a iluminar-me a face.

Depois de mim virá quem diga que a tristeza

dura sempre e sei que é no espírito

que um homem se absolve ou se condena

pelas acções que ousa, independentemente

de uma maior porção de negro na brancura

ou o brilho obscuro de um punhal. Ainda assim, Jerusaleme,

nessa lacuna esplêndida, nesse intervalo

entre o que pertence à treva e o sangue corrobora,

algo divino irá permanecer, maior que uma chama

que se extingue ou menor que uma cor

que se não sabe explicar. Desse mistério sou.

E nenhum outro nome hei-de inscrever

no ramo desta árvore que as aves invadiram

porque me nego a acreditar que não seja dessa árvore

a minha própria sombra e dessas aves

o sortilégio que alastra nos meus olhos

e abre o meu olhar à eternidade. Volúveis

e precários, ao acaso da vida nos entregam.

E bem maior que nós é o medo de aqui estarmos

ungidos por uma força que um fumo estabelece

sobre as nossas cabeças. Mas esse fumo é

sinal de uma fogueira que pertence a uma estrela

que é nossa testemunha e pode confirmar

quem somos e não somos nesta casa

e quantas dúvidas dissipam e concentram

as dúvidas de que a alma se reveste

para que a obra nasça e o enigma

reproduza além de nós um outro enigma.

Eu creio-me imortal, Jerusaleme. Por mais silêncio

que venha sobre mim e mais vazio se concentre

sobre as mãos que abandono à lassidão do mundo,

por miserável que seja o destemido amor

que sofregamente procuro entre o comércio de um moeda e outra,

perduro no que faço e perdurando venço

quem quer que se proponha assassinar

esta firme presença no universo, roubando tudo

a que um cadáver não mais é do que sagrado,

entre filhos e pátria e amor e ofício,

e tudo o que sempre está predestinado

aos predadores abutres da carniça humana.

A arte louvo, por tão difícil arte

ser o seu exercício entre os que redimem

a salvação por que jamais nos salvaremos.

E dessa arte eu sei que chegará,

mais do que a ressurreição dos mortos e dos vivos,

uma outra harmonia sobre o que deslumbra

e irrompe entre nós em benefício

de nos encontrarmos a sós perante o firmamento

e nessa solidão experimentarmos

o êxtase e a vertigem. Esse in anima,

Jerusaleme. Nunca nada, jamais,

foi impossível àqueles que acreditam

e que amam.

(in 'Desenho de Luzes', Amigos de Azdertuiop, Corunha, Espanha, 1997)

Caravaggio, 'O Jovem Baco Doente', Óleo s/ tela, 67 x 53 cm, Galleria Borghese, Roma, 1593

Homenagem a Pedro Tamen

2011-12-14T22:02:00.000Z

Na Concha Azul, O Róseo Umbigo de Delfos
Poesia Mito e Arqueologia

Leituras: pelo homenageado, Pedro Tamen
Participação de: Nídia Santos, Maria do Sameiro Barroso, Isabel Wolmar

15 de Dezembro, 18 horas
no Museu Nacional de Arqueologia, Mosteiro dos Jerónimos, Lisboa

30.000 Visualizações

2011-12-14T21:56:00.001Z

Este blog atingiu hoje as 30.000 visualizações - motivo para celebração e contentamento.

Para todos os que por cá têm passado, amigos, colaboradores, seguidores, etc., o meu agradecimento
e as minhas mais cordiais saudações.

APONTAMENTO, ENTRE AS PÁGINAS DE UM LIVRO DE JORGE DE SENA

2011-12-13T17:28:00.000Z

Bem mais que a expressão do inefável

seja a expressão do amor a poesia.

Mais longe ainda que o silêncio denso

onde tudo se amplia e se concentra,

seja o amor a expressão mais simples

do que se escreve e passa para o mundo

como mais nítida transparência entre os sinais

que nos entregaram um dia e soubemos

guardar inexoravelmente. Pode o vazio

vir despedaçar-nos, encher-se o coração

de solidão, enegrecer-se a alma

de não haver sentido, desesperar-se

o espírito por não ouvir o anjo,

seja a expressão do amor a poesia.

Onde quer que estejamos há-de estar o indizível,

mas não menos insondável há-de ser o nosso nome

se entre o infinito em que estivermos

for a expressão do amor a poesia.

