Kristofer Uppdal

                                  
                                                POEMAS DE KRISTOFER UPPDAL

GARGALHADA DE SÁURIO

                           Um poema sobre a loucura e para ela

Não eu não morro.

Viverei

até à Eternidade.

Ouvi as minhas asas de chifre,

batem,

retumbam pelo Espaço.

Sou um sáurio voador.

E as asas de chifre

alcançam o mineral das estrelas.

Enlaço as minhas asas.

Convertem-se em culatras de chifre,

assesta cornadas

ao sino das estrelas,

até que o mundo inteiro dobra e ressoa.

É o que eu sabia,

eu tinha vivido

na primeira manhã de névoa,

quando tudo era humidade e mais humidade.

Eu era algo brando, mole,

informe,

como os meus suspiros,

esse vagidos de morte

como quando o barro suspira sob os sapatos.

Mas da humidade, do mole,

surgiu um sáurio

com asas de chifre, asas de pedra.

E eu senti crescer pedras e rochas

do mole, do brando

na minha alma

e senti-as estenderem-se sobre a costa

como altas cordilheiras.

Sim, agora sei-o.

Sou um sáurio

que não morrerá nunca.

As minhas garras dobram-se,

enraízam-se

na cinzenta humidade, informe

na manhã matinal.

E as minhas montanhas de chifre

levantam-se

da noite

e da grande escuridão

que flui de todos os tempos.

Sou um sáurio.

E a minha gargalhada

são os golpes das asas de chifre

contra os sinos das estrelas.

Solbløding, 1918

CANÇÃO DO FERROVIÁRIO

Um país azul pardo, na divisão entre noite e dia,

e com a primeira luz diurna no cinzento.

As pessoas levantam-se, como germens de uma húmida terra nocturna,

tomam forma e erguem-se

como pedra de negro azulado contra o pardacento céu matinal,

sonolentas como animais que são despertados.

E olham, assombrados de existir.

O ferroviário emerge da noite,

vagabundo, caminhante sem qualidades.

Caminha só. E em rebanho.

E é em todas as partes a força masculina.

Casa-se raramente. E por isso raramente traz filhos ao mundo.

A corporação de ferroviários extinguir-se-á e desaparecerá,

sem novo sangue de outras classes sociais.

O ferroviário não é proletário de nascimento, nem está marcado pela

    servidão.

É o desafio ansioso de liberdade das outras classes sociais

que abre caminho para a completa liberdade.

Caminham juntos,

e na sua ânsia de liberdade formam unidos o paradigma de ferroviário.

E estão como que carregados de electricidade.

E da sua linguagem faíscam como fluorescências marinhas,

e soam, não só as palavras, mas também o silêncio entre elas.

E se as palavras não chegam, os gestos falam ainda melhor

das suas entranhas e da sua alma.

São como animais de borrasca, se lhes acariciam a pele,

e saltam chispas de filamentos azuis de fogo.

Pele sensível perante toda a injustiça. E lançam-se

contra a injustiça num salto de felino

e obrigam a pôr-se de joelhos forças maiores.

Caminhando. De tarefa em tarefa.

E entre tanto sem nada que fazer.

Jogam às cartas e ganham e perdem.

E sempre fazendo apostas.

O ferroviário encontra pessoas que são permitidas a sair do cárcere

e aprende uma ou outra coisa.

O que aumenta o seu interesse e converte a vida em algo que vale a

    pena.

Apanha o novo do ar vazio que o rodeia

e vigia os movimentos políticos e encoleriza-se.

Os formosos corpos jovens enrijecem.

E é como se o brilho do aço se torna-se azul nele

e como se cantasse no aço.

A enfermidade não pode com ele. Só algum acidente mata de vez

    em quando.

Dando lugar a outro membro da sociedade.

Inúmeras vezes encontra e recolhe algo da sua época

e da sociedade cultural.

A fantasia leva-o u a um mundo de mentira.

E a fé inata de que de todo é capaz

fá-lo escrever poemas e cantar canções de amor

no mesmo ritmo pesado do seu corpo.

Anda à deriva. E a inquietação mando-o

de um lugar a outro, como uma pena ao vento.

Caminha dias e noites sem que lhe chaguem os pés.

Numa taberna da cidade embriaga-se

e nessa noite sente menos o frio da neve.

E logo se embriaga com frequência para poder dormir quente

    na neve.

E o trabalho. E o baralho. E a comida por muitas semanas de fome.

E combates, como quando lutam os animais

só pela luta e para aclamar o mais forte.

E logo se curam mutuamente as feridas

e deitam-se a dormir na mesma cama.

O ferroviário caminho pelo caminho-de-ferro adiante

e pouco a pouco vai ficando com a sensação de que todos estão contra ele.