Bem mais que a expressão do inefável

seja a expressão do amor a poesia.

(in 'Desenho de Luzes', Amigos de Azdertuiop, Corunha, Espanha, 1997)

Foto: © de Amadeu Baptista

SALA DOS ACTOS

2011-12-12T16:02:00.001Z

usa a tua nudez acessórios mortais

para quem procura. a fita de veludo,

o cinto de fivela prateada,

a pintura guerreira, o golpe subtil

com que anuncias a ascensão

ao cume do carinho, exactamente

quando sobre o desvario

distendes os flancos e lanças sobre mim

o golpe intrépido

para que o êxtase estoure no meu corpo

esse mar de grata violência

que pressinto chegar em vagas sucessivas

sempre que gritas e, nesse grito,

desatas o meu grito.

(Arte de António Ferra)

trabalha com a língua, guarnece

de asas o vínculo precário

que nos prende à vida. o brilho

nos teus dentes sugere que a mágoa

pode vencer-se à míngua, acalentando-se

a transparência do sonho, a magnitude

da pele, o sobressalto

que perpassa no teu dorso

e responde à lascívia e ao denodo.

abraça nessa luz o alvoroço

de seres o animal que me conduza

à loba negra que em ti habita

e sob esta penumbra desoculta

a mancha branca que a cama oculta.

(Arte de António Ferra)

agora, vibra, vibra como vibro

ao saber a saliva e a alegria

com que é possível morrer nesta paixão

e ressurgir na graça do tumulto.

afunda no meu peito a energia

que vem sob a penumbra realçar

a tua silhueta de serpente.

no ardor da carícia podes tudo.

estou pronto para o infortúnio

e o assassínio, seja a luxúria esta

e o entendimento

do que nos pode poupar o sofrimento.

que a tua solidão seja na minha

o lume decisivo, a lura, o luto.

(Arte de António Ferra)

( in Umbigo, nº. 20, Lisboa, Março, 2007)

Caravaggio / 5

2011-12-10T17:25:00.000Z

CARAVAGGIO: DAVID COM A CABEÇA DE GOLIAS

(para Henrique Manuel Bento Fialho)

Esta cabeça, que David, com um olhar

piedoso, segura pelos cabelos,

é a minha, que decidi retratar-me

como Golias degolado,

após um combate sem tréguas,

mas já com um vencedor estabelecido

pelo céu, o destino, ou o que seja.

Os homens chegam à vida para viverem,

mas o que têm mais certo é que a vida,

ou alguém por ela,

se encarregue de, ou tarde ou cedo,

lhes mostrar o único caminho previsível,

permanecendo inimaginável

o exacto minuto do estertor,

o instante em que tudo se acaba

e a alma é entregue ao criador,

ou o criador a toma, sem mais,

ou só o vazio prevalente sobre tudo.

Era rapaz quando perdi meu pai.

Era um homem valente, que, dir-se-ia,

nada poderia derrubar,

apto para o trabalho duro, fosse a construir

casas ou a demoli-las, passando pelas estações

como um grosso castanheiro a recolher

do tempo somente o benefício, e das eras

robustez, e dos dias a alegria possível

de quem pouco mais tem que as mãos

com que se sustentar e uma casa pobre

em que abrigar-se.

Estava bem, o dia estava muito quente,

e sentou-se à mesa a refrescar-se

com uma malga de vinho e algumas azeitonas

até que o calor baixasse por alguma aragem

que amenizasse a tarde – e, de repente,

vi-o caído, como se tivesse sido fulminado

por um raio de que Deus não o tivesse protegido.

Perdi a minha mãe anos depois,

já eu estava longe da aldeia,

mas sei que a sua morte foi antecedida

por um longo período de doença

que a prostrou durante longo meses

e que se lhe meteu nos ossos

de um modo brutal, mirrando-lhe o corpo

e esvaziando-a do discernimento,

a ponto de não saber o próprio nome.

Não a vi no seu leito de morte

e, no fundo, prefiro que assim seja,

porque a posso recordar cheia de vida

às voltas pelo casebre onde vivíamos,

a arear os tachos e as panelas,

a tratar das galinhas e dos coelhos,

a pontear as meias,

a desmanchar as peças de carne

que o meu pai trazia como paga

do conserto de um telhado,

ou de um muro derrubado.

Havia nela, lembro-me,

uma ternura franca pelas coisas.

Mesmo se ralhava com as vizinhas,

que a não largavam a pedir um ovo,

um canado de leite,

ou um pé de salsa,

que nunca devolviam,

era doce e meiga,

sorrindo para todos e cuidando

de que fossem as zangas de curta duração

e as desavenças breves.

A ela devo a fascinação pela pintura.

Levava-me à igreja e apontava-me

a Via Crucis que, nas paredes do templo,

mostrava aos crentes o caminho

e, a mim, desvendava os traços do desenho,

a girândola das cores e os efeitos

que a luz fazia nos retratos,

a destacar o rosto de Pilatos a lavar

as mãos, as cabeças dos soldados

a jogar os dados, a silhueta de Cristo

a transportar a cruz, enquanto tropeçava

nas pedras e transpirava sangue,

e dor, e mágoa.

Ficava-me a olhar as estampas por tempos

infinitos, e a minha mãe deixava

que eu olhasse tudo aquilo o tempo que quisesse,

como se planeasse a aprendizagem dos meus olhos

e me adivinhasse o futuro

entre as tintas e as telas

com que expresso o tenebrismo

que cada coisa tem

quando é da vida que os contrastes chegam

e a arte é um movimento intolerável

para quem só pela arte se concebe.

Ando fugido há muito. Quer a justiça

que dê contas de um homem que matei,

mas um artista é sempre um perseguido,

senão pelos outros, pelo braço secular

que em si habita, e eu não me imagino

encarcerado, doente de malária,

longe dos meus pincéis, da minha pátria

pária, da arte a que o meu espírito se consagra

para que eu não morra nunca,

ou o temperamento com que me afirmo

perante os meus contemporâneos,

ou a memória que houver de mim.

À minha volta só vejo medíocres,

sem uma nesga de génio,

um gesto sublime que me espante

– defuntos já em vida,

maculam a essência de que vimos

e o teor vital de tudo quanto

deveriam amar e proteger

de modo a que nada se perdesse

e puro se entregasse

à procedência divina da nossa natureza.

É a minha cabeça que David

segura, pelos cabelos – no meu rosto,

o rosto de Michelangelo Merisi Caravaggio,

estão as marcas da luta

e os efeitos do combate desigual

que travo com a intransigência,

a castração e o medo,

em busca de um abrigo ou de um amigo

que saiba o que a luz faz quando nos entra

no peito e toma o coração

para que outra grandeza se estabeleça

na nossa condição

e a beleza estoure, à nossa volta,

e seja um festim, a vida,

e, por uma vez, levemos de vencida

a morte que não morre.

(in Poemas de Caravaggio, Maia, Cosmorama, 2008)

Caravaggio, 'David com a Cabeça de Golias, Óleo s/ tela, 125 x 101 cm, Galleria Borghese, 1610

Caravaggio /4

2011-12-08T17:29:00.000Z

CARAVAGGIO: A DEGOLAÇÃO DE S. JOÃO BAPTISTA

(para Rui Almeida)

Retenho do quadro uma mancha azul, opaca,

onde o silêncio paira como um agoiro de luz

– em tudo há um silêncio assim,

mas é deste rastro de ínvia escuridão

que o rescaldo do mundo se impregna,

como uma dor interminável,

um grito que tudo obscurece,

para que a cegueira dos homens nunca se interrompa.

Não é uma questão de saber onde está a mágoa,

ou se a mágoa existe.

Sempre se soube de que enigmas a tristeza se reveste

e como, pelos séculos, tudo é perturbação e desagravo,

e como não há bênção pelo esforço, e nada irá render-nos

pelo que, pelo horror e o enigma, distende as suas garras

em direcção aos homens.

Atrás há outra escuridão: preenche o quadro

como uma admoestação

para que o encontro e o desencontro dos olhares

proclamem no silêncio

o fragor da tristeza no rosto de quem olha

e se não pode redimir por tanta angústia.

Há, ainda, uma parede ocre,

travejamentos negros,

e dois vultos que perscrutam, sem surpresa,

o que se passa à sua esquerda,

numa atitude grave e carregada, com as mãos

presas às grades da janela,

ou nelas se sustendo.

De onde chegaram, ainda há muito pouco,

havia luz e ar,

mas o que vêem é de um domínio atroz

e insustentável,

de modo que respiram entrecortadamente,

como se um punhal lhes rasgasse a carne

e Deus não fosse o criador do mundo.