E movimenta-se contra todos.

Uma mão contra todas as mãos contra ele.

No seu caminhar escreve poemas e constrói o país.

Coloca pedra sobre pedra construindo casas e cidades.

E nas cidades que construiu perde-se.

Mas sempre encontra a saída. E continua escrevendo e criando.

Constrói ferrovias, de um extremo ao outro do país.

E vai como clandestino nas ferrovias que construiu.

Levanta fábricas para tecer e fazer roupa

para aquecer e ornamentar o homem.

E segue o seu caminho semi-nu e gelado

e com um aspecto miserável envolto em farrapos.

Chega o camponês e cava profundamente a terra

e lavra novos campos e fá-los germinar

para alimentar as pessoas e os animais.

E ele segue o seu caminho com um estômago vazio que lhe grita.

Participa na construção de grandes barcos.

E tem ganas de fazer uma viagem a um país longínquo.

E precipita-se com os fechados para tudo o que lhe apetece.

E um dia acorda numa mina do outro lado do mundo.

Entre gentes semi-selvagens, no mais profundo da Austrália.

E permanece aí um tempo, e melhora a cepa.

E um dia de inverno está nos bosques da América,

assombrado perante todo o novo e inesperado que vê.

Escreve e cria constantemente.

A sua vida é uma escritura construída de manhã à noite.

Um mundo matinal cinzento azulado fora do nosso.

E tudo desperta no génesis.

E tudo é cinzento azulado.

E com algo enorme negro que se ergue.

Os homens, os novos homens,

constroem o seu próprio mundo.

Herdsla, 1924

NÃO NOS ACORDEIS

    Vivos, mas como que adormecidos, andamos, apressamo-nos, corremos

pela margem de horríveis abismos, e escalamos escarpados cumes.

    E nenhuma vertigem nos afecta, vamos tranquilos e seguros.

    Porque estamos como que adormecidos

    e não vemos os perigos.

                                   Mas se despertamos –

                                   se alguém nos desperta –

    Não nos acordeis!

    Porque então veríamos e assustar-nos-íamos tanto que veríamos

os perigos.

    E precipitar-nos-íamos de cabeça às profundidades.

    Não nos acordeis!

Jotunbrunnen, 1925

O CRISTAL

Loucura?

Duas classes.

Um crepúsculo que se faz noite.

E uma brasa tão intensa que queima e funde tudo.

No fogo encontra-se o génio.

            *  *  *

Efémero e eterno.

Efémero par ser eterno.

O fogo – a vida, ambos se apagam e morrem.

Mas da cinza surge o cristal,

com o fogo e a vida eternamente no seu brilho.

Jotunbrunnen, 1925

A NATUREZA

    Tudo sussurra e te fala.

Os raios da aurora boreal.

Bosque em lúgubres pântanos.

Orvalho nas flores.

Neve recém caída.

Tudo sussurra e cria o seu labor comum.

Um céu para que a tua alma repouse.

            *  *  *

    O jogo das luzes é sempre vida.

    O jogo das luzes reinventa o morto, consegue tirar

um sorriso, treme ligeiramente como o primeiro pranto.

            *  *  *

    O cinzento é uniforme e por isso nada mais que massa.

    Do cinzento surge aquele que se diferencia –  linhas e traços.

Jotunbrunnen, 1925

A LAGOA

Aí está a lagoa intensamente negra.

Em véus de orvalho matinal.

O homem e a mulher!

Saem do banho.

E estão na praia

Da lagoa.

Dois corpos nus!

No sol matutino!

Homem e mulher!

Deus e Deusa no mundo!

As gotas de água!

Perlam e resplandecem.

Nos corpos de ambos.

A mulher levanta um joelho.

Está ali de pé a tocar o pé.

A água está fresca.

Então apercebem-se deles mesmos.

Na lagoa.

Ali estão um instante no esquecimento.

E reflectem a sua parte dianteira.

Na água.

E estão tão absortos nisso,

de olhar

as suas próprias sombras.

Cada um por seu lado.

Apenas se viram mutuamente.

 E não se viram a si mesmos,

até hoje no espelho de água.

Não se parecem um ao outro em tudo.

E vêem-no.

Estão nus

e não o vêem.

Os dois ali na superfície!

Agora se vêem mutuamente.

No assombro.

Hestane mine, 1963 (póstumo)

Versão minha - © Amadeu Baptista

Kristofer Uppdal (1878-1961). Nasceu em Beistad. Órfão aos nove anos, foi trabalhador agrícola, pastor, e executou diversas tarefas na construção de linhas férreas. Activista sindical. Estreou-se como poeta em 1905. É o criador do romance proletário norueguês, com uma notável descrição do movimento operário.