Estão, assim, parados porque sabem

que é pelo sangue que se lava o sangue

e é injusta a terra, e débil

para o poder de um rei,

a sua amante, e a miríade sumptuária de guerreiros

que os serve.

Estão à esquerda as cinco figuras que modulam o quadro

e explicam como a nossa humanidade se ressente

do que pesa:

em cada coisa há sempre um atropelo que se ergue

sobre a transcendência para que a cegueira

mais se expanda em nós

– e nós, sempre mais cegos, suportemos

qualquer atrocidade sem que a asfixia

nos esmague o crânio,

o coração.

Eis que o homem do centro do conjunto

ordena a que o abate tenha início:

o braço distendido e a tensão do corpo

demonstram como é altivez

a cobardia,

e o dedo indicador, que aponta a vítima,

atesta, decisivamente,

como pode ser precário o arbítrio de quem

só pode obedecer.

Enverga um casaco verde

sobre uma camisa clara, sem botões,

sendo que, pelas várias chaves que carrega na cintura,

se pressinta que se presta ao zelo de estabelecer a ordem

do que, nenhuma vez, terá ordenação:

era ainda manhã e já o indispunham os escravos,

e não estava quente o leite,

e azedava o vinho nos tonéis,

e descobria insuportável a algazarra na cozinha,

e os ratos saqueavam a despensa,

e não havia azeite para as lâmpadas,

e o rei não se cansava de o chamar,

a doerem-lhe as costas, os rins e a cabeça.

À esquerda deste homem está uma mulher velha

– dela se nota o pânico que antecipa pela degolação:

tapa os ouvidos com as mãos,

não para deixar de ouvir,

mas para não ver o que na extensão do silêncio fere os olhos.

Talvez pelo que fez,

talvez pelo que não fez,

esta mulher tem medo do que assiste,

sendo que há muito não sabe de si mesma:

ia na estrada, e subia a estrada,

e o seu cansaço era infinito,

e se voltava atrás era sempre em frente o seu caminho,

uma subida íngreme,

e rosnavam-lhe os cães,

e quando orava tinha visões do abismo,

e tudo ardia em volta,

e abandonavam-na os filhos,

e toda a noite tinha pesadelos,

e ouvia ao longe,

mas cada vez mais perto,

o grito interminável com que a morte,

mais do que chamá-la,

a invectivava,

a arrancar-lhe os cabelos,

a enredar-lhe os pés,

num sobressalto terrível, contínuo, insuportável.

Mais para a esquerda, está uma mulher jovem.

Se virmos bem,

cegos que somos,

veremos como lhe tremem as mãos,

enquanto escolhe um lugar apropriado para pôr a bandeja

que irá receber a cabeça do profeta.

É ainda nova para tanto alarme, a rapariga,

e o corpo ressente-se-lhe do que sente,

a trança presa por uma fita de veludo e a boca fechada

para que não entre em si o silêncio circundante,

e as suas lâminas não lhe atinjam as entranhas.

Do mais, nem quer saber: estava a bom recato e veio por uma ordem,

sendo que, sempre que é assim, o melhor é obedecer,

manda quem pode,

e quando lhe dirigem uma ordem só tem que a cumprir,

cala-se e faz,

por muito que prefira a frescura dos canteiros,

o doce odor que vem das laranjeiras,

o rumor da água a crepitar nos tanques,

o jardim, lá fora.

Restam dois homens. Um empunha a faca,

que esconde atrás das costas.

Com os braços possantes e as pernas vigorosas,

inclina o corpo em frente,

a sujeitar o que está por terra,

conferindo ao desempenho a força necessária,

nem maior, nem menor,

porque tudo é uma questão de adestramento:

matar um porco, ou um boi, é, no fundo,

o mesmo que matar um homem,

basta saber como empregar a força,

em que lugar fixar a lâmina,

que movimento usar para que não suje as mãos e o rosto.

Por ele, não há que duvidar: o que há para fazer

deve ser feito eficazmente e sem perguntas,

que até podem ser mal interpretadas, a contaminar

a confiança do amo,

sem que valha a pena.

O outro homem é João Baptista.

No chão manietado,

detido e indefeso,

não se sabe o que pensa,

se reza ou se é divino o seu silêncio,

se nos olhos cerrados é um rebanho que vai,

ou se só cuida de ovelhas tresmalhadas,

exactamente agora, no último momento,

como fez em toda a sua vida.

De tudo quanto fez e quanto viu

o mais de que se alegra foi ter baptizado Jesus Cristo,

e todos os demais, sacrílegos e ímpios, descrentes e pagãos,

e ter por certa, agora, a recompensa dada aos mártires pelo céu,

que lê o infortúnio como dádiva,

e o destino que chega como confirmação

de que, sob o arco do tempo,

há-de passar Salomé e a blasfémia,

e a crueldade,

e Herodes,

e cada um dos criados e os escravos,

e os reféns,

e os que, com ou sem arrependimento,

acicatam a carne e a degolam

no resguardo das caves,

para que ninguém veja a violência atroz,

salvando-se, ou não, a salvação.

Por fim, no quadro, há outra luz: a luz que, em contrastes, se insinua

nas figuras e faz ver o que lá não está: a mancha azul, opaca, na escuridão latente

– a que os dois vultos,

que da janela obscura espiam, sempre,

não podem escapar,

talvez porque um deles seja o próprio autor desta pintura

e o outro seja Deus

– Deus que observa a sua criação sempre em silêncio e permanece imóvel

para que Caravaggio alcance a claridade e reproduza

este agoiro de luz, imperscrutável.

(in Poemas de Caravaggio, Maia, Cosmorama, 2008)

Caravaggio, 'A Degolação de S. João Baptista', Óleo s/ tela, 361 x 520 cm, Catedral de S. João, La Valetta, Malta, 1608

Daniel Abrunheiro

2011-12-05T19:28:00.000Z

Daniel Abrunheiro, poeta convidado

LENDO E VENDO E SENDO de Duarte Belo,
NO NÚCLEO DA CLARIDADE – entre as palavras de Ruy Belo

para o dito Duarte, naturalmente

Leiria, quarta-feira, 30 de Novembro de 2011

Melhores dias não virão talvez
salvar-nos da carestia anunciada
de de borla morrer e de viver pra nada
a meio da graciosa desgraça do português
como este-aquele ali, que pelas esplanadas
pedincha o cêntimo para a sopa, o tostão pró-pão,
por sua alma de cristão que é para pão,
pela pobreza da minha roupa que é prá-sopa,
isto não é que me comova mas amargura-me,
mais de meia população vive do ar, que não da terra,
o resto vai a pé a Fátima ver a boneca, cura-me,
ó Virgem de louça, da cegueira que nos aterra,
não, melhores dias não virão,
sabeis,
mas não tarda será Verão,
vereis.

*
Cresceram duas mãos de homem
ao cabo dos meus braços de menino:
vou para velho, não mais já jovem
– dizem que é fado, que é destino.
*
Estou aqui sentado entretido a ser português
ao sol morno e manso qual leão saciado.
Eu já nunca mais para sempre vivo outra vez,
é melhor portanto curtir o banco encontrado.

*
Acaba-se-nos hoje o mês
O primeiro Novembro a seguir à vida
da minha Mãe
Não é fácil nem tenro nem terno
ser um órfão descriado à beira
do Inverno.

(Fotografias de Ruy Belo, montagem de Duarte Belo)

Daniel Abrunheiro, diz sobre si mesmo: nasci em Coimbra no mês de Maio de 1964. Publiquei quatro livros e tenho duas filhas. Os livros chamam-se Cronicão (2003), O Preço da Chuva (2006), Licor, Sabão e Sapatos (2007) e Terminação do Anjo (2008). As meninas chamam-se Leonor (1993) e Teresa (2000).

Em memória de António Cabral

2011-12-03T20:18:00.000Z

Dois documentos:

Uma foto histórica, em São Leonardo da Galafura, viagem de preparação da publicação 'Douro: Um Percurso de Segredos' (Instituto de Navegabilidade do Douro, s/l, 2000). Na imagem, da esquerda para a direita: Amadeu Baptista, Jorge Velhote, António Cabral, Braga Amaral, João Paulo Sotto Mayor (de costas), Albano Lobo e Eugénio de Andrade (Primavera de 1999)

Vídeo feito por excertos de duas intervenções de António Cabral nos "Dias da Criação",

em Vilar, Boticas. Setembro de 2007

Caravaggio / 3

2011-12-02T18:23:00.000Z

CARAVAGGIO: A INCREDULIDADE DE S. TOMÉ

Acredito no novilho primogénito

e no basalto erradio da Galileia.

Acredito na transigência de Abel

e no gesto truculento de Caim.

Acredito no cinamomo e no bálsamo

aromático, e no ónix, e em Loth.

Acredito que Judite, a filha de Marari,

derrubou os gigantes com a sua formosura.

E na perturbação dos Persas e dos Medos

perante quem os castiga. Acredito

na aliança, na terra, e que o terebinto

há-de estender os seus ramos

na amplidão do deserto.

Acredito que as gerações fenecem

para que outras nasçam. Assim como acredito

que são belas as mulheres de Jerusalém,

sem que as tenha olhado longamente.

Acredito na sombra e nos estigmas,

e no prodígio das dádivas.

E acredito que são insondáveis os caminhos

que levam à abundância.

Acredito no bordão e nas sandálias,

e que ainda há homens dignos na cidade.

E acredito na oliveira dos campos

e nos desígnios com que alguns clamores

nos vêm perseguir. Acredito na escada de Jacob,

e que brotou da rocha a água,

e que as colinas podem ser cordeiros de um rebanho.

Acredito na essência preciosa

na barba de Aarão, e no orvalho de Hermon.

E que haverá vida para sempre.

Acredito nas harpas suspensas

nos salgueiros, porque exigiam canções

e, na Babilónia, tal como em Sião,

era cativo, o povo.

Acredito em Noé, e na canção

do poço. E que nevou no Verão,

e choveu, na ceifa. E que a maldade

dos homens é infinita. Acredito que há

corações feridos e mirrados

como erva. Acredito na coruja

das ruínas, e que os que vituperam

o inimigo, ainda assim,

devem ser vigiados. E acredito

na pomba, no pântano, e no hissopo

que cura e regenera.

Acredito em Sodoma e Gomorra

e na pestilência de alguns lugares,

assim como acredito no hino das aves,

e que estão em flor as vides,

e a figueira é benigna.

Acredito em Moisés, e na fragrância

do monte de Beter. E que o índigo

é uma planta mágica, de que retiro

o mais belo azul.

Acredito na dança e no adufe,

e que a voz da rola se estende sobre a terra.

E acredito que o amado pode

fazer como o veado ou o filho da gazela.

Acredito nos que praticam a justiça

antes da morte. E no refrigério da tenda,

e na esperança.

Acredito no pó e no engendramento

de algumas maravilhas, e no barro,

e que chegam recompensas

da esfera alta, da luz, e das estrelas.

Acredito que a dádiva santifica,

e acredito no penhor do sacrifício.

Acredito que o que pede pão será saciado.

Acredito no profeta Jeremias

a louvar as lágrimas, e em Job,

que sabe que o cavalo

é um fulgor possante. Acredito

no mistério, e que há um pano espesso

e invisível entre nós e os anjos,

entre nós e o céu. E na centelha,

eis no que acredito.

Acredito em Baal, e na noite da vigília.

E em Daniel, na cova dos leões.

E em Jonas, no ventre da baleia.

Acredito que se deve preservar o trigo

e festejar as primícias. E acredito no escravo

que, num murmúrio, exprime a liberdade.

Acredito no brilho do espírito

e na resina do pinheiro. E acredito

nas cores, nos verdes e vermelhos

com que se esboça uma veste, ou um pregueio.

Acredito no sol, no áspero espinho.

E que a poeira é cinzenta, e cinza, e negra.

E que no Horebe tudo arde.

Acredito no rábano silvestre e que Elias

dele se alimentou em Jericó.

E em Lilith, também acredito,

seja ela o vento, a lua,

ou o próprio inferno.

Acredito na cobra e no seixo rolado,

na árvore e no arroio. E acredito em Babel,

no mal e na serpente, e nos arcanjos

que velam, entre nuvens de fogo.

Acredito na luminosidade e nos clarões

da distância, e como pode

um brilho ser decisivo num quadro,

a iluminar o oculto.

Acredito no galo, e acredito em Pedro,

mesmo que negue Cristo, só por medo.

E acredito no anho, no peixe, e no pelicano

– e no mistério. Acredito na treva e na manhã.

Acredito até que num guia cego se mostra

a rota certa. Acredito no vinho,

em Canaã, em Belém, e nos pastores,

e acredito no mar de Tiberíades.

Acredito que à perseguição dos inocentes

se seguiu a chacina. Acredito em José,

o carpinteiro, e em José de Arimateia.

Acredito nos justos, nos rectos, nos legítimos.

Acredito em Simão, o cireneu que levou a cruz.

E em Verónica, e em cada um dos pregos

da crucificação. E acredito na pena, e na vertigem,

e que o silêncio tem a boca cheia de palavras.

Acredito na perdição de Agag, e em Balaão,

o filho de Beor. Acredito nas miríades de Efraim,

e de quantos em Manassés estão.

E no sermão da montanha, e no sepulcro,

perfumado de aloés.

Contudo, eu,

Michelangelo Merisi Caravaggio, tal como Tomé,

vacilo em acreditar na ressurreição dos mortos

e na vida do mundo que há-de vir,

provavelmente porque é coxo o meu idioma

e para acreditar preciso de atingir

a chama que me há-de incendiar

tocando, ou não, a ferida que nos sara.

(in Poemas de Caravaggio, Maia, Cosmorama, 2008)

Caravaggio, 'A Incrudelidade de S.Tomé', Óleo s/ tela, 107 x 146 cm, Sanssouci, Potsdam, 1601-1601

Caravaggio / 2

2011-11-30T17:09:00.002Z

CARAVAGGIO: O MARTÍRIO DE S. MATEUS

Embora a dor seja uma ciência

comum

e todos a reconheçam,

mesmo em momentos felizes,

importa dizer que há dor infligida

pela sombra

torcionária,

que o recôndito das coisas manifesta

surdamente,

como se nada se passasse no momento

em que acontece.

A faca é uma emboscada

no escrutínio assassino,

que avança lentamente

pelas zonas de penumbra

até que a lâmina encontra

um ponto em que não há

resistência e penetra

a carne da vítima

e provoca o esgar

pelo reconhecimento do golpe.

Há também os casos em que o homicida

usa as mãos como arma,

que são como dupla sombra a aproximar-se

do pescoço e a apertar a garganta

até que na luz das órbitas do condenado

nada haja mais que a transfiguração

dessa mesma sombra,

no início

não mais que um rastro azul

a brilhar no branco dos olhos,

e, depois, só uma agonia informe

a expandir-se no rosto,

que em súbitos estremecimentos

amplia a dor até ao último,

desarvorado,

suspiro.

E há os que preferem recorrer ao martírio

pela simples insídia,

sem derramamento de sangue,

mas a perseguição

mais ou menos subtil ao que há-de morrer,

tecendo sobre o outro

uma terrível teia de afrontas mortíferas,

em que a marcha da perseguição

abarca o disfarce da ofensa,

tal como fazem

os dominadores,

os exércitos de destruição maciça,

os cobradores de impostos,

a rede global de intoxicação,

o flagelo da fome e da doença

sobre os povos, a dose eficaz de malignidade,

enquanto cada

um de nós se vai sombriamente convertendo

em cúmplice dissoluto da ignomínia.

Outros há que elegem o emparedamento

da ansiedade, e voam sobre

as caves a arrastar as vítimas

do holocausto por escadas íngremes,

onde não chega o eco das detonações,

mas há sempre ensejo

para a sedimentação do terror,

uma fogueira acesa

ou apagada a aguardar

que o veneno exerça os seus obscuros talentos

e, por fim, extermine,

para prevalecer –

eis o que digo, Michelangelo Merisi Caravaggio.

(in Poemas de Caravaggio, Maia, Cosmorama, 2008)

Caravaggio, 'O Martírio de São Mateus', Óleo s/ tela, 323 x 343 cm, Igreja de São Luís dos Franceses, Roma, 1599-1600

Caravaggio

2011-11-28T18:09:00.001Z

CARAVAGGIO: SETE OBRAS DE MISERICÓRDIA

Uma atitude plástica indomável

e arrebatamento rítmico nas figuras,

eis o que me interessa transmitir:

sou panteísta,

e sei como nas cores há um luxo físico

que torna o que é palpável

imaterial

– de modo que o que faço

é da rua que vem,

para que se transfigure em dom de imanência

e a alma e o espírito se cumpram nos pigmentos

para que tudo seja obra compassiva,

como um enigma de arrebatamento.

A minha vida é a cor

– e o recorte que o relevo da luz

lhe introduz

serve para que o universo vibre

e uma tensão grandíloqua se estabeleça,

entre a detonação da tela

e o espectador,

num repto total,

esmagador.

Ouso o fascínio,

mas, mais do que o fascínio,

aspiro ao coração

dos que vêem a tela interiormente,

sendo que os olhos

acumulam sortilégio

para que o entendimento desmorone

a falsidade que nos cerca e mata.

Eis a encomenda:

um quadro de grandes dimensões

que patenteie

as sete obras de misericórdia corporais,

dando relevo aos justos, obviamente,

mas também aos pecadores,

já que cada um deles é cada um de nós,

se a nossa prudência souber dizê-lo

de modo a não ardermos na fogueira.

Deu-me trabalho, o esboço:

a caridade existe,

mas é tão raro vê-la

que um pintor não sabe onde encontrar

modelo adequado,

mesmo que vá de igreja em igreja

a cuidar que, de repente,

encontra exemplo para a missão.

Tentei de tudo. Tentei, até, de mais.

Mas os dias passavam, e as noites,

e não me satisfazia com o que via,

os palácios a abarrotar de nobres

sem magnanimidade, e os pobres

sempre mais pobres, a morrer à míngua.

O mundo, agora, é só hipocrisia.

E, por isso mesmo, a minha regra

é não ter regra nenhuma

– em busca da brandura

vou de sítio em sítio,

a procurar um sentido nos sentidos,

ou alguém que não difame,

ou que não roube.

Só posso pelo sonho exorcizar-me;

mas o facto é que na rua é que anda tudo

– abrindo bem os olhos, em lida

extenuante, mas de grande prazer,

basta só olhar em volta e ver:

e ver é uma arte que faz toda a diferença.

E assim foi que vi os anjos nesta esquina,

e uma profusão de personagens

a perfazer o périplo das obras

misericordiosas:

a visitar os presos,

a dar de comer a quem tem fome,

a enterrar os mortos,

a cuidar dos enfermos,

a vestir os nus,

a dar de beber a quem tem sede,

a dar pousada aos peregrinos.

Olhando o quadro, agora pronto,

exposto na igreja do Pio Monte della Misericordia,

em Nápoles,

entendo que é pelo arrojo

que vou bem

– e fico impressionado

pelo que faço dos temas,

e como os meus impulsos artísticos resultam

em explosões categóricas de beatitude

de que até eu me assombro.

Toda a beleza é transcendência,

afirmo, de mim para comigo.

No meu tempo poucos haverá

que isto entendam, embotados

que estão de dogmas e preceitos

em que se relega o mundo

e nada vive como a vida é.

Martinho tira a capa e dá-a a um pobre.

Uma jovem mulher oferece o seio

a um velho preso da sua miserável condição

matando-lhe a fome e aliviando-o

do desgaste do castigo.

Um diácono clemente

manda que os coveiros

abram a terra e sepultem os cadáveres.

Um jovem, em tronco nu, ampara os doentes.

Um Sansão, sequioso, dessedenta-se com água

que alguém pôs no maxilar de um asno.

E Santiago aloja os peregrinos

com a ajuda de um almocreve adolescente.

Eis o meu quadro, a que juntei,

sobre a multidão,

uns anjos

para que se saiba

que não são dos anjos as tarefas dos homens,

e que o que é possível pode até tocar-se

se estendermos a mão ao nosso semelhante

– mesmo que ninguém veja,

mesmo que fique no segredo dos anjos a nossa acção,

mesmo que a partilha seja, apenas, nossa

e que nada, nem ninguém, nos agradeça

o gesto,

o acto.

Chamo-me Michelangelo Merisi Caravaggio

e ignoro

se sou cristão, ou não.

No caso, interessa pouco quem eu sou.

Sei é que deixo nesta terra

uma pequena herança

de luz

e movimento

e cor

que me fará feliz

se os homens se lembrarem

que pior que o esquecimento é a ingratidão,

e que ser ingrato nesta terra é não estar ao lado

de quem na vida vai ao nosso lado

e é nosso irmão.

(in Poemas de Caravaggio, Maia, Cosmorama, 2008)

Caravaggio, 'Sete obras de misericórdia', Óleo s/ tela, 390 x 260 cm, Igreja do Pio Monte da Misericórdia, Nápoles